Любимые стихи

[file]

"До думи дума доруша..."
До думи дума доруша...
Стодоли дум - в одну стодолу!
Дивись і думай, моя доле, -
До думи дума доруша.
Стобальним, стоглобальним болем
До неба дибиться душа.
До думи дума доруша...
Стодоли дум - в одну стодолу!

Любов болить! Любов болить!
Дощів водневих гробопади...
Докіль не буде в людства злади?!
Любов болить... любов болить...
Страждання, голод, здирства, зради...
З людей здоров'я жебонить...
Любов болить! Любов болить!
Дощів водневих гробопади...

1963

[Шарки]

Ты прав: мы старимся. Зима недалека,
Нам кто-то праздновать мешает,
И кудри темные незримая рука
И серебрит и обрывает.

В пути приутомясь, покорней мы других
В лицо нам веющим невзгодам;
И не под силу нам безумцев молодых
Задорным править хороводом.

Так что ж! ужели нам, покуда мы живем,
Вздыхать, оборотясь к закату,
Как некогда, томясь любви живым огнем,
Любви певали мы утрату?

Нет, мы не отжили! Мы властны день любой
Чертою белою отметить,
И музы сирые еще на зов ночной
Нам поторопятся ответить.

К чему пытать судьбу? Быть может, коротка
В руках у парки нитка наша!
Eme разымчива, душиста и сладка
Нам Гебы пенистая чаша.

Зажжет, как прежде, нам во глубине сердец
Ее огонь благие чувства,-
Так пей же из нее, любимый наш певец:
В ней есть искусство для искусства.


Афанасий Фет

[graid wolf]

Елена Филонова
**********************
Ходим под никами и под логинами,
Жизнь в виртуале, как правило, мнимая.
Все мы хотим показаться хорошими,
Но вслед за нами идет наше прошлое.

В игры играем, и просто общаемся,
Здесь мы легко расстаемся, встречаемся,
Мимику, жесты заменят нам смайлики,
Чувства и мысли разложены в файлики.

В жизни реальной – застенчивы, скованы,
Здесь же бесстрашно выходим на форумы,
Маски легко примеряем различные,
Часто заходим за рамки привычные.

Здесь, не боясь запятнать репутацию,
Пробуем разные мы интонации,
Если совсем уж картинка не сложится ,
Очень легко здесь всегда уничтожиться.

Пользуясь благами всеми возможными,
Мы забываем здесь быть осторожными.
Мы с незнакомых сторон раскрываемся,
Плачем, смеемся, бывает – влюбляемся.

Только нет-нет, да скользнет вдруг непрошено,
То – настоящее, то - наше прошлое,
Вдруг – неожиданно мы растеряемся,
Вдруг – засмущаемся, засомневаемся…

От виртуала вернувшись к реальности,
Мы погружаемся в мир пунктуальности,
В мир постоянства, где даже прохожие
Чуточку все друг на друга похожие…

[cote d'Ivoire]

О, как красиво умирает лес,
Не становясь болезненным и старым.
Лишь озаряя синеву небес
Янтарным, ослепительным пожаром.

Лес принимает, словно праздник, смерть.
В своем конце он краше чем в начале,
Чтоб никому не вздумалось посметь,
Подумать об утрате иль печали.


Игорь Кобзев

[ЛАТОНА]

Владимир Набоков

Мы с тобою так верили

Мы с тобою так верили в связь бытия,
но теперь оглянулся я, и удивительно,
до чего ты мне кажешься, юность моя,
по цветам не моей, по чертам недействительной.

Если вдуматься, это как дымка волны
между мной и тобой, между мелью и тонущим;
или вижу столбы и тебя со спины,
как ты прямо в закат на своем полугоночном.

Ты давно уж не я, ты набросок, герой
всякой первой главы, а как долго нам верилось
в непрерывность пути от ложбины сырой
до нагорного вереска.

1938, Париж

[Aqua Regia]

Прошу прощения у тех,
Кого обидела случайно,
Я не со зла, но это грех,
Грешны мы все не изначально.
…Прошу прощения у тех,
…Кого я в душу не впустила,
…То может быть совсем не грех,
…Но не смогла и дверь закрыла.
Прошу прощения у тех,
Кого не поняла, забыла,
Я, как и многие из нас,
Кого-то просто отпустила.
…Прошу прощения у тех,
…Кого я разочаровала,
…Наверно, просто не смогла
…И многого не понимала.
Прошу прощения у всех,
Обиды не храню, не мстила,
Прошу: Простите Вы меня!
А я уж всех давно простила.

