Проект "Территория I". Творчество Сэммибойя и его друзей.

Являясь одним из учредителей и редактором литературно-художественного проекта "Территория I", буду в меру сил знакомить неравнодушных к литературе личностей с тем, что мы поодиночке и коллективно наваяли.:):)
Начну с немного смешной миниатюры о последствиях Нового Года:) Скоро лето, так что вспомнить НГ очень даже уместно.

[U][B][I]Новогоднее утро в одесской коммуналке[/I][/B][/U]
- Тише! Тише! Боря, что у тебя там за шум? Ты решил разнести коридор на части!
- Извините, мадам, но я не Боря!
- Стой там, ничего не трогай. Я хочу на тебя посмотреть! Уже иду!
Тётя Маша, переступая через груды ненужных жильцам сейчас, и поэтому ранее выкинутых в коридор вещей, приблизилась к источнику шума.
- Вижу. Вы не Боря!
- Вы как всегда правы, хоть я вас и впервые вижу. Не Боря я!!
- А вы к кому?
- Я не «к кому», я уже отсюда!
- Вам показать двери? Что вы так нашумели, как Мамай в посудной лавке со своими слонами??! Семь утра, в конце концов! Вы звонили три раза Бритману, и мы вам с той стороны три раза отвечали, что Бритмана нет дома и он уехал с женой к любовнице, отмечать Новый Год в Белгород-Днестровском! Так как вы сюда просочились?
- Я не помню её фамилии.. И имени -тоже... Дверь такая крашеная сбоку.
- А вам не стыдно?
- А почему мне должно быть стыдно? Ей же не стыдно. И, заметьте, она даже не подняла свой тухис, чтобы проводить мужчину на двор!
- Это не к нам. Кто и куда кому должен -разбирайтесь сами. Но это же не повод создавать такой геволт в общем коридоре!
- Извините ещё раз мадам. Вы так не нервничайте! И где тут у вас ближайший магазин?
- Вы что, хотите пошуметь и там?
- Нет, я просто хочу выйти за шампанским и вернуться.... Может быть, Она поднимет свой шикарный зад и в конце-то концов передумает?
Повисает некоторая пауза, в разрывах которой слышны звуки телевизора, всесезонное оранье кота, ругань соседей на галерее во дворе и прочий халоймыс.
- Я вам так скажу, молодой человек! Что бы она там ни передумала, могут передумать продавщицы в магазине и я в том числе здесь. Но от себя лично и от всех нас я вам обещаю всестороннюю поддержку. Это на если что. Кстати, молодой человек, почему вы ещё тут?
- Так это другой разговор! А кому звонить, когда вернусь? Кто мне откроет??
- Ай, звоните Бритману. Его всё равно нет дома, а мы и так услышим.




© Copyright:sammyboy 2008
Свидетельство о публикации №2801020010

[B][U]Ты проснулось, моё солнышко?[/U][/B]
Ты проснулось, моё солнышко? Проснулась, доця папина?
Просну-у-улась! Ну, вот и хорошо…
Так, что дальше-то делать?
Чёрт, телефон звонит. В такую рань?.. Ох, хорошо, что звук зуммера выставил на самый минимум. А вдруг бы разбудили маленькую? Да кто там так рано??
Привет, Михалыч! Да, спасибо, конечно… Один дома. Как в кино про Рождество. Нет, они с тёщей пошли ненадолго в супермаркет. Да. Да! Передам, обязательно… Я как? Подожди, не клади трубку, я сбегаю, на маленькую посмотрю…
..Извини, Михалыч, к новорожденной сбегал в комнату. Никак привыкнуть не могу, что нас уже трое, да! А как там пацаны, как работа? Спасибо, и им того же и по тому же месту… То есть – тьфу ты... ну, ты понял, да? Спасибо, дорогой! Ха, тебе проще – скоро уже и дедом, наверное, станешь. Да шучу, шучу… Твоя Лиза вон какая уже взрослая! Слушай, Михалыч, а чего маленькая молчит? Проснулась, да… Нет, так посапывает смешно. Носик как пуговка…
На меня вроде… Или, как тёща говорит – на дедушку её. Что ты! Тёща? Ласковая - шёлковая стала. Катька тоже меньше напрягается, да и после родов беречься надо от нервов. Мама – золото! Ну да, с тех самых пор… Не узнаю её. Что? Когда? Ну, вот праздники пройдут, конечно же, выставлюсь. Да! Как положено, чего смеёшься-то?… Ну, естественно, нервничал. Сейчас же у нас на ремонте роддом… Да! То-то и оно. Нет, в Седьмом рожала, на Филатова в Одессе. Дарья у нас. Да. Русское…
Русское, потому что все – оттуда. Ну, как это - «откуда»?…Мои, ты сам знаешь – с Питера, а Катины – уральские, как пельмени… Ты же на свадьбе сидел рядом с моей тёщей, забыл что ли? Да ты что!?? Она - глаз? Куда положила? На тебя? Ну, это может, показалось тебе… Она ещё та дама, хоть куда, короче говоря!! Та завязывай смеяться уже! Ха, конечно тяжело – две бабы в доме. Сидеть! Лежать! Приём пищи по расписанию. Нет, малая – это другое дело. Тоже меня потом строить будет? Это ты по своему опыту, да?! Шучу… Да шучу я!
Слушай, подожди минутку, сейчас я вернусь, только на Дашку гляну…
..Так про что мы там говорили? Что с голосом? У меня? А-а, это я жую! В холодильнике кусок колбасы был, вот и прихватил по дороге. Слушай, вот скажи мне, я ж неопытный, первый раз как бы, чего она молчит-то? Да нет же! Но ведь странно как-то… Вот в кино они орут обычно. Слушай, а может, она описалась? Подожди, подожди минуту, я сейчас… Нет, Михалыч, давай я тебе с мобилки лучше перезвоню, а то бегать далеко с коридора…хорошо?
..Ну, привет ещё раз! Красавица моя, принцесса! Нет, это я не тебе, Михалыч, это я возле кроватки стою…
Ты что?? Да они меня два дня не пускали и близко! А вот в роддоме как я перенервничал, ужас! У них теперь можно близким родственникам присутствовать при этом деле. Да! Откуда я знал!? Слушай, вот уж точно – лучше всю жизнь бриться, чем один раз родить! Доктор серьёзный такой был, эта ещё... ну как её там... Да – акушерка, вот… Я думал, что грохнусь прямо там и придётся им не роды принимать, а меня откачивать! Ну откуда мог знать? Катя сильно хотела. Где-то в журнале прочитала, что отец присутствующий при родах даёт…даёт…чего даёт забыл.. а, -даёт типа стимул здоровья своему ребёнку или что-то такое в этом духе! Как во сне всё прошло… Кошмар! Трясся весь и мокрый был как мышь! А ещё пуповина эта как червяк полезла…бр-р-р…ой, страх… А ты, Михалыч, меня знаешь – я не слабонервный!
А вот на руки когда мне дали подержать, я прямо застыл. Ты что! Как памятник Ленину на нашей главной площади! Я даже и не знаю как эти ощущения тебе, Михалыч, описать... Ну потом, когда при выписке мне Дашку дали на руки – другое дело, конечно! Тёща такое лицо сделала, что у меня руки стали надёжные, как «лапы» у моего погрузчика, но только нежные, конечно же!
Ой, смотри, улыбается! Или фыркает. Смешно так. Слушай. А если я разверну, посмотрю всё ли в порядке? Как думаешь? Да не смейся ты! Да, боюсь! Но уже меньше конечно…
Сейчас, аккуратно… аккуратненько… Подожди, надо же запомнить как было! Так? Ну да! Ой, нет, не описалась. Сухая. Девочка моя! Ручками так делает. Ух ты, за палец меня схватила! А это не опасно, Михалыч? Я вроде здоров, не простужен… Может надо было руки помыть, а?? А я ей пальчиком ладошку почесал, она что-то лопочет так… Ой, умора! Ну ладно, Михалыч, давай, буду её назад заворачивать. Что? Да справлюсь, конечно! Я уже вроде успокоился. Такая доця у меня красивая, приду послезавтра на работу – фотки покажу. А сегодня гулять пойдём втроём, наверное… Ты видишь, зима какая у нас без снега совсем. Ну и хорошо! Да, вы там не расслабляйтесь без меня, портовики-трудяги. Конечно! Спасибо, Михалыч, спасибо! Подарок? А я и забыл про день рожденья, поверь! Нет, лучше памперсы подарите! Не смейся, мне подарки сейчас не очень-то…Да! Всё ей, конечно же…
Она у нас теперь самая главная. И самая любимая! Знаешь, Михалыч, так мне с ней хорошо – не представляешь. А? Представляешь? Ну ладно, бывай! А я ей почитаю что-нибудь… А? Не знаю. Вот про Гарри Поттера книжка есть. Пусть слушает.
А других пока нет. Может ей сказку рассказать?
Ну так и сделаю, наверное. Ну, всё, короче говоря, давай! Я с ней по квартире погуляю. Пусть у меня на руках поспит. Пусть к папе привыкает. Солнышко моё любимое…




© Copyright: sammyboy
Свидетельство о публикации №2601120034

Как ты изменился…
Сейчас, когда воздух всё более пропитывается теплом, и на улицах продолжается публичный стриптиз горожанок, когда гуляющие, торгующие и работающие, образовывают водовороты возле твоих любимых народом публичных мест - это на виду, твои перемены…
Как ты изменился…
Как будто вылез из-под снега, легко отряхнулся, попрыгал, приводя в чувство занемевшие от зимней спячки части тела, и устремился вперёд, постепенно набирая темп.
Ты снова подкрашен, где-то подмазан и подлатан. А где-то отремонтирован и застроен.
Грачи, летая над головами спешащих вечно и всюду, с интересом наблюдают за твоими переменами. Сверху видно всё. И не только из мэрии, с фиолетовыми стёклами, не только из окон важных кабинетов в здании управления порта, не только из дорогих квартир на бульваре Гайдара. Изменения витают в воздухе, ощущаются многими.
Дворники метут улицы энергичнее. Машут вениками, как вёслами. Базарные торговки меньше позёвывают и больше обращают внимания на проходящих мимо мужчин, особенно с барсетками и кейсами. Водители всё чаще уступают дорогу женщинам на пешеходных переходах, и симпатичным и так себе. Учительницы чаще краснеют под внимательными и недетскими взглядами старшеклассников…
Всё приходит в движение, всё набирает обороты, и даже цены на заправках не могут сбить этот уровень внутреннего несгорания, этот накал, приводящий мысли одних - плавно к действиям других…
Стоит посмотреть, как ты изменился, посмотреть днём на этот муравейник.
Встать на пересечении улиц Ленина и 1 Мая, и фиксируя как камера, по 1 кадру в минуту, получить полное представление. Если дадут…
Кругом же ж друзья, приятели, знакомые по работе, жене, ночным тусовкам…
Тусовщики днём жмурятся от солнца, и красные глаза предусмотрительно спрятались за стёклами чёрных очков. Что же вам не спится - то, сливки общества??
А-а-а, тоже к теплу? Ну, давайте, давайте! Увидимся следующей зимой…
Потому что весна. Потому что кругом такое, что не оставляет равнодушным.
Время любить, суетиться, растрачивать силы на всё подряд, может быть потом придёт сожаление. Может быть... Может и придёт…
Но пока же его нет?!
Как ты изменился…

И вряд ли что-то изменится настолько, насколько меняешься ты. Злопыхателям нет места в этом цветнике. И пусть пока ещё где-то пыльно, где-то грязно, где-то ещё недоработано и видна ухмылка разрухи…
Это ваш дом, подъезд и всё что вокруг – ваше. Кто же вам мешает помочь изменениям в плюс??? Молчите?
Да, и вправду контрасты режут глаз и коробят слух, но это удел по-настоящему богатых городов. Не буду цитировать каких – вы догадаетесь сами. Но они, при всей своей помпезности и запущенности одновременно, не столь молоды и амбициозны, как ты. Как ты изменился…

Как изменились мы, идущие с тобой и следящие за ростом и весом. Как изменились скептики, не находящие новых аргументов и брызгающие позапрошлогодней слюной с примесью желчи. Как изменились пессимисты, и другие из нас, ценящие красоту в том, что необходимо для продуктивной работы и нормальной жизни.
Как изменились мы, как изменился ты, мой Ильичёвск…

@ sammyboy

Немного надо полюбить Одессу, чтобы она намного полюбила тебя!
@ sammyboy

..помню написал эту фразу давно, после жарного июльского субботнего дня, проведённого с прочими столь же вспотевшими и сомлевшими гостями, во дворе одного из домов по Станиславского. Была жара, шла себе свадьба и разморило, видимо..:)))

Я люблю одессу, ибо родился тут и прожил свои первые бессознательные годы. А прийдя в сознание остаётся сожалеть о чём-то, чём-то неуловимо потерянном или высохшем, как цветок-закладка в книжке на полке...

[B]Октябрьский вечер в Одессе[/B]

Середина октября. Среда.
Вечерняя Одесса во власти тумана. Под аккомпанемент ревуна в порту и подмигивание маяка туман наползает, как скользкий чулок на фарфоровое бедро одесской русалки, ставшей морячкой по призванию. Ставшей морячкой для чьего-то восхищения и оглушительных трат, которых требует настоящая красота.

