Любимые стихи

[odessitka_nissan]

Катится слезинка по щеке,
Горькая, прозрачная, скупая...
Не удержишь счастье в кулаке,
Руку ты невольно разжимаешь.

Улетело счастье – не лови!
Не роняй слезинки понапрасну,
Разожми свои ты кулаки.
Значит не твоё то было счастье.

Может твоё счастье где-то рядом?
Просто ты его не замечаешь.
Хочешь удержать чужое счастье,
А своё ты в руку не пускаешь.

Ты открой свои ладони шире
И лови! Оно к тебе летит!
Разве может кто-то в этом мире
Быть тебя счастливей в этот миг?

И пускай оно совсем другое,
Не такое, о каком мечтал.
Но зато твоё, а не чужое,
Значит ЭТО счастье ты искал.

И его теперь уже не надо
Крепко в кулаках своих сжимать.
Твоё счастье будет вечно рядом,
Коль своё сумел ты отыскать.

Ангелина С

[Romko]

я за Вас попрошу...Он не делает мне одолжений
если речь обо мне,но,когда я прошу за других,
помогает,хотя я и не преклоняю колени,
не молю и не требую,не говорю-помоги.

я беседую с Ним о насущных житейских проблемах,
просто с глазу на глаз,тет-а-тет,ненавязчиво так,
ничего не сказав,так,как если бы были мы немы,
всё понятно без слов.для Него это сущий пустяк,

для Него,Вседержителя...это свершится по воле,
этo не для меня,это всё между прочим и вскользь.
я останусь доволен и Он будет тоже доволен,
что исполнится всё.между нами давно повелось

не просить за себя,я ведь не преклоняю колени,
если речь обо мне,но,когда я прошу за других,
помогает всегда,здесь не может быть даже сомнений.
я за Вас попросил,просто тихо сказал-помоги...

[Romko]

уже ничего...и уже никогда
не сбудется.можно по-прежнему бредить,
что стоило напрасного труда
участие в одной из тех комедий,
в которых "нет" меняется на "да"...

что значит "да" в контексте отрицаний?
да,не могу,не буду,не хочу?
что значит "да",которое не станет
ничем,что называют "череcчур",

излишне,слишком,за границей рамок,
в которых "да" ничем не лучше "нет",
в которых "да",не сказанное прямо,
уже не нужно ни тебе,ни мне,

в которых "нет",сгущающее краски,
"да" поглощает вдохом и глотком...
не сбудется..и можно без опаски
всем говорить как это нелегко-

держать себя в узде,в привычных рамках,
не выходя за грань,за боль за взрыв...
рассказывает "нет" про "да",прошамкав-
не нужно торопиться до поры,

уже ничего...и уже никогда
не сбудется.можно по-прежнему бредить,
что стоило напрасного труда
участие в одной из тех трагедий,
в которых "нет" меняется на "да"...

[Romko]

так коротка оборванная жизнь,
и так длинна последняя минута...
вдруг жизнь на смерть переменилась круто,
и стала клином жизнь, куда ни кинь.

всё клин - куда ни кинь, но поворот
от жизни к смерти так бывает крут,
что нет длинней растянутых минут,
за шаг один до адовых ворот.

минута с пистолетом у виска,
с петлёй на шее, с бритвой возле вен,
длиннее целой жизни - дальше тлен...
и жизнь от смерти так недалека...

[Romko]

Здесь кто-то выше,кто-то толще,
Кто-то спокойный,кто-то псих,
Один имел деньжат побольше,
Другой не видел вовсе их.

Один любил красивых женщин,
Другой-примерный семьянин,
Один весёлый и беспечный,
Другой-задумчивый кретин.

Один был пьяница изрядный,
Другой не пил и не курил,
Один носил мундир парадный,
Другой обноски лишь носил.

И праведники и мерзавцы,
Вас всех здесь уровнял покой...
Ведь очень трудно выделяться
На кладбище и под плитой

[nemeli]

Твори добро

Твори добро. Не отвечай на козни
Стоящих за твоей спиной врагов.
Пойми, мой друг, пока еще не поздно,
Не отвечай потоком бранных слов.

Не оскорби несчастного калеку,
Стоящего с протянутой рукой.
Он остается тем же Человеком,
Но лишь с иной, изломанной судьбой.

Не откажи бродяге во спасенье,
С ним поделись деньгами и едой.
Пусть грешный он. А кто без прегрешений?
Не прогоняй, хоть трижды он чужой.

И поделись, коль есть чем поделиться,
С тем, кто сегодня ничего не ел.
С любым такое может приключиться:
Вчера – богат, сегодня – не у дел.

