Любимые стихи

[cote d'Ivoire]

Июнь почти готов поставить точку,
Заканчивая первую главу
Романа «Лето». Вот допишет строчку —
И растворится, канет в синеву

По-летнему безоблачного неба.
А кажется, всего дня три назад
Пришёл. И был. И цвёл. А будто не был.
Мелькнул — и нет. Как мимолётный взгляд.

Ещё черничный сок не красит губы.
Ещё жасмин не растерял свой цвет.
Но незаметно день пошёл на убыль.
И соловьи закончили концерт.

Печалиться? Не надо, ради Бога!
О чём грустить? О чём сходить с ума?
Осталось до весны совсем немного —
Кусочек лета, осень да зима.

Андрей Коровенков

[Шарки]

Владислава Ильинская


вечер спускается с неба лучами строп,
мать выбирает сыну уютный гроб,
боль расширяется - руки расставить врозь -
это не страшно, если пройдёт. авось

кто тут стучит тихонько ногой в живот,
распределяя времени вялый ход?
распределяя распри и беспредел,
распределяя массу весомых тел.

я не срываюсь, но ты меня удержи
гуглом, шатавшим русские падежи.
горб распрямляется - ноги расставить врозь.
это не страшно, если пройдёт насквозь

[капля1]

Надежда Тэффи

Мне сегодня как будто одиннадцать лет

Мне сегодня как будто одиннадцать лет —
Так мне просто, так пусто, так весело!
На руке у меня из стекляшек браслет,
Я к нему два колечка привесила.
Вы звените, звените, колечки мои,
Тешьте сердце веселой забавою.
Я колечком одним обручилась любви,
А другим повенчалась со славою.
Засмеюсь, разобью свой стеклянный браслет,
Станут кольца мои расколдованы,
И раскатятся прочь, и пусть сгинет их след
Оттого, что душе моей имени нет
И что губы мои не целованы!

1915 г.

[cote d'Ivoire]

Июль — макушка лета, —
Напомнила газета,
Но прежде всех газет —
Дневного убыль света;
Но прежде малой этой,
Скрытнейшей из примет, —
Ку-ку, ку-ку, — макушка, —
Отстукала кукушка
Прощальный свой привет.
А с липового цвета
Считай, что песня спета,
Считай, пол-лета нет, —
Июль — макушка лета.

Александр Твардовский,

1941

[Козадереза]

О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.

В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.

День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.

Иван Бунин

[Парусник]

***

Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.

Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.

Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве…
ну в юности… самую малость…

Может, были минуты… часы… ну, недели…
Настоящее будет потом!
А на деле

На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,

чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.

А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?

Я и сам почужел.
Мне ведь даже неважно,
что шагаю в костюме неважно отглаженном,
что ботинки не чищены, смято лицо,
и все встречные будто покрыты пыльцой.
Это не земляки, а прохожие люди,
это всё к настоящему только прелюдия.

Настоящее будет потом. Вот пройдёт
этот суетный мелочный маятный год,
и мы выйдем на волю из мучившей клети.
Вот окончится только тысячелетье…

Ну, потерпим, потрудимся,
близко уже…
В нашей несуществующей сонной душе
всё застывшее всхлипнет и с криком проснётся.
Вот окончится жизнь… и тогда уж начнётся.

Сергей Юрский

1977

[капля1]

Николай Языков

Море

Струится и блещет, светло как хрусталь,
Лазурное море, огнистая даль
Сверкает багрянцем, и ветер шумит
Попутный: легко твой корабль побежит;
Но, кормчий, пускаяся весело в путь,
Смотри ты, надежна ли медная грудь,
Крепки ль паруса корабля твоего,
Здоровы ль дубовые ребра его?
Ведь море лукаво у нас: неравно́
Смутится и вдруг обуяет оно,
И страшною силой с далекого дна
Угрюмая встанет его глубина,
Расходится, будет кипеть, бушевать
Сердито, свирепо – и даст себя знать!

1842

[cote d'Ivoire]

И к морю я иду. Но моря нет. Залив,
Безветрием зеркальным обесцвечен,
Застыл, под берегом купальни отразив,
И звезды ночь зажгла на синеве, как свечи.

А дома — чай и добровольный плен.
Сонет, написанный в тетрадке накануне.
Певучий Блок. Непонятый Верлен.
Влюбленный Фет. И одинокий Бунин.

Валентин Катаев, 1916

[капля1]

МАКСИМИЛИАН ВОЛОШИН «В СЕРО-СИРЕНЕВОМ ВЕЧЕРЕ...»
Анне Ник. Ивановой

(из цикла «Париж»)

В серо-сиреневом вечере
Радостны сны мои нынче.
В сердце сияние «Вечери»
Леонардо да Винчи.