Девушка с точёной фигуркой идёт по Дерибасовской. Плывёт, рассекая собою прогуливающихся и притягивая взгляды. Сквозь мокрую линзу тумана проглядывает Оперный театр в вечном ремонте и в покосившемся глянце. Каменные фигуры на фронтоне пучеглазо наблюдают за людьми внизу и за голубями, полусонно бормочущими в нишах театра наверху. Птицы мира нахохлились, как сычи, и их мокрые клювы матово поблёскивают в свете мощных прожекторов.
Возле входа в отель переминается с ноги на ногу молодой привратник в блестящем камзоле а-ля Моцарт. Он прислушивается к плывущим с бульвара звукам, неярким и приглушённым, будто из - под слоя войлока. Скоро его пересменка, скоро окончание затянувшегося бала - маскарада и возвращение в привычные формы строгого костюма – двойки. А потом - дорога на «Поскот» к молодой супруге, ждущей его в уютной квартирке на последнем этаже ещё пахнущего штукатуркой и краской дома. Скоро годовщина свадьбы. Привратник представляет себе жену, сидящую у окна, задумчиво подперевшую кулачками лицо и размышляющую, чем порадовать любимого в этот вечер трудного дня…

…Фонари млеют от сырости, вбрасывая свой неяркий свет в пространство, и потёки влаги сползают по рифлёным стёклам. Морячка проходит мимо привратника и, улыбаясь, подмигивает ему. Парень принимает правила игры и слегка приподнимает форменную фуражку в приветствии. Они – незнакомы, и вряд ли станут когда-нибудь ближе друг к другу, чем сейчас, но их молодость не требует большего, зная, что они влюблены и так.
В представительском «Мерседесе», скучающем на стоянке отеля в ожидании барского тела, ползёт вниз стекло, раздаётся короткий сигнал и показывается лицо пожилого шофёра.
-Belissimo!
Водитель импульсивен, как и все итальянцы, он шлёт морячке воздушный поцелуй, летящий ласточкой через разлинованную пешеходным переходом дорогу. Морячка оглядывается, смеясь. Её смех звучит колокольчиком, он ярок как итальянский соус с перчинкой. Девушка шагает , как «битлы» по Эбби – роуд. Она вышагивает по «зебре» как по подиуму, где небрежно брошенным покрытием могли бы служить леопардовые шкуры и синий бархат. Её безукоризненные ноги на итальянских шпильках, отмеривают ход этого вечера, ход этого невесомого флирта под звуки верхнего «До», доносящегося из театра.
Сегодня дают «Аиду» великого Верди. Музыке и голосам тесно под крышей, они мечутся под потолком, вызывая сладкую дрожь театральных меломанов, выпархивают наружу птицами, обдувая сонных голубей с безукоризненным музыкальным вкусом. Голуби слетают вниз, едва завидев знакомых старушек, прогуливающихся возле Дворца бракосочетаний. Бабули совершают привычный вечерний моцион, актуальный в любую погоду и при любой засоленности и мокроте воздуха. Они сыплют жареные с солью в казанке семечки на одесский тротуар, и тихонько напевают что-то под нос…

… И длиннющие лимузины, сиротливо жмущиеся друг к другу на стоянке у свадебного дворца – похожи на крокодилов, приползших из тёплых стран сюда, на эту влажную мостовую. Приползших помокнуть и посверкать чёрными и белыми боками в тумане. Их чередование похоже на чередование клавиш рояля, готового заиграть знаменитый марш Феликса Мендельсона сию минуту, сейчас…
…Belissimo!.. Belissimo!…
Вездесущие цыганки с пёстрым выводком детей, бросили своё извечное занятие и теперь сидят на ступеньках памятника Александру Сергеевичу. Сидят, раскинув подолы, прямо на холодном граните. Дети весело гомонят, брызгая друг на друга водой из фонтанчика и дурачась.
Невозмутим только сам Пушкин, монументальный и ментальный единовременно, чернеющий бюстом на фоне белоснежных колонн мэрии и туманно напоминающий своего африканского предка этой чернотой и величавостью. А весёлый в любую погоду, в любом состоянии сытости или голода, неизменный на перекрёстках всех времён и дорог табор – как его дети, о которых ПОЭТ столько написал, о которых ТАК рассказал потомкам.

С пушки, загадочно смотрящейся на постаменте, сочится влага. Порох бы давно отсырел, да вот стрелять орудие разучилось сто лет тому назад, превратившись в декоративную фигуру и мишень для подвыпивших туристов. Они упорно карабкаются, сползают и снова карабкаются наверх, с намерением там комфортно усесться и сфотографироваться.
Охранник на дверях мэрии смотрит на эту картину с интересом. Охранник по - есенински кучеряв, и чем-то напоминает златокудрого Меркурия, прячущегося от сырости и высовывающего из ниши справа от входа каменную руку с весами. Автомат в руках охранника - нелеп, более соответствовал бы безмен или блокнот экскурсовода. Или же гусиное перо, занесённое над листом бумаги, освещённым пламенем умирающей к утру свечи в квартире гения на Пушкинской.

Во все времена Одесса рождала поэтов, гостеприимно принимала их и оберегала. Накрывала своими крыльями, как Синяя Птица, дарила удачу и вдохновение.
Этот мальчик с оружием возможно и не догадывается об этом, как не догадываются о поэзии, незримо витающей в тумане - чиновники, выскакивающие из дверей мэрии, зябко поеживающиеся и ныряющие в глубины своих джипов – танков. Водители включают дворники и печки в предвкушении уюта, трогают машины с места, шурша шинами и урча сытыми моторами.
Они все стремятся к теплу, к фитнес - клубам, саунам. К вальяжным ресторанам Аркадии, из окон которых пахнет заморскими деликатесами и бычками, жаренными на постном масле, пахнет испанским вином и брюссельской капустой, щедрой рукой повара брошенной на фарфор тарелок…

(продолжение ниже)

(продолжение)

…А на бульвар опускается темнота, сгущается как чёрное сюрреалистическое молоко на картине Джаспера Джонса, и кажется, что уже можно в эту густоту поставить ложку, как в банку хорошей сметаны на Привозе, а потом зачерпнуть и поедать, облизываясь и мурлыча от удовольствия.
А оно, это удовольствие – рядом.
Оно в зелени каштанов, в дрожи мокрых листьев, в стуке каблучков морячки, идущей по бульвару мимо скамеек, что грациозно выгнули влажные спины и приняли пары влюблённых.
И пускай не видно вечно подглядывающей за ними Луны, спрятаны на небесном своде миллионы звёзд. Есть только Он и Она, держащиеся за руки и шепчущие признания, одинаково звучащие на всех языках мира. Их силуэты не трогает мрак и негромко освещает свет. Она гладит Его волосы, сидя у него на коленях. Он шепчет Ей на ухо слова, неразличимые среди отвлекающих Их звуков порта, работающего внизу. Порт не признаёт сантиментов, он вечно пыхтит и лязгает. Семафорит, подмигивает, принимая в своё чрево тяжело сидящие на воде суда, принимает их груз в себя.
И постоянно нагружая и перегружая, перерабатывая и принимая- выпускает корабли в море с зелёной глубиной вод. Портовые краны в броуновском движении, известном только им. Да, пожалуй, ещё и Дюку де Ришелье, строгим бригадиром нависающему над Потёмкинской лестницей и пристально следящему за процессом.
Бронзовый герцог публичен, облачён в тогу римского оратора и загадочно молчалив. Он интернационален, как настоящий одессит, возле него всегда круглосуточная тусовка, и он мог бы многое порассказать желающим его выслушать.
Но только не в этот вечер, когда так тонка грань между уходящим на всех парусах теплом лета и подкрадывающимся холодом зимы.
Одесская осень многогранна и непредсказуема, как жизнь в коммунальной квартире где-то на Молдаванке. Местная осень - отапливаема морем до конца декабря и продуваема ветрами степей до мартовских кошачьих свадеб. Одесская осень – как будни и праздники в узком кругу. И нигде в мире более невозможно такое совмещение несовместимого и объятие необъятного…

…Морячка выходит на площадь и спускается вниз по лестнице. Сбоку – замершие кабины воскрешённого из небытия фуникулёра, внизу – огни на причалах и палубах кораблей. Весёлые туристы щёлкают фотоаппаратами, мимо них, цокая копытами, проходит пегая кобыла в нарядной попоне и с грустными глазами. Она тянет за собой фаэтон с компанией пьяненьких студентов, размахивающих бутылками с пивом и нестройным хором выводящих: «Ах, Одесса! Жемчужина у моря!».
Но морячка не обращает внимания на чужое веселье. Она не слушает поющие голоса, она - на Морском вокзале, там, где «Золотое дитя Одессы» борется за своё будущее, выкарабкиваясь из осколков прошлого. Скульптура вырастает из тумана мокрым призраком, вдали – отель, взметнувшийся ввысь победным параллелепипедом с фиолетовыми стеклами…

…Моряк сбегает по трапу, перепрыгивая через несколько ступенек. Он летит вниз, что-то радостно крича. Встречающие расступаются, шурша кульками и огромными букетами цветов, даря дорогу молодости и счастью.
Моряк подхватывает свою морячку на руки, как пушинку и кружит, кружит, кружит…
Кружится и вибрирует воздух вокруг, разгоняя холодную сыпь с неба, кружатся мачты яхт и стрелы портальных кранов, уткнувшиеся в небо металлическими указками.
Кружится голова от пьянящего запаха октябрьского моря, не растерявшего тепла, от неспешного подъёма по лестнице вдвоём, где Он ведёт Её за руку, вспоминая вслух стихи из потрёпанного томика Багрицкого, стоящего на полке в их квартире на Фонтане. Они проходят по бульвару, освещённые мягким светом фонарей, выстроившихся как почётный караул, идут, минуя влюблённых и памятник Дюку, с рукой простёртой как в благословении…

..На Одессу опускается ночь и благословляет этот город, потрёпанный революциями, войнами и политикой. Благословляет еле видимым покачиванием ветвей знаменитых каштанов, шумом моря и непередаваемым говорком людей в нем живущих. И шаги двух влюблённых становятся неслышными, их тени колеблются в мокром воздухе, всё более отдаляясь и пропадая совсем. Одесса засыпает, как убаюканный ребёнок на руках матери. Тяжёлые капли падают с чуть пожелтевших листьев на плитку тротуара, как материнские слёзы без грусти, но с вечной надеждой на будущее.
Звуки становятся приглушёнными, будто кто-то невидимый и могущественный отложил дирижёрскую палочку и всмотрелся в раскинувшуюся перед ним ночь.
Ночь туманную, октябрьскую, когда ещё тепло и морозный ноябрь только на подходе, только на подходе….

@ sammyboy

продолжаю выкладывать своё инородное творчество :)))))

[B][I]Как она смотрит на меня...[/I][/B]


Как она смотрит на меня!
Она сидит на «кокере», небрежно закинув длинную и тонкую, похожую в чём-то на стебель диковинного, нереального цветка, одну ногу на другую. Сидит, выгнув по-кошачьи спину, нежась от мужского внимания, от раздевающих и забирающих на час, на день, на месяц и год, взглядов. И всё в ней – кошачье, и эти лапки могут выпустить когти в случае необходимости, она оцарапает не задумываясь. Напряжена сейчас – это её время, время охоты…
Нет, показалось… Мимо.
Чуть расширенные глаза - как от необычности увиденного, или от дорожки, наспех втянутой в туалете нашего гламурного клуба - чуть расширенные, чуть удивлённые глаза, но –мимо меня, мимо тех, кто так же пялится на неё, сидя рядом и на расстоянии взгляда.
А её взгляд - мимо услужливо чиркающего зажигалкой бармена, со сбившейся набок и умершей от скопления дыма сигарет, бабочкой, неясно как залетевшей в этот шумный зал, и тут приклеившейся намертво к свежему воротнику. Он уходит, этот её взгляд - в никуда, в ирреальность, он тащит её тело, подымая домкратом и отрывая от барной стойки, от недопитого мартини, с расплавившимся льдом на дне бокала…

..Она выходит на дэнспол. Вытекает рекой, где изумительные линии рук – притоки, сходящиеся и расходящиеся в танце, как в движении воды, как в течении, в вечном течении. Ей всё равно, что танцевать, не всё равно с кем.
Выпершийся наобум малолетка, вроде меня, выписывает круги в опасной близости, прихлопывая в ладоши, раскачиваясь маятником из стороны в сторону. Он танцует свой «хаус», он чувствует себя достаточно крутым, чтобы подходить всё ближе и ближе, дурашка…
Танцующий мальчик натыкается на её взгляд из-под чёлки волос с тёмными корнями. Налетает на него, как «байк» со скоростью около ста – на высокий бордюр, как вагон скорого поезда – на положенную кем –то на рельсы шпалу.
Ну что же ты, пацан?

Такое же возможно лишь на крокодиловой ферме, под палящим солнцем Таиланда, где рептилии валяются брёвнами возле желтоватой воды, и на вид им пофиг всё – и солнце, и жара, и низенький таец, тыкающий их длинной палкой, на радость сбежавшимся туристам. Он тыкает, но не подходит ближе, соблюдая дистанцию, известную только ему и этим, аморфным на вид, крокодилам, забросанным печеньями и невкусными яблоками, будто обезьяны в заштатном зоопарке. Таец не боится – он просто ЗНАЕТ КОГДА. Бросок – и всё… сушите вёсла и пеките пирожки…
…Пацан на дэнсполе. И сейчас подошёл слишком близко к ней. Вот оно что – я понимаю, а точнее вспоминаю, где видел ТАКИЕ глаза, как здесь у этой подруги. Теперь я знаю кто она, но не знаю, как она смогла напялить человеческую кожу. Обычно она обвивает кольцами и после контрольного укуса - начинает потихоньку натягиваться на жертву, как коричневый чулок на ногу, чулок на ногу…
…Я не могу оторвать своего взгляда от её ног. От её чулков. Я под гипнозом, и вид, наверное, со стороны - весьма глупый. Неужели, похож на кролика?
Есть что-то общее в этом ритуале, она пользуется им ничуть не сомневаясь. Это для неё как почистить утром зубы, или размять с хрустом пальцы –такое естественное, такое природное, как и её магнетизм. Её притяжение…
Да ну, что я себе вообразил! Да и какое дело ей до меня, резко вспотевшего и бросившегося в красноту лицом?

