Современная поэзия

[Truly]

Колыбельная для пишущей машинки


На лице твоём морщинка, вот ещё, и вот…
Засыпай моя машинка, ангельский живот.
Знаю, знаю, люди – суки: прочь от грязных лап!
Спи, мой олджэ. Спи, мой йцукен. Спи, моя фывап.


Терпишь больше, чем бумага (столько не живут).
Ты – внутри себя бродяга, древний «Ундервуд».
Пусть в Ногинске – пьют непальцы и поют сверчки,
ты приляг на эти пальцы – на подушечки.


Сладко спят на зебрах – осы, крыльями слепя,
вся поэзия – доносы на самих себя.
Будет гоевая паста зеленеть в раю,
западают слишком часто буквы «л» и «ю».


Люди – любят, люди – брешут, люди – ждут меня:
вновь на клавиши порежут на исходе дня.
Принесут в свою квартирку, сводят в туалет,
и заправят под копирку этот белый свет.

он же, Кабанов

Алиса, Кабанов, говоришь, хороший? Ну... кагбЭ - не пошёл))) Честно попыталась полистать, не легло на душу.
Ты мне лучше посоветуй, если не затруднит, кто сейчас наиболее интересно пишет в ключе Марины Цветаевой.
Хотя бы по форме: все эти её пропущенные слова, восклицательные знаки, тире (обожаю тире)))
И с этим стихом Кабанова они меня тоже смирили)))

Я целенаправленно читаю её уже несколько дней - глубже, чем раньше.

п.с. И громкое СПАСИБО тебе за подборку стихов о бабушках

[Lizeta]

Замедленное яблоко не спит,
украденное облако не тает —
в другие времена оно летит,
а в этих временах оно летает.

Невнятное, как вольный парадиз,
оно уже о том напоминанье,
что создано когда-то сверху вниз
измученное славой мирозданье.

И воздух перекошенным стоит,
когда его отсутствием питает
не облако,которое летит,
а облако, которое летает.

Иван Жданов

[blagoroden_don]

Ты меня самоубьешь мягко и нежно
Но и я однажды тебя умру
Я сведет знакомство с идеальной подругой
и неспешно я губы ей замету снег
хлыну дождь даже если мне будет не время
даже если моя погода покажет ясно
Наши взгляды в себе -так мало любви
что скачусь я слеза без
причины само собой разумеется и без печали.
Абсолютно без.

Перевод А.Поповой

[Лиса Алиса]

Алиса, Кабанов, говоришь, хороший? Ну... кагбЭ - не пошёл))) :

Кабанов не просто хороший... Кабанов - один из самых блестящих. Просто эту поэтику надо принять - это так же непросто, как для современников было принять Цветаеву, признать Маяковского, понять Мандельштама и Пастернака... В этом же ряду - Бродский. Они все непросты, все напичканы культуроведческими ассоциациями, и возможно, рассчитаны на подготовленного читателя Их читать намного сложнее, чем Щипачёва, Рождественского, Асадова и т. д. Однако, это поэзия самой высокой пробы
Кстати, Кабанова много издают - в том числе и по итогам читательских голосований, которые проводят издательства. Значит, он не "бесконечно далёк от народа")))) Кстати, крупнейший в Украине литфест "Киевские лавры" проводит именно он. И привозит оттуда гостей в Одессу - я уже пару раз благодаря этому слушала классиков - Алексея Цветкова, Бахыта Кенжеева...)

Что до тех, кто пишет в стиле Марины - честно говоря, не знаю. Марина слишком яркая личность, и повторять её стиль было бы самоубийственным. Но если найду что-то достойное - принесу сюда

[Исида]

***

грузно в воздухе тишина
стерты контуры в порошок
и судьба твоя решена
потому что срок подошел

если выстроить годы в ряд
различим очевидный вред
где гранит поперечных гряд
прерывает перечень лет

где луны серебристый ствол
упирается в лес и мел
и в труху рассыпался стол
за которым картофель ел

напряжением прежних воль
не разъять над теменем тень
волчий вой и павлиний вопль
одинаковы в этот день

есть у тела пятерка слуг
все отпущены под расчет
и когда исчезает слух
разговор из-под глыб течет

