| ||
Тема: Современная поэзия
Пародии на современных русских поэтов
Хотельное
Я нынче расхочу тебя на треть,
а через день уже наполовину…
Инна Кабыш
Печально оборачивается дело,
прости, что прибегаю я к дробям!
Ах, милый мой, тебя я расхотела
практически уже напополам.
*
Но на одну десятую, возможно, тебя хотеть я буду между тем,
ведь по природе очень-очень сложно – быть женщиной и не хотеть совсем…
Евгений Минин
Подробнее: http://magazines.russ.ru/din/2011/3/mi71-pr.html
http://exlibris.ng.ru/lit/2011-11-17/6_parody.html
Дорогая Лиса АлисаСообщение от Лиса Алиса
Можно чуть-чуть если не возразить, то поразмышлять? СпасибоЛично я Асадову предпочитаю других поэтов
Что совершенно не значит, что горделиво мечу в читателей с изысканным вкусом. Заранее согласна прослыть эмоциональной и одноклеточной животинкой))) Но простота, кстати, не всегда хуже воровства. Даже Эйнштейн всю жизнь утверждал, что "Усложнять – легко, а упрощать – сложно".
Да и гендерный вопрос – вообще не вопрос, особенно для тех женщин, кто старается балансировать между сильным характером и женственностью. А вот когда только женственность – это таки-да недогруженность формы содержанием. Имхо, скромное)) А когда и человек состоялся, и про пол свой не забыл – то чистое здоровье (с). Такое стоит и стихах прославлять.
Ты же помнишь, наверное, что я считаю счастливый шедевр более ценным, чем несчастливый.
От истинного над-шедевра, т.е. всем щедеврам-шедеврадолжно возникать ощущение пространства впереди, чтобы было желание расправить плечи и не прятать себя в сутулое уныние. Чтобы крепло понимание, что такое люблю = дарю = не требую взамен = благодарю ужЕ... = а получу в ответ = то, значит, будет счастье ещё сильнее, слаже, горячей))) В общей - читать Тушнову, умела она гармонично описать именно это. Чтобы произведение позволяло человеку увидеть свет, или хотя бы уверовать в его неминуемое грядущее проникновение на дорогу самой сложной жизни. От шедеврального стихотворения должно расти желание жить полнокровнее и определённее, чтобы, отделив зёрна от плевел, раскрепостить себя, освободить. Чтобы дарить и принимать, доверять и воплощать, решать и добиваться… обниматься и целоваться))) Не слишком прозаично, не?
___________________________________________
А приземлится предлагаю на не шедевры, но на милые вещицы.
И снова мужские: Константин-то, приглянувшийся вчера простотой и достоверностью - ещё и красавец какой!))) И обрати внимание как популяризатор современных авторов, что я таки почитываю их иногда аж два дня подряд
* * * * *
Вот задача задач – не мешать тебе жить
И не быть в категории «просто дружить»…
Сигарета в руке чуть заметно дрожит
И готов ко всему телефон.
Но за бледным стеклом издевается ночь,
И сулит перспективу быть посланным прочь
Можно только слова в жестких рифмах толочь,
Остальному же - мягкий заслон.
Повторяю сто раз, что не следует лезть,
Сознаю, что границ между нами не счесть,
Заставляю себя принимать все как есть,
Только мантры слабеют от снов…
А во снах я неистово нужен тебе -
Серебристый дракон подставляет хребет
И уносит от мелких успехов и бед
В Междумирье, где пахнет весной.
И вне времени, возраста, связей иных,
От огня твоих губ замираю на миг,
Отражаюсь в глазах и желаньях твоих –
И свивается вечность в кольцо.
Запредельная нежность светла и чиста,
Это выше побед и любого поста
И когда возвращают в земные места –
Невозможно смириться с концом…
А безжалостный город у края зимы
Новых требует душ для своей кутерьмы
И по разным орбитам расходимся мы,
Растворяясь в потоке забот.
Но задачу задач – не мешать тебе жить –
Я сегодня опять не сумею решить.
…За орбитами снег чуть печально кружит
И дракон полудремлющий ждет.