-Девушка, а мы не знакомы? Вы здесь впервые? А, сегодня впервые…
Как это классно! Что? Ну, в смысле – то, что вы тут сейчас, и у вас такое хорошее настроение!..
Она слегка обнажает в улыбке безупречно белые зубы. Я слышу легкий запах мартини и дуновение «Amor - Amor» от Cacharel…
Ну, вот не похожа на анаконду сейчас, даже тепло какое-то исходит от её тела. Хотя… Змеи плохо видят и практически не слышат. Как раз тепло их и кормит, а я сейчас как печка раскалён, как котёл вибрирую, с трудом удерживая крышку в форме головы, и предательскую дрожь в членах тела.
Главное - не облизывать губ! Не получается, блин!
Видимо это рефлекс, доставшийся от первобытных предков, так естественно передвигавшихся с дубиной, как естественно нам сейчас носить плеер или рюкзачок за плечами. Охота никогда не закончится, не уйдёт в прошлое – она поменяет вид, вкус, цвет и запах и будет жить себе где-то в мозжечке дальше, вылезая наружу в такие моменты как этот..
-Малыш, что ты тут делаешь? – спрашивает она, потягиваясь к полупустому бокалу.
Я даю знак бармену и он обновляет напиток. У нас есть пара секунд на отдых, пока желтоватая жидкость искрится, стекая по тонким стенкам «хайболла».
-Я тут отдыхаю. Кстати, я бы выпил с вами, но…
-Тебе не рано, друг? Сколько тебе лет? - перебивая меня, она запрокидывает голову, откидывая рекламно-блестящие волосы.
-Мне уже 17!. –безбожно привираю я. У меня обычно это хорошо получается, всякие выдумки, «фантасмагории» (как говорит мой дядюшка) и небылицы. Но что-то не слепливается. Я не смешон, но и не реален в своих словах, наигран, как «хит», исполняющийся в сто двадцать первый раз, окосевшими от одинаковых заказов музыкантами.
-Как же тебя пустили в этот клуб? Или ты шпион, ну как Джеймс Бонд, только в миниатюре?… А, малыш?…
..Не знаю что и ответить, только выпучиваю глаза, как мёртвая рыба во фритюре, и моментально расслабившись – смеюсь. Я знаю, что смех легко снимает напряжение между людьми, если конечно они не полный отстой.
- Да нет! Просто хозяин этого клуба – друг моего отца. Вот и тусуюсь тут потихоньку.
-Потихоньку???.. А как же – «всё только тебе и для тебя», разве не хочется быть в центре вселенной, чтобы всё и вся крутилось только вокруг тебя, а? Ты разве не хотел бы этого? – она наклоняется ко мне ближе, чуть касаясь моей руки своей рукой, последние слова произносит почти что шепотом, но я слышу их в грохоте хита Арманда Ван Хелдена. Лесть падает в мои уши, как в бездонную пропасть – про эхо в ответ можно забыть, настолько она оглушительна.

(продолжение ниже)

(продолжение)

Почему они все думают одинаково? Все эти клубные девушки, знающие себе цену напоказ и скрывающие истинную в обворожительных улыбках. В эмали от «Блендамеда», и в розовых кофточках от Донны Каран…
- Нет не хотел бы… – я опять вру, и она чувствует это. Очарование съёма весело машет мне ручкой на прощание. Полуприседая в комическом поклоне напоследок, не вовремя и не к месту - приходит обыденность последующего общения, а может быть и нет, может быть это только показалось мне, как будто мелькнуло двадцать пятым кадром, и спряталось на белой простыне экрана. Или, возможно - на простыне спальной кровати, стыдливо скомканной утром, и брошенной в новенький, но уже повидавший много грязного белья «Бош»…
Не хочется быть скомканным – это чаще происходит с брошенными любовницами, чем со случайными тусовочными знакомствами, обычно кончающимися ничем по причине малолетнего возраста одной из сторон, то есть меня. Не люблю когда меня воспринимают несерьёзно, соплёй и придурком, хотя чего я требую от них?? Разве интеллектуальной схожести?
Так ведь нет – только того, отчего потом кайф, лафа и прочее, чему можно подобрать много эпитетов – было бы оно реально и осязаемо, и чаще чем праздник Нового года, случающийся, к сожалению, так редко…
Отец со своим братом посмеиваются надо мною по – доброму, обращая моё рассеянное внимание на однолеток. А мне нравятся вот такие породистые самки, ну может и не совсем породистые, но ТАК выгибающие спину и мурлычущие на ушко.

Мне не хватало матери, наверное, поэтому происходит такой перекос, слава Богу, что это не смертельно, и у меня, надеюсь, всё ещё впереди…
…Она отходит от меня, погрузившегося в давно нечищеный бассейн своих мыслей, которые кружатся в голове и образуют гормональные смерчи местного значения, приносящие урон мне одному. Я почти полюбил её. Но почуял, как зверь охотника, её денежный интерес. Её интерес не ко мне, как к парню рядом, а как к мостику к кое-кому другому, более перспективному в плане VIP –карт и скидок в баре, а, возможно, и совместного отдыха с посещением саун, концертов и прочих мероприятий, требующих эскорта…
Я теряю её. Теряю с каждой минутой, и –странно: сам отключаю поддержку жизнеобеспечения, этакие искусственные лёгкие, и чувствую облегчение. С глаз падает пелена, и уже смотрю на неё по-другому. Как на выбракованную лошадь, как на выходящую в тираж дикторшу с телевизора…
Наверное, так у многих мужчин, наверное так.. Это неистребимо, эта охота и игра в кошки-мышки, с последующей потере интереса к добыче. Вечное движение, постоянный и до одури, бег по кругу, где редко пересекаешься, прощаешься в удаляющиеся спины, и радуешься каждому новому кругу, каждому новому азарту…
..Она всё больше теряется в тумане, созданном взьерошенным диджеем, ищущем «квадраты» на «пионеровской» вертушке. Диджей похож на Чебурашку в своих огромных наушниках. Мы – нация глухих, поколение Чебурашек, без Ген и старух Шапокляк, без антиподов и друзей. Мы – тусовка, и не требуем выворачивания душ друг перед другом, не требуем многого, но, почему-то, настойчиво требуем любви к себе…

Она опять в танце…
Рядом очередной кролик, с весело торчащими, виртуальными «плейбоевскими» ушами, исполняет ритуальный танец сближения, не подозревая о сжатой пружине, настроенной на захват, или на отпор, в зависимости от экстерьера и толщины кошелька. Она же - отдаётся танцу без остатка, сегодня не её день, но не хочется думать об этом, не хочется умничать. Она дёргает невидимые глазу верёвочки, стараясь кукловодить, но вот только руки, её руки, похожие на стебли диковинных и нереальных цветков – движутся синхронно и бессмысленно. Она просто машет ими под собственную дудку.
Машет мне на прощанье. На прощанье, о котором и не подозревает. Склоняется в прощании её фигура в дыму на дэнсполе, и умирает, отдаляясь от меня, превращаясь, на фоне лазерных пушек, в силуэт, контур, тень…
До свиданья, любимая, так и не сказавшая своё имя, до свиданья! Мы встретимся,.. возможно,.. да,.. конечно, красивая моя,.. обязательно…

Музыка стихает, как будто засунутый в глухой мешок - орущий кот. Блики ползут по стенам и по столикам, уставленным бутылками и бокалами, эти блики причудливы и ирреальны, я вижу в них извивающихся змей, похожих на нас с ней, этот танец завораживает, туманит сознание…
Это опять она и снова – я. И со стороны мне кажется, что всё происходит, как во сне, мы не встречаемся и не расстаёмся, у нас нет ничего общего, совсем ничего, кроме той встречи в клубе. Кроме той встречи…

@ sammyboy

лёгонькая, по-весеннему ниочёмная миниатюрка - от меня :):):)

[B][U][I]Артурчик Тимурчик[/I][/U][/B]

Она:
- Добрый деньчик, Артурчик!
- Вы не туда пропали!
(С другой стороны - кладут трубку)
…
Снова Она:
- Алё, девушка, что за манера бросать трубку?!! Вы, кстати, кто?
- Я – не девушка!
- Этим не стоило бы хвастаться, женщина!(ядовито) - Позовите Артурчика, и побыстрее!
- Здесь нет никакого Артурчика!
(бросают трубку)
…
Снова Она:
- Артурчик, это ты? Почему молчишь, киса? Зачем ты меня разыгрываешь, милый? Ты хочешь, чтобы я тебя отшлёпала, проказник?
- Это не Артурчик!
- А это снова вы?… Девушка, а что у вас с голосом?
- Это Тимурчик! И я не девушка, милая моя!
- Ты назвал меня «милая», Артурчик? Ты что, уже напился, гад? С кем ты там пьёшь? Сашу позови немедленно!
(Собеседник в сторону от трубки):
- Саша! Подойди к телефону!…
-
(Саша подходит)
- Алло?
- Саша, я тебя тысячу раз просила не пить с ним!
- С кем?
- С Артурчиком!
- Кого?
- Тебя!
- Кто?
- Я!
- А кто это?
- Это я!
- Я тебя не узнаю!
- Надо меньше пить! Особенно с этим алкашом Артурчиком..
- Здесь нет Артурчика!
- Ага, только не говори мне, что ты стал пить уже и со случайными собутыльниками!! Докатился! Молодец!
- Не грубите, дорогая! Где я вам возьму вашего Артурчика? Может он занят чем-то? А может он вас разлюбил?
- Кто?
- Артурчик!
- Кого?
- Вас!
- Почему?
- Ну откуда же я знаю… Вам лучше знать. Вы ведь не догадывались?
- Нет… не догадывалась (всхлипывает).
- Ну, ну.. не надо, дорогая…не плачь!
- Видишь, ты же можешь быть ласковым! Повезло же твоей Аньке…
- У меня нет Аньки! Никому не повезло…
- Саша, так ты сейчас свободен?
- Кто?
- Ты!
- Конечно!
- Ой, ты знаешь, давно хотела с тобой поговорить по душам. Вот только ты же занят был…
- Чем?
- Ой, теперь ты сам видишь, что ничем и никем, дорогой! Давай сегодня встретимся!
- Когда??
- Сегодня!
- С кем?
- Со мной, глупенький! Или тебя не привлекает мысль погладить руками тонкое и дорогое женское бельё? (интимно) А, дорогой??
- Хм… а как же Артурчик?
- Да чёрт с ним, с тем Артурчиком!! Заколебал совсем… Ты помнишь мой номер!
- Не помню
- Мой телефон… (диктует)… Ну всё, дорогой, в девять! Ровно в девять, не забудь!
- Не забуду, что я – больной на всю голову, такое забыть?
- Что, дорогой? Не поняла?
- Ничего, дорогая, ничего. Я понял
- Цём тебя в губки три раза подряд, дорогой. Да, кстати…
- Что?
- Передай этому почти рогатому Артурчику, что он МНОГО потерял…
- Но тут нет…
- Всё, дорогой. Жду!




© Copyright: sammyboy
Свидетельство о публикации №2604150004

"Ты проснулось, моё солнышко?" - любимое :)

[QUOTE=Chebka;2594768]"Ты проснулось, моё солнышко?" - любимое :)[/QUOTE]

Очень "вкусная вещица" вышла. Сам доволен, хоть и редко это бывает...:)

[B]Первоапрельское хлюпанье[/B]

Первоапрельским утром стою на остановке и мокну под мелким, гадостным дождичком. В кармане лёгкой кожанки – пустое портмоне с одинокой пятёркой. Денежке сухо и удобно внутри, а я мокну снаружи. Весь, причём…
…Одел, идиот, с похмелья, лёгкие туфли на тонкой подошве и по дороге сюда дважды вступил в лужу. Теперь в туфлях водичка хлюпает, да ещё и как громко! Прямо как сопливый больной на приеме у участкового терапевта, которого хочет разжалобить на необоснованный больничный.
Рядом тоже хлюпают, только носами. Девушка с роскошными чёрными волосами, стоящая, как футболист - в стенке у ворот, и сжимающая кулёк с какими-то конспектами. И ещё рядом с ней - парень с тубусом в руках и тремя серёжками в одном ухе. Уши у парня - цвета корриды. Неужели его утром за них оттаскали? День рождения??? Или тоже, как я, мучается?
Опять хлюпают. Оба.
Грустно как-то, и почти синхронно. Я переминаюсь с ноги на ногу, вторя их хлюпаньям. Мини – оркестр погорелого театра. Даже некое трио складывается: девушка, красноухий парень и я – не пришей кобыле хвост…
- Не хлюпай! – нервно говорит девушка парню.
- Сама не хлюпай!! – угрюмо огрызается тот в ответ.
- Я тебя русским языком прошу! Не хлюпай, пожалуйста!
- Я болею!
- Можно подумать, я здорова?! Веди себя прилично!
Неожиданно для всех и для себя самого - я громко чихаю. Сопли и слюни летят из открытого рта, как шрапнель. Молодёжь – вздрагивает.
- Будьте здоровы!
- Спасибо, но я практически здоров!
- А почему вид помятый такой? И глаза красные? У вас, случайно, не грипп?
- Я здоров.
- Вы не больны гриппом?
- Повторяю – я абсолютно здоров! Нет причин для беспокойства!
Апчхи! Это чихает парень. И застывает в изумлении, говоря:
- Вы стопудово - больны! Видите, я уже от вас заразился!
- Ничего страшного. Это не СПИД, пройдёт как-нибудь!
Девушка отступает от меня на два шага и смотрит подозрительно, спрашивая:
- А вы точно не больны СПИДОМ? Вид у вас какой-то...
- Вот вам дался мой вид! Свинка у меня!! Коклюш!!!
- Тем более отойдите! Мне ещё рожать!
Парень смотрит на девушку удивлённо:
- Когда рожать? От кого?
- От тебя, глупый! Не хотела говорить, да вот этот мужик застави…
Она, прервав на полуслове тираду, громко чихает. Парень смотрит на меня:
- Видите, что вы наделали со своим СПИДом!
- У меня свинка! И простая лёгкая простуда, ребятки! Не берите в голову!
Парень вытирает нос и неожиданно снова хлюпает.
- Так что, выходит – мы тут все больны? – спрашивает девушка.
- Выходит так, - отвечаю я, потупив взгляд.
- А кто кого заразил? – спрашивает парень.
Не успеваю ответить, поскольку снова чихаю. И опять в их сторону. Девушка, широко распахнув глаза, снова хлюпает носом.
- Перестань сейчас же! Тебе ещё рожать! – возмущается парень.
- От кого? – изумляется девушка
- От меня, дурочка!
- Ни за что! Ты – болезненный! А вдруг ребёночек родится с отклонениями?
- Девушка, рожайте тогда уже от меня, – предлагаю я. - У меня, обычно, здоровье как у коня!
Девушка оценивающе окидывает взглядом мою безукоризненную фигуру и слегка помятое лицо.
- У вас СПИД! И свинка! Вон как хлюпаете носом!
- Девушка, милая, да это пройдёт всё! Ерунда!
Я переминаюсь с ноги на ногу и интимным взглядом смотрю на неё. Туфли подозрительно скрипят и хлюпают.
- А что это у вас в туфлях хлюпает? – спрашивает девушка подозрительно.
- Ничего страшного! Промочил ноги немного…
- Ага, значит завтра - заболеете! Не буду я от вас рожать, вдруг свинка получится.
- Тогда рожайте от него! – показываю на парня. Тот чихает в мою сторону.
- Не чихай на него, идиот. Этот мужчина, возможно, будущий отец!
- Кто? Я??! – удивляюсь, хлюпая снова и носом и туфлями.
- Ну не он же! – девушка тычет пальцем в парня.
В разгар нашего совещания о возможном отцовстве, к остановке подходит мужик в совершенно полутрезвом состоянии. На голове у мужика – оранжевые уши из поролона, а на носу – красный клоунский пятачок.
- С праздником 1 апреля вас! – икнув, проговаривает мужик.
Видно, что слова даются ему с большим трудом. Он внезапно несколько раз громко кашляет.
- Перестаньте кашлять!!! – одновременно орём втроём на мужика.

