Тексты, которые нравятся вам (стихи, песни, рассказы...)

[Псих]

В тумане странный образ вдруг может появиться,
И ты, его увидев, не бойся, не беги.
Проедет безобидно угрюмый сонный рыцарь
И конь, и конь, хромой на три ноги.

Заржавленные латы готовы развалиться.
Изъедены до дырок стальные сапоги.
Дорог не выбирая, блуждает сонный рыцарь
И конь, и конь, хромой на три ноги.

Когда-то на планете о нем гремела слава.
Он в частном поединке любого был сильней.
Был меч его защитой для бедных и для слабых,
А конь, а конь был лучшим из коней.

Но вот одной колдунье случилось вдруг влюбиться.
"Уйди", - сказал ей рыцарь "С тобою мы враги".
И стал навеки сонным несчастный этот рыцарь,
А конь, а конь хромым на три ноги.

Не может ни проснуться и не остановиться,
И конь его поныне все меряет шаги.
Порою возникает в тумане сонный рыцарь
И конь, и конь, хромой на три ноги.

Мельница

[Whey]

Когда мне встречается в людях дурное,
То долгое время я верить стараюсь,
Что это скорее всего напускное,
Что это случайность. И я ошибаюсь
И, мыслям подобным ища подтвержденья,
Стремлюсь я поверить, забыв про укор,
Что лжец, может просто большой фантазер,
А хам, он, наверно, такой от смущенья.
Что сплетник, шагнувший ко мне на порог,
Возможно, по глупости разболтался,
А друг, что однажды в беде не помог,
Не предал, а просто тогда растерялся
Я вовсе не прячусь от бед под крыло.
Иными тут мерками следует мерить.
Ужасно не хочется верить во зло,
И в подлость ужасно не хочется верить!
Поэтому, встретив нечестных и злых,
Нередко стараешься волей-неволей
В душе своей словно бы выправить их
И попросту "отредактировать", что ли!
Но факты и время отнюдь не пустяк.
И сколько порой ни насилуешь душу,
А гниль все равно невозможно никак
Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные уши.
Ведь злого, признаться, мне в жизни моей
Не так уж и мало встречать доводилось.
И сколько хороших надежд поразбилось,
И сколько вот так потерял я друзей!
И все же, и все же я верить не брошу,
Что надо в начале любого пути
С хорошей, с хорошей и только с хорошей,
С доверчивой меркою к людям идти!
Пусть будут ошибки (такое не просто),
Но как же ты будешь безудержно рад,
Когда эта мерка придется по росту
Тому, с кем ты станешь богаче стократ!
Пусть циники жалко бормочут, как дети,
Что, дескать, непрочная штука - сердца...
Не верю! Живут, существуют на свете
И дружба навек, и любовь до конца!
И сердце твердит мне: ищи же и действуй.
Но только одно не забудь наперед:
Ты сам своей мерке большой соответствуй,
И все остальное, увидишь,- придет! 

[*MUSE*]

* * *
Ты так играла эту роль!
Я забывал, что сам - суфлер!
Что будешь петь и во второй,
Кто б первой ни совлек.

Вдоль облаков шла лодка. Вдоль
Лугами кошеных кормов.
Ты так играла эту роль,
Как лепет шлюз - кормой!

И, низко рея на руле
Касаткой об одном крыле,
Ты так!- ты лучше всех ролей
Играла эту роль!

Борис Пастернак

[Romko]

В графе „место жительства“ – ставлю прочерк,
живу у времени на отшибе

Михаил Малков

[Лиса Алиса]

на расставание



Почему мне не больно? Просто потому что время вышло, потому что часы сломались, механизм молчит, я дышу. Потому что слово «прощай» затёрлось, потому что в шторе дыра, потому что через дыру видно солнце, которое уходит. Солнце уходит. Моё солнце уходит.

Почему мне не больно?

Потому что нечему больше болеть, потому что на внутренней планете была ядерная война, потому что носик-к-носику – нарисовано на воздушном шарике, а он улетает, и я на него не смотрю. Поэтому мне не больно.

Как это всё резко случилось. Готовили планы, разворачивали макеты, заваливали столы позициями – всё просчитали, и всё равно - очень быстро, никто не ожидал, никто не ждал. Все ждали занавеса.

