Любимые стихи

[MARIMAR]

Я целую это небо...

Ничейная Кошка

Я целую это небо, где живут стихи и птицы,
Перламутром, ясным светом там пропитан горизонт.
Соберу в ладони рифмы с терпким привкусом корицы
И затею в своей жизни сумасбродный блиц-ремонт.

В ритме джаза, с вкусом блюза, изумрудного оттенка
Будет новый дом; а окна - чудной музыкой полны.
И об острые осколки не поранится коленка,
Даже если мои гости будут чуточку хмельны)))

Буду замшей и велюром, буду мягкою травою
Расстилаться-растворяться-притворяться второпях,
Чтоб к тебе прильнуть щекою,
И не бабою-ягою,
Не царевной-несмеяной, –
Маргаритой/ведьмой/сказкой /чьей-то музыкою стать.

Так лови меня скорее, в ритме танго, в звуках вальса,
Прикасайся, удивляйся /а наивный – так поверь!/
Слышишь, мальчик, нежный шёпот – не гадай и не печалься,
Только руки/губы/взгляды открывают эту дверь)))

[serg1969]

За чужую печаль
И за чье-то незванное детство
Нам воздастся огнем и мечом
И позором вранья,
Возвращается боль,
Потому что ей некуда деться,
Возвращается вечером ветер
На круги своя.

Мы со сцены ушли,
Но еще продолжается детство,
Наши роли суфлер дочитает,
Ухмылку тая,
Возвращается вечером ветер
На круги своя,
Возвращается боль,
Потому что ей некуда деться.

Мы проспали беду,
Промотали чужое наследство,
Жизнь подходит к концу,
И опять начинается детство,
Пахнет мокрой травой
И махорочным дымом жилья,
Продолжается детство без нас,
Продолжается детство,
Продолжается боль,
Потому что ей некуда деться,
Возвращается вечером ветер
На круги своя......

А. ГАЛИЧ

[светок]

Я всегда подганяю поезд,
Даже если он самый скорый,
Потому что ничто не мчиться
Так же быстро,как жизнь сама.
Я всегда подганяю повесть,
Даже если писатель хороший,
Потому что ничто не мчиться
Также быстро,как жизнь сама.
А жизнь нельзя подгонять нисколько,
Ее одну подгонятьне надо.
Потому что ничто не мчиться
Также быстро,как жизнь сама.
Жизнь сама очень скорый поезд.
Жизнь сама не длинная повесть.
И ее подгонять не надо.
А себя подгонять не грех.

[Anyutochka]

Не плачь, не морщь опухших губ.
Не собирай их в складки.
Разбередишь присохший струп
Весенней лихорадки.

Сними ладонь с моей груди,
Мы провода под током.
Друг к другу вновь, того гляди,
Нас бросит ненароком.

Пройдут года, ты вступишь в брак,
Забудешь неустройства.
Быть женщиной — великий шаг,
Сводить с ума — геройство.

А я пред чудом женских рук,
Спины, и плеч, и шеи
И так с привязанностью слуг
Весь век благоговею.

Но как ни сковывает ночь
Меня кольцом тоскливым,
Сильней на свете тяга прочь
И манит страсть к разрывам.

[Anyutochka]

ЕЩЕ МОЛИТВА

И опять пред Тобой я склоняю колени,
В отдаленье завидев Твой звездный венец.
Дай понять мне, Христос, что не все только тени
Дай не тень мне обнять, наконец!

Я измучена этими длинными днями
Без заботы, без цели, всегда в полумгле...
Можно тени любить, но живут ли тенями
Восемнадцати лет на земле?

И поют ведь, и пишут, что счастье вначале!
Расцвести всей душой бы ликующей, всей!
Но не правда ль: ведь счастия нет, вне печали?
Кроме мертвых, ведь нету друзей?

Ведь от века зажженные верой иною
Укрывались от мира в безлюдье пустынь?
Нет, не надо улыбок, добытых ценою
Осквернения высших святынь.

Мне не надо блаженства ценой унижений.
Мне не надо любви! Я грущу - не о ней.
Дай мне душу, Спаситель, отдать - только тени
В тихом царстве любимых теней.