Анжелика Чилиевич

[Осавул]

Юрій Рибчинський

Хрещатик. День. Старий, мов казка, Київ.
Стара кав'ярня. Поблизу – метро.
Старий П'єро п'є каву з Арлекіно –
Таким же сивим, як старий П'єро.
Вони удвох п'ють чорну каву мовчки.
Що говорити? – Сказано усе.
А хвора совість очі свої вовчі
Розплющує і спогадом гризе.
Були у Коломбіни довгі вії,
Та швидко згасла зірка шапіто.
Цнотливу юність у старій повії,
Крім нас з стобою, не впізна ніхто.
Все сказано! Скінчилась пісня, баста!
Театр згорів... Пий каву і мовчи.
Кохання? – Дика вигадка фантаста...
Пий каву – зранку, в полудень, вночі!
А навкруги – юрби театр ляльковий.
Сліпа любов в полоні нас трима.
Ще люблять нас дівчата чорноброві...
Та Коломбіни серед них нема!

---------- Сообщение добавлено 28.09.2014 в 16:19 ----------

Г. Шпаликов

Городок провинциальный,
Летняя жара.
На площадке танцевальной
Музыка с утра.
Рио-рита, рио-рита -
Вертится фокстрот.
На площадке танцевальной
Сорок первый год.
Ничего, что немцы в Польше, -
Но сильна страна:
Через месяц — и не больше -
Кончится война.
Городок провинциальный,
Летняя жара.
На площадке танцевальной
Музыка с утра.
Рио-рита, рио-рита,
Соло на трубе.
Шевелюра не обрита,
Ноги при себе.
Ничего, что немцы в Польше, -
Но сильна страна:
Через месяц — и не больше -
Кончится война.
Рио-рита, рио-рита
Вертится фокстрот.
На площадке танцевальной
Сорок первый год.

[graid wolf]

- Что было там?
- Да много чего было...
- А что осталось там?
- Ну как, воспоминания...
- Болит?
- Не так уж.
- Может не любило?
- Любило! Но устало в ожидании...

Оно горело, в пламени надежды.
Сжигало мысли, душу, сны, и кожу.
Горело так, что дым из-под одежды!
Да что болтать, у всех одно и то же...

Потом тоска, огонь переживаний,
Потом утрата, как оно бывает,
Сгорело к чёрту всё до основания
Теперь вот угли тихо дотлевают...

- Понятно. Как ты дальше?
- Да как прежде.
Летать, светить, любить конечно рано...
Но главное, что есть теперь надежда,
А время как всегда затянет раны.

- Что было там?
- Да много чего было...
- А что осталось там?
- Ну как, воспоминания...
- Болит?
- Конечно! Ведь оно любило...
Любило! Но сгорело в ожидании...

Алексей Уланов

[Old Lady]

ОСЕНЬЮ В ДОРОГЕ УСЛЫХАЛА О РАЗБОЙНИКАХ

Осенний сверчок
поет-стрекочет под дверью.
Закатной порою
в горах пронзительный ветер.

Мой век на исходе,
И вдруг - беспорядки, смута.
Когда же сумею в родные края возвратиться...

Разбойники-воры
уже Наньдянь захватили.
Летят донесенья
на северные заставы.

Страдание, горе,
народ изнурен грабежами.
Кровью невинных
клинки мечей обагрились.

Фан Вэйи
XVII век, перевод с китайского И.Смирнова

[Осавул]

И. Бродский

Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.

[NinaRichi]

Андрей Вознесенский

ТИШИНЫ!

Тишины хочу, тишины...
Нервы, что ли, обожжены?
Тишины...

чтобы тень от сосны,
щекоча нас, перемещалась,
холодящая словно шалость,
вдоль спины, до мизинца ступни,
тишины...

звуки будто отключены.
Чем назвать твои брови с отливом?
Понимание —
молчаливо.
Тишины.

Звук запаздывает за светом.
Слишком часто мы рты разеваем.
Настоящее — неназываемо.
Надо жить ощущением, цветом.

Кожа тоже ведь человек,
с впечатленьями, голосами.
Для нее музыкально касанье,
как для слуха—поет соловей.

Как живется вам там, болтуны,
чай, опять кулуарный авралец?
горлопаны не наорались?
тишины...