Между мхом и травою мохнатою
Ключ лепечет невнятно.
Алым трепетом пали на статую
Золотистые пятна.

Ветер веет и вьётся украдками
Меж ветвей, над водой наклонённых,
Шевеля тяжёлыми складками
Шёлков зелёных.

Разбирает бледные волосы
Плакучей ивы.
По озёрам прозелень, полосы
И стальные отливы.

И, одеты мглою и чернию,
Многострунные сосны
Навевают думу вечернюю
Про минувшие вёсны.

Облака над лесными гигантами
Перепутаны алою пряжей,
И плывут из аллей бриллиантами
Фонари экипажей.

<2 июля 1905>, в Булонскoм лесу

[blagoroden_don]

Александр Кушнер

Любовь — это боль. Не до книг,
Друзей, тополиного ворса.
К руке бы любимой приник
Навек. Остальное — притворство.

Любовь — это боль. Не до лип
И рифм перекрёстных и парных.
К руке бы любимой прилип
Навек. Остальное — бездарно.

Любовь — это боль. Не до скал,
Облизанных ветром и влажных.
К руке бы любимой припал
Навек. Остальное — неважно

[Шарки]

Ветреное

Ольга Якимова 2


Мой дом набит различными ветрами.
Вот по углам сквозит ветрила зимний,
осенние стучат оконной рамой,
а летние почти неуловимы.

Весенний ветер (он же - ветер странствий) -
нечастый гость, но есть ему замена -
куда ни ткнись, везде услышишь: "Здравствуй!" -
стоит за дверью ветер переменный.

И солнечный пронизывает вещи
сиянием ионного потока.
А синими ночами веет вещий,
врываясь в сон потусторонним током.

Они живут и домик мой качают,
как карточный. Да что ж это такое?!
И лишь один меня не посещает -
простое дуновение покоя!

[cote d'Ivoire]

* * *
Затхлым воздухом —
жизнь режем.
Товарищи,
отдыхайте
на воздухе свежем!

Владимир Маяковский

[капля1]

Иван Тургенев

Мы ещё повоюем

Какая ничтожная малость может иногда перестроить всего человека!
Полный раздумья, шел я однажды по большой дороге.
Тяжкие предчувствия стесняли мою грудь; унылость овладевала мною.
Я поднял голову… Передо мною, между двух рядов высоких тополей, стрелою уходила вдаль дорога.
И через нее, через эту самую дорогу, в десяти шагах от меня, вся раззолоченная ярким летним солнцем, прыгала гуськом целая семейка воробьев, прыгала бойко, забавно, самонадеянно!
Особенно один из них так и надсаживал бочком, выпуча зоб и дерзко чирикая, словно и чёрт ему не брат! Завоеватель — и полно!
А между тем высоко на небе кружил ястреб, которому, быть может, суждено сожрать именно этого самого завоевателя.
Я поглядел, рассмеялся, встряхнулся — и грустные думы тотчас отлетели прочь: отвагу, удаль, охоту к жизни почувствовал я.
И пускай надо мной кружит мой ястреб…
— Мы еще повоюем, чёрт возьми!

1879 г.

[Шарки]

Борис Химич


Среди забытых уголков
И воздыханий бурь и тлена
В душе, свободной от оков,
Не поселяется геенна.

Что жизнь – кривое отраженье
Иллюзий, созданных сознаньем.
Победа будет пораженьем,
Когда успех – для прозябанья.

И горьки слёзы о мечте,
Достигнутой в борьбе и муках.
И от черты – опять к черте,
Корёжа свет и тая в звуках.

Обман неведом для слепых
И музыка глухим – нагрузка.
Но есть бессмертье – высший штрих –
И путь – творение искусства.

Тот путь тернистый, но свободный,
Глубокий в малом и великом,
И каждый путник – не безродный,
Не маской одарён, а ликом.

Здесь гнев и лживость – порожденье
Духовной пустоты, бессилья,
И грех, как лунное затменье,
Как чернота на белых крыльях.

Не вечен день, но вечен путь.
Глаза грядущему открыты.
И ярок свет, и свята суть,
И Вера – смысл и защита.

[Папанин]

Незаметно исчезают друзья.
Реже встречи и короче звонки.
Изменить, наверно, это нельзя,
Если вы уже другие внутри.

И никто не виноват - просто жаль,
Что у всех такая разная жизнь.
Наше прошлое, летящее в даль,
Превращается легко в миражи.

Да и времени практически нет.
А еще по вечерам мало сил.
Шлешь на праздники привычный привет,
И не важно: кто писал, что спросил.

В разных странах или рядом сейчас,
Мы с друзьями, но ничьей нет вины -
Забывают постепенно про нас,
Забываем про кого-то и мы.