Не больно и нечего терять, давным давно у нас ничего нет, нечего говорить, километры слов – уже ушли. Уже ночь, и птицы перестали петь, и валяются дохлые под деревьями, а я плачу где-то за тем стволом, который скрыт от глаз. Перебираю пёрышки, и плачу над птицами.

Это - моя жизнь – такая серая, такая мягкая, чтобы дарить тепло ладоням – теперь она – печать на расторгнутом договоре. Вот она – Прохлада. Вот она – смерть. Маленькая, круглая.

Почему так пусто, потому что пустота – это хранилище, а я потеряла ключик, я положила его в воздушный шарик, на котором был рисунок – мишки носик-к-носику, тебя тошнило, тебя всегда тошнит от чего-то сладкого, липкого, розового – а этот шарик, он липкий, но солёный, и уже в небе – тебя больше не будет тошнить, любимый.



© Copyright: Наталья Ковальская

[Romko]

Иногда

Иногда люди ищут всю жизнь, а иногда находят за день...

Иногда мы ждем, ждем, ждем, а иногда заставляем кого-то ждать нас.

Иногда мы плачем от смеха, но последнее время все чаще смеемся, чтобы не заплакать.

Иногда мы стоим, раскинув руки навстречу ветру, впитывая в себя всю энергию его необузданной свободы, а иногда запахиваем пальто и завязываем шарф потуже.

Иногда мы улыбаемся солнцу, подставив лицо к его теплым лучам, а иногда надеваем громадные солнечные очки, пытаясь скрыть или скрыться.

Иногда мы встречаем кого-то, и нам кажется - это навсегда, а иногда провожаем и понимаем, что так и должно было быть.

Иногда мы стремимся к общению, расширяем круг знакомых, куда-то спешим, к кому-то торопимся, а порой хочется просто закрыть глаза и - больше ничего не надо.

Да, и прав тот, кто говорит, что все люди по сути своей рождены одинокими. Действительно, все мы одни. И даже в миллионном окружении вспышек, камер, блеска и шика, ты можешь быть самым одиноким на свете человеком и, придя домой, повалиться на идеально заправленную кровать с шелковыми подушками, и заснуть или может быть заплакать от перенапряжения и чувства полнейшего морального опустошения.

Иногда мы прячемся под крыши, навесы, и зонтики, скрываясь от надоедливого дождя, а иногда молим Бога, чтобы этот дождь никогда не заканчивался, и идем, запрокинув голову к небу, и шлепаем босиком по лужам, и чувствуем абсолютную независимость от людей и бесконечную связь с природой.

Иногда нам проще простого сказать "отстань", а после так нелепо начинаешь скучать по человеку, который "приставал", и хочется попросить "пристань ко мне опять, пожалуйста", но, произнеся эту фразу про себя, ты решаешь, что вслух она звучит еще глупее и замолкаешь, в ожидании.

И все мы всегда чего-то ждем... автобуса на остановке, зарплаты, выхода нового фильма, музыкального диска, результатов экзамена, ребенка или чего-то более глобального, например творческого озарения. Ждем, когда выпадет снег, а потом, когда, наконец, потеплеет, ждем гостей, ждем Дня рождения, или Нового года, или еще какого-нибудь праздника... или... или... или допустим, что он все-таки вернется, поднимется на твой этаж, нажмет на твой звонок, и обнимет тебя как прежде, будто ничего и не случилось...

Иногда так хочется высказать все, что накипело, а иногда, чтобы понять друг друга, нужно просто помолчать вместе.

Иногда мы отключаем все телефоны, лишь бы нас никто не побеспокоил, а иногда сидим, обложившись телефонными трубками, и не в силах вздохнуть, дрожим от нетерпения в ожидание одного единственного звонка.

Иногда мы можем простить весь мир, независимо от того насколько сильно он нас обидел...А иногда так сложно простить даже самих себя...

Иногда мы так гордимся собой... А иногда не знаем, куда же деться от этой гордыни, и не решаемся первыми протянуть руку...

Иногда наше сердце так болит от разочарований, что мы готовы отказаться от любви навсегда, в тайне надеясь на то, что вторая половинка все же отыщет нас в этом безумном мире.

Иногда мы чувствуем себя такими умными, с огромным жизненным опытом...А иногда, забываясь в воспоминаниях, мечтаем вернуться в беззаботное детство...