[Anyutochka]

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

[blagoroden_don]

твой быстрый взгляд легко раскрывает меня,
хотя я закрылся пальцами,
а ты раскрываешь меня
лепесток за лепестком,
как весна, умелая и таинственная,
свою первую розу.
не знаю, как ты это делаешь,
но что-то во мне понимает голос твоих глаз
глубже любых роз.
ни у кого, даже у дождя, нет таких маленьких рук

Перевод Владимира Британишского

[Benedict_]

Неправильный круг описала летучая мышь,
Сосновая ветка качнулась над темной рекой,
И в воздухе тонком блеснул, задевая камыш,
Серебряный камешек, брошенный детской рукой.

Я знаю, я знаю, и море на убыль идет,
Песок засыпает оазисы, сохнет река,
И в сердце пустыни когда-нибудь жизнь расцветет,
И розы вздохнут над студеной водой родника.

Но если синей в целом мире не сыщется глаз,
Как темное золото, косы и губы, как мед.
Но если так сладко любить, неужели и нас
Безжалостный ветер с осенней листвой унесет.

И, может быть, в рокоте моря и шорохе трав
Другие влюбленные с тайной услышат тоской
О нашей любви, что погасла, на миг просияв
Серебряным камешком, брошенным детской рукой.

Георгий Иванов.

[Lora N]

Расплетают тайны понятые –
Рельсы – две струны,
Что вот-вот порвутся… А не ты ли
Жил за полцены?..

Разменяв часы на электрички…
Пара встреч в кредит…
Мастер, отрекись от Беатриче…
Толку бередить

Ссадины, царапины, порезы?..
Тамбурный сумбур…
Ложь себе фривольно-бесполезна…
Нам ли на судьбу

Зря пенять?.. Стоп-кран… Кранты… На грани…
Рукопись горит…
Чтоб воскреснуть искрой в первом Храме
Аве Маргарит…

Странной встречи робкий отголосок…
Все решивший взгляд…
…
Отслужив заутреню, колеса
Нас благословят…




© Copyright: Sterva

[Lora N]

Апогей конвульсий… Ну, вот и погиб сквозняк…
Закрываю створки окна во вчерашний день…
Зажигаю лампу, отшельницу-ночь дразня,
И рисую кистью твой взгляд в ледяной воде…

Ты все время рядом… То стрелкой в моих часах…
То лиловой тенью, упавшей на край стола…
То случайным кадром в картине про чудеса…
Ты приходишь в дом мой… И это уже талант…

…В эпатаже строчек сплету с октябрем июль…
…Отогрей, любимый… Я мерзну… Кружится снег…
…Подвожу границу под буквами «л» и «ю»…
…Ты летишь соринкой по кромке уставших век…



© Copyright: Sterva

[Медико]

Я жил тогда в Одессе пыльной:
Там долго ясны небеса,
Там хлопотливо торг обильный
Свои подъемлет паруса;
Там все Европой дышит, веет,
Все блещет югом и пестреет
Разнообразностью живой.
Язык Италии златой
Звучит по улице веселой,
Где ходит гордый славянин,
Француз, испанец, армянин,
И грек, и молдаван тяжелый,
И сын египетской земли,
Корсар в отставке, Морали.....
(А.С. Пушкин. "Евгений Онегин")

[serg1969]

Я пью эту осень, зачем-то пытаясь мешать
Кофейную гущу на дне полувыпитых суток,
Под крики в тепло от зимы улетающих уток
И шорох листвы, остающейся здесь умирать...
И слезы в глазах... кто-то снова сжигает мосты,
Уверенный в том, что дорога обратно закрыта,
Хрустальная туфелька счастья случайно разбита
И тыква не станет каретой, как былью – мечты...
Я пью этот холод сезона ненужных разлук,
И губы горчат ощущением новой потери -
Проигранной ролью в короткой, но яркой афере
С Хранителем Времени... Лед остывающих рук
Пытаюсь согреть обещаньем чужого тепла
И робкой надеждой на то, что не встану у края.
Я пью эту осень, в кофейную гущу мешая
Надежду и пепел мостов, догоревших дотла...

Ирина Голованова

[НинаАП]

Владислав Ходасевич

* * *
Горит звезда, дрожит эфир,
Таится ночь в пролеты арок.
Как не любить весь этот мир,
Невероятный Твой подарок?

Ты дал мне пять неверных чувств,
Ты дал мне время и пространство,
Играет в мареве искусств
Моей души непостоянство.

И я творю из ничего
Твои моря, пустыни, горы,
Всю славу солнца Твоего,
Так ослепляющего взоры.

