Просмотр полной версии : Любимые стихи
november_witch
16.09.2012, 10:27
Не успокоюсь, пока не увижу.
Не успокоюсь, пока не услышу.
Вашего взора пока не увижу,
Вашего слова пока не услышу.
Что-то не сходится - самая малость!
Кто мне в задаче исправит ошибку?
Солоно — солоно сердцу досталась
Сладкая — сладкая Ваша улыбка!
— Дура! — мне внуки на урне напишут.
И повторяю — упрямо и слабо:
Не успокоюсь, пока не увижу,
Не успокоюсь, пока не услышу.
Марина Цветаева
Лиса Алиса
16.09.2012, 11:09
Ася Анистратенко
мы видели британскую лису
на будничной обочине шоссе.
теперь - какого пафоса плеснуть,
чтоб вскрылась суть явления, во всех
подробностях и всей своей красе?
лиса бежала к лесополосе
повдоль домов, заправок и т. д.
(на скорости т. д. не разглядеть).
вагон слегка потряхивало. в такт
лису в окне потряхивало - миг.
мы были наблюдавшими людьми.
все было так.
зайду еще раз. там была лиса.
а нас там быть ни разу не должно.
шенгенские крыла и небеса
не позволяют этого кино.
и тусклые, контрастные поля,
набрякшие избыточной водой,
чужая лисья зимняя земля,
ни разу не гостеприимный дом, -
такой невероятный бонус-трек,
что все глаза не жалко просмотреть,
хотя в окне всего - дома, леса,
и лишь одна реальная лиса.
неоценимая, как божий дар,
нежданная от носа до хвоста.
ее не можно было угадать,
ее увидеть не было мечта,
ее отчизна, данная в окне,
в движении вагона по путям,
реальнее, чем все, что есть во мне,
без видимого отношенья к нам,
впустила нас не то чтобы с трудом,
но с равнодушным допуском - взглянуть.
на старых ветках старое гнездо,
железный путь раздался в ширину,
холодный ветер рябью по воде
холодной Темзы. можно ощущать,
пить кальвадос, смотреть. и обещать
жить так, с тобой. рожать тебе детей.
дорогу размочило от дождей,
лиса бежала прочь от всех людей,
ей жить, и нам не покидать пути:
в аэропорт, и далее везде.
но, если присмотреться, позади
была лиса. как счастье и т. д.
*** А это стишок Я посвящаю Себе любимому. (А. Галушко)
Я сделан из вселенского костра.
Из двух не разрешимых убеждений.
Из пёстрых красок полных баловства
И тусклых недоразвитых сомнений.
Я сделанный как двери без петель.
Из правильных и точных заблуждений.
Я состою из тех обычных слов,
Из которых не составить предложений.
Я сделан из тяжелых облаков.
Из будущего с прошлым столкновений.
Я состою из всех кошмарных снов,
И полон весь ошибочных решений.
Я сделан из бурьяна и цветов,
Я эталон несбыточных желаний,
Я проза ненаписанных стихов,
Букет из разных мифов и мечтаний.
Я остриё простых карандашей,
Я тайна не земных прикосновений,
Я мягкая кровать из кирпичей,
Дрожащий текст не нужных откровений.
Я состою из моря и песка,
Я сделан из 3D-изображений,
Из звуков, что летят издалека,
Из медленных загадочных движений.
Я сделан из лиманных берегов,
Мой мир внутри то весел, то печален,
Я сделан из туманных городов,
Трамвайных остановок и развалин.
Я сделанный из Девы сентября.
Из ярких споров, слёз и возражений.
Я солнца луч из завтрашнего дня
И сердца боль бессмысленных волнений.
БАНКИР-ША
16.09.2012, 14:42
Пастернак Борис
Любить иных - тяжелый крест...
Любить иных - тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.
Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.
Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Все это - не большая хитрость
cote d'Ivoire
16.09.2012, 15:06
Проходит ночь. В холодном звёздном кресле,
Поставленном у сосен на песках,
Сидит сентябрь, перебирая чётки,
И мутные огни в его зрачках.
Он утра ждёт; тогда, высок и важен,
Он встанет и пойдёт в лесу пустом
Нескорыми широкими шагами,
И солнце осенит его щитом,
И будет целый день лишь светлым нимбом
Его кудрявой строгой голове…
Морозный пар отудобит к полудню
Свинцовыми росинками в траве.
Сентябрь в лесу отряхивает иглы,
Срывает листья, шьёт из них ковры;
С ним говорят насупленные сосны,
И журавли кричат: «Курлы-курлы!»
Уходит солнце. Медленным движеньем
В костёр зари, на жертвенник земли,
Он опускает узкие ладони —
И сумерки торжественно легли.
***
Какое утро свежее и ясное!
Октябрь! Октябрь! На лужах тонкий лёд.
Всплывает солнце яркое, прекрасное,
И полосы на изгородь кладёт.
И розовеет изморозь, мерцаючи
Алмазом, жемчугом и янтарём.
Летит, качается, в лучах играючи,
Седая паутина над жнивьём.
Пушистые нахохленные ёлочки
Бегут с околиц к лесу по межам,
И по ледку растрескались иголочки,
И завилял ледок по колеям.
Сажусь на лошадей. Как щиплет весело
Мороз, как дышится легко, легко!
Рябина гроздья алые развесила;
Синиц на ней, синиц… Как хорошо!
Гей, понеслись! Звенят-поют бубенчики
И громок ладный, крепкий стук подков…
Смеются с крыш морозные леденчики
Под неумолчный чокот воробьёв.
1915 г.
На полночной улице
мы с тобой расстанемся.
Что со мною сбудется?
Что с тобою станется?...
Фары скрылись в темени-
два холодных круга.
Хватит,хватит времени,
чтоб забыть друг друга,
чтобы стало небылью
глаз твоих сияние...
Встреч-то даже не было-
только расставание!
Птицы белокрылые-
дни,недели,месяцы-
пусть с другими милыми
нам помогут встретиться.
Будем жить размерено,
в будущее веря.
Хватит,хватит времени,
чтоб постичь потерю,
чтобы в ночи долгие,
полные печали,
эти фары желтые
память обжигали.
Дымова Лорина
До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.
До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей,-
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.
