Sergii Ivanov
24 октября в 0:30 · отредактировано ·
Ужинал с мамой. Вдвоём. Приехал поздно - часов в 9 вечера, после работы, сломав при этом её привычный распорядок дня. Обычно в это время она уже подрёмывает перед включённым телевизором, но я уговорил выйти. Зашли в какую-то произвольную пиццерию, наполненную панелями, транслирующими футбол, угашенными в сопли болельщиками и беспрерывно сканирующими периметр на предмет кавалеров "минеральными" девочками. Заказали еду.
Поговорили. Скупо, отрывисто. Мама трижды срывалась в слёзы. Который раз увидел, как начинают дрожать её руки, когда она вспоминает о доме.
Который раз осознал, что только за этот мамин тремор я готов сжигать колорадских тварей эшелонами. Или травить газом. Или растворять в кислоте - не имеет значения.
Сменили тему. Сестра с зятем без работы, мотаются по собеседованиям.
Живут все скопом, в "двушке" на Левом. Отец - "миллионер", как и наследник его капиталов (я, то есть), пашет с утра до утра - нужно покупать жильё. В общем, всё обычно-беспросветно - как у подавляющего большинства "внутренних мигрантов".
Вспомнили о родичах - тётке, дяде, сестре, что в России. На Урале, Камчатке и Дальнем Востоке.
Мама говорит, звонят иногда - интересуются, как дела. Как будто, бл*дь, непонятно, как у нас дела. Искренне надеются, что Путин наведет в Донбассе порядок. Который раз осознал,
что родичей в России у меня больше нет.
Поужинали, допили чай. Я оплатил счет, помог маме одеть куртку, и вдруг она сказала:
-
Знаешь, а я хотела бы, чтобы они пережили то, что пережили мы. Чтобы к ним пришёл враг, и они на своей шкуре ощутили, какой именно "порядок" у нас навёл их Путин. Иначе они никогда ничего не поймут. Никогда.
Мы вышли из пиццерии, я взял маму за руку - как в детстве, и мы молча пошли домой.
Социальные закладки