Иногда, оглядываясь назад, мы замечаем, как быстро бежит время, а иногда минуты тянутся так долго, что кажется, будто прошла целая жизнь...

Иногда на пути к успеху, мы готовы на все, не считаясь ни со здоровьем, ни со временем, ни с любимыми... А иногда кажется, что готовы бросить достижения всей своей жизни ради одного прикосновения любимой руки, одного незабываемого душевного признания, одного нежного родного вздоха, завораживающего взгляда, таинственной ночи, одного мига, который так хочется остановить, переживая снова и снова... И хотя бы один раз в жизни поймать птицу, парящую высоко-высоко в небе, имя которой Счастье.

Иногда мы тянем, тянем, тянем, а потом вдруг становится слишком поздно. И сердце, обрываясь, летит куда-то вниз.

Иногда мы ждем бурных страстей, как в любовном романе, а иногда одного поцелуя достаточно, чтобы почувствовать всю нежность и даже страсть...

Иногда мы убеждаем всех, что мы абсолютно честны и правы во всем. И обвиняем все и вся во всех смертных грехах, лишь себя не зачисляя в этот список, а потом вдруг понимаем, что именно мы виноваты в том, что произошло. И потом, когда нет времени и сил что-то менять, мы мгновенно опускаем руки и, поникнув головой, делаем затяжку-другую и ноем о том, как все ужасно плохо и вообще скверно, вместо того, чтобы бороться за свое счастье.

Иногда мы ложимся спать в девять, а иногда не спим по двоё суток.

Иногда мы наряжаемся в самые шикарные одежды, а иногда несколько дней ходим в той же майке, в которой спим.

Иногда мы кутаемся в одеяло и все равно не можем согреться, потому что на самом деле нам холодно не снаружи, а там, внутри, в сердце.

Иногда... иногда нам так нужно просто обнять кого-то и услышать всего три слова "Все будет хорошо", и заснуть на чьем-то плече, и выплакаться кому-то, попросить кого-то остаться, и не оставлять тебя в одиночестве...

И иногда, уходя, так хочется, чтобы тебя попросили остаться...
Остаться навсегда.

[Sandr1374]

Философия полета

Неужели не видишь, где твои крылья
Или не слышишь, что шепот лишь снится
И ты просыпаешься раненой птицей
С желаньем на крыше свободой напиться.


И небо пути тебе предлагает
Там птицы за счастьем своим улетают
Пространство и время, в мыслях стирая
В тонкую нить, барьер превращая.

Как чуждый скиталец не ищет ответа
В длинных тоннелях без жизни и света
Раскрашенных окнах с привычным уютом
Ревнивых сомненьях, что все это нужно.

Касаясь абсурда в своих размышленьях
Цепляясь за тонкости главных волнений
Понять невозможно, что все это снится
Сквозь слезы души и глазам прослезиться.

(из творчества проекта GARNO)

[Whey]

На что мы тратим жизнь?
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь...

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки...

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу...

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим - золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро...

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту...

Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

[*MUSE*]

Демон страсти

Этот демон в небе вьётся,
В танце крылья распахнув.
Сладострастно улыбнётся
Бровь дугой свою согнув.

Он тебя крылом коснётся
И разбудит твою страсть.
Он твоей душой упьётся
Поиграет плотью всласть.

Для него запретов нету
Ему ночь и день равны.
Распалит пожарче лето,
Снег растопит средь зимы.

Над землёю он несётся
Ищет жертвенную кровь.
Наяву в тебя ворвётся
Пробудив к себе любовь.

[Дорофея]

Когда сутками молчит телефон – это не одиночество.
Это – плохие друзья.
Когда ты слышишь, как тикают часы – это не одиночество.
Это – много свободного времени.
Когда некого ждать – это не одиночество.
Это – пессимизм.
Когда воруешь кусочки чужой жизни, чтобы наполнить свою – это не одиночество.
Это – неуверенность в себе.
Когда тебе нe с кем поговорить и ты начинаешь разговаривать с собой – это не одиночество.
Это – болезнь.
Когда ты грустишь целыми днями в пустой квартире – это не одиночество.
Это – депрессия.
Когда ты думаешь, что никто тебя не понимает – это не одиночество.
Это – эгоизм.
Когда хочется кричать от безысходности – это не одиночество.
Это – душевная боль.
Когда ты никому не нужен – это не одиночество.
Это – самообман.
Одиночество – это то, что мы сами придумываем, когда нам никто не говорит три простых слова…
Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!