Сергей Есенин
Андрей Голубов
Как много тех, с кем можно лечь в постель
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь, обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель –
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
NATA92008
16.09.2012, 20:46
Д.Кедрин
ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ
Улетают птицы за море,
Миновало время жатв,
На холодном сером мраморе
Листья желтые лежат.
Солнце спряталось за ситцевой
Занавескою небес,
Черно-бурою лисицею
Под горой улегся лес.
По воздушной тонкой лесенке
Опустился и повис
Над окном — ненастья вестником
Паучок-парашютист.
В эту ночь по кровлям тесаным,
В трубах песни заводя,
Заскребутся духи осени,
Стукнут пальчики дождя.
В сад, покрытый ржавой влагою,
Завтра утром выйдешь ты
И увидишь — за ночь — наголо
Облетевшие цветы.
На листве рябин продрогнувших
Заблестит холодный пот.
Дождик, серый, как воробышек,
Их по ягодке склюет.
Как я люблю безмолвье сентября!
Душа немеет у себя на тризне.
Холодная, осенняя заря
Нам говорит об остановке жизни.
Ты больше не участвуешь в борьбе
И не нужны ни громкость и ни сила.
Жизнь тихо собирается в себе
И как кристалл светящийся застыла.
О, этот свет! Что значит ветра свист
И дождь холодный, хлещущий нам в лица?
Лишь только тот слетает, точно лист,
Кто сам в себе не смог остановиться.
БАНКИР-ША
16.09.2012, 21:27
Коньяк в графине - цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.
Конец сезона. Столики вверх дном.
Ликуют белки, шишками насытясь.
Храпит в буфете русский агроном,
как свыкшийся с распутицею витязь.
Фонтан журчит, и где-то за окном
милуются Юрате и Каститис.
Пустые пляжи чайками живут.
На солнце сохнут пестрые кабины.
За дюнами транзисторы ревут
и кашляют курляндские камины.
Каштаны в лужах сморщенных плывут
почти как гальванические мины.
К чему вся метрополия глуха,
то в дюжине провинций переняли.
Поет апостол рачьего стиха
в своем невразумительном журнале.
И слепок первородного греха
свой образ тиражирует в канале.
Страна, эпоха - плюнь и разотри!
На волнах пляшет пограничный катер.
Когда часы показывают "три",
слышны, хоть заплыви за дебаркадер,
колокола костела. А внутри
на муки Сына смотрит Богоматерь.
И если жить той жизнью, где пути
действительно расходятся, где фланги,
бесстыдно обнажаясь до кости,
заводят разговор о бумеранге,
то в мире места лучше не найти
осенней, всеми брошенной Паланги.
Ни русских, ни евреев. Через весь
огромный пляж двухлетний археолог,
ушедший в свою собственную спесь,
бредет, зажав фаянсовый осколок.
И если сердце разорвется здесь,
то по-литовски писанный некролог
не превзойдет наклейки с коробка,
где брякают оставшиеся спички.
И солнце, наподобье колобка,
зайдет, на удивление синичке
на миг за кучевые облака
для траура, а может, по привычке.
Лишь море будет рокотать, скорбя
безлично - как бывает у артистов.
Паланга будет, кашляя, сопя,
прислушиваться к ветру, что неистов,
и молча пропускать через себя
республиканских велосипедистов.
Осень 1967
И. Бродский
Old Lady
16.09.2012, 22:10
***
Опять я на исходе сил,
Забыв усталость,
Глазами птицу проводил –
И сердце сжалось.
Как удается на лету
По небосклону
Себя нести сквозь пустоту
Так неуклонно?
И почему крылатым быть –
Как символ воли,
Которой нет, но чтобы жить,
Нужна до боли.
Душа чужда, и быть собой
Еще тоскливей,
И страх растет мой, как прибой,
В одном порыве –
Нет, не летать, о том ли речь,
Но от полета
В бескрылой участи сберечь
Хоть что-то.
Фернандо Пессоа, перевод Анатолий Гелескул
Микаэль
***
Идет звериная тропа - в
глухие дебри,
здесь сердце иначе
стучит, не то что в дерби.
Здесь нету шляпок и
смешков –
надеждой выжить
запретов страшных семь
замков
сшибаю - ждите!
Бежит пантерою любовь,
ломая ветви.
Прыжками мягкими на
кровь,
им пахнет ветер.
Бежит пантера - горячи
движенья тела.
Летит как ночь на зов
свечи,
Сильна как вера.
Беги пантера – кровь
моя на сердце – раной,
Беги пантера – жизнь
моя – так гибнуть
странно.
Так невозможно уходить
– твой шаг заслышав.
Так невозможно быть
живым – когда не
дышишь.
Беги, свободная, куда –
сама не зная.
Беги – где счастье и беда,
Беги – по краю…
Осенняя скрипка -
прозрачная мука
Прощального взмаха
листвы,
И лес засыпает, и в
золоте звука
Рождаются зимние
сны.
И я в это верю - а как
же иначе?
Без них не запахнет
весной...
Осенняя скрипка
страдает и плачет,
И кружится в вальсе со
мной.
Печально паденье,
тревожно касанье...,
Но как же цветет
листопад!
И красок беспечных
легки обещанья,
Что птицы вернутся
назад.
И я в это верю - а как
же иначе?
Без них не запахнет
весной...
Осенняя скрипка
страдает и плачет,
И кружится в вальсе со
мной.
Мы с нею похожи - я
листиком тоже
Готовлюсь в последний
полет,
И жизнь, словно лето,
построчно итожу
Под музыку искренних
нот.
Волшебница-осень,
симфонией грусти
Срываясь со струн
золотых,
Уже никогда никого не
отпустит
Из цепких объятий
своих...
И я в это верю - а как
же иначе?
Без них не запахнет
весной...
Осенняя скрипка
рыдает и плачет,
И кружится в вальсе со
мной.
Юрий Егоров
Как блаженно свечение
взору
Этой чуткой осенней
земли,
Когда лесу вселенское
впору,
Бездыханные листья
легли!
Когда солнце светло, как
вначале -
Разрумяный душистый
калач,
Когда землю и небо
венчает
Проглянувший сквозь
зелень кумач.
