Esta perfecto.
| ||
Тема: Миры и сказки Алисы...)
Esta perfecto.
Заткнись и процветай!
Больнее белого листа
И снисходительной улыбки
Хлестнут внезапные слова...
Мои шлагбаумы так хлипки,
Мои границы – из ветров,
Но стены карточного дома
Вместили нежность всех миров,
Что, как былинка, невесома.
Подкинь на счастье медяков.
Не надо правильных уроков.
...Мой быт до смеха бестолков,
Моя зима не знает сроков.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
На бархатном фоне звезды из старых блесток.
Мой личный космос.
Место, где тихо. Просто
весна пришла, просто снова иду в рост от
тонких корней до побегов - зеленый прядей.
Апрель - не отец мне. Назваться он мог бы дядей,
приди ему в голову в принципе называться.
Мой дядя не строг: позволяет мне целоваться,
от тихой меня постоянно отводит торнадо...
Весна просто.
Лето еще не по росту,
но все теперь будет как надо.
Не грусти
Заткнись и процветай!
Алисочка, ты - чудесница! Я давно не попадала в такой водоворот эмоций, чувств, настроений... Оч. рада, что нашла тебя! Начала с самого начала, пока не успела прочесть все, но заворожена, приду еще и еще.
зачиталась
очень понравилось
Первое Ваше сообщение на форуме - в моей теме? Безумно приятно, спасибоСообщение от Козявунски
Попробую не разочаровывать, заходите....)
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Чувствуется дыхание весны...На бархатном фоне звезды из старых блесток.
Мой личный космос.
Место, где тихо. Просто
весна пришла, просто снова иду в рост от
тонких корней до побегов - зеленый прядей.
Апрель - не отец мне. Назваться он мог бы дядей,
приди ему в голову в принципе называться.
Мой дядя не строг: позволяет мне целоваться,
от тихой меня постоянно отводит торнадо...
Весна просто.
Лето еще не по росту,
но все теперь будет как надо.
Не грусти
"Так странно - почему хочется спрятаться от зреющего внутри томления, складывающегося уже в осязаемые образы и зовущего за клавиатуру...
Может быть, это оттягивание момента, когда не писать уже невозможно, когда слова, как слезы, льются сами и остается только подставить бумагу - и собрать... И очнуться глубокой ночью, когда даже остатки кофе высохли в чашке...
А пока держать лицо, беседовать о меркантильном и осторожно заглядывать в глубины души - не проклюнулся ли уже чуть фиолетовый росток..."
(Тина Шишканова)
А иногда ты просто боишься заглянуть в эти "глубины души" - потому что они подобны туннелю, по которому летит Алиса, или кроличьей норе...неважно. Важно ты, что ты не знаешь, что раскроется тебе, когда долетишь до дна.
Может быть, заброшенная свалка, прикрытая кое-где ещё нерастаявшими клочьями снега, сквозь который пробиваются (обязательно должны!) ломкие и нежные первые весенние цветы. Может быть, это будет глухая кирпичная стена, на которой мелом чьим-то неровным почерком оставлена полустершаяся надпись - "Выход". А может быть, тебя встретит шахматная доска, и чей-то торжественно-учтивый голос из-за спины произнесёт: "Ваш ход, короле....."
В воздухе "чувствуется дыхание весны..." Эта давняя фраза преследует тебя с самого утра, с того самого мига, как ты открыла глаза, настежь распахнула окна, и поток свежего весеннего воздуха унёс тебя - то ли куда-то в прошлое, то ли в неясное будущее. Кто-то тёплой ладонью коснулся земли, и она откликнулась, задышала, и вдруг проклюнулись бутоны на готовых вот-вот раскрыться нарциссах, и стал ненужным плед, и так близко замаячил отпуск и волшебство путешествий и разговоров с любимым Городом...
Лети. Не бойся и не проси. Доверяй и верь. Притягивай хорошее. Его больше, чем заброшенных свалок.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Осколок лунного камня
И шубка из беличьих шкурок,
Выбрасывать я не буду
Обломок стрелы Амура.
Саше из лаванды с мятой
И вязаная перчатка,
И клетчатая тетрадка
С наивною опечаткой.
Баюкаю где-то тайно,
Скрываю мудро и терпко
Мою безнадежно отчаянную
Любовь в обувной коробке.
Скажите, как?.. А стоит ли еще?.. Полна сомнений...
Честно, 100% - стоит продолжать. Я это сразу чувствую. Потому что есть небанальность, свежесть взгляда, умение передать настроение - есть то, что цепляет. Есть хороший литературный язык, нет беспомощности и стёртости оборотов.
Что нужно подработать - рифма. Она совсем хромает
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Здравствуй, море!
Как сегодня
Настроение твое?
Ты спокойно?
Ты довольно?
Кто в волнах твоих плывет?
Чем ты дышишь?
Чем ты пахнешь?
Как ты держишь корабли?
Хорошо ли поживают
Обитатели твои?
Сердишься
Или играешь?
Что скрываешь в глубине?
