Только не по почкам!Родной милиции посвящается...
В кабинке сельского сортира
Где со стены глядит де Ниро
(Здесь закрепляют не на скотч
ДжолИ, Киркорова и проч.)
Забывши зависть и вражду
Справлял я среднюю нужду -
Писал стихи. Кто знает это:
Когда и где припрет поэта?
Процесс пошел - строка, затяжка...
Вдруг взор мой привлекла бумажка,
Что оставляют на гвозде
Тому, кто вслед придет. Везде
У нас обычай этот древний
В стране (особенно в деревне)
Живуч. Легко найти в потемках
Заботу - как бы о потомках.
Но я отвлекся. Та бумажка
Не "ПРАВДЫ" клок, не промокашка
Пробита гвоздиком (ей-ей!)
Купюра в тысячу рублей!
Тянусь рукой...Заныло пузо...
Взял (тыщу!). Упорхнула Муза.
Давай лети! Да у дверИ
Пегаску тоже забери!
Спасибо, Господи! Дождался!
(В ту пору я как раз нуждался)
Не знаю, может вам смешно,
Но что-то вдруг произошло...
Друзья! Знакомы ль вам моменты -
Вокруг - простите - экскременты,
А ты - весь в крыльях и венках
И деньги - тысяча! - в руках!?
Тут не стакан с паленой водкой
Когда поэт охрипшей глоткой
Под полупьянеький смешок
Прочтет на празнике стишок
Здесь - гонорар! Пускай не много...
Теперь и я - "поэт от Бога"
Уж не надеялся и вот -
От Мельпомены перевод!
И, знать, в веках не быть забыту
Мне, деревенскому пииту...
Глазами желтыми кота
В меня вцепился взгляд мента:
"Откуда у тебя, урод,
Взялося, бля, вот это вот!?
Откуда у тебя, придурок,
Нашлась фальшивая купюра!?"
И у "Макарова" на мушке
Я лепетал: "Да что я - Пушкин!?
Ну, сочинял стихи в сортире...
Нашел вчера...часа в четыре..."
"Ты это что же, мать итить,
Надумал шуточки шутить!?
Ты знаешь, падла, или нет,
Что в тех деньгах чеченский след!?
Ты будешь говорить, зараза,
Кто привозил бабло с Кавказа!?"
И - в рыло! И смешались враз
И Бог, и Пушкин, и Кавказ...
Поэт - дитя. Не знает, право,
Где эликсир, а где отрава
И чтит за Божье откровенье
Гибрид халявы с самомненьем...
Дензнак - мыслишка не плоха! -
Отдам соседу...От греха...
Социальные закладки