Не обращай вниманья на злословья
Тех, кто погряз в мещанстве и во лжи.
Дари любовь. Тебе вернут любовью.
Ведь хлеб дает взращенный колос ржи.

[Спилия]

Дожди висят туманами,туманы льют дождями,
Мы их считаем манною... Считаем дни за днями.
Дожди идут не грустные, а тёплые, живые,
И наряжают бусами травинки луговые.

Дожди идут столичные, дожди идут за городом,
Бьют по резным наличникам, по водосточным вОротам,
Нам на три счёта слышатся аккорды в их биении,
С дождями легче дышится и выше настроение!

Спасибо скажем дождику за эту осень светлую.
А за момент художника-благодарить советую!

[nemeli]

Плачут ангелы...

...Облака рассыпаются каплями,
Разливается грусть за окном...
Это ангелы в небе заплакали,
Проливая слезинки дождем.

...Мы друг друга в толпе не увидели,
Не узнали, не подняли глаз...
Плачут ангелы, наши хранители,
О любви, что прошла мимо нас.

Как же жаль, что мечты не сбываются,
Как же больно - быть снова одной...
Дождь в открытые окна врывается, -
Плачут ангелы - вместе со мной.

Кто же боль эту странную выдумал,
Что так трудно стерпеть, превозмочь?!..
Горько плачет мой ангел невидимый, -
Он теперь не сумеет помочь...

...Небо струйками вниз осыпается,
Плачут ангелы. Молча, без слов.
Капли-слезы к щекам прикасаются -
Поцелуи несбывшихся снов...

[Truly]

ЖИЗНЬ

Живу, как хочу,-
светло и легко.
Живу, как лечу,-
высоко-высоко.
Пусть небу
смешно,
но отныне
ни дня
не будет оно
краснеть за меня...
Что может быть лучше -
собрать облака
и выкрутить тучу
над жаром
песка!
Свежо и громадно
поспорить с зарей!
Ворочать громами
над черной землей.
Раскидистым молниям
душу
открыть,
над миром,
над морем
раздольно
парить!
Я зла не имею.
Я сердцу не лгу.
Живу, как умею.
Живу, как могу.
Живу, как лечу.
Умру,
как споткнусь.
Земле прокричу:
"Я ливнем
вернусь!"

* * *

Наверно, будут глохнуть историки,
копаясь в тоннах
нашей риторики...
Но —
сквозь любую наносную муть,
которая сверху лежит,
они должны понять
(и поймут!),
как мы любили
жить!
Жить!
Ладонями землю трогать.
Жить!
Детей
качать на руках.
Жить!
И чувствовать
друга локоть.
Жить!
И видеть лицо
врага.


1965


* * *

За тобой
через года
иду,
не колеблясь.
Если ты -
провода,
я -
троллейбус.
Ухвачусь за провода
руками долгими,
буду жить
всегда-всегда
твоими токами.
Слышу я:
"Откажись!
Пойми
разумом:
неужели это жизнь -
быть привязанным?!
Неужели в этом есть
своя логика?!
Ой, гляди -
надоест!
Будет плохо".
Ладно!
Пусть своё
гнут -
врут расцвеченно.
С ними я
на пять минут,
с тобой -
вечно!
Ты -
мой ветер и цепи,
сила и слабость.
Мне в тебе,
будто в церкви,
страшно и сладко.
Ты -
неоткрытые моря,
мысли тайные.
Ты -
дорога моя,
давняя,
дальняя.
Вдруг -
ведешь меня
в леса!
Вдруг -
в Сахары!
Вот бросаешь,
тряся,
на ухабы!
Как ребенок смешишь.
Злишь, как пытка...
Интересно мне
жить.
Любопытно!


* * *

Все начинается с любви...
Твердят:
"Вначале
было
слово..."
А я провозглашаю снова:
Все начинается
с любви!..

Все начинается с любви:
и озаренье,
и работа,
глаза цветов,
глаза ребенка --
все начинается с любви.

Все начинается с любви,
С любви!
Я это точно знаю.
Все,
даже ненависть --
родная
и вечная
сестра любви.

Все начинается с любви:
мечта и страх,
вино и порох.
Трагедия,
тоска
и подвиг --
все начинается с любви...

Весна шепнет тебе:
"Живи..."
И ты от шепота качнешься.
И выпрямишься.
И начнешься.
Все начинается с любви!

[nemeli]

До свидания

До свидания, друг мой, пора,
Хоть и надо б значительно ранее.
Хорошо, что расстались вчера,
Я сегодня бы не в состоянии.