Когда полдни пригожей
девицей
Норовят всем в глаза
заглянуть,
Когда лето больною
жар-птицей
На прощание давит мне
грудь.
В первой пригоршне
листья согрею,
Птичьи стаи умерили
прыть...
Только осень шагает
смелее
И дарует злачёную нить
Окрылённых мечтой
вдохновений,
А ночами - доверчивость
звёзд.
Пахнет воздух святым
иелеем,
Жёлтой грустью
любимых берёз -
Пусть вздыхают огнём у
колодца,
Душу вычерпав стоном
до дна.
А луны одинокая лодка
Молода, но совсем
холодна.
В первой пригоршне
листья согрею,
Птичьи стаи умерили
прыть...
Вот и осень шагает
смелее
И дарует злачёную нить
Окрылённых мечтой
вдохновений...
© Copyright: Расьяна,
2012
november_witch
17.09.2012, 13:44
Я не могу без тебя жить!
Мне и дожди без тебя — сушь,
Мне и в жару без тебя — стыть.
Мне без тебя и Москва — глушь.
Мне без тебя каждый час — с год:
Если бы время мельчить, дробя!
Мне даже синий небесный свод
Кажется каменным без тебя.
Я ничего не хочу знать —
Бедность друзей, верность врагов.
Я ничего не хочу ждать,
Кроме твоих драгоценных шагов.
Николай Асеев
november_witch
17.09.2012, 13:44
Не встречайтесь с первою любовью,
Пусть она останется такой —
Острым счастьем, или острой болью,
Или песней, смолкшей за рекой.
Не тянитесь к прошлому, не стоит —
Все иным покажется сейчас...
Пусть хотя бы самое святое
Неизменным остается в нас.
Юлия Друнина
Cosa Nostra
17.09.2012, 15:37
КАК ПРЕЖДЕ
Твоя печальная звезда
Недолго радостью была мне:
Чуть просверкнула, — и туда,
На землю, — пала темным камнем.
Твоя печальная душа
Любить улыбку не посмела
И, от меня уйти спеша,
Покровы черные надела.
Но я навек с твоей судьбой
Связал мою — в одной надежде.
Где б ни была ты — я с тобой,
И я люблю тебя, как прежде.
Сентябрь 1918
СПБ
Господи, спаси нас и
помилуй,
Сохрани нам доброту и
стыд,
Чтобы споры не
решались силой.
Чтоб мы жили всласть,
А не навзрыд.
Мы приходим в этот мир
однажды
И не повторимся
никогда.
Только тот, кто умирал
от жажды,
Знает, как вкусна в
песках вода.
Только тот, кто бедами
разрушен
И кому так трудно меж
людьми,
Знает цену настоящей
дружбе.
Знает силу истинной
любви.
А пока мы столько
нагрешили...
Пленники интриг и
суеты...
Не в каком -то там
чужом Алжире,
На Руси звереют от
вражды.
То ли льготы чьи не
поделили.
То ли властью обошла
судьба...
И при всей их
сатанинской силе
Эта жизнь бездарна и
слаба.
Господи, спаси нас и
помилуй,
Охрани от зависти и зла.
Чтоб не стыдно было над
могилой
Говорить нам добрые
слова.
Андрей Дементьев.
Андрей Дементьев
Друг познаётся в удаче
Так же порой, как в беде.
Если он душу не прячет,
Чувства не держит в узде.
Друг познаётся в удаче.
Если удача твоя
Друга не радует, - значит,
Друг твой лукав, как змея.
Или же горькая зависть
Разум затмила его,
И, на успех твой позарясь,
Он не простит ничего.
Он не простит... Но иначе
Скажет об этом тебе.
Друг познаётся в удаче
Больше порой, чем в беде.
aquamarine
17.09.2012, 16:55
... у меня к нему, знаешь - влечение
просто мир, будто рухнул в секунду
все как пыль потеряло значение
каждый миг и по каждому пункту.
за одну лишь простую минуту.
голос в трубке - привет,
просто здравствуй...
в сердце нет ни тревоги, ни смуты...
если хочешь, ты даже злорадствуй.
просто тянет магнитик к магниту,
и улыбка дороже признания...
это как на другую орбиту,
где страшит лишь одно расставание.
и зима за окном завивает... ну и пусть,
холод вовсе теперь и не страшен.
он порою меня забывает...
и еще один день вновь погашен.
было б счастье, но нас разделяют...
расстояние, люди и город... .
словно боль, разливаясь отчаяньем,
справедливости ради - он дорог.
и секунды казалось бы хватит,
понимая, что вечности мало... .
просто рядышком быть, забываться -
видит Бог, мне тебя не хватало.
все что, есть это пару минуток,
пару слов на прощанье украдкой -
и потом целый день дожидаться,
чтобы голос услышать тот сладкий.
где-то злиться, винить себя зная,
что не в силах ты что-то исправить.
снова с мыслью о нем засыпая,
потерявшись, чего уж лукавить.
новый день будет точно как прошлый,
слышишь "Здравствуй, родная, ну как ты?"
ничего теперь нету дороже,
будто светом незримым объяты.
© Ника Фролова
Борис Пастернак
Мой друг, ты спросишь, кто велит,
Чтоб жглась юродивого речь?
Давай ронять слова,
Как сад - янтарь и цедру,
Рассеянно и щедро,
Едва, едва, едва.
Не надо толковать,
Зачем так церемонно
Мареной и лимоном
Обрызнута листва.
Кто иглы заслезил
И хлынул через жерди
На ноты, к этажерке
Сквозь шлюзы жалюзи.
Кто коврик за дверьми
Рябиной иссурьмил,
Рядном сквозных, красивых
Трепещущих курсивов.
Ты спросишь, кто велит,
Чтоб август был велик,
Кому ничто не мелко,
Кто погружен в отделку
Кленового листа
И с дней Экклезиаста
Не покидал поста
За теской алебастра?
Ты спросишь, кто велит,
Чтоб губы астр и далий
Сентябрьские страдали?
Чтоб мелкий лист ракит
С седых кариатид
Слетал на сырость плит
Осенних госпиталей?
Ты спросишь, кто велит?
- Всесильный бог деталей,
Всесильный бог любви,
Ягайлов и Ядвиг.