@ проект "Территория I" 2007

[QUOTE=sammyboy;2544840]Являясь одним из учредителей и редактором литературно-художественного проекта "Территория I", буду в меру сил знакомить неравнодушных к литературе личностей с тем, что мы поодиночке и коллективно наваяли.:):)
[/QUOTE]


"Как она смотрит на меня" - стильно написано. Отлично.
"Солнышко..." - обалденно нежная вещь.
А вот к юморескам я глуха. Не моё просто.

А в вашей Территории есть одесситы? Там только проза, или и стихи? Можно почитать и других авторов? Или вы сами стихи тоже пишете? Интересный проект, хотелось бы поподробнее.

[QUOTE=Funny Kaplan;2639094]
А в вашей Территории есть одесситы? Там только проза, или и стихи? [/QUOTE]

Необходимое пояснение: одесситов в проекте как таковых нет. Есть сообщество людей - работой... или проживанием... или просиживанием в Сети связанных с Ильичёвском. Вышло три книги в рамках проекты. Нынче готовятся два персональных сборника и сборник молодых поэтов и литераторов.
А то, что себя выкладываю пока что...:) Ну уж, кто даму танцует, то её и...:rose: Я эту тему начАл, я и кончу.
К тому же мои тексты есть в электронном виде, а тексты коллег - в виде страниц книг. Так что я уж себя пока что как-то где-то кому-то повысовываю на свет. Уж потерпите!:)

[B]А вы бывали в мае на свадьбе в Ильичёвске??[/B]

А вы бывали в мае на свадьбе в Ильичёвске?..
Свадьба. Мероприятие для одних и событие – для других. Обычная ильичёвская квартира в девятиэтажном доме, с видом на Сады и мыльный завод. Окна раскрыты. Пахнет полем, морем, цветами всех видов, стоящими где только возможно. Пахнет салом, самогоном и «большедолинским» коньяком, разлитым во всю посуду, которую только удалось понасобирать у соседей. Раннее утро…
…Невеста вскакивает в 5 часов, нервно съедает бутерброд и кричит на всех: на бабушку, на дедушку, на родителей, на приехавших за две недели до свадьбы родственников из Молдавии, угрюмо мажущих кефиром сгоревшие вчера на Центральном пляже спины и носы…
Краснота этих носов сходна со светофором, запрещающим допуск к морской воде и к одесскому солнцу. Блондинам среди молдаван просто нечего делать, так же, как и огненно рыжим. А среди родственников, оказывается, есть и те, и другие. И где, как не на свадьбе, когда семья соберётся полностью за годы и десятилетия расстояний и писем - посудачить и побрюзжать о причинах несхожести лиц, и легкомыслии в любви отдельных родственников…

..-Юра, слушай, дорогой, я тебе точно говорю – когда твой троюродный брат Иван, ну тогда вот, не прикидывайся, что не помнишь, ну когда он в командировку ездил, в Тюмень на полгода… Что? Это было ровно десять лет назад, так к Маринке массажист ходил белёсый такой, прямо- «истинный ариец»… так вот, Маринкин пацан – таки точно шо копия того массажиста! Что значит – «когда это было вообще»??? Как это – «нам-то, что за дело»??? Мы родственники или где?..
А-а-а, тебе всегда всё неинтересно, лишь бы на рыбалку с друзьями, да от жены шастать, когда в порту получка… И вообще, оставь меня в покое в такой день хотя бы! Посмотри лучше, какое шикарное у невесты платье!

…Невеста психует по поводу вечно занятого туалета. Под руку попадается «буквально на пару минут опоздавшая» парикмахерша. Вентилятор направляется прямо на макушку, на пышущее жаром и исходящее нервным потом тело. Кошка недовольно фыркает, соскальзывая со свадебного платья, подвешенного, как висельник за люстру посреди комнаты. Не могут найти заколки, косметички, отец невесты - вообще расхаживает по квартире в одних трусах:
… Жена, где рубашка моя и костюм? Кто-нибудь видел мой костюм? Папа, что это на вас надето такое в полосочку? Где вы это взяли? Это же мой костюм, папа! Откуда я знаю, почему он вам как корове седло?! Дайте лучше утюг, а, стоп - нет! Стойте пока так, я прямо на вас поглажу…

Прибегает запыхавшаяся свидетельница, проскользнув на кухню через напряжённые спины бесконечных родственников и гостей, жадно присасывается к бутылке минералки. Потом, отпихнув кого-то, двадцать восемь минут вертится у единственного зеркала, не реагируя на всхлипы невесты: « Аня! Ну что там? Ты уже готова или как?».
Среди всеобщего психоза, скалой возвышается фотограф, с лежащим на пузе фотоаппаратом. Фотограф невозмутим, он методично жует жвачку, заглушая весело рвущийся наружу перегар, после вчерашнего загула с начинающими модельками. Сейчас, пожалуй, только этот человек знает что делать, среди этого сплетения нервов и криков:
- Мамаша, заберите отсюда все эти восемь табуреток! У вас что, кто-то умер, и вы на них будете ставить гроб?? Что вы стучите по шкафу? И не плюйтесь в помещении!! Что?.. Кто?… Где?… А-а-а, в этом смысле…
Так и я же ж говорю, что сегодня совершенно противоположное событие! Вынесите табуретки на балкон, что ли… Как это «там тётя Нина, дядя Петя и две их дочки - ещё спят»? Вы это серьёзно?
Нет, ты смотри – и вправду спят, да ещё и на одной раскладушке! Слухайте, маманя, а дома они тоже так спят? А-а-а, ну раз все в однокомнатной живут, тогда понятно..
Слушайте, а дяди Пети тут вроде и нет? Что? Посмотреть под грудью жены?…

… Рано прибывшие гости мыкаются по квартире, то и дело посматривают на настенные часы. Парикмахерша бубнит в телефонную трубку, непринуждённо удерживая ртом четырнадцать заколок, которые она потом левой рукой вбрасывает в невестину причёску, орудуя жужжащим, как аэродинамическая труба, феном. Вбрасывает, словно дротики в дартс, словно курильщик – бычки, в стоящую в двух шагах урну. При этом она даёт какие-то пояснения свидетельнице, пришивающей на платье невесте бант. Пояснения похожи на мычание, но она подыгрывает мимикой лица. Лицо просто ходит ходуном, благодаря чему парикмахершу понимают с полуслова. Её понимают с полуслова, с полувзгляда…

…Звонок в дверь застаёт всех врасплох. Немая сцена из гоголевского «Ревизора» меркнет..
–Здравствуйте, это 1 мая 17, квартира номер….?
Как нет???? Хозяйка, я не понял – это у вас тут трубы текут? Так вызывали или нет? Так! Всё! Сеня, разворачивайся и пошли! А что у вас тут? Свадьба?
Ой, боже ж мой, дорогая, примите мои искренние поздравления! Вы так молоды, даже подумал, что вы – невеста. Да. Да, конечно! Слушайте, мамаша, так, блин, с утра трубы горят, стопарик не нальёте? За здоровьичко молодых! Вот спасибо вам, добрая женщина, спасибо!…

…Через некоторое время, как шпион, не сигналя, как Джеймс Бонд, в слегка помявшемся костюме, и на «Линкольне», снятом за сорок баксов в час, подкрадывается к подъезду жених. Он пешком поднимается на седьмой этаж, невзирая на слабые протесты свидетеля, бредущего следом без всякого энтузиазма.
На свидетеле тёмные очки. Глаза – цвета носов и спин тех молдован, что наверху. Только их самочувствие - уже улучшилось. Молдавская родня весело болтает на кухне, стащив из эмалированного тазика несколько маринованных огурцов, готовых к отправке на свадебный стол. Родственнички сейчас не только красноносые, но уже и красномордые.
Им весело, они закусили и не против выпить ещё по рюмочке…

..Свидетель с женихом в полном молчании поднимаются по лестнице, сверкая подошвами начищенных туфель. С подошв утром наспех сорвали ценники, смеясь, а сейчас два парня молчат, думают каждый о своём. Свидетель – о том как бы продержаться день и выспаться ночью. Жених –о своей невесте, представляя, почему-то, лицо будущей тёщи…
«Квартиру зажали. Ну и не надо. Всё равно я люблю, не из-за денег же женюсь! Хотя и «бабульки», типа наличные - не помешали бы…
Ну, с тестем общий язык найдём. Пиво , рыба, футбол, хоккей, опять пиво… А вот как с мамашей? Как быть???..
Ладно, прорвёмся. Они-то наверняка рады, что дочку отдают! Кстати, а жить-то где будем? Да уж, вопрос конечно, интересный…».

…Перед дверями настроение резко меняется в «плюс», дверь слетает с петель, под напором друзей жениха. Вы что? Какой выкуп в мирное время?
Весело орущая, совершенно полутрезвая гомонящая компания, вваливается в квартиру, затягивает в водоворот невесту, её мать, молдаван с балкона вместе с раскладушкой…
И так же шумно вываливается на улицу, во двор. Работники автомойки у дома и магазина «На Средней» - весело машут молодожёнам ручками, фартуками и тряпками. Окатывают лимузин водой из ведра, пока «Линкольн» едва не задевая все бордюры и мусорные контейнеры, пытается развернуться, тыкаясь туда-сюда…
Гости, прижимая, как будто кто-то хочет их заранее отобрать, букеты цветов к потным телам, рыскают по сторонам глазами, выбирая машины для мягкой посадки внутрь.
Вездесущие дети, в нарядных костюмчиках и платьицах, на коленках ползают по двору, собирая мелочь, щедро разбросанную мамашей невесты при выходе молодожёнов из подъезда.
Всё вокруг щебечет, галдит, папкает и мамкает детскими голосами. Всё скрывается в рёве сигналов автомобилей при выезде со двора на улицу имени Первого Мая…
Май. Жара. Эта свадьба направляется в ЗАГС, на Парковой.
Молодожёны в машине имеют пару минут на то, чтобы как следует оглядеть друг друга. Жених, поправляя невесте фату, случайно наваливается на её коленку. Невеста не отстраняется, ловит его руку и притягивает к себе, закрывая его губы поцелуем. Они молоды, они счастливы, им ни до кого нет сейчас никакого дела, и только седоватый водитель лимузина понимающе улыбается, наблюдая за ними в зеркало салона…
Машина катится к морю, катится, не спеша, как и положено лимузину. Эскорт гостей следует позади, включив фары и не обгоняя.
Свадьба едет. Свадьба набирает обороты …
Дорогу молодым!!!

@ sammyboy

а вы знаете, что у вас дар?
хорошо, ради этого потерплю отсутствие остальных, хотя было бы очень интересно просто оценить уровень книг (авторов)))).

мы тоже задумывемся над подобным пректом, но пока смелости не хватает))) Потому и было интересно, чем дышат рядом)))

ещё что-нибудь кинете?:)

[QUOTE=Funny Kaplan;2801020]а вы знаете, что у вас дар?
[/QUOTE]

-Изя, а ви знаэте, шо ваша жена Дора обладает даром любить??
Изя
- Шо ви такое говорыти?? Моя жена... и ДАРОМ??? Никогда!:stop:

ну, это вы напрасно беспокоитесь - я точно ничего даром не даю. а вот брать обожаю))))

хорошо...)))что могу предложить вам, кроме классических борзых щенков?))))))

Вот один из авторов нашей "Территории". Мой друг, критик и невероятно позитивная натура!

[B]Андрей Баюрский[/B]

SoNet

Ни якутских морозов, ни расстояний,
Я боюсь одного, но об этом ни звука.
Только ты это знаешь, только я это знаю,
Только те это знают, кто пожил в разлуке.

Стала мукой тревога, стали мысли огнями,
Их горячее жало слабым не по плечу.
Я плачу за дороги месяцами и днями,
И твоими морщинами тоже плачу.

Только ты это знаешь, только я это знаю,
Только те это знают, кто считает метели,
Как до косточек важно - в феврале, а не в мае,
И до боли обидно – всего на неделю.

Ни стихий, ни болезней, ни расстояний
Я боюсь одного, но об этом – ни звука.

а вот следующая вещь - про меня:)

Слёг мой друг

Как всегда, негромко, по-английски,
Без прощаний, слёз и бередин,
Слёг мой друг, один из самых близких,
Слёг поэт, философ, гражданин.

Не к тому ль, кому авоськи носят,
Обращаюсь я, желая знать:
На кого ты Мастерскую бросил,
Магазин, базар, «Волну» и мать?

В детстве – горн, ну, а теперь – катетер,
От трубы, как говорят, к трубе.
И слезит воспоминаний ветр –
Розов был, а нынче – трупно-бел.

Всё уйдёт: и боль, и бред, и скука…
Было и исчезнет, как мираж.
И поэт, пройдя сквозь муки пуков,
Вновь нальёт C2H5OH.

А пока философ в тихой дрёме
Видит сны привычные вполне…
Бродят слухи, что бедняга в коме,
Что кошмар, мол, и топор в спине.

Слёг поэт. Но я-то знаю – встанет.
И с другим поэтом в унисон
В Мастерской за дружеским стаканом
Подтвердит качнувшийся фасон.

И как всегда, негромко, по-английски,
Без цыган, без закуси, без проб
Так споёт «My way», что в чьей-то миске
По сосиске пробежит озноб.

предупреждать надо!!! готовить(((

один классный автор - это безопасно для психики, а что дальше будет?!))))

интересная у вас провинция*)

...осторожно добавляю: ещё?

И пока мой город в тихой дрёме
Видит сны привычные вполне,
утопаю, словно в водоёме,
в чьей-то стихотворной западне.

в незнакомой прозе заплутала,
и совсем не знаю, как мне быть -
всё запомнить, что здесь прочитала,
или всё решительно забыть?

Потому что... я так не сумею, -
Мне бы всё играть да хохотать,
а от ваших строчек я немею (вариант - фигею))))))
И свои не буду штамповать((((

:rose:

Поверте, талантов у нас немало :) И наши "Территории" могут стать достойным украшением домашней библиотеки ;)

Абсолютно согласен!!