Изменений почти не видать
В коридоре, на кухне ли, в спальне ли,
Исключением, разве, кровать,
Что стоит до сих пор не заправлена.

Выходной. Не спешу никуда,
Чуть подольше побрызгаюсь в ванной я,
Вот и в небе потухла звезда.
До свидания, сон, до свидания.

На дворе, знать, морозец – ну да,
Ишь, ледком затянулись проталины,
Воздух свежий, весна, благодать!
Только в спальне кровать не заправлена.

Чай ли кофе? – не всё ли равно,
Чем запить тишину с бутербродами,
Всё такое привычное, но
Без какой-нибудь малости, вроде бы.

Был – бывает – немного влюблён,
И прошло. Значит, правильно, правильно.
Через спальню иду на балкон
Покурить, а кровать не заправлена.

Прогуляюсь – уж больно весна
Не похожа на грусть расставания,
Ишь, как солнце любуется на
Мир вокруг и на каждое здание.

В этой – улиц, домов – череде
Был не нужен автобус, трамвай ли нам.
Как сейчас. Вот и дом её, где
Тоже, видно, кровать не заправлена.

[blagoroden_don]

Обступили горы...истуканы.
Беспристрастны лица вечных гор.
"Отпустите к бабушке в Тарханы,
ворочусь -продолжим разговор.

Все равно по вашим гордым лицам
не узнать о правде бытия...
Отпустите детству поклониться,
что вам,горы,пауза сия?

Я седины ваши и морщины
уважаю.Вот моя рука!
Отпустите юношу,мужчины,
разговор меж нами -на века.

Время есть,как есть над нами звезды.
Наших дум -всевышний не объял...
Отпустите к дальнему погосту..."

Отпустили .Гений настоял.
Отпустили к бабушке в Тарханы,
разрешили телу отдохнуть...

А душа поэта неустанно
продолжает свой кремнистый путь

[Hotice]

Дождь

Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.
И старинная сладость примиренной дремоты,
пробуждается с ним безыскусная песня,
и трепещет душа усыпленной природы.

Это землю лобзают поцелуем лазурным,
первобытное снова оживает поверье.
Сочетаются Небо и Земля, как впервые,
и великая кротость разлита в предвечерье.

Дождь - заря для плодов. Он приносит цветы нам,
овевает священным дуновением моря,
вызывает внезапно бытие на погостах,
а в душе сожаленье о немыслимых зорях,

роковое томленье по загубленной жизни,
неотступную думу: "Все напрасно, все поздно!"
Или призрак тревожный невозможного утра
и страдание плоти, где таится угроза.

В этом сером звучанье пробуждается нежность,
небо нашего сердца просияет глубоко,
но надежды невольно обращаются в скорби,
созерцая погибель этих капель на стеклах.

Эти капли - глаза бесконечности - смотрят
в бесконечность родную, в материнское око.

И за каплею капля на стекле замутненном,
трепеща, остается, как алмазная рана.
Но, поэты воды, эти капли провидят
то, что толпы потоков не узнают в туманах.

О мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,
дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий,
дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,
ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!

О мой дождь францисканский, ты хранишь в своих каплях
души светлых ручьев, незаметные росы.
Нисходя на равнины, ты медлительным звоном
открываешь в груди сокровенные розы.

Тишине ты лепечешь первобытную песню
и листве повторяешь золотое преданье,
а пустынное сердце постигает их горько
в безысходной и черной пентаграмме страданья.

В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье,
но мешает мне сердце созерцать это счастье.

О мой дождь молчаливый, ты любимец растений,
ты на клавишах звучных - утешение в боли,
и душе человека ты даришь тот же отзвук,
ту же мглу, что душе усыпленного поля!

Перевод В. Парнаха

[nemeli]

Беда


О чём мы спорили тогда,
До хрипоты, до срыва?..

Кивала крикам в такт Беда
С улыбкою ленивой…
В углу притихшая, как мышь,
С бесстрастьем аксакала,
Она считала свой барыш,
Предвидя боль финала…
Тот день был, помню – выходной,
(Да… Одному - на выход…)
И скрипнуло петлёй дверной
Проснувшееся Лихо…
Ты дверью хлопнул, уходя
В последний раз из дома
В объятья ветра и дождя,
Обидою влекомый…

Ревела музыка, как вой
Чертей из преисподней…

Ты был поранен, но… живой,
Такой, как я …
Сегодня…

[Hotice]