Не знаю, решена ль
Загадка зги загробной,
Но жизнь, как тишина
Осенняя,- подробна.
Old Lady
17.09.2012, 20:24
ХТО ЦЕ?
Ніжний дотик, тихий шепіт,
І по тілу променад,
У кінцівках знову трепет
І чуттєвий зорепад ...
Він за плечі обіймає,
І цілує у живіт,
Мої ноги зігріває ...
Хто це? Ну, звичайно, КІТ!
Ольга Шнуренко
Я тебя забываю...
Забываю тебя!
Словно в гроб забиваю
желтый труп ноября.
Ничего я не знаю,
да и знать не хочу,
я тебя задуваю –
золотую свечу!
И навек ли, не знаешь?
Эта осень в красе...
Ты во мне умираешь!
Умираешь совсем.
А душа моя – бойня
злых и сочных обид,
и впервые так больно
от горячих молитв!..
Old Lady
17.09.2012, 22:22
НОСТАЛЬГІЯ
Так хочеться пірнути в літо,
Туди, де медом пахнуть квіти,
Радіть, співать, стрибать пружиною
І губи фарбувать ожиною.
Ще хочеться пірнути в літо,
Та вже осіннє сонце світить ...
Тетяна Радько
БАНКИР-ША
17.09.2012, 22:39
Спросил меня как-то мой Самый Любимый(?)
Про счастье. Что значит оно для меня?
Я рыбкой наживку его ухватила
И мысль разлила, интеллектом дразня
Что счастье – желаний моих исполненье,
То чувство, когда достигается ЦЕЛЬ,
Что длится оно словно вспышка – мгновенье,
А между мгновеньями долгий тоннель
Заслушаться просто – как я говорила!
Он молча глотал мой словесный поток.
«А ты как считаешь?» – его я спросила,
Пытаясь (не слишком) вернуть диалог
Хотя и оканчивал он философский,
Не стал углубляться. Как будто дитя
Погладил меня, растрепав мне причёску:
«Я чувствую счастье, смотря на тебя...»
От этого жеста как током пробило –
Я вдруг поняла, эгоизм свой кляня,
Что я никого никогда НЕ ЛЮБИЛА,
Лишь ставила ЦЕЛЬ, чтоб любили меня...
Чиповская О.
Алена1986
18.09.2012, 07:23
-что случилось дорогая?
я вижу тебя потерянной
-так и есть
-может быть я причина
нет просто чай горячий
я обожгла губы сердце слова
те что хотела выразить
-слова?
-слова любви
которые собиралась сказать тебе
теперь головешки
-что происходит?
-помнишь
раньше мы могли говорить
и больше не нуждались ни в чем
теперь есть все
но нет тех волшебных слов
Ринат Валиуллин
cote d'Ivoire
18.09.2012, 08:04
Есть на свете невзрачные рыцари,
А порой предстают предо мной
Подлецы с благородными лицами
И с красивой такой сединой.
И глаза их живые, не тусклые…
Только хочется броситься прочь
В миг, когда лицевые их мускулы
Выражают желанье помочь
***
Навек накрыв собой материки и воды,
Глядит небесный свод на все земные своды,
И солнца луч скользит, нетороплив и нежащ,
Над сводами мостов, дворцов, бомбоубежищ.
Висит небесный свод, как и во время оно,
Над сводами аллей — пристанищем влюбленных,
Над сводами церквей, высоко вознесенных,
Над сводами цехов, над сводами законов.
Пусть тать отбудет срок, покинет свод темницы,
Пусть Лазарь, воскресясь, покинет свод гробницы,
Пусть Нестор кончит труд под сводом кельи тесной,—
И вновь над нами свод, на этот раз — небесный.
Последний, вечный свод над ними и над нами,
На миллиарды лет пронизанный мирами.
Метну в его простор фотонную ракету —
Но нет пределов тьме и нет предела свету.
О, как мне разглядеть неясный лик природы?
Куда ни погляжу — повсюду своды, своды…
И даже свод небес разгадке не поможет:
Ведь это тоже свод, — а дальше, дальше что же?
Вадим Шефнер
БАНКИР-ША
18.09.2012, 09:50
В гибельном фолианте
Нету соблазна для
Женщины.- Ars Amandi
Женщине - вся земля.
Сердце - любовных зелей
Зелье - вернее всех.
Женщина с колыбели
Чей-нибудь смертный грех.
Ах, далеко до неба!
Губы близки во мгле...
-Бог, не суди!- ты не был
Женщиной на земле!
Любовь.
Ятаган? Огонь?
Поскромнее,- куда как громко!
Боль, знакомая, как глазам- ладонь,
Как губам-
Имя собственного ребенка.
М. Цветаева
И скучно и грустно, и некому руку подать
В минуту душевной невзгоды...
Желанья!.. что пользы напрасно и вечно желать?..
А годы проходят - все лучшие годы!
Любить... но кого же?.. на время - не стоит труда,
А вечно любить невозможно.
В себя ли заглянешь? - там прошлого нет и следа:
И радость, и муки, и всё там ничтожно...
Что страсти? - ведь рано иль поздно их сладкий недуг
Исчезнет при слове рассудка;
И жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг -
Такая пустая и глупая шутка...
М. Ю. Лермонтов
Ты люби ее сильно-сильно,
До последнего вздоха, взгляда,
И мечта твоя станет былью,
И она с тобой будет рядом.
Обними ее нежно-нежно,
Поцелуй ее страстно, жарко,
И она будет вновь, как прежде —
Невесомой, красивой, яркой.
Говори ей о чем-то важном,
Сокровенном, любимом, личном,
И она будет слушать с жаждой
И считать тебя необычным.
И когда тебе станет трудно,
И когда тебе станет больно,
Будет рядом в эту минуту
И согреет своей любовью.
Вова Шляпошников
Мама, прости, что так редко звоню;
Мам, извини, что порой огрызаюсь.
Быт и работа. Я так устаю...
Мам, я в тебе всё сильнее нуждаюсь.
Мама... Родная... Ну как ты там, а?
Мне вот сегодня особенно грустно.
Утром кошмарно болит голова...
Мам, без тебя всё сложнее. И пусто.
Мам, может быть, мне приехать - помочь?
Я так скучаю, что сердце - в клочья...