Мы в другое погружены.
В ход природ неисповедимый.
И по едкому запаху дыма
Мы поймем, что идут чабаны.

Значит, вечер. Вскипает приварок.
Они курят, как тени тихи.
И из псов, как из зажигалок,
Светят тихие языки.

1964

[Inkognita]

Любовь приходит в сердце, чтоб остаться,
Снимает у порога сапоги…
А чтобы мы не стали сомневаться,
С улыбкой, отключает нам мозги…

Её симптомы в принципе логичны…
Мы начинаем верить в чудеса.
И всё вокруг отныне непривычно…
И так влекут любимые глаза…

Любовь окинет взглядом наше тело,
Когда уже взяла и душу в плен…
И сделает, чтоб тело захотело
Себя отдать до капельки взамен…

И побегут по коже под рубашкой,
Её смешные ангелы тогда…
А люди называют их «мурашки»
И «бабочками» тоже иногда…

И разум, разозлившись на поправки,
Когда его советы ей не в счёт,
Обидевшись, теперь уйдёт в отставку…
С собою и гордыню заберёт…

Она, конечно, будет упираться,
И говорить, что без неё нельзя…
Но ведь любовь приходит, чтоб остаться…
Ей разум и гордыня – не друзья…

Любовь привыкла чистым сердцем править,
Где нету недосказанных обид…
Она приходит, чтобы предоставить
Пакет влюблённым – «Счастье-безлимит»…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2014

[Счастливая))]

Тетяна Фролова
Лист у минуле
Мiй давнiй друже, може Ви
мене не зможете згадати,
бо вимiтає з голови
життя напiвзабутi дати.
А може й не ушкодив час
Ваш давнiй спогад нiнастiльки.
Та не одержала вiд Вас
я навiть скромноi листiвки.
Роки розсiяли мiй сум.
Живу я тихо, непримiтно.
Як першi пролiски, несу
те, що в душi моiй розквiтло.
Я не сказала Вам тодi...
Я не сказала Вам нiчого,
що я обрала у життi
лиш тiльки Вас, лиш Вас одного.
Ви не помiтили мене.
Що ж, може саме те й прекрасно.
Все перейде, усе мине.
Все вiдболить. А може й згасне.
I знов зацвiв старий наш сад.
Весна стоiть над бiлим свiтом.
Така ж, як десять лiт назад,
iз Вашим трепетним привiтом.
Непереможна, як життя,
i неповторно-особлива,
без вороття, без каяття.
Менi здалось, що я щаслива.
Сьогоднi Вас вiтаю я
iз неповторною весною.
Ви, наче молодiсть моя, через роки були зi мною.
I, хоч тепер, признаюсь Вам,
пiд зиму може чи пiд осiнь:
не вiддала усе рокам -
я Вас кохаю ще i досi.
Ви напишiть хоч кiлька слiв.
Моя адреса не змiнилась:
минулi весни. Мicто ....... .
Тiй, що з коханням запiзнилась.

П.С.

На вiдповiдь чекала я дарма.
Менi сказали, що вже Вас нема.
Все, що приносять весни золотi,
казати людям треба при життi.

[L-SOVA]

Поверь, мой милый друг, страданье нужно нам;
Не испытав его, нельзя понять и счастья:
Живой источник сладострастья
Дарован в нем его сынам.
Одни ли радости отрадны и прелестны?
Одно ль веселье веселит?
Бездейственность души счастливцев тяготит;
Им силы жизни неизвестны.
Не нам завидовать ленивым чувствам их:
Что в дружбе ветреной, в любви однообразной
И в ощущениях слепых
Души рассеянной и праздной?
Счастливцы мнимые, способны ль вы понять
Участья нежного сердечную услугу?
Способны ль чувствовать, как сладко поверять
Печаль души своей внимательному другу?
Способны ль чувствовать, как дорог верный друг?
Но кто постигнут роком гневным,
Чью душу тяготит мучительный недуг,
Тот дорожит врачом душевным.
Что, что дает любовь веселым шалунам?
Забаву легкую, минутное забвенье;
В ней благо лучшее дано богами нам
И нужд живейших утоленье!
Как будет сладко, милый мой,
Поверить нежности чувствительной подруги -
Скажу ль?- все раны, все недуги,
Всё расслабление души твоей больной,
Забыв и свет, и рок суровый,
Желанья смутные в одно желанье слить
И на устах ее, в ее дыханье пить
Целебный воздух жизни новой!
Хвала всевидящим богам!
Пусть мнимым счастием для света мы убоги,
Счастливцы нас бедней, и праведные боги
Им дали чувственность, а чувство дали нам.