Эта женщина не дописана,
Эта женщина не долатана,
Этой женщине не до бисера,
А до губ моих — Ада адова.
Этой женщине — только месяцы,
да и то совсем непорочные.
Пусть слова ее не ременятся,
Не скрипят зубами молочными.
Вот сидит она, непричастная,
Непричесанная, ей без надобности,
И рука ее не при часиках,
И лицо ее не при радости.
Как ей хмурится, как ей горбится,
Непрочитанной, обездоленной.
Вся душа ее в белой горнице,
Ну а горница недостроена.
Вот и все дела, мама-вишенка,
Вот такие вот, непригожие.
Почему она просто — лишенка,
Ни гостиная, ни прихожая?
Что мне делать с ней, отлюбившему,
Отходившему к бабам легкого?
Подарить на грудь бусы лишние,
Навести румян неба лётного?
Ничего-то в ней не раскается,
Ничего-то в ней не разбудится.
Отвернет лицо, сгонит пальцы,
Незнакомо-страшно напудрится.
Я приеду к ней как-то пьяненьким,
Завалюсь во двор, стану окна бить,
А в моем пальто кулек пряников,
А потом еще — что жевать и пить.
Выходи, скажу, девка подлая,
Говорить хочу все, что на сердце.
А она в ответ: «Ты не подлинный,
А ты вали к другой, а то хватится!»
И опять закат с витра черного,
И опять рассвет мира нового.
Синий снег да снег, только в чем-то мы
Виноваты все, невиновные.
Я иду домой, словно в озере,
Карасем иду из мошны.
Сколько женщин мы к черту бросили —
Скольким сами мы не нужны!
Эта женщина с кожей тоненькой,
Этой женщине из изгнания
Будет гроб стоять в пятом томике
Неизвестного мне издания.
Я иду домой, не юлю,
Пять лягавых я наколол.
Мир обидели, как юлу, —
Завели, забыв, на кого.

11 ноября 1964

[foxсо4ка]

АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ

Когда ты ударишь ребенка во злобе
поспешной нелегкой рукой,
твой Ангел забьется в тоске и ознобе,
теряя твой светлый покой.

Когда испытаешь измену на друге,
отдавшем сердце тебе,
твой Ангел замрет, холодея в испуге,
слабея в нелепой борьбе.

Мой Ангел печальный, хотя бы ночами
усни, от меня отдохни.
Прости, если больно я сделал невольно.
Я каюсь за грешные дни.

Когда не протянешь упавшему руку.
в лукавстве достигнешь вершин,
твой Ангел усвоит и эту науку.
как муку хранимой души.

А если тебя приласкает правитель,
и ты ему что-то лизнешь,
то жить не захочет твой Ангел-Хранитель.
и выберет яд или нож.

Мой Ангел чудесный спасибо за песни,
что строишь моею рукой.
Строфа монолитна твоею молитвой,
гармония дарит покой.

Когда от тебя отвернется родитель,
и мать тебе скажет - Урод! -
дай Бог, чтоб на время, твой Ангел-Хранитель
с ума непременно сойдет.

А если зверея в корысти за злато
ограбишь свой Край и Народ,
он вместе с обманутым, сирым, горбатым
тобою - в канаве умрет.

Мой Ангел, мой мальчик, я как-то иначе
под шум твоих крыльев пою.
Всегда и повсюду хранить тебя буду,
как совесть больную мою.


А. Дольский

[Hotice]

Из цикла "Старость"

1.

Дольше всего продержалась душа:
Все-то ей чудится - жизнь хороша,
Все-то ей люди до боли милы,
Все-то ей солнце сияет из мглы.

Ум старика - поддается, скрипит,
Глохнет, немеет и подолгу спит,
Память - лохмотья, изъедена ткань-
Первая, жалкая возрасту дань.

Тело? О теле и не говори -
Просит пощады у каждой зари.
Душу-голубку лелею в руках:
Пусть ей поется в последних стихах.

2.

Старость пришла к девяностому году -
Вот и спасибо, что так запоздала!
Нам ведь всегда было времени мало
Петь и трудиться в любую погоду.

Леность звала себя немоготою, -
Слабость звала себя как-то иначе...
Старость подкралась неслышной стопою -
и объяснила мне, что она значит.

***

Навсегда вживлено в меня детство -
И пугает, и радует очень.
Уживается с ним по соседству
пониманьем живущая осень.

И оно, никого не тревожа
И себе позволяя беспечность,
Никогда и ни в чем не похоже
На соседку, глядящую в вечность.


***

Я слишком часто с вами говорю -
(Вы не подозреваете об этом!)
Обычно это связано с рассветом,
восходом солнца, по календарю.

