Любимые стихи

[MARIMAR]

Моисеева Ольга

Чем измеряется любовь...

Зачем твержу о чувствах вновь,
Ведь всё течёт
И всё меняется…
Чем измеряется любовь?
Да и вообще ли,
Измеряется?
Ведь как измерить волшебство
Улыбки,
Жеста
Или взгляда?
Какое нужно мастерство
Для этого?..
Но разве надо
Любовь словами измерять,
Вставлять, как в рамку
В предложение.
Любовь ведь учит доверять,
Она – взаимоуважение.
Несоразмерна ничему,
Прикосновениям, быть может,
Но их мы, судя по всему,
Измерить никогда не сможем…
И потому твержу я вновь
Любовь к тебе
Сквозь время тянется.
Так измеряется любовь…
Хотя… вообще ли,
Измеряется?

[Парусник]

По мокрым скверам
проходит осень,
Лицо нахмуря!
На громких скрипках
дремучих сосен
Играет буря!
В обнимку с ветром
иду по скверу
В потемках ночи.
Ищу под крышей
свою пещеру -
В ней тихо очень.
Горит пустынный
электропламень,
На прежнем месте,
Как драгоценный какой-то камень,
Сверкает перстень,-
И мысль, летая,
кого-то ищет
По белу свету...
Кто там стучится
в мое жилище?
Покоя нету!
Ах, эта злая старуха осень,
Лицо нахмуря,
Ко мне стучится
и в хвое сосен
Не молкнет буря!
Куда от бури,
от непогоды
Себя я спрячу?
Я вспоминаю былые годы,
И тихо плачу...

1964

Н.Рубцов

[Лиса Алиса]

Ирина Василенко.
Этот город забыт...

Этот город забыт и закрыт на глухие запоры.
Ты живёшь без него, без заломленных в горечи рук.
На оконном стекле дождь рисует сырые узоры,
Прикасаясь к стеклу, он бормочет чуть слышно: «тук-тук…»

Или это твоё ни к чему не пригодное сердце
Отбивает свой ритм, о банальности будней твердя -
/никуда не уйти/ никогда не забыть/ не согреться/

…Я люблю этот город – такой одинокий, как я.

Эм... Я перестала сюда забредать, так получилось, а сегодня в бок толкнули - посмотри, там тебя цитируют)Romko, спасибо за...Мне это счас очень кстати - поддержка такая)

А на "Этот город забыт" Миша Рубин написал такой лёгкий вальс... Можно послушать, если интересно

http://www.grafomanov.net/files/fileinfo/3223/

Далее - настроенческое... Не моё.




ты устала...



…ты устала, мой ангел, и хочешь спать,
так чтоб лечь и навечно закрыть глаза.
обещал мир свободу, а сам связал,
стало душно и тесно, жестка кровать,
ты, проснувшись с утра, хочешь в ночь назад,
ты решила здесь больше не выживать.

..ты устала, мой ангел, следить за тем,
собирает как, сердца гася огни,
повседневность на нитку больные дни,
каждодневно бродить в лабиринтах стен,
отсылая письмо в ад, и вместе с ним
часть себя отправлять в неизбежный плен.

…ты устала, мой ангел, пора сбежать
от пустых, бесконечных и лживых фраз,
равнодушных людей, лиц, притвор, прикрас,
ты жалеешь других, а себя не жаль.
засыпая /отсчёт твой на три, два, раз…/,
дотянись…
вдруг ты сможешь delete нажать?...

…ты устала, мой ангел….



© Вика Субботина

[foxсо4ка]

Что-то у меня сегодня с утра стервозное настроение...Соответственно, и в фаворитах своеобразные стихи...