А вот что-то мужЫки да мужЫки.. А у нас девушки есть пишущие так, что просто "УХ!"

Ирина Василенко

Cito

Как внезапно закончатся прятки, и устало, навзрыд, невпопад
Позабыв про былые порядки, перепутав, где рай, а где ад,
Оставляя царапины света, на душе – на стихах – на судьбе,
На страницах полночного бреда, на прикушенной больно губе –

Замолчу, и исчезну, забудусь, утеку, как сквозь пальцы вода.
Не прошу, не прощу, не торгуюсь, отвернувшись уже навсегда.
Лепестками засохших соцветий не согреешь ни душу, ни дом.
Я, смеясь, в череду междометий без оглядки уйду босиком…

Поджидая красивой развязки, зал замрёт, но лишь эхо в тиши
Отзовётся. И музыки краски не согреют продрогшей души.
И не будет пустых разговоров, и не будет назначенных встреч,
Лишь погашенный свет мониторов, да короткое:
«Рукопись – сжечь».

у меня был стойкий стереотип, что изданное в провинции - это провинция.
знаете, вы его разрушили.
три разных автора, ничем не уступающие тем, кого знают все (ну, или многие).
Честно говоря, я немного в шоке))))

Браво и спасибо, что выкладываете.

Спасибо Вам и за ответы, и за приятные рецензии!:)

Немного из-под меня ещё выложу..стихоплётства...:)

[B]Марлен[/B]

Шуршат драпировки,
Шушукаются актриски.
За роль рвут волосья,
Отпихивают от миски.
А что взамен?
Скажи им, Марлен!

Чем проложила? Что положила
На алтари и дорогу?
Что бабе простой не по силам,
По силам Богине и Богу.

Стрекот крыльчатки,
Простыней белых
Мятое завтра, застиранное вчера.
Только сетчатка
Ухватит нервное,
Скажи, Марлен, какой ты была?

Мы помним… Только мерцанье
И профиль Богини,
В моих дивидишниках.
Белый экран, чёрно-белая тайна:
Кого Вы любили,
Всевышняя??
**********************

[B]Художница[/B]

Я беден, как поп
Захолустного храма.
Сожрала свой торт
Полутрезвая дама,

что притолоку пальцами обжимает
Словно лимон в бокал выжимает.
Ей до меня дела нет,
Лишь подмигнёт: «Привет!»

Выпачкав пальцы в торте
Бросит писать на холсте.
Прищурится, голову набок скосив:
«Что, критикуешь?
Меня ты спросил?

Ты знал про вериги и ржавчину,
Мой попик взлохмаченный?
Это тебе не кадилом махать –
Картины писать!».

Я сяду в её мастерской,
Лохматый, небритый, босой.
Руками голову подперев
Буду зрить меж дерев.

Плесни мне «Камю», драгоценная!
Не в службу ... да просто в Вселенную!
К чёрту чертей и святителей,
Когда во мне что-то увидела!

Что разобрала в почерке
Чуть нервном и неиспорченом?
Ты мой силуэт схватила,
И быстренько –на картину!

Теперь моё место там,
Где твой натюрморт и хлам.
Замру, уперевшись локтями,
Позируем нынче сами.

А ты напиши,
Выплеснись!
Тебя не пойму, дурак!
И будет твоя искренность
Крепкою, как коньяк.
************************

что-то мне это напомнило...Или, вернее, кого-то) Скорее всего - Вознесенский? Такие же незашарканные образы и то же вольное обращение с ритмом))) Здорово)

Ещё! (решительно)))

очень странное ощущение от последних стихов сэммибоя. Иронично и резко, трудно понять и отношение автора, и отношения между героями.

У Ирины очень понравилось, у Андрея тоже. "Солнышко" сэммибоя вообще чудо:)

Художник и Мышь

(монолог для самодеятельного школьного театра)

23 сентября

У меня мышь завелась.
Я её не видел, правда. И пока не слышал. Но знаю, что она где-то завелась. А день начался идиотски. Кончилась зубная паста. Порылся на полках (ну там, знаете, где ещё подшивка журнала «Огонёк» за 1986 год и четыре побитых чашки для гостей) – и не нашёл. Пока рылся, забыл, что искал. Зато нашёл грампластинку Эдиты Пьехи. Наслаждался два раза подряд с полным самоуспокоением и погружением! Периодически прислушивался. Где ж она, зараза?? Не Пьеха. Мышь! Странно как-то…

24 сентября

Лето продолжается. Листочки за окном покуда всё зелёные. Правда, их плохо видно с утра. Не надо было вчера добиваться ликёром после водки!! Что-то у меня с глазами. Мда…
А, может, выходной взять? Совсем всё нерезкое. Вот дела! (подошёл к окну и вспомнил, что два года и три месяца – стёкла немыты). И вчерашние посиделки ни при чём! Ура! А со стёклами что? Да ничего. Не трогал их столько времени, и не буду трогать дальше. Придётся разве что взгляд с утра фокусировать более тщательно. А мышь затаилась. Сидит где-то, падлюка…

25 сентября

Педагог приходил. Сказал, что мучается от флюса, но судя по перегару – от вчерашнего «кваса». Робко сел на диван, который обещал вынести на мусорник ещё в прошлом году, и загрустил. Долго сидел. Минут пять. А потом мы как-то созрели одновременно и приняли решение сходить в командировку за одним номером «Немировской». Нельзя, чтобы человек так мучился.
Зашла моя директриса. Отказалась. У неё ещё исполком, сказала. Но я думаю, её Пьеха не возбудила и педагог с опухшей рожей. Пьеху слушали, роняя скупые мужские слёзки и вспоминая колбасу по два двадцать. Вспомнил к вечеру про мышь (после третьего похода в командировку). А чего вспомнил-то?? Ах, да! Длинная заглянула в мастерскую ко мне. 120 грамм – списано на Длинную. Оставила семь гривень и стойкий запах «Нина Риччи». А обнимая меня на прощанье, сказала: « Шура, заведи кошку, что ли… Совсем один кукуешь на работе». Я призадумался. Ведь не один уже пару дней как! Только где ж она, скотина, прячется?

26 сентября

Спросил утром, по дороге в мастерскую, на утреннем рынке, чем словить мышь. Посмотрели как на больного. Ну да! И чего мне ваше сочувствие, надо, что ли? Сто лет не надо. Пошёл к другим. Попил минералки на остаток денег. Дали дерьмо какое-то в пластике 0,5 литровом. Чего ожидать от воды за 1 гривню и 40 копеек мелочи!
Перед обедом отвлёкся от ватмана и поставил мышеловку. Где-то был кусочек сыра со вчера? Полез в шкаф поискать среди неидеальных видом тарелок, и между журналами «Бурда» за 1990 год и вафельными полотенцами, принесёнными с чьих-то похорон, нашёл пластинку Муслима Магомаева.
Слушал до пяти вечера. Слушал, ностальгируя и попивая тепловатое пиво. Слушал, пока не припёрся сторож, чтобы «закрывать лавочку». Пришлось поделиться. Потом пели вместе «Главное ребята, сердцем не стареть!». Мышь так и не вылезла, хотя старик сбегал за сыром в ночной магазин и мы, сопя и толкаясь, пришпандорили жирный кусман на мышеловку. Мда-а-а-а….

27 сентября

Домой не ходил. Сторож, тоже… Хотя, ему и не положено отлучаться от работы.
В полдень, который привычно начался в 2 часа дня, заскочил Митрич. Расписали пульку. Проветривал два часа помещение после его «Примы» без фильтра. Всё-таки сволочь эта мышь! Митрич тоже такого мнения. Восемь с половиной минут выбирали, кого послушать на посошок, и, не придя к консенсусу, включили радио. «А белый лебедь на пруду качает падшую звезду...» (или что-то в этом роде).

28 сентября

Ура! Ура! Я её видел!!! Как раз в это время у меня сидел и разгадывал кроссворд Петрович. Вот мужику не прёт!! Ни одно судно ему не подходит. Сидит пятый год на берегу и ждёт у моря погоды. Выпили 0,5 «Беленькой». Повспоминали.
Так вот, Петрович сказал, что мне померещилось, и что мышь не может из тёмного угла подхихикивать. А я сказал, что с чего он это взял, что она подхихикивает! Полезли со шваброй в угол и хорошенько там пошурудили. В этот момент зашла директриса. Опять отказалась. Сказала, что у неё «совещание в верхах». Ну конечно! А мы в низах ей вроде как неподходящая компания… Выходит, так.

29 сентября

Кусок сыра с позавчерашних посиделок – пропал. Съела, видать!! Ну и молодца!! Бегай тут за ней, как влюблённый за Гертрудой с бокалом. Или за Джульеттой с розой? Да неважно, в общем-то.
Сидели до пяти вечера. Пришли сторожа с рынка с ночной смены. Пели, играли на гитаре (гитару нашли по дороге вместе с гитаристом). Он представился, но я не расслышал (выпимши был уже, да и он тоже), и потом мучительно вспоминал, как же его зовут. Впрочем, тот откликался и на Игоря, и на Женю, и (что самое странное) на Эдуарда.
Видел мышиный глаз. Она мне вроде бы подмигнула. Или показалось? Но, зараза, не выходит пока. Боится и прячется по-прежнему.

30 сентября

Приходили коллеги из рекламного агентства. Принесли диск ДВД и потом раздумывали, куда его засунуть. Я им сказал куда, но они не оценили юмора и убежали вдвоём в командировку.
К обеду значительно потеплело. И это, видимо, положительно сказалось на всём живом, поскольку моя мышь наконец-то вылезла!! Теперь я знаю, где её гнездо! (или нора? в принципе, какая фиг разница!) Теперь я буду её кормить рядом с её выходом. Положил впрок. И ещё добавила Длинная. У неё как раз с собой было немного «Чаппи».
К вечеру подтянулись Игоревичи, причем обои: и муж, и жена. Рассказывали три часа, как ездили в Овидиополь на чьи-то поминки. Я немного потанцевал с Игоревной. Было весело.

1 октября

Сегодня мышка ела с моих рук. Я, правда, спал, зажав в руке целый бутерброд с маслом и сыром. А она – ела. Я это понял, проснувшись, по тому, что кусаю хлеб не так и зубы у меня крупнее.
Мышь уже освоилась. И когда никого, кроме меня, нет, она расхаживает по мастерской. Единственное, что я её попросил: ходить по разным делам на улицу.

2 октября

С запозданием (причём непростительным!) отметили второй месяц осени. Были Никитос с подругой, похожей на Хакамаду (совсем узкоглазая девонька и всё время сидела и дрожала, пока не выпила); был Артур с какими-то досками (шёл на объект делать шкафчик, да так и остался); был Митрич с картами и своей «Примой»; конечно же – Игоревичи (причем обои)…
Когда полезли за дополнительными рюмками, нашли виниловый диск «Бони Эм». И пошла жара!! Ушли не все. Игоревна осталась, и пришлось её ловить в танце по всей мастерской, а после – собирать носильные вещи.

3 октября

Самый поганый день в моей жизни!! Гады!! Убили мою мышку.
Встал утром (часов в 12) и увидел нечётким взглядом, что мышь лежит на дощатом полу и её тельце насквозь пронзает обломанный женский каблук.
Я в трауре. Пришла директриса и, видя мое состояние, дала мне выходной на сегодня и 5 гривень до завтра. Сидел и, вздыхая, раздумывал: какая сволочь раздавила моё домашнее животное??! Никогда и ни к кому я не чувствовал такой привязанности, как к этой серой вертихвостке. Вот найду, чей каблук, и убью!!! Эх….
Нет в жизни счастья.
Пришёл Артур (уже без досок, но с рубанком) и посочувствовал мне. Потом пришли две смешливые продавщицы с рынка, и мне немного полегчало.
Эх, «Ра-Ра-Распутин, лавер оф вэ рашэн куин!»… Гори оно всё огнём!!

@ sammyboy, проект "Территория I"

хотите всерьёз?

Великолепный язык, владение словом завораживает, прекрасная языковая стилизация - во всех вещах.
Но вот что смущает: все зарисовки от первого лица, нет героев, нет событий, нет сюжета. Нет "точки излома", нет того, что позволит увидеть рассказ совсем другими глазами... В Древней Греции это именовалось "катарсисом". Потрясением.
Интересны многие мысли , описания и наблюдения, но в целом остаётся ощущение того, что всё лишь "описательно. "Заметки со стороны".

Думаю (нет, уверена!), что вы способны на большее. Хотелось бы увидеть следующую ступень.
Без обид?:)))

один из постоянных авторов проекта

Андрей Баюрский (Бродяга)

[B]Разлука[/B]

Ты опять исчезаешь,
Как сон, что раздумьем навеян,
Оставляя следы на перроне,
Несущемся прочь.
Только сердце моё,
Перед этой разлукой робея,
Провожает тебя
В ледяную январскую ночь.

Всё. Закрою глаза
За чертой беспощадного «надо».
И потянется вновь
Вереница томительных дней.
Но однажды услышу я:
– Здравствуй! Люблю! Видеть рада!
И цветок на окне
Улыбнётся до самых корней.

*******************

кажется, я уже люблю Андрея))))

я непременно Андрею передам :):):)

А вот и ещё один из наших товарищей, пишущий в жанре морской миниатюры. При этом словосочетании невольно вспоминается творчество Виктора Конецкого почему-то, хотя ТУТ нечто другое...

Игорь Сабаненко ( Mariner)

[B]Огненная вода[/B]

В штат буксиров-спасателей входили матросы-водолазы. Ребята эти были до безобразия здоровыми физически, а также обладали, мягко выражаясь, весьма скудным интеллектом. Как-то пароход стоял у причала. Одесса. Поздний вечер. Из начальства на судне только вахтенный 3-й помощник, мальчик, свежеиспеченный выпускник мореходки, за какие-то грехи распределенный на спасатель.

Водолазы, в количестве четырёх человек, пользуясь моментом, у себя в каюте весь вечер принимали на грудь «огненную воду». После того, как волновая теория света Макса Планка была ими обсуждена и признана ошибочной, а в «Опытах» Монтеня была найдена масса спорных суждений, возникла тема, логично вытекающая из первых двух. Кто из судовых водолазов сильнее? Долго боролись на руках (слово "армрестлинг" им было незнакомо). Явного победителя так и не выявили. А тут еще и запасы горячительного подошли к концу.