С восходом мысли. Музыкой прибоя
Кипящих волн взволнованной крови,
Рассветной жаждой - быть вдвоем -
с тобою !
Крылатым ощущением любви.

Когда идут рассказы обо всем:
О самом главном (вам неинтересном),
О море жизни - вам быть может, пресном,
А мне - соленом, солнечном, своем...

Тогда летят, как дымы над огнем,
К вам от меня вопросы и - ответы...
Обычно так бывает пред рассветом -
и никогда
при встрече с вами днем!

***

...А может я еще жива
Вот этим часами: утром -
И перед сном, когда едва
Подспудно проступает мудрость,
Когда, забыв о мелочах, о том, что "надо" и "не надо",
Не чувствуешь, что уж зачах,
А жизнь уже не стоит взгляда.
когда свободно, как хотят,
Свободные летят мгновенья,
Когда не топишь, как котят,
Еще слепое вдохновенье.

***

Ты глянул таким понимающим взглядом,
Как будто мы Богом поставлены рядом,
И Он мне твои доверяет печали,
Чтоб я их лечила своими речами.
Да будет дано мне такое наречье,
Что болью моею любую излечит.

[Ксюша Д.]

Коса

Слово хочет звенеть на лету.
На бумаге беспомощно слово.
Дай я косу твою расплету,
А потом заплету ее снова.

Где-то рядом грохочет шоссе,
И клубится туман над заливом.
Я к твоей прикасаюсь косе,
К перекатам ее, переливам.

Эти волосы пальцы мне жгут!
И грозят неминучей бедою
Три гадюки, свернувшихся в жгут,
Три ручья с ядовитой водою.

Так зачем я опять и опять
Возвращаюсь к пустому вопросу:
Расплетать или не расплетать?
Я хочу расплести твою косу!

Я тебе все измены прощу,
в грязном омуте мы не потонем...
Дай я косу твою распущу,
А потом расплещу по ладоням.

[Ксюша Д.]

Люди безнадёжно устаревших профессий
радостно поднимают глаза, недавно полные слёз.
По Тверской идёт процессия процессий,
поэты, которых принимают всерьёз.

Поэты заходят в кабаки и банки,
в обувной магазин Экко, в книжный магазин Москва,
и везде в обмен на их сонеты, верлибры и танки
им предлагается одежда, обувь, выпивка, жратва.

Все люди довольны — только геи возмущаются:
почему им можно, а нам нельзя парад?
Им можно, потому что они с нами прощаются,
сегодня они уйдут и не вернутся назад.

Люди радостно подтусовываются к лобному месту:
здесь выступит самый серьёзный виршеплёт,
и чресловещательница, из местных,
ему своими чреслами подпоёт:

«Мы заполнили все трещины, все лакуны,
все неправильности сгладили и углы,
уничтожили всё, на что натягивают струны,
и всё, куда можно забить голы».

Их провожают каждый год, до осени о них не слышно,
потом потихоньку наполняется ими Москва,
но на этот раз вдоль МКАДа мы поставим вышки —
каждый раз обещает мэр, но всё это только слова.

Пока есть дети духовно богатых родителей,
пока богатым не запретили иметь детей,
у этих мудаков будут зрители,
и, значит, снова наступит этот чёрный день.

Кто пляшет, кто поёт, кто ваньку ломает,
кто говорит, что это «не поэзия ни хера»,
а по Тверской ходят люди и за стихи покупают
кучи бесполезного или полезного добра.

[Спилия]

Не сомневайся: это наяву.
Рассветный сон не прятался в ресницах.
Я просто потихонечку живу,
Чтоб мы могли совпасть и воплотиться.

По капельке, по дольке, по глотку,
По лепестку, оброненному вишней...
От подвигов едва ли отвлеку.
Я просто так... Я просто есть. Так вышло.

По капельке, по дольке, по строке,
По лепестку... Я ждать не перестану.
Быть может, на каком-нибудь витке
Изольда снова выходит Тристана.

По капельке, по строчке, пряча вздох...
Печально жить - но умирать печальней.
Офелии наденут, дай-то Бог,
Венок не погребальный, а венчальный,

И желтые тревожные цветы
Вновь Мастеру придутся не по нраву,
И, может быть, еще отыщешь ты
На смерть и расстояния управу.

И может быть... Не веришь? Может быть! -
Совпасть и воплотиться половинкам,
Пока дышу и длится жизни нить-
По капельке, по строчке, по кровинке...


(Алёна Сократова)

[Горгоша]

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.
Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?
Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.
Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.
С. А. Есенин