ЗЛОСТЬ

Добро должно быть с кулаками.
М. Светлов (из разговора)

Мне говорят,
качая головой:
"Ты подобрел бы.
Ты какой-то злой".
Я добрый был.
Недолго это было.
Меня ломала жизнь
и в зубы била.
Я жил
подобно глупому щенку.
Ударят -
вновь я подставлял щеку.
Хвост благодушья,
чтобы злей я был,
одним ударом
кто-то отрубил!
И я вам расскажу сейчас
о злости,
о злости той,
с которой ходят в гости,
и разговоры
чинные ведут,
и щипчиками
сахар в чай кладут.
Когда вы предлагаете
мне чаю,
я не скучаю -
я вас изучаю,
из блюдечка
я чай смиренно пью
и, когти пряча,
руку подаю.
И я вам расскажу еще
о злости...
Когда перед собраньем шепчут:
"Бросьте!..
Вы молодой,
и лучше вы пишите,
а в драку лезть
покамест не спешите",-
то я не уступаю
ни черта!
Быть злым к неправде -
это доброта.
Предупреждаю вас:
я не излился.
И знайте -
я надолго разозлился.
И нету во мне
робости былой.
И -
интересно жить,
когда ты злой!

Евгений Евтушенко.
1955

[cote d'Ivoire]

Все надоело, все. Как будто стою в бесконечной пробке —
При этом в каждой машине гремит попса.
Тесно и пусто разом, как в черепной коробке
Выпускника ПТУ из Череповца.

Все впечатленья не новы, и все хреновы.
Как будто попал в чужой бесконечный сон,
В котором структуралисты с фамилиями на -сон
Толкуют мне тексты почвенников с фамилиями на -овы
И делают это под звуки FM “Шансон”.

Все надоело, все: бормотанье слов, немота предметов,
Зимняя нежить, летняя духота.
Всех утопить: я знаю, что скажут мне тот и этот,
Все, что попросит эта и спросит та.

И если даже в гнилой закат подмешают охру
И к власти придет осмысленный индивид,
И если им буду я, и даже если я сдохну, —
Все это меня не особенно удивит.

Предвестие это прорыва или провала —
Бог весть.
Господи, дай мне сделать, чего еще не бывало,
Или верни снисхожденье к тому, что есть.

Дмитрий Быков

[Xomyak]

Тем не менее приснилось что-то.
...Но опять колесный перестук.
После неожиданного взлета
я на землю опускаюсь вдруг.
Не на землю,— на вторую полку
Мимо окон облако неслось.
Без конца,
без умолку,
без толку
длилось лопотание колес.
Но, обвыкнув в неумолчном гуде,
никуда как будто не спеша,
спали люди,
разно спали люди,
громко, успокоенно дыша.
Как и мне, соседям, верно, снились
сказки без начала и конца...
В шуме я не слышала, как бились
их живые, теплые сердца,
но они стучали мерно.
Верю
сердцу человеческому я.
...Толстыми подошвами скрипя,
проводник прошел и хлопнул дверью.
И светало.
Дым стоял у окон,
обагренный маревом зари,
точно распускающийся кокон
с розовою бабочкой внутри,

Есть в движенье сладость и тревога.
Станция, внезапный поворот —
Жизнь моя — железная дорога,
вечное стремление вперед.
Желтые вокзальные буфеты,
фикусы, которым не цвести,
черные, холодные котлеты,
на стене суровые запреты,
тихое, щемящее «прости».
Слишком много дальних расстояний,—
только бы хватило кратких дней!
Слишком много встреч и расставаний
на вокзалах юности моей.

Где-то на далекой остановке,
синие путевки пролистав,
составитель, сонный и неловкий,
собирает экстренный состав.
И опять глухие перегоны,
запах дыма горький и родной.
И опять зеленые вагоны
пробегают линией одной.
И опять мелькают осторожно
вдольбереговые огоньки
по теченью железнодорожной
в горизонт впадающей реки.
Дальних рельс мерцанье голубое...
Так лети, судьба моя, лети!
Вот они,
твои,
перед тобою,
железнодорожные пути.
Чтоб в колесном гомоне и гуде,
чтоб в пути до самого конца
вкруг меня всегда дышали люди,
разные, несхожие с лица.
Чтобы я забыла боль и горесть
разочарований и невзгод,
чтобы мне навек осталась скорость,
вечное стремление вперед!