[Romko]

В жизни нет твердых правил. Не существует инструкций на каждый случай. Нам постоянно приходится повторять про себя одно слово: надо. Надо то, надо другое. Вечно мы кому-то что-то должны, и редко когда удается делать то, что хочется. Еще реже долг и желание совпадают. Но что такое долг? То, чего от нас требуют другие люди, потому что правила игры придуманы ими? Или то, чего мы требуем от себя сами, следуя нашим собственным правилам? Получается, что «надо» - для каждого свое.

М. Осборн "Лучший мужчина"

[gowa]

навеяло нынче отдыхом....

ПЛАСТИКА

Из палатки вышла дева
В васильковой нежной тоге,
Подошла к воде, как кошка,
Омочила томно ноги
И медлительным движеньем
Тогу сбросила на гравий,-
Я не видел в мире жеста
Грациозней и лукавей!

Описать ее фигуру -
Надо б красок сорок ведер...
Даже чайки изумились
Форме рук ее и бедер...
Человеку же казалось,
Будто пьяный фавн украдкой
Водит медленно по сердцу
Теплой барxатной перчаткой.
..............

Саша Черный

[Estrela]

-Не изменяй!-
Ты говоришь, любя.
-О, не волнуйся.
Я не изменяю.
Но, дорогая...
Как же я узнаю,
Что в мире нет
Прекраснее тебя?

Василий Фёдоров

[veter-com]

НЕ ТРАТЬТЕ ЖИЗНЬ НА ТЕХ, КТО ВАС НЕ ЦЕНИТ,
НА ТЕХ, КТО ВАС НЕ ЛЮБИТ И НЕ ЖДЕТ,
НА ТЕХ, КТО БЕЗ СОМНЕНИЙ, ВАМ ИЗМЕНИТ,
КТО ВДРУГ ПОЙДЕТ НА "НОВЫЙ ПОВОРОТ!"
НЕ ТРАТЬТЕ СЛЕЗ СВОИХ НА ТЕХ, КТО ИХ НЕ ВИДИТ,
НА ТЕХ, КОМУ ВЫ ПРОСТО НЕ НУЖНЫ
НА ТЕХ, КТО ИЗВИНИВШИСЬ, ВНОВЬ ОБИДИТ,
КТО ВИДИТ ЖИЗНЬ С ОБРАТНОЙ СТОРОНЫ.

НЕ ТРАТЬТЕ СИЛ СВОИХ НА ТЕХ, КТО ВАМ НЕ НУЖЕН,
НА ПЫЛЬ В ГЛАЗА И БЛАГОРОДНЫЙ ПОНТ,
НА ТЕХ, КТО ДИКОЙ РЕВНОСТЬЮ ПРОСТУЖЕН,
НА ТЕХ, КТО БЕЗ УМА В СЕБЯ ВЛЮБЛЕН!

НЕ ТРАТЬТЕ СЛОВ СВОИХ НА ТЕХ, КТО ИХ НЕ СЛЫШИТ,
НА МЕЛОЧЬ, НЕДОСТОЙНУЮ ОБИД,
НА ТЕХ, КТО РЯДОМ С ВАМИ РОВНО ДЫШИТ,
ЧЬЕ СЕРДЦЕ ВАШЕЙ БОЛЬЮ НЕ БОЛИТ!

НЕ ТРАТЬТЕ ЖИЗНЬ СВОЮ, ОНА НЕ БЕСКОНЕЧНА,
ЦЕНИТЕ КАЖДЫЙ ВДОХ, МОМЕНТ И ЧАС,
ВЕДЬ В ЭТОМ МИРЕ, ПУСТЬ НЕБЕЗУПРЕЧНОМ,
ЕСТЬ ТОТ, КТО МОЛИТ НЕБО ЛИШЬ О ВАС!

[Alexandr]

Эх, говорили, что 12-ти летний пацан.
Вроде отписывался, но найти уже не могу.

Хотел я подарить тебе звезду,
но все они такие недотроги,
она бы обратилась в пустоту,
в ночную мглу, растаяв по дороге.
Я нес в подарок желтую луну,
она пищала и скулила,
да, отпустил, и больше не рискну
дарить тебе небесные светила.