Решили совместить приятное с полезным: заслать гонцов в ближайший от проходной переулок, где тетя Двойра через форточку окна на первом этаже отпускала водку круглосуточно. Чтоб проверить, кто физически крепче, два гонца пойдут за пойлом в ботах. Многие, наверное, видели хотя бы в кино, что из себя представляют 16-ти килограммовые водолазные боты на свинцовой подошве. В общем, каким-то образом закрепили они эти боты на ногах (без водолазных штанов это весьма затруднительно) и погребли к проходной. И парочка приятелей рядом - в качестве арбитров. Программа максимум – дойти и купить. Минимум – кто раньше сдастся. Попробуйте представить себе эту картину… Ночь. Проходная. Грохот бот по кафельному полу.

Два мордоворота при помощи странных телодвижений перемещаются в пространстве, а рожи… Красные от натуги. Выпученные от напряжения глаза. Мокрые от пота торсы в майках (Февраль. Мороз лютый!). Молча. И два шкафа с суровым выражением лица. Сопровождают. Вахтерша на проходной потеряла дар речи. В общем, они оба не дошли. Сбросили боты уже в переулке и, по-быстрому затарившись, с ботами в руках, босиком (вахтерша совсем растерялась) вернулись на пароход.

Чуть позже и эти запасы кончились… Заодно в процессе обсуждения пришли к выводу, что сила – это не главное. Ловкость и умение! Вот показатель! А как проверить, кто ловчее и умелей? Ответ нашелся быстро. Кто быстрее доберется до заветного окошка тети Двойры, но уже …в ластах! Поскольку на кон было поставлено многое (кто последний – тот и платит!) участвовали все четверо. Побежали, хлопая ластами по ледяной корке. Опять проходная. Та же вахтерша…

Дальше можно не рассказывать. Бесполезно. Ее лицо надо было видеть….
*********************

А в чем, собственно, состоит "проектность"? Вы предполагаете это все громко издать?

[QUOTE=Тот еще Тип;2876922] Вы предполагаете это все громко издать?[/QUOTE]

Уже издано три книги. Два сборника разноплановых авторов в прозе и поэзии, с иллюстрациями и цветными фотографиями, и один персональный сборник. Готовятся к изданию ещё две "персоналки"...
Так что вот так вот...:)

Вы как-то "так вот так вот" лихо откинули первую, сиречь основную часть вопроса

П.С. Это я к тому, что сам факт публикации не удивителен, сейчас это дорого не стоит

Я скажу, что это стоит дорого. Если издавать где-нибудь в "Астропринте" и иже с ними книжицу в 30-40 страниц на серой бумаге и в мягкой не глянцевой обложке..

Да. Гривень 800-900 книжиЦа обойдётся.

Нам вышло [U]на порядок[/U] дороже. Но мы могли себе это позволить.
Вот внизу фотографии. Качество не очень, просто снял в офисе на телефон, а все "Никоны" с "Кэнонами", вместе с работниками разъехались по свадьбам работать :(( Так что за качество снимка - пардон :)))

[QUOTE=Тот еще Тип;2876980]......П.С. Это я к тому, что сам факт публикации не удивителен, сейчас это дорого не стоит[/QUOTE]

Вам, как дизайнеру и рекламисту, скорее всего известна принт-студия "Абрикос"? Вот мы у них издавались. Расценки само собой представляете, думаю... Очень повезло с дизайнером. Практически весь дизайн был сделан Юлечкой Ряхиной, за что ей от редколлегии вечный книксен с реверансом!:)

Саму книжку я тоже где-то встречал в городе.

Мы потихоньку "вылезаем на свет божий" :):)

Ещё стихи от главного редактора проекта, Ирины Василенко:

[B]Петербургу [/B]

В соавторстве с Анатолием Семёновым (Sammyboy)


Нам не надо наград и не надо – звона литавр,
В Красной книге запрятаны те, в ком струится jazz…
И единственный нужный, как воздух, нам гонорар –
Избежать чужого бездушья и зависти метастаз.

Я учусь у тебя не склонять головы – нигде,
У твоих площадей свободы займу глоток.
Научусь без страха в глаза я смотреть беде,
И останется храм твой – в душе/или между строк.../

Забери – в рассрочку – покой и сомнений пыл,
Научи – в разлуке – топить своих мыслей лёд,
Обучи различать, где жизнь, где – всего лишь пыль,
Мне поставь по предмету «Быть и Любить» – зачёт.
*********************

А.С.

Кто назвал её покорной, кто посмел поставить ценник,
И решил, что всё так ясно – до последнего «прости»?
Лучезарно улыбаясь, брошу всем последний пфеннинг,
И словам я не позволю здесь томиться взаперти.

Настежь окна, настежь мысли! А незрелые сюжеты
Поцелуев, кривотолков – разбросаю второпях...
Обернётся птицей кошка, и жемчужные браслеты
Разлетятся звездопадом в этих стылых февралях.

Крыши, звёзды... Погуляем? Не боишься вниз сорваться?!
У меня – ключи от неба и билет на дирижабль.
У тебя – весёлый норов и уменье догадаться,
Что тобою только дышит мой доверчивый февраль.

…Кто меня назвал покорной, кто решил, что понял что-то?
Обернусь холодной стервой, брошу жёсткие слова…
Но в душе опять котёнком заскребётся отчего-то
Недосказанная нежность, что тобой одним жива.

***************************8

[QUOTE=Тот еще Тип;2876922]А в чем, собственно, состоит "проектность"? [/QUOTE]


кстати, обратила внимание на название проекта. Очень удачное - многоплановое.

(зависть - это ведь нехорошо? дико завидую Ильичёвску - креативные люди, по-видимому, нашли друг друга и не остановились на стадии разговоров "как тяжело выжить художнику") Успехов вам всем, господа!!!


Маринер с лёгким юмором его короткого рассказа - чудо))) Перечитала дважды. Шик!!!

[QUOTE=Funny Kaplan;2877370]кстати, обратила внимание на название проекта. Очень удачное - многоплановое.

(завись - это ведь нехорошо? дико завидую Ильичёску - креативные люди, по-видимому, нашли друг друга и не остановились на стадии разговоров "как тяжело выжить художнику") Успехов вам всем, господа!!!


Маринер с лёгким юмором его короткого рассказа - чудо))) Перечитала дважды. Шик!!![/QUOTE]

Я Вас сердечно прошу - остановитесь. Восторженное отношение к жизни - это прекрасно, но Вы себя явно не бережете.

вам нравится брюзжание? ну, извините, что не совпали)))

Замечу, кстати, что разговариваю я не с вами. И вполне вольна писать то, что считаю нужным.

Вы не разделяете моей точки зрения? Наверно, у вас есть собственные, более удачные примеры, ВАШИХ проектов? Или хотя бы аналогичных? Озвучите?

(кстати, предупреждаю: я могу быть весьма стервозной))))

[QUOTE=Funny Kaplan;2877433]вам нравится брюзжание? ну, извините, что не совпали)))

Замечу, кстати, что разговариваю я не с вами. И вполне вольна писать то, что считаю нужным.

Вы не разделяете моей точки зрения? Наверно, у вас есть собственные, более удачные примеры, ВАШИХ проектов? Или хотя бы аналогичных? Озвучите?

(кстати, предупреждаю: я могу быть весьма стервозной))))[/QUOTE]

я вам в личку ответил

Ув. Тот Ещё Тип и Фанни!
Прошу - не ругайтесь в этой теме! Не из-за чего, право слово.
Я сам люблю поругаться в свадебных темах, отстоять бохегознает что и позлословить бохзнает с кем:)
Но литераторы - они ж как дети. Обидчивые, мнительные, не от мира сего... Не будет смысла в выяснении отношений.:)
Заранее спасибо.

Не беспокойтесь, мы не будем. Действительно, нет предмета

у нас получилась мирная-славная переписка:) Всё в порядке)))

немного из под себя выложу:):)

[B]Пирожковницы[/B]

Очумелые пирожковницы
На Привозе сбились в кучу, галдят,
Что народ пошёл переборчивый:
Пирожки не едят!!!

А моя сиро жмётся в сторонке,
Озабоченная сестра.
Некрасивая и не стройная,
Замуж хочется, да и пора!

Нет богатства (откуда? на тесте?),
А весь день беготня, беготня….
А ведь хочет побыть невестой,
Встать за мужа, а не за меня.

А народ пирожки не ест!!!
Видно, с мясом не то что-то…
Ни одной собаки окрест,
Чтоб ты сдохла, эта работа!

Пирожковниц серые тени,
По рядам разбрелись мышами.
И сестра моя - как привиденье,
Ведьма с спутанными волосами.

То ли Этот судьба её? То ли Тот?
Равнодушны к товару оба.
Да и к ней, и к любви до гроба -
Ничего!
.......Никто!!
.............Не берёт!!!

************************************

[B]Письмо Маккартни[/B]

Как-то раз, в порыве страсти,
Взял, и в Лондон позвонил.
И сказал Маккартни: «Здрастье!».
А вот кто он – я забыл.

Он «Хеллоу!» мне в трубку тычет,
Я смешался, погрустнел…
Пол по-русски не талдычит,
И мой «инглиш» не у дел.

Сэр Маккартни в белом фраке,
Я в «семейках», босиком…
Он –во славе. Я –во мраке,
Нас связует телефон.

«Пол, дружище, что вы пьёте?
Может быть, аперитив?
А потом «Битлов» поёте,
Иль какой иной мотив?»

Раздалось сопенье в трубке,
И повисла тишина.
Пол задумался не в шутку
И ответил: «Старина!

Мы тут кушаем горилку,
Борщ и сало с чесноком.
Брось трепаться! На бутылку
Загляни к нам вечерком!

Сорри.. Спикаю не в тему-
-тут проснулся Ринго Старр.
А ему в ночную смену
Девок щупать по кустам».

«Пол, а может, о погоде?
Как с туманами у вас?
Иль о музыкальной моде…
Или в моде декаданс?»

Тут Маккартни рассмеялся,
Расчихался вниз на фрак.
И сказал: «Все крэйзи янки
Сильно любят панк и фанк».

Наши ж сэры, дэнди, леди
Все – сгорают от любви.
И сильнее всех на свете
Запевают « Let It Be».

Пол запел… И я в полтона,
Смолкло всё на небесах…
Замерли у телефонов
Пол – во фраке. Я – в трусах.

**************************************

красиво Алиса!!!

спасибо, солнц)

про мой второй любимый город - немного нового :)

Не рано? Как в начале пьесы,
Окинут взглядом город наш.
Как набивая патронташ,
Поэты, мэтры и мэтрессы,
Откинут опыт, вес и стаж,
Дабы сказать нам "за Одессу"...

Не поздно? Мэрии все стрессы,
На склонах сто лихих замесов,
Деревья -вон! Деревья - лесом
Их строем сдвинут на Поскот.
Весьма терпим у нас народ!
Не видит выгоды прогресса...

Не рано? Морю служим мессу,
Наглеют стройки с каждым местом,
Фаст-фуды кормят горьким тестом,
С Французского булыжник снят,
А мэр по-прежнему не внят.

Не поздно? Деньги аки бесы,
И на Привозе два обвеса,
И доллар к доллару для пресса,
Чтобы закрыть кому-то рот.
Народ? Ну что Вы.. Что народ?..

Не рано? Катят "Мерседесы",
И в Царских Сёлах пьют повесы.
Внезапен вечер, как агрессор,
И ночь за ним юна, нежна...
Надежда утра ждёт одна,
Но поздно. Тихо спит Одесса.

@ sammyboy 00:31 06/07/2008

Ребята, ну вы просто молодцы!
Спасибо Алисе за ссылочку, а то так и не видела бы эту тему!
Может еще кого-то выложите? (смущенно :) )

[QUOTE=armida;2910468]
Может, еще кого-то выложите? (смущенно :) )[/QUOTE]

а сама?:))) нам же тоже интересно, что другим нравится)))

[I]Ещё один отрывок из нашей книги. Автор, оставшийся под ником - Василиска.[/I]


[B]Тебе, мой хороший…[/B]



[I][RIGHT]Нечеловеческая сила,
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с земли.

И никого не защитила
Вдали обещанная встреча,
И никого не защитила
Рука, зовущая вдали...
А.Кочетков

[/RIGHT][/I]

Нет ничего страшнее матерей, хоронящих своих детей. Нет ничего страшнее матерей, которые делают это с улыбкой на губах. Нет ничего страшнее, чем понимать, что это мать человека, которым ты жила и дышала, возможно, самые чудесные годы своей жизни.