говорит пирит полевому шпату
скоротечны умственные труды
но судить об этом нам не по штату
потому что отроду мы тверды
это мы земли золотая пена
не взопреет слизь и не будет тлена
там где червь не точит и ржа не ест
где искрится кварц и свербит асбест

говорит бериллу яр аметист
мы последний лес где не дрогнет лист
до конца времен простоит чертог
где закован сном наш чугунный бог
по всему пространству его миры
где горды мы что с ним заодно мертвы
только тот порядку вещей полезен
кто померк внутри и нем навсегда
остальное сыворотка и плесень

не простить стыда
шелестит слюда
хорошо горит
говорит пирит

Алексей Цветков

[НинаАП]

20 лет спустя

- Ну, здрасьте…
Вы замёрзли? Пустяки!
Согреемся на кухне у конфорок
и вечер скоротаем по-людски…
Красивая…Вам сколько?

- Будет сорок.

- Мне двадцать. Ах, Вы знаете? Ну, да…
Что скажете?
Понравился? Приятно!
Сейчас я покраснею от стыда.
Наверное, уже на шее пятна.
Я выпил бы…
Ничтяк! У вас с собой?
Сейчас не повредит – дрожу, как заяц,
а, может, я, напротив, зверобой –
прицелился, сомненьями терзаясь.
Работаю…
Какой там институт?!
Отец погиб, мне было ровно десять…
А мама…
только завтра будет тут,
давайте-ка бухать и куролесить.
Грублю ли я?
Я сам сейчас в пике.
А как же разговаривать мне с Вами?
Ведь мальчика-то с биркой на руке
Вы про’дали за пару сотен маме…

Вы замужем?
Четырежды? П----ц!
Простите, я пьянею с полбокала…
А мама, как разбился наш отец,
себе так никого и не сыскала.
О том, что Вы просили встреч со мной,
мне мама сообщила на неделе,
в тот вечер маму в кофте шерстяной
знобило так что корни поседели.
Не ахайте!
Всё с мамой хорошо.
Бывают, правда, всякие заминки:
украдкой попивает порошок
и врёт, что это просто витаминки.
Ну, что же…
Поболтаем до утра,
вернётесь к молодым когда-то вишням,
расскажете про горе с три ведра,
испитое за 20 вёсен с лишним…

…………………………………………………

…Но утром я спросил исподтишка,
терпение и вежливость истратив:

- Хотите из пакета молока?
И нет ли у меня таких же братьев?


(с) С. Ширчков

[Truly]

Всем Доброе Утро!
Особенно Лисе Алисе

Прошвырнулась по современницам... Даже по Полозковой, и опять оно... фифти-фифти, т.к. много всего))) Слушать её приятнее, чем читать... Наверное, утомляют многочисленные поползновения стать Бродским в юбке: эта нагруженность формы - мама-дарагая))) Всё-таки женщина, на мой скромный взгляд, должна писать иначе - именно стихи... Проще, что ли... Отрывистее, чище, звонче, без шелухи и нагромождений. С прозой другое дело - там шут поймёшь... "Каждый пишет, как он дышит" (с))) А стихи... Гораздо ближе к интересной мне манере, даже когда депры - выше крыши, другая поэтесса: Екатерина Горбовская. У неё с формой таки да всё алигиартис, если опираться на мой вкус для депрессивных стихов)))

[Лиса Алиса]

Утра
У меня работы стоко, а ты меня в окололитературные споры затягиваешь))) А я с удовольствием ведусь - несмотря на сонное состояние и глобальную лень))))

Полозкова - вовсе не автор № 1 в современной поэзии))) Хотя отменно написанных вещей у неё много, очень много. В общем-то, она относится к тем, кто вытягивает поэзию на одну ступеньку выше - хотя это, безусловно, не Бродский, не Цветаева, не Вознесенский и не Мандельштам. Масштаб меньше, но... Она очень повлияла на развитие современной поэзии и на то, что эта самая поэзия стала вдруг интересна очень широким массам - включая тех, кто чтение стихов закончил Пушкиным из школьной программы

Всё-таки женщина, на мой скромный взгляд, должна писать иначе - именно стихи... Проще, что ли... Отрывистее, чище, звонче, без шелухи и нагромождений.

На мой скромный взгляд, в поэзии, как и вообще во всём, что относится к творчеству, никто никому ничего не должен.
Только Всевышнему, возможно.