Евгений Баратынский
1820

[Aqua Regia]

А Боги смеялись все утро и вечер,
Смешила их фраза: "Случайная встреча"...
Они от души, аж до слёз хохотали:
Наивные люди! Вам шанс просто дали!
Случайностей мало, счастливых - тем паче!
Всю жизнь можно ждать, свято веря в удачу...
А мы вас столкнули совсем не случайно,
И, что с вами будет, поверьте, не тайна...
"Случайная встреча" в толпе многолюдной...
Средь сотен людей... - настоящее чудо!
Так в жизни бывает порой... невзначай:
"Случайная встреча"... - знак свыше - с луча...
Совпали маршруты и время, и дни...
Совсем не случайно столкнулись они.
Понять бы всё это ещё... чтобы впредь
Любимых своих... как зеницу, беречь!

Ирена Буланова

[cote d'Ivoire]

Но пока что не бывало, чтобы всем всего хватало.
Власть, богатство и успех – не для всех и не у тех!
То ума нет у вождей, то бесплодье у идей.
Наши сельские дороги ходокам ломают ноги.
Оттого веками слава – бездорожная держава!
Нынче скатерть-самобранка для страны важнее танка.
Но ни мудрыми речами, ни упрёком, ни плетями
Не исправишь подлецов, зря не тратьте сил и слов…

Николай Самойлов

[ВОЛЬТА]

Булат Окуджава

Листва багряная — осенние цветы.
Не те, что продают на перекрестках,
но те, что по утрам срываешь ты
спокойно, не задумываясь, просто.
Их пеленой прикрыл рассветный дым.
На них ледок случайный
и непрочный.
Они пока безвестны, и не им
соперничать с улыбками цветочниц.
Они летят который день подряд.
Но знаю я, что утром недалеким
трамваи остановит листопад
и люди вздрогнут, выглянув из окон:
а листья в вышине плывут, паря,
то вниз, к земле, швырнет их свежим ветром,
чтоб подчеркнуть богатства сентября,
твоей земли и красоту, и щедрость.
Вершатся свадьбы. Ярок их разлив.
Застольный говор и горяч, и сочен.
И виноградный сок, как кровь земли,
кипит и стонет в темных недрах бочек.
Он в долгом одиночестве изныл,
он рвется в шум, ему нельзя без света...
Нет, осень не печальнее весны,
и грусть ее — лишь выдумка поэтов.

[Уверена]

Не поддаваться вашей дрессировке,
Ни чьей-нибудь еще – такая блажь!
Живу по персональной установке,
И не хочу влиять на выбор ваш.

Мне нравится мое стальное право
Исчезнуть, ничего не объяснив.
Привязанность – смертельная отрава.
Не путайте с любовью. Это миф.

Мне нравится не жить кого-то ради,
Мне нравится, что только Бог — судья.
Что никогда своей не буду в стаде,
Командовать парадом буду я.

Не поддаваться вашей дрессировке,
И никого своей не унижать.
Живу по персональной установке:
Не приручать и не принадлежать.

Златенция Золотова.

[Осавул]

Юрий Левитанский

Собирались наскоро, обнимались ласково,
Пели, балагурили, пили и курили.
День прошел — как не было.
Не поговорили.
Виделись, не виделись, ни за что обиделись,
Помирились, встретились, шуму натворили.
Год прошел — как не было.
Не поговорили.
Так и жили — наскоро, и дружили наскоро,
Не жалея тратили, не скупясь, дарили.
Жизнь прошла — как не было.
Не поговорили…

[Hotice]

За окнами рассвет, деревья сентября,
Там живопись висит, листвой шумят полотна,
В полотнах – птичий свист, и воздух серебря,
Сверкают слитки туч, ворочаясь полётно.

Скажи, какой Кузьма освоил стиль письма,
Где ветер, воробей, и кошка, и собака
Шныряют, как хотят, а живопись весьма
Похожа на мультфильм, и критик скажет: бяка!

В компьютере такой используют приём,
Там книги с беготнёй, там бегает Каштанка,
Там бегают глаза! Но здесь, в окне моём, -
Дыхания объём, и это – не обманка!

Дыхания объём – с изнанки и с лица,
А не портрет листвы с одышкой репетиций.
За окнами рассвет и живопись Творца,
Где птица – из яйца, которое – из птицы.