Пусть я - не самая лучшая дочь,
Но, я люблю тебя. Очень-очень.
Настя Булавка
Спасибо, Господи, за каждый новый день,
За то, что в сердце круглый год цветёт сирень…
За то, что рядом настоящие друзья,
За то, что «МЫ» – в стократ важней, чем просто «Я»…
Спасибо, Господи, что крылья мне латал,
Когда жестокий бес, с ухмылкой, их кромсал…
За то, что вёл меня за руку в темноте,
Не разрешая изменять своей мечте…
Спасибо, Господи, за то, что верю я
В людей вокруг, а рядом дружная семья…
За то, что беды научили твёрже быть,
И подтвердили, что надежду не сломить…
Спасибо, Господи, за мой нелёгкий путь,
А слабость прежнюю прости и позабудь…
Теперь я знаю, в каждой трудности – урок…
Экзаменует нас не жизнь, а мудрый Бог…
Спасибо, Господи, за каждый новый вдох,
За то, что многим, как и мне, в беде помог…
За детский смех, что наполняет счастьем дом…
Спасибо, Господи за то, что мы живём…
Ирина Самарина
Абонент недоступен. Абоненту плевать на всех. Его душит холодный, злой, истеричный смех. Он не знает, что где-то за окнами выпал снег и припудрил дома, так уставшие от тумана. Абонент наливает виски, ложится спать. Может ночью придет, и усядется выпивать, тот, с кем пришлось ему долго так воевать, что никак не затянутся в сердце сквозные раны.
Абонент просыпается утром. Не с той ноги начинается день, как впрочем, и каждый пятый: "осторожно", "не верю", "попробуй - себе не лги", "все равно, дорогой, ты окажешься виноватым".
Абонент кулаком выключает в прихожей свет и со стуком чуть слышным кому-то строчит ответ, что "у нас все в порядке и новых событий - нет", наливает какао на кухне в большую кружку. Забираясь с ногами на старенький свой диван, осторожно листает несбывшийся тот роман... Да не надо гадать, ни при чем холода-зима - просто тот абонент так хотел быть кому-то нужным.
Абонент недоступен. Попробуй его найди, постучи во все окна, все лестницы обойди, чтобы после утешить, согреть и прижать к груди. И неплохо б успеть, пока вам еще не за тридцать... Только это ведь сложно - не правда ли, милый мой? Бегать куда-то и мерзнуть такой зимой, чтобы просто дождаться, пока абонент, - домой... Можно гораздо проще - "не дозвониться..."
Анна Кулик
Спасибо меня предавшим!
Я стала ещё сильней…
И слабости не прощавшим –
За холод души своей…
Спасибо меня толкнувшим!
Теперь я летать могу…
Судившим и упрекнувшим –
Спасибо, и я не лгу…
Без ваших уроков горьких,
Не знала бы вкус добра…
Ах, сколько вас было, сколько…
Мне вас отпускать пора…
Спасибо друзьям неверным,
Что маски роняя вдруг,
В беде убегали нервно,
Меня проклиная вслух…
Мне стало намного легче,
Без вашей слезы скупой…
Я чувствую рядом плечи
Людей, что за мною в бой…
Спасибо, судьба, за опыт,
Что дался совсем не в дар…
Легла на надежду копоть,
Но вера в душе – нектар…
Спасибо за наговоры
И сплетен облезший хвост…
Обиды – на сердце шторы…
Прощение – к счастью мост…
Спасибо меня сдержавшим
Над пропастью в жуткий час…
А всем обо мне не знавшим
Спасибо, что встречу вас…
Ирина Самарина-Лабиринт
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи
Вверх, до самых высот!
Кобаясси Исса
- - - - -
Право, это вовсе ничего, -
Вы, конечно, знаете и сами,
Просто ни с того и ни с сего
Вдруг глаза наполнятся слезами.
Молча смотрит девочка вокруг
На дома, на тихие березы,
На далекий лес, на близкий луг
Сквозь увеличительные слезы.
- - - - -
Спит женщина, и ты ей снишься ночью,-
Когда кругом безмолвие и мгла,-
Тем юношей, которого воочию
Она конечно, видеть не могла.
Там вдалеке, в холодном блеске полдня,
Десантный взвод взмывает к небесам
Спит женщина, твои невзгоды помня
Больнее, чем ты помнишь это сам.
Она проходит длинною тропою,
Как будто по твоей идет судьбе.
И даже знает о тебе такое,
Чего ты сам не знаешь о себе.
Любовь Сирота
Я зло зачеркну. Постою
на ветру.
Целебное сыщется в
каждой отраве.
Пусть самые чёрные дни
моей яви
Меня умудрят и
приблизят к добру.
Томиться и тёмные
краски сгущать -
Так больно - и всё же
прекрасно и юно,
И всё - не напрасно!
Спасибо, фортуна,
За царственный дар - за
науку прощать!
И ноющая боль пройдет
при ярком свете дня.
И жизнь,полным-полна забот,
нахлынет на меня.
Обычный день,знакомый шум,
привычные дела.
И тяжесть непосильных дум
уйдет - как не была.
Услышу,как смеется сын-
насмешник и буян.
Пойду за хлебом в магазин
и позвоню друзьям.
И позабуду про тебя
беспечно и светло.
И станет вновь судьба моя
прозрачной как стекло.
Привычной жизнью,как щитом,
я заслонюсь от бед.
...Но это будет все потом,
когда придет рассвет.
Дымова Лорина
Здравствуй, Ангел! Вот и снова день прошел.
Пусть остались нерешенными загадки,
Было б там у вас, на Небе, хорошо,
А у нас в подлунном мире все в порядке:
Пахнут нефтью обозленные ветра,
Ждут добычи мышеловки с платным сыром...
Знаешь, Ангел, эта чертова дыра
Называется у нас реальным миром.
В этот вечер лунный свет опять померк
От обилия светящейся рекламы,
Ярче звезд сверкает в небе фейерверк
И грохочут громче сердца барабаны –
Это значит: я опять в слепой игре,
Где крупье с улыбкой празднует победы,
И печник готовит ужин на костре,
И сапожник босиком идет по снегу,
И поэт бредет к неведомой судьбе
В лабиринте бесконечных многоточий...