Екатерина Горбовская

Хороший автор, очень хороший. Но на мой взгляд, традиционность не даёт ей шагнуть дальше "очень хорошего".
Я не призываю к эпатажу, нет. Скорее - о "лица необщем выражении".

[Лиса Алиса]

Давайте сегодня Дану Сидерос почитаем? Она дизайнер, живёт в Москве, родилась в Болгарии, часто приезжает в Одессу и - один из самых интересных современных авторов. Очень молода - такое поколение....)


ПОСТУЛАТЫ

Поэт имеет право на бардак
в квартире и на смерч на дне стакана,
поскольку путеводная звезда
благоволит к юродивым и пьяным.

2. Поэт имеет право на минор,
истерики, скандалы и банкеты.
Да, если текст и автор -- не одно,
поэт имеет право и на это.

3. Имеет право он менять невест.
3.1 На женихов.

4. Имеет право слова.

5. Не посвящать вот этот глупый текст
Джалилю, Лорке или Гумилёву.

6. Поэт имеет право врать взахлёб.

7. Жонглировать словами.

8. Корчить рожи.

9. Смотреться, как самовлюблённый жлоб.

10. И не писать. Да. И на это тоже.

11. Во имя правды и забавы для --
Поэт. Имеет. Право.
И за это

12. Его имеют право расстрелять
Имеющие право не-поэты.


Дана Сидерос

[Лиса Алиса]

***
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».

Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».

Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.




Дана Сидерос

[Лиса Алиса]

***
У нас что ни факт -- то фарс,
предательство и подлог.
Но каждый, конечно, честен, смешлив и чист.
С тобой говорит Декарт,
со мной -- Набоков и Блок.
Нам есть, что ответить, но мы обычно молчим.

Молчим о бесценной хрупкости, смерти и красоте,
о точных значениях слов
и о силе снов.
Молчим увлеченно, впрок,
за себя и за тех, что множат смыслы,
как в тигров красят слонов.

Мы немы и холодны: ни утюг, ни коньяк
не в силах нас разогреть и разговорить.
Мы как мешки с динамитом,
собственные друзья,
и те не рискуют смотреть, что у нас внутри.

Гордиться нечем. Пора
начать говорить слова.
Учусь: через кашель, удушье и тошноту.
Я чувствую свой прогресс, я знаю "уйди", "давай",
"прости",
"мне без сахара",
"некогда",
"завтра штурм".



Дана Сидерос

[Лиса Алиса]

***
Один мой друг подбирает бездомных кошек,
Несёт их домой, отмывает, ласкает, кормит.
Они у него в квартире пускают корни:
Любой подходящий ящичек, коврик, ковшик,
Конечно, уже оккупирован, не осталось
Такого угла, где не жили бы эти черти.
Мой друг говорит, они спасают от смерти.
Я молча включаю скепсис, киваю, скалюсь.

Он тратит все деньги на корм и лекарства кошкам,
И я удивляюсь, как он ещё сам не съеден.
Он дарит котят прохожим, друзьям, соседям.
Мне тоже всучил какого-то хромоножку
С ободранным ухом и золотыми глазами,
Тогда ещё умещавшегося на ладони...

Я, кстати, заботливый сын и почетный донор,
Я честно тружусь, не пью, возвращаю займы.
Но все эти ценные качества бесполезны,
Они не идут в зачет, ничего не стоят,
Когда по ночам за окнами кто-то стонет,
И в пении проводов слышен посвист лезвий,
Когда потолок опускается, тьмы бездонней,
И смерть затекает в стоки, сочится в щели,
Когда она садится на край постели
И гладит меня по щеке ледяной ладонью,
Всё тело сводит, к нёбу язык припаян,
Смотрю ей в глаза, не могу отвести взгляда.

Мой кот Хромоножка подходит, ложится рядом.
Она отступает.


Дана Сидерос

[Лиса Алиса]

***
Александр Сергеевич Пушкин, онже юзер pushkin1,
Узнает из анонимного комментария, что он сукин сын,
Узнает, что если ты черкнул пару строчек в свой блог,
То ты просто черкун пары строчек, а не поэт и пророк,
Узнает, что причисляет себя к какой-то элите, а сам только часть толпы,
Узнает, что "Евгений Онегин" -- фуфло: глагольные рифмы с первой строфы,
Узнает, что все его сказки -- ширпотреб и погоня за топом Яндекса,
Узнает о себе такие подробности, которых не знал и сам.