И разрушаю вдруг шутя
Всю эту пышную нелепость,
Как рушит малое дитя
Из карт построенную крепость.

[Покровский.1]

Посылаю свое о наболевшем...

Хіба це хмари?

Хіба це хмари? Ні, то люди,
Засмучені та обезсилі.
І кам’яні стоять споруди,
Від нудьги смоктані і сірі.

У тих спорудах решта радить
Як уладнати різні справи.
І в мантії Верховній Ради
Собі готує смачні страви.

Давно існує ця прикмета:
Чім ближче к кухарю - м’ясніше.
Але позбувшись партбілета,
Не треба їсти, як раніше.

Можливо, деякі познаки
Вам, згідно рівню, і повинні.
Але для грошовий подяки
Не лізьте на високі рівні.

Згадайте неньку-Україну,
Бурхливі запорізькі хвилі.
Не об’їдать свою країну,
А поважати вони вчили.

Не розраховуйте на вчасність,
Та безконтрольність ваших вчинків.
Країна ця – не ваша власність!
Понад Дніпром стають сутінки...

Хіба це люди? Ні, то хмари,
Сурові й дуже небезпечні.
І чую в деякій отарі
Палений дух від шкір овечих.

Михайло Покровський

[Покровский.1]

А вот еще немного из моего одесского цикла...

Осень

Наступила осень -
Пора разгладить морщины.
Годовая проседь
Отдает желтизной.

На листе презрелом
Следы ушедшего лета.
А в воздухе прелом
Зародыши ветра.

Море насупилось,
Готовится к очищенью.
Небо засорилось
Пылью многодневной.

Накопилось много,
И час подытожить всходы
Пройденной дороги
Нынешнего года.

И отбросить мысли,
И чуть приостановиться.
В осени раскисли
Встреченные лица.

И пройтись аллеей,
Где в одиночестве парка
Еще голубеет
Прерывисто сварка.

Старая скамейка,
Смущенная, что без спинки.
Барабаня мелко,
Падают слезинки.

От избытка влаги
Лоснятся стволы платанов.
С каждым новым шагом
Тяжелей карманы.

Чуть с издевкой водка
В сырых «наливайках» дразнит.
Спешная походка
Всхлипывает грязью.

И с деревьев млостно
В нее листва опадает.
Дребезжат колеса
Встречного трамвая.

Стал на остановке,
Унынье к дверям прибилось.
И потом неловко
В толпе растворилось.

Лист упал на сходни,
Где был он затоптан пошло...
Бывшее сегодня
Стало уже прошлым.

24 мая 2004
Одесса


О, где твой дух, моя Одесса?

О, где твой дух, моя Одесса?
Где каждый двор – одной семьею
Жил и работал очень тесно.
И что же сделали с тобою?

Где твой неповторимый говор?
Кому «щас» говорить «спасибо!»
За мамалыгу, курбан-чорбу,
За фаршированную рыбу?

-Одесса! Где твои евреи?
Ты разбросала их по миру.
Была ты новой Иудеей,
А стала Южною Пальмирой.

Была из одного ты теста,
Хотя замес был разной крови.
Была ты мамой и невестой,
А стала тещей и свекровью.

Ты приняла, вскормила пришлых,
Омыв водою из лимана,
Грудного молока не пивших
На Пятой и Второй Фонтана.

Не знавших запаха акаций,
Не ценящих листву платана,
Привыкших только волноваться
О пользе своего кармана.

Вонзившие шприцы высоток
В воспетое поэтом тело,
Они, все выжимая соки,
Тебя содержат на панели.

Белье булыжное сорвавши
И отымев, тебя с азартом,
Чуть отдохнув, имеют дальше,
Слегка прикрыв тебя асфальтом.

Дворцы в пентхаузах на крышах,
Деревья срублены под корень.
И ты туберкулезно дышишь,
Ища спасенья в жаркий полдень.

На горизонте яхты бредят
Не в море,- в золоте купаться.
Морской волне приткнуться негде,
Везде стоит цена и такса.

Прибрали все князьки и князи,
Поставив сетки заграждений.
И вместо той лиманской грязи
Там грязи плотских вожделений.

Ты заслужила свою участь,
И по ночам в стоящем смоге,
От едкого удушья мучась,
Ищи евреев в синагоге.

Ты собери их по крупицам,
Наладь их родственные узы.
Но по глазам ищи, по лицам,
Не по комплекции обрюзгшей.