Ты когда раскрыть позволишь
Все свои секреты мне?
Спасибо за подсказки и внимание!!! Просто не хочется прослыть графоманом и дешевым стихоплетом
А в этом даже с рифмами - полный ажур
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Всё не ложатся строки в такт,
всё не кончается суббота,
сама с собой заключишь пакт
о том, что твой конёк – свобода,
и будет горе – не беда,
[а только горькое лекарство],
всё трын-трава, белиберда,
а у тебя - сирени царство,
а у тебя цветёт жасмин,
и в голове гуляет ветер,
и рыжесть – лучший витамин,
когда вокруг всё в чёрном цвете.
К себе прислушайся: жива?
Пусть всё вокруг летит, искрится!
…Под каблучком хрустят слова,
и лето в дверь уже стучится….)
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Кружево вяжу,
Щеку подпирая,
Мыслями кружу,
Нити подбираю.
Грустные слегка,
Желтые – смешные,
Глупые? Пускай!
Мысли шерстяные.
Зацеплю за хвост
Рифму-недотрогу.
Мой узорчик прост
И шершав немного.
Если про любовь? -
Обронила пяльцы,
Потому что вновь
Уколола пальцы.
Бусы врассыпную,
Гусеницы – строчки,
Образы рисуют
Петли и крючочки.
Хотелось вам написать еще чуть-чуть
Очень славно, спасибо...) Пишите, сколько хочется, здесь - я только "за"
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Уезжай, хороший мой, уезжай,
По тебе дождями заплачет май,
Он прочертит финишную черту
И оставит в память мне маету.
Надо жить, смеяться, дышать взахлёб,
Полюбить прогулки и лёгкий трёп,
На семи ветрах /в четырёх стенах
Устоять на тоненьких каблучках.
И глушить тоску, и встречать других,
Сочинять любовь [или новый стих],
И наутро день начинать с листа,
На котором впаяна
немота.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Как красиво, Алиса, как красиво. А светлое о счастливой любви можете насочинять?
Жизнь имеет только тот смысл, который мы ей придаем.
Торнтон Уайлдер
Ой)) Хороший вопрос. Мне кажется, что на светлое и о счастливой вообще никто не способен. Или очень немногие. В счастье живут, а не мучают бумагу/монитор))) Вот совершенно исчезает это невыносимое желание рифмовать - как и в состоянии покоя, равнодушия или внутренней гармонии.
Пытаюсь сейчас одно стихо дописать, там явно нужен позитивный финал. Увы. Ступор. Немота)))
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
почему же исчезает? Разве не бывает такого состояния что со всем миром своим счастьем поделиться хочется? Может это не ступор, а внутреннее развитие?)
Жизнь имеет только тот смысл, который мы ей придаем.
Торнтон Уайлдер
Значит, я затормозила в своём внутреннем развитии)))
Впрочем, вот по вашему заказу
***
Огонь мерцающей свечи,
Чуть слышный лепет листопада…
Поговори же, не молчи,
Мне так тепло, когда ты рядом.
Чуть слышно музыка звучит,
Едва дыша, уходит осень…
Лишь только ты не уходи,
Давай себя о главном спросим.
О том, зачем в тот давний день
Судьба свела нас, как слепая,
И отчего печали тень
Беззвучно в воздухе витает…
Мы глаз опять не отведём,
Мы не найдём опять ответов…
Но мы останемся вдвоём.
Вдвоём – и до прихода лета.
И к чёрту всех вопросов знак,
Пока важны мы друг для друга,
И наши встречи – не пустяк,
И так легко поверить в чудо.
И просто - нежные слова
Дарить, забыв ответов сложность,
Теплом укутывать сердца,
Другим оставив осторожность.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Блюз для тебя
В колонках чуть слышно играет блюз, и я – на его волне... Тону в тихих нотах, иду на дно, вся в звуках, как в западне… Меня перемкнуло на сотни клемм, и логика – стороной. Послушай, ведь это так просто: быть, не вместе, но всё ж – с тобой. Ловить дыханье, держать ладонь, и гладить щетину щёк. И верить глупо, что мой упрёк (их тыщи!) водой между пальцев стёк...
Слова осыпаются мишурой, ты знаешь, они – ничто. И я, засыпая, шепчу в плечо: пожалуйста, будь со мной. Не надо вечность – она мираж, не выдержать бега дней. Сегодня, слышишь – сейчас – побудь, и всё заполни собой. Я буду просто смотреть в глаза, ловить не в силки – в тепло. Оно ведь живо (пока ещё) пока, когда ты – со мно…
…в колонках тихо играет блюз, а я - всё в свою игру. Пишу сценарий, где каждый шаг – к тебе, и рядом с тобой. А утром разбудит, растормошит ворвавшийся в окна свет, и я поверю нелепо, что - разлуки и боли нет. Что где-то (близко?), в твоей стране, ты помнишь, что я жива, стекаю стихами в твою ладонь…
…и нас друг без друга нет.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Ваши права
Ответить с цитированием
Социальные закладки