Он глядит сквозь экран, жует бутерброд, размышляет о том, что
Здесь делают эти люди, если им про него даже слышать тошно,
И что если его журнал проплатили, почему он в таких долгах?
И о том, как он славно отвел бы душу, попадись ему этот гад.
Размышляет, как хорошо, что с Натали ничего не вышло,
В этом мире некому поручить родных, кроме как Всевышнему...

К ночи в аську стукнется друг, он же юзер delvig_anton,
И они поедут гонять по городу на дряхлом ржавом авто.
Будут есть черешню, говорить об издательском деле.
До дуэли ещё шесть лет.
Да и не будет дуэли.


Дана Сидерос

[Исида]

* * *

Браки совершаются... на дачах в раннем детстве.

Дача была удивительная:
бревенчатая,
с резными ставнями,
двумя крылечками
и до того большая,
что, когда однажды вечером
мы все сидели на одной половине
и пили чай из самовара —
тоже большого, блестящего, —
на другую половину забрели цыгане
и унесли все наше столовое серебро,
а мы и не услышали.

А сад был такой большой,
что переходил в лес:
мы собирали грибы, не выходя за калитку.

Мы жили на даче с мая по октябрь: вечность.

...Мне было пять лет.
Кончался октябрь.
Шел мелкий дождь.
В саду было сумрачно.
Я стояла на крыльце и грызла яблоко:
янтарно-наливное и холодное до ломоты в зубах.
Яблоками был завален весь дом...

Дом насквозь пропах Буниным,
тем его томом —
большим, с желтыми страницами, —
где были “Антоновские яблоки”.
Но в конце того октября,
на краю вечности,
я еще не умела назвать этот запах по имени.

...Ему было тридцать пять:
земную жизнь пройдя до половины,
он очутился в сумрачном саду,
то есть вошел в дальнюю калитку
и по тропинке направлялся к дому.
За ним шли еще двое.
Но я увидела его одного.

Он был большой и сказочно красивый:
синие глаза, русая борода, пшеничные кудри —
королевич.

Я влюбилась сразу — вся:
вместе с яблоком, которое грызла.

Он пришел копать колодец.
Я чувствовала, что это ненадолго,
что это не навечно,
да иначе и быть не могло:
стояли последние октябрьские дни —
вечность кончалась.

Но я не желала с этим мириться:
они копали весь день,
а я всю ночь —
забрасывала.
Пятилетняя Пенелопа,
я сводила на нет труд трех мужиков.
Трех женихов.
Нет, настоящий жених был один:
те, что шли за ним, были так... подобья.

И напрасно я боялась:
он никуда не ушел —
так и остался в том октябре.

И я осталась.

Так мы там и стоим:

королевич и Пенелопа с яблоком в руке.

А дедушка и бабушка,
и рабочие с лопатами,
и цыгане с серебром —
все сидят в саду за большим столом,
кричат: “Горько!” — и пьют:
пьют вино —
прямо из колодца.

Инна Кабыш

[Алешиналена]

Сердце колотится; эти жуткие тридцать со знаком минус.
Еще пара дней - и я ему точно на шею при встрече кинусь.
Еще пара ночей - и я просто рассудком тронусь, умом подвинусь -
И просто жить не смогу без его очей.
Руки дрожат и зябнут; вот бы мозг обесточить:
Перерезать какой-нибудь пакостный проводочек,
Замкнувший в сознании: "Милый, спокойной ночи..."
А я через сколько еще успокоюсь ночей?
Чашку в ладонях сжимаю - ладони грею.
От какой-то дури полвечера слушаю Трею*,
Господи, ну когда же я стану мудрее?
Господи, если не мой он, тогда же чей?
Кофе в себя - уже "лошадиными" дозами -
Как-то же надо справляться со всеми неврозами,
С первобытными несмешными совсем психозами -
Результатами неприятнейших мелочей...

Мой мальчик, мне от тебя не нужно совсем речей...
Просто не дай мне стать сволочей и дичей,
Будь рядом, пусть даже одним из моих палачей,
Или не будь ничей.