* * * * * *
Хочу к тебе - заветное желанье,
Hевольный шепот, ветеp по тpаве;
Огpомное, как вечность, pасстоянье
И в нем одно, - хочу, хочу к тебе...
Смешно, а жизнь свелась вот к этой фpазе -
Hи заглушить, ни спpятаться в делах...
Когда-то был капpиз, была пpоказа,
А нынче как заклятье на устах -
Хочу к тебе… Осенней гpустью клена,
Пpедновогодней pоссыпью седой;
Хоть ветpом, хоть былинкою зеленой,
Хоть на минуту, - только бы с тобой...
Хочу к тебе, - казалось, что ж такого?
Hо так устроен стpанный этот свет;
Как он ни мал, а самого pодного,
Того, кто нужен, pядом-то и нет.
Ты лишь глядишь со звездного полночья
С полуулыбкой, свойственной судьбе,
А я целую старых писем почеpк
И все шепчу: «Хочу, хочу к тебе…»
Всё начинается с любви.
Добавлю улыбки этому вечеру)
***
Я так хотел быть гением… и стал:
За преферансом в это воскресенье
На краешке расчётного листа
В предчувствии унылости осенней
Под нервное дрожание звезды,
Под шорохи мурашащейся кожи
Рука моя, считавшая висты,
Вдруг вывела:
“Любовь ещё, быть может…”
© Василий Тюренков
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Я тоже, так что противоречий в наших оценках нет. Если, конечно ты написала именно то, что написала)))Дорогая Лиса Алиса Лично я Асадову предпочитаю других поэтов
Законы физики не всегда верны для поэзии. И если быть точнее, я говорила о простоте, которая равна (или близка) банальности. Вещь должна быть многуровневой эмоционально и стилистически, чтобы задеть меня. Подчеркну - меня - ни в коем случае не пытаюсь навязывать кому-либо своё понимание литературы.Но простота, кстати, не всегда хуже воровства. Даже Эйнштейн всю жизнь утверждал, что "Усложнять – легко, а упрощать – сложно".
И в этом наши оценки сходятся))) Может быть, скажу кощунственную для кого-то речь (но я ведь тоже имею собственное право на лево?))) - и Ахматова, и, к примеру, Тушнова, для меня слишком женственны - поэтому отношусь к ним сдержанно (признавая при этом талант и любя многие их вещи).Да и гендерный вопрос – вообще не вопрос, особенно для тех женщин, кто старается балансировать между сильным характером и женственностью. А вот когда только женственность – это таки-да недогруженность формы содержанием. Имхо, скромное))
Немного иначе, на мой взгляд... От истинного шедевра должно возникнуть ощущение катарсиса - а оно может прийти и через боль, и через муку, и через счастье, конечно.От истинного над-шедевра, т.е. всем щедеврам-шедевра должно возникать ощущение...
Завершу, пожалуй, Янкой
воровать тебя у себя…
вырывать…
как
корень мудрости, нагнивающий под десной…
кровью солнца – да на ватные облака…
в полуобмороке сплевывая весной…
это больно… вот так же больно снимать швы
с той, что всуе была 'бессонницей' крещена…
я не думала, что так вымарывают живых,
а потом до дыр вымаливают «Отче наш…»
пусть останется только лунка/рамка… гроб
спрячу вечером в не залатанное окно…
без сомнительной лицензии на гоп-стоп
заблокирую доступ к памяти и в блокнот…
на рассвете взойдут новые купола…
перемелется… и задор… и загар… и вздор…
я сама себе дантист/духовник/палач…
если ты без греха – можешь бросить в меня звездой…
Яна Юшина (Sterva)
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Truly и Лиса Алиса испытала огромное наслаждение читая Вас. Благодарю.
Два часа до зимы
I
А тот, кто словами дышит, к словам ревнует,
поскольку они бессовестны и упрямы.
- Она напилась, и я за нее волнуюсь.
- Здесь нет поворота, значит, поедем прямо.
II
… и вот за полгода я потеряла счет разбитым дорогам, окраинам, перелескам, ночному туману, обрывам, речному плеску, и что там у нас случалось с тобой еще? Я знаю, что мир всегда окружен кольцом заправок, мостов, машин, непонятных знаков, и каждый маршрут по -своему одинаков, и каждый игрок становится подлецом. На холоде стекла туманятся и звенят, и время срывается из-под колес, как гравий…
Я выйду, пожалуй. А с Тем, кто тобою правит, попробуй бороться как-нибудь без меня.