[ksu@]

Накинув тончайшее кружево лжи
на волосы... узел не туго, сзади...
вмещаю свою и чужую жизнь
в размер ежедневников и тетрадей...

Невинная ложь, никакого греха -
своей же души изучаю грани...
Сегодня я буду в своих стихах
принцессой, а завтра - последней дрянью...

И может быть, кто-то прочтет МЕЖДУ СТРОК
о том, кто я есть, и вздохнет: "Однако..."
Я так перед миром снимаю блок,
утратив способность не в рифму плакать..



Елена Ломакина

[ksu@]

Ну как, вы мужики, не можете понять,
Что нужно нам от вас на этом свете?! -
Любить немножко, замуж нас позвать,
Детей нам подарить - ну вот и все! Поверьте!

А то, что многие про деньги говорят -
Да не нужны нам ваши миллионы!
Тепло нам нужно, нежный, страстный взгляд,
А денег у нас полные вагоны!

Нам просто нужно крепкое плечо,
Что нас поддержит в трудную минуту,
Забота, ласка, преданность ещё,
И на подносе кофе сладкий утром.

И не нужны нам горы золотые,
Вы лучше чаще будьте рядом с нами.
Пусть каменные горы, пусть простые,
Но только не рушимые с годами.

...

Татьяна Мищенко

[ksu@]

...
Я могла бы тебе
рассказать о Париже,
О сиреневом небе,
застывшем над Сеной.
И о том, что сентябрь
мне, по-прежнему, ближе,
Чем весенних недель
Надоевшая слякоть.
Я могла бы тебе рассказать о дорогах,
На которых 120-
обычная скорость,
И о том, что на свете
осталось немного
Тех людей, над которыми можно
заплакать.
И о том, что с тобой
мы, до странного, схожи,
Словно, кто-то на Небе
дублировал души.
И о том, что моя посмуглевшая кожа
Пахнет яблоком,сорванным
С ветки на даче.
Я могла бы тебе...
Только трафик закончен,
И неслышно касаясь клавиатуры,
Я тебя отдаю
одиночеству строчек.
Уходи, не прощаясь. Не целуй.
И удачи.


Сара.

[ksu@]

Брать меня - 5 минут на споры,
Ноги в руки - и мчать без устали.
Брать меня - на коня и в горы! -
И не спрашивать, чтО я чувствую.

Без разведки - в карьер да с места,
Боем брать - и в багажник «Боинга»,
Не в прокат - насовсем - в невесты -
На алтарь главарю разбойников!

Не рассчитывая на чудо,
Без стыда обнажив желание,
Брать меня, понимая: буду
Не подарком - завоеванием.

Всю и сразу, в охапку, грубо,
Возраженья пресечь без жалости!

Будешь брать?.. Я накрашу губы -
5 минут подожди, пожалуйста...)))

...

Дубиковская Мария

[Hotice]

Воспоминания

Н. В. была смешливою моей
подругой гимназической (в двадцатом
она, эс-эр, погибла), вместе с ней
мы, помню, шли весенним Петроградом
в семнадцатом и встретили К. М.,
бегущего на частные уроки,
он нравился нам взрослостью и тем,
что беден был (повешен в Таганроге),
а Надя Ц. ждала нас у ворот
на Ковенском, откуда было близко
до цирка Чинизелли, где в тот год
шли митинги (погибла как троцкистка),
тогда она дружила с Колей У.,
который не политику, а пенье
любил (он в горло ранен был в Крыму,
попал в Париж, погиб в Сопротивленье),
нас Коля вместо митинга зазвал
к себе домой, высокое на диво
окно смотрело прямо на канал,
сестра его (умершая от тифа)
Ахматову читала наизусть,
а Боря К. смешил нас до упаду,
в глазах своих такую пряча грусть,
как будто он предвидел смерть в блокаду,
и до сих пор я помню тот закат,
жемчужный блеск уснувшего квартала,
потом за мной зашел мой старший брат
(расстрелянный в тридцать седьмом), светало...