Ты собери их по крупицам,
И собери, пока не поздно.
Пока молитва будет длиться,
То все еще поправить можно.

23 августа 2008

[Galien]

ЧТО ОСТАНЕТСЯ ПОСЛЕ МЕНЯ.
Что останется после меня,
Добрый свет глаз или вечная тьма?
Леса ли ропот, шёпот волны,
Или жестокая поступь войны?
Неужели я подожгу свой дом,
Сад, который с таким трудом
Рос на склоне заснеженных гор
Я растопчу, как трусливый вор?
Ужас, застывший в глазах людей
Будет вечной дорогой моей?
Оглянусь на прошедший день -
Правда там или злобы тень?
Каждый хочет оставить светлый след
Отчего же тогда столько чёрных бед?
Что останется после тебя,
Человечество, с этого дня?

Ника Турбина

[serg1969]

Забинтую былое
тропинкой осеннего парка,
где уже начинает
неспешно шуршать листопад,
где дубы на ветру
кровенят нестерпимо и ярко,
и берёзы, как в церкви
оплывшие свечи, стоят.

Расплескалось тепло,
растворилось в садах на рассвете,
и зажгли на углу
светофоры рябин красный свет.
Закружи, листопад,
замети мою память о лете,
чтоб она не смогла
к Ней собакою броситься вслед.

Затрубите, ветра,
злые марши в стеклянные трубы!
Сыпаните горох,
барабаны тоскливых дождей!
Пусть забудут тепло поцелуев
озябшие губы,
чтобы призрак любви
не являлся в сумятице дней.

Забинтую былое
тропинкой осеннего парка,
разомлею в тумане,
как в бане на полке в парной,
и послушаю сплетни
вороньего грая и карка,
и незло посмеюсь
над своею беспутной судьбой...


Александр Февральский

[Lora N]

Я пью эту осень, зачем-то пытаясь мешать
Кофейную гущу на дне полувыпитых суток...

Ирина Голованова

Это война, команданте...


Прятаться, прятаться...под половицы сна.
Слышишь, шагами бессониц идет конвой?
Это война, команданте, опять война,
Сколько про голубя мира ты мне ни пой.

Черным по белому, память как смоль черна,
Вновь посылает ночами своих солдат...
Это война, команданте, с собой война,
Мой персональный, разбитый на строчки ад.

Очные ставки, допросы, расстрел, стена...
Призраки прошлого - в калейдоскопе лиц.
Это война, команданте, увы, война,
Быть на прицеле у черных, пустых глазниц.

Сколь ни топи, не утонет в вине вина,
И не спасает ни ладан, ни образа.
Это война, команданте, моя война,
Призракам прошлого ночью смотреть в глаза...



© Ирина Голованова

[serg1969]

Это война, команданте...


Прятаться, прятаться...под половицы сна.
Слышишь, шагами бессониц идет конвой?
Это война, команданте, опять война,
Сколько про голубя мира ты мне ни пой.

Черным по белому, память как смоль черна,
Вновь посылает ночами своих солдат...
Это война, команданте, с собой война,
Мой персональный, разбитый на строчки ад.

Очные ставки, допросы, расстрел, стена...
Призраки прошлого - в калейдоскопе лиц.
Это война, команданте, увы, война,
Быть на прицеле у черных, пустых глазниц.

Сколь ни топи, не утонет в вине вина,
И не спасает ни ладан, ни образа.
Это война, команданте, моя война,
Призракам прошлого ночью смотреть в глаза...



© Ирина Голованова

Это какое-то совсем "тяжелое" стихотворение... любовная лирика у Головановой на мой взгляд лучше получается...

[serg1969]

Моя улыбка...
Из тайников...

Лови мою улыбку.
Мотылек
Беспечный, с губ
вспорхнет тебе навстречу
Он - однодневка,
проживет лишь вечер
Но ты поймешь,
что ты не одинок...

Лови его,
так хрупок этот миг
В нем голос мой
тебе почти не слышен.
Сквозь звон капели,
падающей с крыши
Ты от такого
за зиму отвык...

Подставь ему
раскрытую ладонь
И он поймет,
родился не напрасно.
Пусть мимолетна радость,
но прекрасна
Рука твоя – тепло,
а не огонь...

Ты удивишься,
как он только смог
Найти тебя сквозь
день и расстоянье?
Желанья сила –
в хрупкости созданья,
Моя улыбка,
нежный мотылек....


Ирина Голованова