Кот Басё
Люда
Алиса, Ахматова и Тушнова - таки женщины.
Сильные женщины, не потерявшие, однако, сущности.
Они мне нравятся именно этим сочетанием
А стилистический и эмоциональный передоз с гендером - так смотря с чем сравнивать))
На мой вкус, из действительно талантливых поэтесс 20-го века
(пусть и несоразмерных по масштабу) наиболее перехлёстывающей всё же была Цветаева.
Мне пожизненно было многовато непонятно куда ведущего, прям таки самозабвенного
катарсиса-ради-самого-катарсиса-сродни-наркотической-зависимости-от-него в некоторых её стихах,
воспетых критиками как шедевральные.
Зато её вещи, близкие к счастливому посланию,
выигрывают любое сравнение именно из-за сильных эмоций. Поэтому...
Тут всё зависит от читателя, всё же: что имеет человек, что знает,
к чему себя готовит, то его и цепляет, там и не мешает много чувственной составляющей в тексте))
Вместе с тем и у Цветаевой с лёту запоминались вещи,
которые просты и красивы именно потому, что просты.
Например, этот, хотя и ранний - 1918 г.:
Но это уже оффтопКак правая и левая рука -
Твоя душа моей душе близка.
Мы смежны, блаженно и тепло,
Как правое и левое крыло.
Но вихрь встаёт - и бездна пролегла
От правого - до левого крыла!
Поэтому порадую тебя ещё раз новым витком вовлечённости
в современный поэтический процесс
И добавлю из того, что зацепило сегодня.
Как раз женщина - Ольга Носова
влюбленность в лица проходит годам к 30-ти.
ты учишься не отвлекаться по мелочам.
они могут улыбаться, кокетничать, как угодно себя вести,
расковано, дерзко, томно поводить плечами,
вздыхать, утробно смеяться, и множество всяких штук,
уловок, заманиловочек, крючков..
но ты уже не ведешься на красоту,
да и ходишь, как правило, без очков.
зато острее чувствуешь запах родной спины,
укутанной в простыню после жарких сцен.
влюбляешься не в разрез глаз, не в губы, не в родинку на щеке, а в сны,
увиденные одновременно. и в голос на том конце,
взволнованный, усталый, звенящий «я просто так...»
и у нее может быть лишний вес, большой нос или даже горб...
но ты понимаешь, что главное — не красота...
точнее, что красота она действительно совсем в другом..
в том, как она сидит на подоконнике по ночам,
курит, ёжится и улыбается мыслям в своей голове...
в том, как она умеет хмуриться, плакать, не отвечать
на прямые вопросы и полчаса выбирать тени для век...
в том, что ее стихи на твоей стене
написаны, нацарапаны сгоряча...
влюбленность в лица проходит, но только не
проходит влюбленность в ее объятия по ночам...
Всё начинается с любви.
О, Носова и правда порадовала))) Хотя вчера-позавчера тоже наткнулась где-то на эту её вещь - но тогда она задела меньше. Что явно подтверждает твои слова о том, что
- видимо, сегодня состояние такое - беззащитности и желания уткнуться в чьё-то плечо)Тут всё зависит от читателя, всё же: что имеет человек, что знает,
к чему себя готовит, то его и цепляет
Хорошо, что в этой теме можно что-то проговорить...))) Ощущение, что сидишь, пьёшь чай с малиной, приходишь в себя после нелёгкого дня в чужом далёком городе - и отогреваешься внутренне.
Спасибо)
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
И тебе спасибо
А эту знаешь? У неё немало хорошего. Аля Кудряшева:
Выйди, послушай небо, может быть, станет легче,
Если откроешь окна, в окна ворвется ветер,
Я для тебя сыграю мокрый напев качелей.
Перелистни страницу, листья летят на север,
Серым газетным шрифтом дождь укрывает землю,
Солнце сидит в сарае, брызгает через щели.