[Truly]

Алиса А даже если поспорить - почему бы нет? В хорошей компании

Предложенная Дана мне понравилась.
Зацепила, начиная с этой мысли:

Поэт имеет право на минор,
истерики, скандалы и банкеты.
Да, если текст и автор - не одно,
поэт имеет право и на это.

В плане долженствования, творчества и Всевышнего. Ну я же не поэт, мне в этом отношении ближе понятие целевая аудитория. Поэтому и пишу имхо: я вряд ли стану целевой аудиторией нагроможденных женщиной поэтических форм. Что лучшее можно нагромоздить, чем уже нагромождено талантливыми мужчинами?!))) Пусть уж они усложняют, а женщине должна упрощать и светить - именно с точки зрения долженствования Всевышнему Имхо - скромное, как всегда)))

[Лиса Алиса]

Ай. Я тя очень люблю, но это уже похоже на немецкое триединство женского предназначения: "кухня, церковь, дети".
Я против!!!!!!!!!!!))))

Трули, просто для тебя))) Кажется, тебе должно понравиться)))

***

Ну хочешь, я все эти письма, все эти песни и сказки,
наполню одним только смыслом
и только одною фразой –

Всё будет хорошо.

А ещё нарисую картину на стене от двери до двери,
и её уже не отнимут, и в неё нельзя не поверить,
на ней будут реки и птицы, а ещё деревья и звёзды,
ты будешь смотреть сквозь ресницы,
улыбаясь и думая просто -

Всё будет хорошо.

А ещё попрошу это солнце (заберусь на высокую крышу,
а потом попрошу это солнце, оно точно меня услышит),
я так скажу ему: солнце! я шепну тебе одно имя,
и когда он утром проснётся, пусть над ним будет небо синее
и ты – такое немаленькое, щекотящее всеми лучиками,
пусть он вымолвит: да, всё правильно,
да, я понял, я вижу, чувствую –

Всё будет хорошо.


Мария Махова

[Truly]

Ай. Я тя очень люблю, но это уже похоже на немецкое триединство женского предназначения: "кухня, церковь, дети".
Я против!!!!!!!!!!!))))

Та ну что ты, не менее любимая Лиса Вернее, ДА, КОНЕЧНО! Я тоже протиФФФ!))) Ещё многие иные эффективные проекты, в которых женской целью должно становиться - упрощать и светить. Не спора ради, честна-честна))) Но на самом деле думаю, что отказываться от особенностей пола - заранее обрекать себя на несчастливую жизнь и неполноту творчества в ней. Подкинули недавно мысль, что любое проявление искусства - это ущемлённые аффекты отдельной личности. Поэтому личность, не разобравшаяся со своим полом, будет хуже ущемлять))) Я ж токмо за КаКчество продукта радею)))

Трули, просто для тебя))) Кажется, тебе должно понравиться)))

От ты помелочилась в прогнозах: мне очень понравилось! Гранд мерси

***

Ну хочешь, я все эти письма, все эти песни и сказки,
наполню одним только смыслом
и только одною фразой –

Всё будет хорошо.

А ещё нарисую картину на стене от двери до двери,
и её уже не отнимут, и в неё нельзя не поверить,
на ней будут реки и птицы, а ещё деревья и звёзды,
ты будешь смотреть сквозь ресницы,
улыбаясь и думая просто -

Всё будет хорошо.

А ещё попрошу это солнце (заберусь на высокую крышу,
а потом попрошу это солнце, оно точно меня услышит),
я так скажу ему: солнце! я шепну тебе одно имя,
и когда он утром проснётся, пусть над ним будет небо синее
и ты – такое немаленькое, щекотящее всеми лучиками,
пусть он вымолвит: да, всё правильно,
да, я понял, я вижу, чувствую –

Всё будет хорошо.


Мария Махова

[Лиса Алиса]

Я из фразы "упрощать и светить" согласна токмо на последнее)))

Вот как у Анненского (простите за смешение тем)))

***

Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя...
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.

И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.

3 апреля 1909, Ц<арское> С<ело>

Ах.)

[Truly]

Алиса, как это уютно и хорошо – говорить на одном языке, даже дискутируя!))
Оффтоп беру… Заверните две! (с)))