Здравствуй, солнце мое. Здравствуй, мой милый мальчик, так и не ставший моим мужем и отцом моего сына, но ставший моим лучшим другом. Здравствуй, мой замечательный человечек. Хочу в этом последнем письме сказать то, что чувствую, и так, как этого хочу. Знаю, что давно не имею права на нежность, что ты любил других девушек, как и я – других молодых людей, но позволю себе сейчас то, чего ни за что не позволила бы себе, будь ты сейчас рядом. Позволю себе любить тебя так, как это было долгих пять лет назад.
Знаешь, слова этого письма я обдумывала два или три дня – так много наговорилась сама с собой и наплакалась, что сейчас уже в голову ничего не идет. Глупо, правда? Поэтому буду писать все, что на душе. Только вот не знаю, с чего начать…
Начну с того, что я по-настоящему рада тому, что ты решился мне позвонить этим летом. Когда-то давно я была на тебя обижена, хотя должна была винить только себя. Когда-то давно я бы фыркнула при твоем появлении и не была бы с тобой искренна. Но в день, когда ты снова появился в моей жизни, я приняла тебя так, будто никогда с тобой не расставалась, будто мы не виделись каких-то пару-тройку недель. Ведь ты мой друг. Ведь ты самый необыкновенный человек, которого я когда-либо встречала. Поверь, я говорю так не потому, что не увижу тебя – я сказала бы то же самое при встрече. А возможно, я говорила тебе это по телефону, – я не помню... Как же я ненавижу себя за то, что память моя не хранит каждую минуту, проведенную рядом с тобой, каждое произнесенное слово! Как корю себя за то, что не приехала, когда ты меня ждал, когда хотел увидеть! Как сожалею, что не взглянула в твои глаза, а ты не успел меня обнять своими сильными руками! Я помню твои руки, малыш. Я помню каждую вену. Помню длинные пальцы и ухоженные ногти. Помню твои всегда смеющиеся глаза и черные брови вразлет, помню нежные губы. Я помню, каким добрым, любящим и искренним ты всегда был.
…
Окунаясь в прошлое, я искренне не понимаю, за что ты меня полюбил. Не понимаю, что притягательного увидел в классической девочке-отличнице бесшабашный, искрящийся, всегда оптимистичный и рассеивающий вокруг себя свет ты. Но я бесконечно благодарна тебе за это. Тебе, судьбе, провиденью… Богу…
Спасибо тебе, что повлиял на меня, на мои представления о том, каким должен быть настоящий сильный человек.
Спасибо тебе, что с тех пор ценю в людях умение отдавать себя без остатка, до последней капли своей энергии тем, кого по-настоящему любишь, тем, кого считаешь самыми дорогими сердцу.
Спасибо за то, что научил меня ценить твёрдость, уверенность, научил не метаться в сложных ситуациях.
Спасибо за то, что показал мне, что бывают на свете необыкновенные люди.
Узнав тебя, я впервые встретила человека – моего ровесника, молодого совсем мальчишку – который подставит голову, будет грызть землю и рвать себя на куски за тех, кто по-настоящему дорог, ни секунды не задумываясь о последствиях. Как я надеюсь, что научусь когда-нибудь быть такой же бесстрашной, как и ты… Я буду стараться.
Спасибо тебе, солнце. Спасибо за то, что был рядом всегда.
…
Знаешь, я по-прежнему привожу себя в порядок, прежде чем выйти из дома. Крашусь, укладываю волосы, покупаю и надеваю красивую одежду. Только не могу больше держать спину ровно – мне приходится прятать свои опухшие красные глаза, которым не помогает никакая косметика. Прости меня за это. Я знаю – ты не одобряешь моих слез, знаю, что хочешь видеть улыбку на моем лице и сияющие глаза. Я обещаю, ты увидишь их еще не один раз. «Любовь стоит того, чтобы умереть, а смерть стоит того, чтобы жить». Классика.
Я обещаю, что проживу долгую, интересную и счастливую жизнь, ведь ты этого очень хочешь.
Я обещаю, что запомню все счастливые минуты, чтоб рассказать тебе о них при встрече.
Я расскажу тебе о том, каким будет мой сынуля.
Я расскажу тебе о моей семье. Расскажу о странах, в которых побываю и о людях, с которыми познакомлюсь.
О жизни, которую проживу с памятью о тебе.
Я проживу ее так, как ты бы хотел – я буду счастлива.
Но пока… пока позволь мне оплакать тебя. Позволь мне побыть несчастной ради самой себя.
…
Не так давно прочитала «Заир» Коэльо. Не считаю его писателем, заслуживающим такого массового преклонения, но эта слова этой книги попали мне прямо в душу. Ведь долгое время ты был моим Заиром. Я приведу цитату, если ты не против:

«По утверждению писателя Хорхе Луиса Борхеса, понятие Заир связано с традицией ислама и возникло в XVIII веке. По-арабски оно означает нечто видимое, присутствующее, то, что не может остаться незамеченным. То, что, войдя однажды с нами в контакт, будет мало-помалу занимать все наши мысли до тех пор, пока не вытеснит все остальное. Это можно счесть святостью — или безумием». (Фобур Сен-Пер, «Энциклопедия фантастики», 1953)

Я не была одинока, я любила другого, но ты всегда был рядом, как бы я этого не хотела. Я очень долго пыталась забыть тебя, выбросить, вытеснить из своей жизни, искоренить каждое воспоминание, связанное с тобой. Я думала, мне это удалось. Я гордилась своей силой воли и терпением. Как же я ошибалась… Мне достаточно было лишь раз услышать твой голос, увидеть пару строк, набранных твоей рукой, и я мгновенно забыла о той боли, которую пережила. Ты снова стал моим другом, человеком, прочно и навсегда занявшим место в моем сердце. Пусть простит меня тот, кому говорила, что люблю. Я не лгала. Я всего лишь не подозревала, что сила, связавшая нас однажды, так сильна.
А ты снова стал моим Заиром. Только судьба распорядилась так, что встретимся мы теперь еще очень и очень нескоро. Что ж, придется мне запастись недюжинным терпением.
…
Я перебираю в своей памяти отрывки из нашей тогда еще общей жизни, как самые драгоценные, мелкие, но невероятно яркие и сияющие камешки. Помнишь нашу первую встречу? А наш первый поцелуй? Знакомство с твоими родителями? Помнишь, твоя мама жаждала узнать, что ж это за девочка такая, рядом с которой ее бесшабашный и неуправляемый сын проводит все свое время? Девочка, после встреч с которой он идет пешком из Алексеевки на Салтовку. Ради которой исправно ходит в ненавистный университет. Помнишь, как у меня тряслись коленки перед этой встречей? Кто же мог тогда знать, что эта несгибаемая женщина станет моей второй мамой… Кто мог знать, что она впустит меня в свое сердце как родную дочь…
…
Знаешь, я всегда боялась темноты и неизвестности, которая в ней таится. Такие себе страхи из детства… А сейчас я так надеюсь, что все эти фильмы про привидения – правда! Я так надеюсь, что услышу когда-нибудь краешком сознания твой шепот, почувствую твое прикосновение, что однажды пойму, что в эту секунду ты рядом… смотришь на меня… улыбаешься. Когда я одна, я зову тебя, говорю с тобой. Я так надеюсь, что ты когда-нибудь услышишь, дашь о себе знать! Я надеюсь, что тот мир, в который мы все когда-то попадем, не похож на мир древних греков. Ведь тогда ты не будешь помнить свою жизнь, не узнаешь меня, когда буду рядом. И я не пойму, что ты – это ты. Но и в том раю, о котором нам рассказывали еще в детстве, ты не сможешь быть счастливым, если сердце твое разрывается (я знаю – так и есть), глядя на твою семью, на маму…
Я не знаю, что думать. Я не знаю, на что надеяться… Мне страшна сама мысль, что буду для тебя чужой там, за порогом.
…
Когда я уходила с Прощального Вечера, ко мне подошли твои «друзья». Да-да, – те самые «друзья» которых я ненавижу и которые терпеть не могут меня. Спросили, узнаю ли. Честно – если бы Маняша не показала их ранее – не узнала бы. А твой когда-то лепший приятель, тот, что Стас, убеждал меня, что не узнавал весь день… И представляешь – я протянула в ответ им свою руку! Я лицемерно пожала им руки! Знаю, что как бы ты к ним не относился, ты не хотел бы нашей ссоры, не хотел бы моих обвинений. Раз уж твоя мама промолчала… то кто я такая… Но, боюсь, на моем лице все было написано. Крупными буквами. Боюсь, что глаза мои выдали меня с головой. Хотя… чего бояться-то – я как была принципиальной, так и осталась. За это я была дорога тебе. Эх… но как же мне хотелось раздобыть чего-нить потяжелей, поогнестрельней. Хотелось расстрелять этих сволочей, этих тварей, что тащили тебя в болото, что пользовались твоей безмерной добротой и искренней заботой об этой гнили. Но тогда бы я потеряла единственную надежду когда-либо встретить тебя, подержать за руку, взглянуть в твои глаза. Знаю, что слова мои слишком горячи. Знаю, что не только из-за этого не решилась бы на это – у меня ведь есть семья, которая не пережила и не простила бы мне такого. Поэтому, я надеюсь, ты подождешь меня, мой дорогой друг. Мы ведь с тобой еще наговоримся, правда ведь?

Как жаль, что я не побываю на твоей свадьбе, что не стану крестной мамой твоему первенцу. А ты не возьмешь на руки моего. Я очень хочу, чтоб мой ребенок был похож на тебя. Хочу, чтоб он так же, как ты, умел сеять вокруг себя радость. Хочу, чтоб был таким же добрым, надежным, бескомпромиссным в вопросах, которые касаются семьи, любимых и друзей. Хочу, чтоб он тоже умел и любил удивлять. Хочу, чтоб в любви так же сжигал себя без остатка. Хочу, чтоб его избранница чувствовала себя по-настоящему защищенной рядом с ним, как и я когда-то – рядом с тобой. Хочу гордиться им так, как горжусь тобой. Не знаю, сумею ли воспитать его таким, но очень постараюсь.
…

[I]Продолжение:[/I]


Знаешь, я пишу это письмо уже не первый день. Сначала думала, что закончу его за один вечер – выплесну на него все свои слезы, всю свою боль, что засела в сердце, что не дает легко дышать, что сковывает, сжимает, завязывает тугим узлом и крошит на мелкие кусочки. Но вот я села за компьютер и поняла, что должна сказать тебе так много, должна все вспомнить и все пережить снова. Не знаю, удастся ли, но я… я постараюсь.
…
Перечитала нашу с тобой переписку. И твои, и свои письма… Так удивлена, что то, что отправлено от моего имени, написано моей рукой… Откуда я брала такие слова, такую постановку фраз? Должно быть, и здесь ты не прошел мимо. И здесь, даже в такой мелочи, оставил свой след… Ты по сей день не перестаешь меня изумлять.
…
Твоя мама – стальная женщина. Как это было на лекциях по материалам электронной техники – высоколегированная сталь. Женщина, которая учит свом примером. Я постоянно вижу ее перед глазами и не нахожу слов, чтоб описать ее силу. Я люблю ее.
…
Помнишь, как я однажды возмутилась тем, что ты не даришь мне букеты из полевых цветов? Помнишь, как ты удивился, что они могут мне нравиться, ведь ты считал, что я достойна только лучших роз? Помнишь, как по дороге из России, от бабушки, ты остановился и насобирал огромную охапку васильков? Это были самые прекрасные цветы, которые мне когда-либо дарили. Спасибо тебе огромное за них. Пожалуйста, знай, если на могиле ты увидишь васильки – они от меня.
…
Я всегда надеялась, что мы сами строители своей жизни. Только теперь я боюсь в это верить, иначе буду корить себя всю свою жизнь за то, что произошло. За то, что так и не приехала, за то, что отпустила тебя когда-то давно. Я не должна была этого делать, не должна была позволить какой-то глупости встать между нами. Я ненавижу себя за свою гордость, которая так и не позволила мне выяснить причину взаимных обид тогда. Я должна была вцепиться в тебя руками, ногами, зубами! По крайней мере, тогда я не потеряла бы тебя на пять долгих лет… Говорят, первая любовь должна быть несчастной, иначе вторая будет обречена. Сейчас, когда пишу эти слова, я так и не могу понять, кем же ты был мне больше: любимым или другом. Тем и другим? Боже мой, как же трудно найти человека, который бы любил и понимал меня, как ты! А я отпустила тебя! Отпустила тебя навсегда. Что же мне думать? В чем же мне себя убеждать: в том, что в моих силах было направить тебя в другую сторону или в том, что все наши жизни уже написаны в книге судеб? Я не знаю. Но от этого так тяжело...
…
Сегодня в чате разговор зашел о душЕ. О любви и боли. Не хочу верить, что человек лишь набор молекул и сигналов! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ!
И НЕ БУДУ.
Иначе мы все лишь куски мяса, которые после смерти не оставляют после себя ровным счетом ни-че-го. И это не жажда бессмертия во мне говорит. Это надежда на встречу. Ведь что мне останется, если не она…
…
Смешно, но то, что я пишу, мне напоминает вопли и слезы малолетки с разбитым сердцем. Когда уход любимого паренька становится трагедией века. Почему я так сдержана, так цинична по отношению к самой себе? Почему не позволяю себе растечься по этой бумаге?.. Почему постоянно контролирую себя?.. Почему не выйду к морю и не проору о своем горе?.. Что это, сила или бесконечная слабость?..
Сегодня шла на работу и думала о том, что, очевидно, пришло время состричь свои волосы. Пришло время снова стать такой, какой ты меня любил. Глупые мысли. Хочется хоть как-нибудь тебя порадовать, как будто это что-то изменит. Как будто эти мелочи имеют какое-то значение… Как глупо…
Я теперь меньше плачу. Может быть, я начинаю смиряться?
….
Здравствуй, малыш. Я так долго тебе не писала… Но сегодня не могу не поговорить с тобой. Ты мне приснился этой ночью. Спасибо тебе. Спасибо той силе, что позволила нам встретиться, что позволила тебе прийти. Я готова плакать и смеяться одновременно. Я люблю тебя. Люблю тебя, мой хороший друг. Я так рада.
…
Скучаю по тебе. Боль понемногу проходит. Остается такая нестерпимая тяжесть…

…


Сегодня прошел ровно год с тех пор, как ты ушел. Перечитываю строки, написанные в те дни.
Слез нет. Только глухая печаль. Рука, сжимающая сердце. Сжимающая так сильно, что кажется – кровь сейчас брызнет в разные стороны и потечет жирными страшными струями между пальцами. И накатами грусть. Грусть такая невыносимая, что хочется заскулить. Как маленький щеночек.
Сегодня – 11 января 2007 года.
В субботу еду в Харьков.
Еду к тебе.

Иду по городу. Ничего серого. Красивые родные дома. Много огней на деревьях и фасадах зданий. Знакомые и новые магазины, вывески, люди. Иду на автомате, не задумываясь о поворотах и неровностях – я помню все наизусть. Прикинув, как доехать до нужной станции метро, ловлю себя на том, что уже давно двигаюсь в нужном направлении. К тебе.
Кафе, в которых наша компашка любила прогуливать пары. Скамейки, на которых протирали штаны и юбки летом. Витрины дорогих магазинов, в которые я когда-то не решалась зайти. Барахолка на станции «Исторический музей», аналог Одесского Горсада, где было потрачено столько стипендий на всевозможные украшения. Магазинчик на Сумской с самыми вкусными на свете булочками с курагой. Оперный театр, «Виртуозы Москвы», играющие так, что хочется плакать от счастья.
На улицах много красивых, стильных молодых людей. На них приятно смотреть. Приятно наблюдать за движением города.
Знакомая надпись «Водитель, помни, тебя ждут дома!» Сотни тысяч раз проходила мимо нее. Печаль накатывает с новой силой – думаю о тебе. О твоей глупой гибели.
Море цветов на твоей могиле. Тебя помнят и любят очень многие. Ты этого заслуживаешь.
Но тебя там нет.
Мы просто разминулись.
Ты снова уехал за моря-океаны. Я приехала в город своей студенческой молодости.
Вечером снова сяду за компьютер, нажму «Проверить почту» и прочту новое письмо, отправленное тобой.
Тебя там нет…

Я скучала. Оказывается, я так сильно скучала.
Нино Катамадзе плачет в наушниках плеера. Держит своим голосом мою душу невесомой пушинкой на ветру. Рисует мне крылья.
На секунду ты снова рядом со мной. Целуешь в макушку, улыбаешься, заглядываешь в глаза и читаешь мои мысли. Показываешь новинки. Спускаешься в переходы метро. Стоишь за моей спиной перед зеркалом в магазине – помогаешь с выбором нового платья. Придерживаешь рукой при переходе через дорогу.
Бережешь, как всегда.
Воображаю, будто ты рядом. Так много хотела сказать, но пока промолчу. Переживу все еще разочек внутри себя.
Я вернусь. Я обязательно приеду снова.