[foxсо4ка]

ПОЛНОЧЬ И СВЕТ

Полночь и свет знают свой час.
Полночь и свет радуют нас.
В сердце моем - призрачный свет.
В сердце моем - полночи нет.

Ветер и гром знают свой путь.
К лону земли смеют прильнуть.
В сердце моем буря мертва.
В сердце моем гаснут слова.

Вечно ли я буду рабом?
Мчитесь ко мне, буря и гром!
Сердце мое, гибни в огне!
Полночь и свет, будьте во мне!

Константин Бальмонт

[Romko]

Эти летние дожди,
эти радуги и тучи -
мне от них как будто лучше,
будто что-то впереди.

[sindy]

Коли до губ твоїх лишається півподиху,
Коли до губ твоїх лишається півкроку –
Зіниці твої виткані із подиву,
В очах у тебе синьо і широко.

Щось шепчеш зачаровано і тихо ти,
Той шепіт мою тишу синьо крає,
І забуваю я, що вмію дихати,
І що ходити вмію, забуваю.

А чорний птах повік твоїх здіймається
І впевненість мою кудись відмає.
Неступленим півкроку залишається,
Півподиху у горлі застрягає.

Зіниці твої виткані із подиву,
В очах у тебе синьо і широко,
Але до губ твоїх лишається півподиху,
До губ твоїх лишається півкроку.

[sindy]

Ви знаєте, як липа шелестить
У місячні весняні ночі?
Кохана спить, кохана спить,
Піди збуди, цілуй їй очі...
Кохана спить...
Ви чули ж бо: так липа шелестить.

Ви знаєте, як сплять старі гаї?
Вони все бачать крізь тумани.
Ось місяць, зорі, солов'ї...
"Я твій" — десь чують дідугани.
А солов'ї, а солов'ї...
Та ви вже знаєте, як сплять гаї!

[Ray_River]

Одни называют ее чудачкой
И пальцем на лоб — за спиной, тайком.
Другие — принцессою и гордячкой,
А третьи просто синим чулком.
Птицы и те попарно летают,
Душа стремится к душе живой.
Ребята подруг из кино провожают,
А эта одна убегает домой.
Зимы и весны цепочкой пестрой
Мчатся, бегут за звеном звено…
Подруги, порой невзрачные просто,
Смотришь — замуж вышли давно.
Вокруг твердят ей: — Пора решаться.
Мужчины не будут ведь ждать, учти!
Недолго и в девах вот так остаться!
Дело-то катится к тридцати…
Неужто не нравился даже никто?
Посмотрит мечтательными глазами:
— Нравиться нравились. Ну и что?
И удивленно пожмет плечами.
Какой же любви она ждет, какой?
Ей хочется крикнуть: «Любви-звездопада!
Красивой-красивой! Большой-большой!
А если я в жизни не встречу такой,
Тогда мне совсем никакой не надо!»

[MARIMAR]

Сидельников Александр

Не уходит любовь..

Ты узнаешь, что это непросто,
повернуться и молча уйти.
Не покинуть пылающий остров,
без обиды, кипящей в груди.

Даже если ты сделан из стали,
не удержишь безумства напор.
Те слова, что стрелой вылетали,
расстреляют два сердца в упор.

Расставанье не вышито гладью,
и любовь не утонет в тоске,
а серебряной тонкою прядью
заблестит у тебя на виске...

[MARIMAR]

Эдуард Асадов

Той, которая любит верно

Я, наверное, так любил,
Что скажите мне в эту пору,
Чтоб я гору плечом свалил,-
Я пошел бы, чтоб сдвинуть гору!

Я, наверное, так мечтал,
Что любой бы фантаст на свете,
Мучась завистью, прошептал:
- Не губи! У меня же дети...

И в тоске я сгорал такой,
Так в разлуке стремился к милой,
Что тоски бы моей с лихвой
На сто долгих разлук хватило.

