Клинок

[unique]

Кузнец. Живая первобытная человеческая сила в единении с мастерством и чистым ровно горящим пламенем. Сильные тренированные руки кузнеца держат кусок металла. Желание - клинок.

Клинок крепкой звонкой стали. В горячих стенах, копоти и гари, орошенный потом и кровью, шлифованный грубыми мозолями. Руки мастера придадут куску, иногда ржавого, железа твердость и остроту.

Будущий хозяин клинка радуется ему, каким бы он ни был. Нож, кортик, сабля, тяжелый двуручный меч вкладывают в руку носителя молниеносность, грацию либо мощь. То чувство, которого желает достичь и не расставаться никогда.

С каждым ударом груда металла обретает форму, которую хочет придать ей воодушевленный человек. С каждой секундой принимает форму лезвие-сознание.

Кованная сталь¸ как мягкая губка впитывает все желания творца. Его трепетное отношение, жар огня, крепость наковальнии и кузнечных стен.

Форма придана. Подмастерья берутся за работу. Их труд тоже не легок. Новорожденному клинку нужно придать остроту и блеск.

Дальнейшая судьба клинка зависит от обладателя, который определит его предназначение. Только обладатель решит будет ли клинок участвовать в священной войне либо затеряется после предательского удара в спину.

Со временем клинок нуждается в заточке и шлифовке. И в воле носителя сделать это своими руками или же положиться на заявленное качество другого.

Отражение в шлифованной плоскости клинка - твоя внутренняя сущность, перековать, заточить, отшлифовать которую никогда не поздно.

(с) unique

[marusha]

Мой Клинок - это Я.
Это мой стержень, мой дух.
Он пронзает мое существо насквозь.
Серебрянной нитью вонзается с Небес в Землю.
Я буду любить и беречь свой клинок.
Он не застоится долго в ножнах.
Великое исскуство владеть своим клинком.
Вершина мастерства видеть Его грань, лезвие.
Овладев в совершенстве своим оружием,
Направлять его не на разрушение, а на защиту.

(с) marusha


***
Стояли двое у ручья, у горного ручья,
Гадали двое -- чья возьмет? А может быть -- ничья?
Стояли двое, в дно вонзив клинки стальных мечей,
И тихо воды нес свои израненный ручей...

Стояли два меча в ручье -- чего ж не постоять?
И отражал, журча, ручей двойную рукоять,
И птиц молчали голоса, и воздух чист и сух,
И упирались в небеса вершины Сафед-Кух,
Вершины Белых гор...

Но нет мечей, есть лишь ручей -- смеясь и лопоча,
Несется он своим путем, своим Путем Меча,
Сам по себе, один из двух, закончив давний спор,
В глуши отрогов Сафед-Кух, заветных Белых гор...

Легенды -- ложь, легенды врут, легенды для глупцов,
А сталь сгибается, как прут, в блестящее кольцо,
И нет начала, нет конца у этого кольца,
Как рая нет для подлеца и меры для скупца...

Мне снился сон. Спроси -- о чем? Отвечу -- ни о чем.
Мне снился сон. Я был мечом. Я был тогда мечом.
Я был дорогой и конем, скалою и ручьем,
Я был грозой и летним днем,
Прохожим и его плащом,
Водою и огнем...

Олег Ладыженский
Г.Л. Олди "Путь меча"