Знаешь, Ангел, я скучаю по Тебе.
Очень. Очень. Очень. Очень. Очень.
(Артём Сенчило)
NATA92008
18.09.2012, 19:35
ТВОЙ СПУТНИК
Нечто неясное
Шагает рядом с тобой,
Сопровождает тебя повсюду.
Оно - или это он? - всегда по ту сторону
Чего-то прозрачного.
Всегда с тобой неразлучно.
Он глядит на тебя неотступно,
Будто глядеть на тебя -
Для него наслажденье и долг.
Он живет для того, чтобы мог ты идти вперед.
Он как зов,
Он снимает усталость.
Без него
Ты споткнешься.
Ты давно бы упал на дороге,
Когда бы грядущее
Не держало тебя на прицеле.
Молнии
В череду наших дней
Иногда ударяли молнии.
В разрывах мелькало
То, что должно свершиться,
Мы прикасались к тому,
Что рвалось к нам из будущего,
Наша походка
Становилась чуточку тверже,
И немного отодвигалось место,
Где предстоит нам упасть.
Жаль, что редко случались молнии.
Эжен Гильвик
Old Lady
18.09.2012, 20:12
***
С начала сотворенья было так.
Так будет до скончания времен.
Тот, кого люди обманули, -
Не обязательно дурак.
Тот, кто обманывал успешно,
Не обязательно умен.
ЭХ, БАРИН!..
Эх, барин! Коли впрямь я твой совет приму
Да "из себя раба по капле выжму", -
Смекай: придет конец и рабству моему
И твоему, милок, латифундизму.
И впредь на своего "раба" горбе
Уж не придется ехать-то тебе!
Новелла Матвеева
NATA92008
18.09.2012, 21:15
Осенний мир осмысленно устроен
И населен.
Войди в него и будь душой спокоен,
Как этот клен.
И если пыль на миг тебя покроет,
Не помертвей.
Пусть на заре листы твои умоет
Роса полей.
Когда ж гроза над миром разразится
И ураган,
Они заставят до земли склониться
Твой тонкий стан.
Но даже впав в смертельную истому
От этих мук,
Подобно древу осени простому,
Смолчи, мой друг.
Не забывай, что выпрямится снова,
Не искривлен,
Но умудрен от разума земного,
Осенний клен.
Н. Заболоцкий
november_witch
18.09.2012, 21:30
Были женщины — по плечо,
Были женщины мне — по грудь.
Но — по сердце
Была одна.
Просто пo сердцу мне она.
Всё идёт ей —
Тоска в глазах,
И пушиночка в волосах,
И жестокий, капризный рот,
И зубов обнажённый лёд.
Даже пальчиков нежный хруст,
Даже слишком невзрослый рост,
Даже тридцать четвёртый год.
Всё идёт ей.
Как всё идёт!..
Олжас Сулейменов
Cosa Nostra
19.09.2012, 10:19
* * *
Мой дворец красив и пышен, и тенист душистый сад,
В рощах царственных магнолий воды тихие журчат,
Там желтеет в темной куще золотистый апельсин
И к студеному фонтану наклоняется жасмин.
Блещет море, и гирляндой роз пунцовых обвита
Кипарисов темнокудрых величавая чета.
Шепот нежных слов и трели полуночных соловьев,
О, когда б навек остаться здесь, у милых берегов!..
Но порою я спускаюсь, одинока и грустна,
Вниз по мраморным ступеням, где, луной озарена,
Чуть колышется, чуть дышит золотистая волна.
Я веду беседу с морем, я гляжу в немую даль
И с любовью вспоминаю мою прежнюю печаль.
Вспоминаю домик бедный и черемухи кусты,
И сирени белоснежной ароматные цветы,
Песни жаворонка в поле, на заре, кудрявый лес,
Васильки родимой нивы и глубокий свод небес.
Помню я мои мученья, слезы бедные мои,
Помню жажду тихой ласки, жажду счастья и любви.
Но зачем, следя за лунным отражением в волнах,
Как о счастии тоскую я о горе и слезах...
И зачем в саду у моря, где чуть слышен запах роз,
Мне так жалко прежней доли, мне так жалко милых слез?..
Не позднее 1889 года
"Заповедь" Редьярд Киплинг
Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех.
Верь сам в себя, наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех;
Пусть час не пробил, жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы, не снисходи до них;
Умей прощать и не кажись, прощая,
Великодушней и мудрей других.
Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив;
Равно встречай успех и поруганье,
Не забывая, что их голос лжив;
Останься тих, когда твое же слово.
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда вся жизнь разрушена, и снова
Ты должен все воссоздавать с основ.
Умей поставить, в радостной надежде,
Но карту все, что накопил с трудом,
Все проиграть и нищим стать, как прежде,
И никогда не пожалеть о том,
Умей принудить сердце, нервы, тело
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело,
И только воля говорит: "Иди!"
Останься прост, беседуя с царями,
Останься честен, говоря с толпой;
БУДЬ прям и тверд с врагами и друзьями,
Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье,
Часов и дней неумолимый бег, -
Тогда весь мир ты примешь во владенье,
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!
november_witch
19.09.2012, 14:10
И эту тень я проводил в дорогу
Последнюю — к последнему порогу,
И два крыла у тени за спиной,
Как два луча, померкли понемногу.
И год прошел по кругу стороной.
Зима трубит из просеки лесной.
Нестройным звоном отвечает рогу
Карельских сосен морок слюдяной.
Что, если память вне земных условий
Бессильна день восстановить в ночи?
Что, если тень, покинув землю, в слове
Не пьет бессмертья?
Сердце, замолчи,
Не лги, глотни еще немного крови,
Благослови рассветные лучи.
Арсений Тарковский
ПРОЩАЛЬНАЯ ПЕСНЯ
Я уеду из этой деревни...
Будет льдом покрываться река,
Будут ночью поскрипывать двери,
Будет грязь на дворе глубока.
Мать придет и уснет без улыбки...
И в затерянном сером краю
В эту ночь у берестяной зыбки
Ты оплачешь измену мою.
Так зачем же, прищурив ресницы,
У глухого болотного пня
Спелой клюквой, как добрую птицу,
Ты с ладони кормила меня?