Может это и нормально вполне?
Может это происходит у всех?
Кто-то вырвался вперед на коне!
От другого отвернулся успех.

Но ведь нечего делить нам уже
Кроме мыслей и простых новостей.
И печально на любом рубеже
Вдруг остаться одному, без друзей.

Все, что было - это было не зря.
Ради дружбы постарайся, пойми.
Так обидно исчезают друзья
И вернуть их невозможно ... почти!

Петр Давыдов

[cote d'Ivoire]

Мы живём,как во сне неразгаданном,
на одной из удобных планет.
Много есть, чего вовсе не надо нам,
а того, что нам хочется, нет.

В храме пахнет свечами и ладаном,
и струится загадочный свет.
Верим в то, во что верить не надо нам,
ну, а веры действительной нет.

И однажды покажется адом нам,
душный шёпот душевных бесед.
Говорим о том, что не надо нам,
а о том, о чём хочется, нет.

Только жизнь ощущаю наградою,
хоть в течение множества лет
снова делаю то, что не надо мне,
ну, а то, что мне хочется, нет.


Игорь Северянин

[Шарки]

Прошлое


Марк Котлярский


Прошлое всегда, конечно, с нами,

даже если и оно конечно.

В нас оно живет

и умирает,

словно Феникс рассыпаясь пеплом,

но потом отнюдь не возрождаясь.



Годы всё идут, не обернувшись,

нас не удостаивая взглядом.

Только леденеющим дыханьем

дышит тяжело беспутный ветер:



это прошлое.

И пришлое, как тать,

никогда оно к нам не вернётся,

никогда лицом не повернётся.

Никогда.

Конечно, Ne-ver-more...

[cote d'Ivoire]

Как жаль, что не бегут обратно реки,
Как жаль, что не вернуть обратно час,
Я этот свет увидел в прошлом веке,
Он не таким был тусклым как сейчас,
Ах, как девчонки искренне любили,
Такой любви уже в помине нет,
Сегодня любят за автомобили,
На золоте свихнулся этот свет.

Как жаль, что не бегут обратно реки,
Еще недавно я тут жил в раю,
А очутившись в двадцать первом веке
Смотрю, и ничего не узнаю,
Тут совесть, как на рынке продается,
Продвинутый как говорится век,
А мне продать свою, не удается,
Ведь я прошловековый человек.

Как жаль, что не бегут обратно реки,
Не делают моложе нас года,
Я задыхаюсь в двадцать первом веке,
Мне хочется обратно навсегда,
Дружить по сердцу, а не по портфелю,
Хочу домой, в родной двадцатый век,
Я в двадцать первом никому не верю,
Я тут ПРОШЛОВЕКОВЫЙ ЧЕЛОВЕК.

Олег Гаврилюк

[Шарки]

Борис Химич



Роняет слёзы на песок
наш вечный друг – уставший ветер –
В миру немыслимых разлук
и беззакония на свете.
*
Не потерять и не понять
всё то, что с нами приключилось.
Хотя и многое забылось,
но в сердце тишь и благодать.
Любовь святую не отнять!

[cote d'Ivoire]

Август празднует
В силу вошедшее лето,
Зеленее зелёного
В чаще огни,
Не скудеет избыток
Горячего света –
Запастись бы им впрок,
На ненастные дни!
Набирает рябина
Багряную горечь,
Оглушает
Кузнечиков струнная речь…

Август –
Это когда ты не просишь,
Не споришь,
Каждый солнечный луч
Начинаешь беречь.
Просто руки
Навстречу теплу поднимаешь
И с тревогой встаёшь
Не в десятом, а в семь…

Август –
Это когда ты уже понимаешь,
Что померкший денёк
Отгорел насовсем,
И становится
С каждой минутой яснее,
Что всё ближе и ближе
Седые дожди
И что осень уже неизбежна,
А с нею…

Август, время моё,
Не спеши, подожди!

Ирина Снегова, 1959

---------- Сообщение добавлено 10.08.2024 в 07:55 ----------

Лето миновало свой зенит.
Время начинается иное.
Скоро отсверкает, отзвенит
Колокол неистового зноя.

Сумерек прохладных благодать
Мягко опускается на плечи.
В них уже нетрудно угадать
Сентября прозрачные предтечи.

Я люблю нечёткий переход
От разгара августа – к развязке,
Плавный спуск с блистательных высот.
Перемены в лиственной окраске,

Где ещё едва-едва видна,
Словно первой мудрости примета,
Первая желтинка-седина
В густо-буйной шевелюре лета.

Не начало осени – всего
Лишь намёк, расплывчатый и зыбкий.
…Возраст мой, как в зеркало, в него
Смотрит с долгой-долгою улыбкой…

Любовь Сирота