И когда через даль дорог
Эта нежность меня сжигала,
Я спокойно сидеть не мог!
Даже писем мне было мало!

У полярников, на зимовке,
Раз, в груди ощутив накал,
Я стихи о ней написал.
Молодой, я и сам не знал,
Ловко вышло или не ловко?

Только дело не в том, наверно,
Я светился, как вешний стяг,
А стихи озаглавил так:
"Той, которая любит верно!"

Почему на земле бывает
Столько горького? Почему?
Вот живет человек, мечтает,
Вроде б радости достигает...
Вдруг - удар! И конец всему!

Почему, когда все поет,
Когда вот он я - возвратился!
Черный слух, будто черный кот
Прыгнув, в сердце мое вцепился!

Та же тропка сквозь сад вела,
По которой ко мне она бегала.
Было все: и она была,
И сирень, как всегда цвела,
Только верности больше не было.

Каждый май прилетают скворцы.
Те, кто мучился, верно знают,
Что, хотя остаются рубцы,
Раны все-таки зарастают...

И остался от тех годов
Только отзвук беды безмерной,
Да горячие строки стихов:
"Той, которая любит верно!"

Я хотел их спалить в огне:
Верность женская - глупый бред!
Только вдруг показалось мне
Будто кто-то мне крикнул:- Нет!

Не спеши! И взгляни пошире:
Пусть кому-то плевать на честь,
Только женская верность в мире
Все равно и была и есть!

И увидел я сотни глаз,
Заблестевших из дальней тьмы:
- Погоди! Ты забыл про нас!
А ведь есть на земле и мы!

Ах, какие у них глаза!
Скорбно-вдовьи и озорные,
Женски гордые, но такие,
Где все правда: и смех и слеза.

И девичьи - всегда лучистые
То от счастья, то от тоски,
Очень светлые, очень чистые,
Словно горные родники.

И поверил я, и поверил!
- Подождите!- я говорю.-
Вам, кто любит, и всем, кто верен,
Я вот эти стихи дарю!

Пусть ты песня в чужой судьбе,
И не встречу тебя, наверно.
Все равно. Эти строки тебе:
"Той, которая любит верно!"

[Hotice]

Цветы

Цветы с их с ума сводящим принципом очертаний,
придающие воздуху за стеклом помятый
вид, с воспаленным "А", выглядящим то гортанней,
то шепелявей, то просто выкрашенным помадой,
- цветы, что хватают вас за душу то жадно и откровенно,
то как блеклые губы, шепчущие "наверно".

Чем ближе тело к земле, тем ему интересней,
как сделаны эти вещи, где из потусторонней
ткани они осторожно выкроены без лезвий
- чем бестелесней, тем, видно, одушевленней,
как вариант лица, свободного от гримасы
искренности, или звезды, отделавшейся от массы.

Они стоят перед нами выходцами оттуда,
где нет ничего, опричь возможности воплотиться
безразлично во что - в каплю на дне сосуда,
в спички, в сигнал радиста, в клочок батиста,
в цветы; еще поглощенные памятью о "сезаме",
смотрят они на нас невидящими глазами.

Цветы! Наконец вы дома. В вашем лишенном фальши
будущем, в пресном стекле пузатых
ваз, где в пору краснеть, потому что дальше
только распад молекул, по кличке запах,
или - белеть, шепча "пестик, тычинка, стебель",
сводя с ума штукатурку, опережая мебель.

1993

[ksu@]

...покраситься, постричься, стиль сменить,
сбежать из быта в кутерьму прибоя
неузнанной никем, свободу пить,
впервые примирив себя с собою.

Стряхнуть заботы с белоснежных плеч,
накинуть бронзу солнца, и бездомно
в пучину пляжа, как на дно залечь,
песчинки пересчитывать и волны,

Мобилку отключить - за болтовню.
Не помнить не любимых, не знакомых...
Судьба в догонку бросит: "Позвоню..."
А я ушла в себя, а я "вне зоны".)))

...

Елена Зимовец