Слышишь, ветер шумит по сараю?
Слышишь, дочка смеется во сне?
Может, ангелы с нею играют
И под небо уносятся с ней...
Не грусти на знобящем причале,
Парохода весною не жди!
Лучше выпьем давай на прощанье
За недолгую нежность в груди.
Мы с тобою как разные птицы,
Что ж нам ждать на одном берегу?
Может быть, я смогу возвратиться,
Может быть, никогда не смогу...
Ты не знаешь, как ночью по тропам
За спиною, куда ни пойду,
Чей-то злой настигающий топот
Все мне слышится, словно в бреду.
Но однажды я вспомню про клюкву,
Про любовь твою в сером краю —
И пошлю вам чудесную куклу,
Как последнюю сказку свою.
Чтобы девочка, куклу качая,
Никогда не сидела одна.
— Мама, мамочка! Кукла какая!
И мигает, и плачет она...
БАНКИР-ША
19.09.2012, 15:03
.Как много тех, с кем можно лечь в постель
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь, обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
...Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель –
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться!...
автор неизвестен
P.S. подскажите, здесь разве можно размещать только известных авторов???
Если не ошибаюсь, это Андрей Голубов
UltimoBoyScout
19.09.2012, 17:28
Мне говорят:
нету такой любви.
Мне говорят:
как все,
так и ты живи!
Больно многого хочешь,
нету людей таких.
Зря ты только морочишь
и себя и других!
Говорят: зря грустишь,
зря не ешь и не спишь,
не глупи!
Всё равно ведь уступишь,
так уж лучше сейчас
уступи!
...А она есть.
Есть.
Есть.
А она – здесь,
здесь,
здесь,
в сердце моём
тёплым живёт птенцом,
в жилах моих
жгучим течёт свинцом.
Это она – светом в моих глазах,
это она – солью в моих слезах,
зренье, слух мой,
грозная сила моя,
солнце моё,
горы мои, моря!
От забвенья – защита,
от лжи и неверья – броня...
Если её не будет,
не будет меня!
...А мне говорят:
нету такой любви.
Мне говорят:
как все,
так и ты живи!
А я никому души
не дам потушить.
А я и живу, как все
когда-нибудь
будут жить!
Вероника Тушнова
Cosa Nostra
19.09.2012, 18:23
E_jfhKbdNMs
* * *
Я там, где тоска
случайна,
Где слышен разлуки
скрежет,
Где ангел меня
встречает,
И демон за руку
держит,
Где вросшие в небо
Анды
Стихия до скал раздела,
Я в рай залетала, ангел,
В аду ночевала, демон.
Я видела, как исчезли
Миры… Нет игры без
правил!
Как брату кричал из
бездны
Сорвавшийся с неба
Авель.
Мне ветер играл на
скрипке,
И падали в ночь
светила..
Я долго дремала…
Крикнуть
Хватило бы сил…
хватило б..
Пусть падают с неба
штанги,
Сомнений…
Наш час настанет!
Твоими б устами, Ангел..
Твоими б шептать
устами…
Ольга Олгерт,
2005-2007
Ольга Ольгерт
* * *
А небо – это пруд в
кувшинках звёзд,
Качающихся сонно в
колыбели,
На холодность в умах –
особый спрос,
И мы меняем мысли на
метели.
А будни – это рыжие
бока
Прижавшихся к сосне
пугливых белок.
И мир вокруг
подслеповато-белый.
А мир внутри хрустален,
как бокал.
* * *
Набухли тучи тайнами
дождя,
И нам не разгадать
головоломку –
Кто так кричит из чрева
неба громко?
И на кого глаза луны
глядят?
Так прячется за солнце
гений тьмы,
И мы не видим помощи
господней,
И каждый день, тоскуя
по свободе,
Возводим в сердце
башенки тюрьмы.
А нужно было – мыслью
осмелев,
Разбить бокалы
прежних ожиданий,
И, небо защищая от
страданий,
Пытаться быть
счастливым на земле.
* * *
Ольга Ольгерт
* * *
Пойдём туда, где туч
кальяны
Устал курить
чертополох,
Туда, где в зной и в
стельку пьяный,
Смеётся земляничный
бог.
Где с прошлым нет
обратной связи,
Где незаметен дней
изгиб,
Где у дорог, из грязи в
князи,
Выходит величаво гриб.
Где сосны – солнечные
дети,
Где дождь и радуга –
вразброс,
Целует обнажённый
ветер
Тела танцующих берёз.
И там, где ветреность
осилив,
Врастают в душу
облака,
Меняет образность на
крылья
И в небо просится
строка.
* * *
Заклинание
Дымова Лорина
Не спи
не спи
Пусть тоска обо мне над тобою кружится
как черная птица.
И пускай эта ночь бесконечная
ночь безысходная
длится и длится.
И пускай ни огня
ни шагов
ни надежды
ни звездочки белой.
Лишь тоска обо мне
в тишине
в темноте
за окном
на земле опустелой.
И пускай не спастись от нее
ни стихами
ни сном
ни вином
и не вспыхнувшим светом
Лишь покорно лежать в темноте
стиснув зубы
смотреть в потолок
дожидаясь рассвета
И чтоб день забелел за окном
и нахлынул на сердце твое онемевшее
новой тоской
чтоб на целой земле никому ты не мог объяснить
что случилось с тобою
Как и я не могу рассказать никому
о тоске
о своей
непосильной...
Андрей Голубов
Как много тех, с кем можно лечь в постель...
Как мало тех, с кем хочется проснуться
И жизнь плетет нас словно канитель
Сдвигая будто при гаданье блюдце.
Мы мечемся - работа, быт, дела.
Кто хочет слышать, все же должен слушать.
А на бегу заметишЬ лишь тела,
Остановитесь, чтоб увидеть душу.
Мы выбираем - сердцем, по уму,
Порой боимся на улыбку улыбнуться.
Но душу открываешь лишь тому,
С которым и захочется проснуться.
Эдуард Асадов
Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь, потянуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
СУРОВЫЙ ТОСТ
Когда беснуется норд-ост
и ходит дрожь в домашней шторе,
мы поднимаем старый тост,
суровый тост «За тех, кто в море!».
Порой в заливе шторма нет
и море с небом ищет сходства.