Выйди, послушай небо, небо с хрипящим сердцем,
Знаю, ты летом ходишь в длинной цветастой юбке,
В тонкой прозрачной шали, может быть, станет легче?
То ли в глазах улыбка, то ли в ресницах искры,
Есть ли горячий кофе, если замерзли губы,
Чьи-то босые мысли кашляют на крылечке.
Выйди, послушай небо, это совсем не важно,
Ласковое дыханье ловит открытый космос,
Стадо альдебаранов движется к водопою,
Под ноги им тропинка с млечными берегами,
Из-под копыт слетают радужные осколки,
Дело уже к рассвету, так далеко до поля.
Выйди, послушай небо, в комнате пахнет мятой,
Чистыми волосами, тихими голосами.
Если не будет кофе, лампу зажечь хотя бы,
То ли в глазах улыбка, то ли согрелись пальцы,
То ли подвластны струны ласковому дыханью,
Если ты слишком близко, может быть, ты сентябрь?
Всё начинается с любви.
А у нас декабрь, но вокруг по-вешнему
Сыро и горячо.
Я захожу домой и вешаю
Голову на крючок.
Чайник вскипает, на окнах вязью
Странные письмена.
Господи, если ты вдруг на связи, -
Как она без меня?
Господи, лучшее, что ты выдумал,
Сделано из ребра.
Выдуто, выверено и выдано,
Чай на губах мешается с выдохом
Теплого серебра.
Господи, дай ей пути лучистые,
Лучшие из твоих.
Если нам вдруг на двоих расчислено,
Я обойдусь, но чтоб ей по-честному
Счастья за нас двоих.
Чтобы она не видела черного
В розе твоих ветров.
Чтобы хоть раз забыла про чертово
Злое своё метро.
Чтоб миновали ее трущобы,
Изморозь, гарь и ил,
Чтобы играл Михаил и чтобы
Подыгрывал Гавриил.
Господи, я всё словами порчу,
Истина не в речах,
Весной, когда набухают почки,
Может быть, ты проверишь почту
И прочтешь белизну плеча,
И щека ее горяча
И она прикусывает цепочку,
Чтобы не закричать.
izubr (она же - Аля Кудряшева)
ЗЫ: на моём форуме по Але - отдельная тема
И книжку её из питера в прошлом году привезла, которая называется "Открыто". Прочитано от корки до корки, и не раз)
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
И если Богу нужны гимнасты - он точно выберет нас с тобой, таких крикливых и голенастых, и вечно ржущих наперебой, таких совсем сотворенных наспех, на спор, придуманных на слабо.
Не тех, кто пьет здесь Мартини Бьянко и кормит розовых поросят, а нас, спокойно сопяпщх в ямке от силы метр на пятьдесят, таких, что режет в глазах - так ярко, штанами по ветру парусят лисят, зубастых смешных крысят.
И если Богу нужны артисты, танцоры, клоуны и шуты, паяцы в шапочках золотистых, то это, ясно же, я и ты. Как брызги чьей-то неловкой кисти на приготовленные холсты, напортить, прыгнуть и укатиться, пока художник ушел в кусты. Обнять, смеяться до немоты.
Не тех, что смотрит с тоской мадоньей сквозь непроглядные облака, а нас - ведь нас не сыскать бездомней, больней, безвыходней и бездонней, мы спим на теплых его руках. Мы знаем запах его ладоней - Польши, пота и молока. Мы не покинем его пока.
Бери нас, Боже, скорее, ну же, бери в гимнасты, в шуты бери. Тебе же вряд ли совсем не нужен огонь, живущий у нас внутри, хоть на секундочку посмотри.
Господь молчит, я хочу купаться, вокруг прозрачно и горячо. Смешно и сладко немеют пальцы, когда ты тычешься мне в плечо.
Господь поймал нас еще мальками и каждый миг разделил на два. Вода шумит, огибая камни, шуршит нечесанная трава. И пахнет солнцем и васильками твоя пушистая голова.
Оттуда же, где открыто)))
Последний раз редактировалось Лиса Алиса; 26.11.2011 в 20:01.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Лиса Алиса, а ты попала по крупному)) Придётся отвечать и направлять
Кто, если не ты? Столько раз меня обращавшая к 21-му веку!))