До встречи, Игорь.


[I]@ Василиска[/I]

Алиса, прямое попадание! О ней, дорогой, и думала :)

Местная анестезия – капля мартини, лёд
Я запираю двери – здесь никого не ждёт
Ни этот тихий вечер, ни мой бродяга-кот,
Да и сама я, знаешь, просто устала от…

Долькой лимона солнце завтра растормошит.
Кажется, исчерпался снов про тебя лимит
В этом молчанье вязком ты мне такой чужой…
Выпьем за то, что было? Чин-чин, далёкий мой.

Повыкладываю и я немного, с вашего позволения :)

На бокале вина вкус помады твоей...

На бокале вина вкус помады твоей,
Отпивая глоток, прикасаюсь я к ней,
Ощущаю я вкус молодого вина,
Вкус помады твоей будоражит меня.

С глотком каждым вина вспоминаю тебя,
Как пила ты его, мой бокал пригубя,
Как блестели глаза над стеклом хрусталя,
И какая в глазах твоих жила искра…

Вспоминаю я вкус твоих губ, как сейчас,
И в объятьях твоих проведенный тот час,
А еще твоих рук неуемную прыть…
Мне казалось, что двери души не закрыть.

Распахнуть бы их настежь и ключ потерять,
И тебя каждый день на пороге встречать,
Поцелуем приветствовать, нежно обняв,
И в двери вносить, на руки подняв,

Положить на постель… обнажить не спеша…
Черт возьми! Почему ж это только мечта?!
Почему ж мы урывками счастья живем?!
Ведь все время могли б проводить мы вдвоем!

Только жизнь ставит наши мечты на места,
И захлопнулись двери в души моей храм.
Пригублю я вина, вспоминая тебя,
Вкус помады твоей на бокале вина…
PANZER

Писульки
Зесли Лейбовны Кац

Непрактичные размышления весьма практичной особы


Навеянное

Сегодня прочла рассказ одного форумчанина. Он попал ко мне совершенно случайно и неожиданно /хотя… есть ли место случайностям в этой жизни?../
Удивлена очень. Этот молодой человек мне симпатичен. И интересен. Он всегда весел. Саркастичен. Порой язвителен. Я думаю, он хороший человек и хороший друг. А в этих строчках он – растерянный и уставший.
Нет, конечно же, так часто бывает – многие не показывают ни своей боли, ни своей слабости. Смеются. И в реале, и в интернете. Убегают в эту дрянь, в эту жижу. Понимают, что бегут, но, наверное, выхода другого не видят. Так, что ли, получается?..
Не хочу этого понимать. По крайней мере – я буду стараться.
Не понимаю подобных уходов в неизвестно_куда.
Не понимаю, почему люди не просят о помощи.
Мы можем не говорить всей правды о себе всем подряд, но ведь всегда найдется человек, один человек, которому мы можем довериться. Который обязательно поможет. Почему же не сделать этого?
Неужели это какой-то страх? Откуда он вообще берется? Почему люди боятся того, что в их душах поколупаются чужими грязными руками? Откуда ж эти руки-то берутся?! Да и вообще, могут взяться… Ведь работает, работает же эта старая банальная истина, что Мы Сами Решаем, Что Причиняет Нам Боль, А Что Радует. Сами Решаем, Когда Нам Плохо, А Когда Хорошо. Это ж как из серии – ничто не в состоянии обидеть нас до тех пор, пока мы не почувствуем себя обиженными. Ведь здесь – здесь то же самое! Неужели этого не видно?!
А получается… получается, что многие хотят чувствовать себе несчастными и нездоровыми. Многие хотят забыться и устранить следствие, а не причину.

И он таким же мне показался. Не в том плане, что балдеет от своего состояния. Просто и ему тоже плохо. И еще, наверное, грустно.
Меня это расстраивает. Очень. Даже не знаю, почему, ведь я не знаю этого человека совершенно. Но я надеюсь, что я ошиблась и недопоняла его слов. Я надеюсь, что он не заигрался в эту виртуальную жизнь «без речи, с одной лишь информацией».
В какой-то момент мне очень захотелось увидеть его. Живого. В глаза посмотреть и за руку взять. Просто так. Думаю, он бы понял.
Но ведь есть же кому его встретить, есть, кому понять. Неужели это не помогает?
Или все дело в том, что и он тоже строит эти пресловутые затасканные стенки. И он закрывается в себе, а на поверхность всегда и для всех без исключения выпускает «у меня все хорошо».
Даа… В свете этих событий мне, наверное, стоит пересмотреть взгляд на улыбку_через_силу. Потому что, как оказалось, это не всегда есть хорошо… И работает тоже не всегда. А жаль. Такая была хорошая идея, ёлки ж палки!

А еще у него хорошие стихи.

[I]Sapienti sat*[/I]

[B]
Стервозное[/B]

[I]
....................... "Что, Акела, промахнулся, сукин сын?..
........................Надо было выше нотой… «Only you…»

.................................(с., Sterva)[/I]



Слов разматывая горькие витки,
Научусь, как стерва, отвечать.
Ты не первый, кто поймал в тиски,
И не первый, кто со мной – на ять.

А вчера ещё казалось – не пробьёт…
Отдыхает левая щека.
Отпусти из сердца под залог
Королеву… стерву – не дыша…

Тет-а-тет раз(носятся) слова…
Тридцати серебряников звон…
И полоска узкого бинта -
Будешь не лекарством, не врачом…

Не вторым, не третьим, не седьмым,
Зря слова читаешь по ролям.
Будешь просто лишним.
Промолчи. Мой порог тебе не по зубам.



[I]И.В., 2007 и всегда)[/I]

И пару фотографий в тему. Для тех, кому интересен проект и мы) Что-то уже было (но второпях), добавлю))))



[IMG]http://ilhome.org/gallery/data/3811/P101003321.jpg[/IMG]

[IMG]http://ilhome.org/gallery/data/3810/P10100343.JPG[/IMG]

[IMG]http://ilhome.org/gallery/data/3811/PA070055.JPG[/IMG]

[IMG]http://ilhome.org/gallery/data/3811/PA070057.JPG[/IMG]

[B]Лиса Алиса[/B] как всегда,славные фотки нашей настольной книги...:good::girl_in_love::rose:

[B]Лиса Алиса[/B] красиво!!!!:rose::good:
А я вот не хочу чтобы лето уходило...:shine::dry:

Деваочки и мальчики! В связи с переменой судьбы я более не буду заниматься развитием этой темы в этой ветке.
Думаю, скоро все увидят продолжение. Мне не до этих глупостей. Всего доброго и лит. успехов всем!! :))

[QUOTE=Лиса Алиса;3274451] Он, к сожалению, нужен был тебе лишь для пиара. Как автора тебя уже давно нет.

точка.[/QUOTE]


Что, и тут будем выяснять кто должен чего делать??? Что писать и когда писать? И никто не волен решать есть автор или нет его как автора.
А пока:
Оставьте автора в покое. Точка.

[B]Маска[/B]


Приросла навсегда, проросла сквозь тебя, отодрать бы её, но ты носишь (любя) – эту маску, скрывая неловко, что живая душа, что так хочет тепла, что устала от фальши и едкого зла….
Вот такая беда: впереди – холода, ну, а ты – ты пропа…, ты загнал себя сам – в мышеловку.

Так заманчив казался кафтан короля, одиночество, сплин и простая вода – чьи-то слёзы в ночную подушку. Ложь была так сладка, но черствела душа, и ты сам пропустил, как легко, не спеша, превратился из мастера вдруг в торгаша, растерял сам себя – до пустынного дна, до конца, до гроша...(потроша равнодушно закрома чьих-то дней, превращённых в игрушку).

Поздно лоб разбивать. Ты хотел растоптать? Но лишился и славы, и шика. Этот город пустой – он уже неживой, те, кто рядом с тобой – манекены. Отвернутся друзья, дотянуться нельзя ни до прошлого, ни до родного. Всё, что грело – мертво, всё, что было – ушло, оказалась, что маска приелась давно, а игра обернулась дерьмово.

…В Гефсиманском саду расцветут поутру одинокие дикие вишни. Разобьётся звезда, зазвенит лебеда, но в руках у тебя – ничего, пустота.
Холод.
Крошево льда …
Не составит труда? – Что ж, настала пора, запиши в дневнике, дни свои вороша:
«Одиночество – это когда…»

[QUOTE=Лиса Алиса;3323860][B]Маска[/B]


«Одиночество – это когда…»[/QUOTE]



Так красиво.
А кто автор?

[QUOTE=takca;3362941]Так красиво.
А кто автор?[/QUOTE]

ну, раз подписи нет, то, по логике, - я)))
пасиб!
можно, вообще-то, побродить ещё вот здесь:

[url]http://www.grafomanov.net/poems/author/irina/[/url]

(там тоже я))))

[QUOTE=sammyboy;3274462] [B]Точка.[/B] [/QUOTE]

[I]Дарю автору)))))[/I]


Только небу ясно, во что мы влезли,
Забывая к чёрту обет злословья.
Мы идём упрямо по краю лезвий,
От падений вниз открестясь (любовью?)

Эта фишка, дарлинг, для самых дерзких,
Кто корону утром легко примерит.
Тем, кто ныне/присно остался в детстве, -
Бог ключи от рая, вздохнув, доверит.

Мы судьбу ломали (горбушкой хлеба).
Остывала нежность - на дне бокала.
Ироничным взглядом бродяги-Хэма
Провожали вечность, что баловала.

Присягни на краешке этих строчек,
Что меня запомнишь [sicut te ipsum].
И когда наш Бог набросает [B]точек[/B],
Посчитай всё это… смешным капризом)



(*на одно стихо Яны Маковеевой)

из понравившихся

Мон Ами

Ваши волосы - ив расплетённые ветви,
В Ваших пальчиках
Спит с позолотой мундштук.
Мон ами, не грустите так...
Лучше ответьте:
Что так взор Ваш мне чужд?
Что с Вами, мой друг?

Ваши губы так холодны,
Вы вся неприступны.
Я у ног Ваших в пепел
Сгорю без следа.

Только, кажется, вряд ли
Вы желали свободы.
Это, впрочем, ничто...
Это так, ерунда.............

из понравившихся-2

Лиля

Лиля, Вы так чудесны!
Вы милый ребёнок...
Ваш игрушечный пони
попоной покрыт.

Баловство Ваше к месту,
И Ваш жеребёнок,
Так невинен и нежен,
И в холке завит.

Лиля, помните Осень,
Парков долгие тени?
Мы катались
В игрушечном белом ландо.

Лиля, помните, как
Вы боялись сомнений?
Вам всё было не так,
И всё было не то.

Ах, года пролетели...
Позолота потускла,
И Ваш маленький пони
Стал бледнее Луны.

Лиля, Вы так чудесны!
Но опять мои чувства
Забираете прочь,
И в ландо уж не Вы...

[I]Из вспомнившихся-1[/I]

[B]Беглое....[/B]

Суматоха признаний – особого ранга,
Осуждать не спеши.
Усмехаюсь тебе – шантрапа, самозванка!
Что, стиши хороши?!

Заблокировать прошлое – это наука,
В ней ни правды, ни лжи.
Жемчугами рассыпана память. А скука –
Просто пост для души.

Позабыто тепло, не найдёт шифровальщик –
Я с собой ужилась.
Зацелованный Богом, придуманный мальчик,
Ты прости, сорвалась…

Оправдываться — не обязательно.
Не дуйся, мы не пара обезьян.
Твой разум не поймет — что объяснять ему?
Душа ж всё знает — что ей объяснять?

Это тоже кто-то из авторов Территории?!!)))

[I]"Душа - слепая соучастница..."[/I]
(тот же автор)

[QUOTE=Тот еще Тип;2876922]А в чем, собственно, состоит "проектность"? Вы предполагаете это все громко издать?[/QUOTE]

Этот вопрос был задан 2,5 года назад.
Возможно, автору интересен ответ - нынешний.

Издано 6 книг за 4 года, в которых - более 100 авторов. Проект стал менее локальным, и в последней книге есть страницы Марины Генчикмахер (Лос-Анжелес), Татьяны Хелке (Красноярск), Сергея Грея (Москва), Жени Сильченко (СПб), Кости Елумахова (Протвино). Предисловие к одному из разделов написано блистательной Яной Юшиной (Sterva), Москва.
Это друзья проекта.

Ещё: в нашем маленьком провинциальном городке прошли замечательные авторские вечера поэзии. Свои стихи читали:
Алина Марк (С.-Петербург, поэт, журналист)
Алексей Порошин (Одесса, главный редактор литпортала "Графоманов.Нет", директор Центра здоровья Алексея Порошина)
Сергей Грей (Москва, поэт и программист)))
Ирина Корнетова (Одесса, поэт и член редколлегии литпортала "Графоманов.Нет")

Помимо этого были ещё всякие общие вечера-презентации-встречи, перечислять которые слишком долго:) И несколько фотовыставок.
Про дипломы и награды не буду). Ну разве что про то, что в 2009 году в Центральном доме литераторов в Москве нам вручили специальный диплом международной литературной премии "Золотое перо Руси"...)

Да: создан литклуб "Территории".
Летом этого года предполагаем провести литфест "Провинция у моря". Коммент к нему - "Страшно, аж жуть!!!"))))
Сотрудничаем с Южнорусским союзом писателей Конгресса литераторов Украины. Нас пригласили, и есть авторы, уже принятые в Союз.

... а вот здесь можно найти фоторепортаж с последнего недавнего вечера:)
[url]https://forumodua.com/showthread.php?t=739433&page=1[/url]

С благодарностью примем любые креативные идеи и интересные предложения. И будем просто рады неспокойным людям:)



.