[Феличита]

— Что вы делаете здесь в такое время?
— А вы не видите? Плачу.
— У вас есть разрешение?
— Нет. Я плачу без разрешения.
Я.Вишневский "Одиночество в сети"

[Romko]

Имант ЗИЕДОНИС

Ничто в этом мире не дается нам сразу. Странно устроен мир. Подожди, говорят на каждом шагу, подожди, подожди. Жду постоянно и трудно. Жду, когда подойдет троллейбус. Жду, когда сварится картошка. Жду, когда попаду па небо. Но и тут мне говорят: не спеши, подожди, сперва поживи на свете. Мир живет ожиданьем. Мать ждет ребенка, девочка ждет любви, заслуженный ждет ордена, страждущий ждет избавленья. Подожди, потерпи немного. И когда ты терпишь, время останавливается - превращается в ожиданье. Каждый отрезок времени становится этаким праздным ленивцем. Он ждет следующего мгновенья, как бы пятясь назад, задом наперед. Чтобы приблизиться, надо идти навстречу, а не ждать.
Говорят - подожди, утро вечера мудренее. Не скрывается ли за этим ленивец - мол, не делай сегодня того, что можно сделать завтра? Так откладывается завтра на еще один день. Разве будущее - это пятящийся задом наперед огромный зеленый рак, ползущий нам навстречу? Мы придем к будущему или будущее придет к нам? Подожди, будущее придет. Подожди, пока футбольные ворота побегут навстречу мячу и мишень подойдет поближе, выпрашивая себе пулю. Подожди! Потерпи! Не стремись! Жди терпеливо, и твое время придет. Но так придет к тебе только гроб твой. Уж он-то придет. И вынесут тебя вперед ногами. Благое приходит с ожиданьем,- говорит пословица. Нет уж! Чтобы приблизиться - надо идти навстречу, а не ждать!

Эпифания 10

[jmia]

Носит майку и джинсы, и с ним удивительно просто.
Он весёлый и мудрый и очень забавный порой –
Настоящий мужчина, обычного среднего роста.
Он умеет быть морем, а может подняться горой.

Чтоб спасти от беды, бережет и хранит неустанно,
И несет на руках, если ноги устали в пути…
Наша близость - соитие жизней, чистейшая прана!
Он умеет во мне столько нового света найти!..

Рай – он только в душе и подобен цветущему маю.
И не стоит вздымать в отрицанье упрямую бровь!
Я хочу поделиться лишь тем, что доподлинно знаю:
Стать Богиней легко – нужно только поверить в любовь!


Вика Дашкова "Стать Богиней легко"

[Eugenia Tramp]

Конница Будёного стояла над обрывом,
И всё бы ничего, если бы не одно НО...

[Romko]

Кот Басё

И пусть за окном будет город...

И пусть за окном будет город в слезинках дождя, в потертом костюме дорог и залатанных крыш, пока твое имя кленовые листья твердят, я не покидаю мой маленький но-не-Париж. А листья срываются, чтоб на прощанье успеть спуститься по ветру – спирали в скрипичном ключе, ты знаешь, ведь я научилась тобой не болеть, давно научилась. Вот только не знаю, зачем. А город в слезинках, в ладони горит телефон, горит от стыда за случайно подслушанный бред, и две половинки забыли сегодня о том, что нет ничего, если целого в памяти нет. И город развел их, как малых детей, по углам, придумал работу, оставил один на один с холодным упрямством и мыслью, что «я не отдам тебя никому, только ты не узнаешь, прости». И я ни за что не пройду эти сорок шагов до двери подъезда и пять остановок – к тебе, раз город завел себе этих смешных дураков – так пусть разбирается сам в их нелегкой судьбе, он сам виноват – приручил неизвестно к чему, заставил их жить друг для друга, сливаться в одно, пусть он это все разбирает, чтоб пусто ему.., пусть плачет дождями, а я... Мне уже все равно, я молча смотрю на стекло, за которым плывет свинцовое облако, хмурясь и птицам грозя, и - прямо по Остеру – делаю наоборот, уже потому, что теперь по-другому нельзя. Нет, я не звоню, не пишу тебе в почту «малыш», не ставлю сердечко и десять улыбок подряд... Я просто терплю этот маленький, но-не-Париж – пока твое имя кленовые листья твердят.