Опять полистала современников. Увы, зацепила не женщина, а снова мужчина.
Что про этого скажешь? Он не плодовитый совсем, кое-где хвалёный.
Почти всё – философское, целыми кусками - очень хорошее.
Андрей Ханжин
* * *
Бросался в стихи, словно в двери трамвая,
В смешение шума, борсеток и шуб.
Летел с костылей инвалидного рая,
Дождей за спиной волоча парашют.
Поверьте мне, гранды хрустальных бараков,
Что исповедь стоит умения жить,
Что мир только в тех пустырях одинаков,
Где некому стало молитву сложить.
А ты, часослов, перепетый кукушкой,
Забойщик добытых в Элладе Венер,
Неужто и ты шепнешь богу на ушко
О том, что с химерами знался Гомер.
Химера. Печаль. Полулев – полукобра
В лохматом манто колченогой козы.
Причем здесь истерика русского вопля,
В надрывной тоске прокусившей язык.
Поверьте мне, шефы брезгливых дворецких,
Я ваших сокровищ не в силах объять.
Я просто сижу, как пузатое нэцке,
Курю и пытаюсь трамвай рифмовать
С несчастьем, где пот самой гибельной пробы
Повалит на женские шубы жреца,
И будут в дверях этой дикой утробы
Стихами глухого будить мертвеца.
* * *
Просто сердце стучит: доживи – я тебе подыграю,
Доживи до рассыпчатой в листья мелодии строк,
Досмотри, как деревьев канва утопает на грани
Горизонта, багряно всплакнувшего в синий платок.
Полонез темноты. Фуэте придорожного вихря,
Что глаза припорошил столетьями, стертыми в прах.
Будто клавиши – мы – без руки пианиста затихли,
Лишь деревьев кайма утопает в ослепших глазах.
«Мы» - безликое «я». Это вечер и вечная осень
Научили уставшее сердце стучать в тишине,
Будто всем на земле… Только всякий у осени просит:
Удержись на ветвях, не сорвись, не заплачь обо мне.
И невидимый след корабля в океане рождений –
Наша жизнь. И волна заливает тетрадям борты.
Мы блуждаем по линиям рук, как размытые тени
Тех деревьев, которые тонут в морях золотых.
Тишина, боже мой, тишина между словом и смыслом.
Тишина – как финал затянувшего паузу «Фа».
И опять не хватает тревожной души пианиста,
Чьими пальцами были бы набраны наши слова.
Назначение слов – обмакнуть поседевшие кисти
В акварель горизонта текущих в безвременье дней,
И рукой неумелой эскиз ускользающих истин
Наложить на себя и прижаться затылком к стене.
И проснуться. И ждать. И смотреть через шторы на гнезда,
Опустевшие гнезда вернувшихся в небо грачей.
И вздыхая, закачивать в легкие утренний воздух,
Жизни нить разжигая на тонкой сердечной свече.
Всё начинается с любви.
Неплохо
Что меня смутило - автор балансирует на тонкой грани оправданных образов и неоправданной бессмыслицы/красивости. К примеру:
Поверьте мне, шефы брезгливых дворецких,
Я ваших сокровищ не в силах объять.
Доживи до рассыпчатой в листья мелодии строк,
Поверьте мне, гранды хрустальных бараков,
Что исповедь стоит умения жить,
Возможно, конечно, что это я лично "не въезжаю", а для других всё здесь ясно и прозрачно.
Сбой ритма - тоже снижает общее впечатление, как и грамматические ошибки (бАрсетки, Полулев-полукобра - здесь дефис должен быть, а не тире, и пр.)
Ещё одно "но" - это слова-подпорки - те слова, которые ставят в текст только для того, чтобы сохранить ритмический рисунок.
А большой плюс я бы поставила вот в этих строчках:
Я просто сижу, как пузатое нэцке,
Курю и пытаюсь трамвай рифмовать
Бросался в стихи, словно в двери трамвая,
В смешение шума, барсеток и шуб.
Летел с костылей инвалидного рая,
Дождей за спиной волоча парашют.
Что исповедь стоит умения жить,
- и многих других.
Если автор будет к себе строг, у него будут очень стоящие стихи. Ему бы надо прийти на какой-то сильный литературный портал, где помогут увидеть минусы и показать направление движения.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Кстати, поэтика Ханжина чем-то напомнила мне любимого Кабанова. Вот
МОЛИТВА
Незабываемый привкус вранья:
этот напиток вкрутую заварен.
Господи, если не веришь в меня -
я благодарен Тебе, благодарен.
И перекрестишь - перечеркнешь:
лишь не отдай на заклание Зверю.
Даже за то, что Ты, Господи, врешь -
я Тебе верю, я Тебе верю.
Вот, и открылась земная юдоль,
вот, и любовь отреклась от любови...
Господи, кто это рядом с Тобой,-
хмурит свои первобытные брови?
Вольную волю душе обещать,
ей не прикажешь: "На выход. С вещами!"
Господи, как же Ты можешь прощать -
Если мы сами себя не прощаем?
Александр Кабанов
Последний раз редактировалось Лиса Алиса; 27.11.2011 в 13:22.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Рыжей масти в гостиной паркет -
здесь жокей колдовал над мастикой.
И вечерний бутылочный свет
был по вкусу приправлен гвоздикой.
За щекой абажура опять -
то ли Брамс, то ли шум Гелеспонта.
Хоть кента приглашай забухать,
хоть кентавра купай из брансбойта!
Вот стихов удила - поделом,
видно, выдохлись лошади эти.
И осталось уснуть за столом
и проснуться. В грядущем столетье…
Александр Кабанов
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
* * * *
На подушечках пальцев моих
ты усни, белобрысая музыка.
Там, в чертогах небесных, затих
керосиновый храп "кукурузника".
Над тобою склонилась душа
покорителя или союзника?
Вся в цветах и слезах - хороша!,
но, - о чем ты молчишь, моя музыка?
Засыпают рояли в кустах:
каждый пахнет какао и кладбищем.
Пусть приснится любовь черепах -
самым белым, нетронутым клавишам…
Как верлибр и "... твою мать" -
сквер вечерний, вот-вот обесточится…
Ты усни, потому, что играть
этот реквием больше не хочется…
Александр Кабанов
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Колыбельная для пишущей машинки
На лице твоём морщинка, вот ещё, и вот…
Засыпай моя машинка, ангельский живот.
Знаю, знаю, люди – суки: прочь от грязных лап!
Спи, мой олджэ. Спи, мой йцукен. Спи, моя фывап.
Терпишь больше, чем бумага (столько не живут).
Ты – внутри себя бродяга, древний «Ундервуд».
Пусть в Ногинске – пьют непальцы и поют сверчки,
ты приляг на эти пальцы – на подушечки.
Сладко спят на зебрах – осы, крыльями слепя,
вся поэзия – доносы на самих себя.
Будет гоевая паста зеленеть в раю,
западают слишком часто буквы «л» и «ю».
Люди – любят, люди – брешут, люди – ждут меня:
вновь на клавиши порежут на исходе дня.
Принесут в свою квартирку, сводят в туалет,
и заправят под копирку этот белый свет.
он же, Кабанов
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Красиво ты разобрала по косточкам. Вижу и лишние слова для ритмики, и хрустально-барачно-брезгливо-дворецкое - это, конечно, жесть)))
Но... Зацепил цельностью мысли, настроением - с первых строк - и до конца. Всё - чувствуется.
Знаешь, как говорят: "Кости есть? - Мясо нарастёт!")))
Всё начинается с любви.
Не, я ж могла бы ограничиться резюме типа "клёво", но ты хотела разбора по серьёзным параметрам))) вот я и сказала не только о плюсах, но и о минусах.
Кстати, в бездарных вещах что-либо разбирать невозможно и бессмысленно. Там достаточно сказать : "это не стихи" - и всё.
Так же сложно разбирать гениальные вещи: они цельные и прикасаться к ним с какими-то трактовками и предположениями - кощунство
А здесь - серединка: есть над чем работать, потому что автор несомненно хорош
Последний раз редактировалось Лиса Алиса; 29.11.2011 в 11:42.
"Жизнь - это черновик литературы" (с)
Ровно год назад ушла из жизни Белла Ахмадулина
Ваши права
Ответить с цитированием
Социальные закладки