Но до утра не гаснет свет
во многих окнах пароходства.
Мы попадаем к морю в плен,
и без него нам, как без соли.
А море синее взамен
нас учит мужеству и воле.
Рванув тельняшки на груди,
отцы шли в бой, со смертью споря.
Ты их сегодня награди,
произнеси «За тех, кто в море!».
А дождь сечет, а ветер крут,
волна рождает стон в металле.
Кого-то дома верно ждут.
Кого-то ждать уже устали.
Встает каюта на дыбы,
и горизонт в опасном крене...
Но нет прекраснее судьбы −
не пасть в сраженье на колени!
И я б хотел меж туч и звезд
так жить в бушующем просторе,
чтоб заслужить однажды тост,
суровый тост «За тех, кто в море!».
Old Lady
19.09.2012, 20:30
* * *
Сегодня, в ясной тишине заката,
Когда неспешно подступает мрак,
Хочу постичь, каким я был когда-то,
Каким я стал, и почему, и как.
Но прошлое пронизываю взглядом
И вижу: я всечасно походил
На все и вся, что обреталось рядом, —
Собою быть недоставало сил.
Минувшее! Забытая страница
С изображеньем чуждого лица!
Осколок истины во мне таится, —
Стремленье без начала и конца.
Мне цель была от века незнакома,
Из двух путей годится мне любой;
Я был в миру — частицей окоема
И был ничем наедине с собой.
Я, чуждый очертаниям доныне,
Разнообразен там же, где безлик.
Я по себе влачусь, как по пустыне, —
Свой собственный изменчивый двойник.
Быть может, я (все быть на свете может)
Из обликов нездешних соткан весь,
И суть мою душа пространства множит,
И есмь лишь потому, что явлен здесь?
А может (не положено предела
Стремленью мысли!) — о, быть может, я
Продленный миг, который жаждал тела,
Дабы вкусить земного бытия?
Фернандо Пессоа, перевод С. Александровский
Низкий дом с голубыми ставнями,
Не забыть мне тебя никогда, -
Слишком были такими недавними
Отзвучавшие в сумрак года.
До сегодня еще мне снится
Наше поле, луга и лес,
Принакрытые сереньким ситцем
Этих северных бедных небес.
Восхищаться уж я не умею
И пропасть не хотел бы в глуши,
Но, наверно, навеки имею
Нежность грустную русской души.
Полюбил я седых журавлей
С их курлыканьем в тощие дали,
Потому что в просторах полей
Они сытных хлебов не видали.
Только видели березь да цветь,
Да ракитник, кривой и безлистый,
Да разбойные слышали свисты,
От которых легко умереть.
Как бы я и хотел не любить,
Все равно не могу научиться,
И под этим дешевеньким ситцем
Ты мила мне, родимая выть.
Потому так и днями недавними
Уж не юные веют года...
Низкий дом с голубыми ставнями,
Не забыть мне тебя никогда.
1924
VVingless
19.09.2012, 21:52
У нас нет шанса все переиначить
И многое не случится забыть.
О как бы мы хотели больше значить,
Для тех, кто не желает нас любить.
У нас не хватит смелости признаться
И мужества, чтоб каждого простить.
У нас нет мысли даже попытается,
Мы думаем, что проще отпустить.
У нас нет силы воли, чтоб убраться
И больше никогда им не звонить,
Но можно самым светлым оставаться,
Для тех, кто не желает нас любить.
© Владимир Ток
БАНКИР-ША
19.09.2012, 21:54
Поэт
Подумаешь, тоже работа, -
Беспечное это житье:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за свое.
И чье-то веселое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.
А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.
Налево беру и направо,
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой,
И все - у ночной тишины.
А.Ахматова
11 июля 1959
Комарово
Настало время перемен… Я закрываюсь…
Людским поступкам больше я не удивляюсь…
Хочу подальше на невидимой планете,
Где нет чужих, есть только дом, семья и дети…
Разочарована… И просто ставлю точку…
Моя душа теперь под каменным замочком…
Включаю холод, ведь доверчивость не в моде…
Меня за искренность вчера казнили вроде…
Теперь я верить не хочу… Не доверяю…
Я не прошу и хладнокровно проверяю
Ваш каждый слог, попытки делать шаг на встречу…
А безразличие и время не излечит…
Когда беда стучит к кому-то в судьбы, в души,
Вы, обвиняя их самих, не стали слушать…
«Виновны сами» без разбора вы кричали…
А я была от равнодушия в печали…
А я спешила помогать, мне так хотелось,
Чтоб чьё-то сердце в сложный час теплом согрелось…
Но оказалось, быть открытой – под запретом…
Теперь для вас меня, такой как раньше, нету…
Я буду действовать, как вы… И вы поймёте,
Что тяжело остаться лебедем в болоте…
Что мир внутри всегда важнее, чем снаружи…
Что зло с предательством доверчивости хуже…
В меня словами, будто грязью вы кидали,
Но ваши души от того чернее стали…
А грязь чужая долететь ко мне не может.
И попрошу меня отныне не тревожить…
Настало время перемен… Я зря старалась…
Напрасно душу открывая, доверялась…
Но это жизненный урок, а не расплата…
И я теперь ещё сильнее, чем когда-то…
Ирина Самарина
Научись отпускать людей, —
Кто решил от тебя уйти,
Кто был в списке твоих друзей,
Кто тебе помогал в пути.
Кто любимым когда-то был,
Или даже остался им.
Кто так страстно тебя любил,
А теперь стал совсем чужим.
И, не значит, что он плохой,
Значит, просто закончен бал.
Просто так решено судьбой
В этой жизни кривых зеркал.
Отпусти, пусть уходит вдаль,
Даже, если тоска сильней.
Пусть отпустит тебя печаль, —
Научись отпускать людей…
Лидия Ткаченко
Он совсем не такой как ты.
На восьмое он дарит цветы,
Мы с ним делим и завтрак и ужин,
Я лечу его, если простужен.
Я всегда с ним: и в горе и в радости,
А ты помнишь еще мои слабости?
Я целую его по утрам,
Ну а все что с тобой - это спам.
Для меня мастерит оригами,
Я пишу, что я счастлива маме.
Ей пишу и я знаю поймет,
Она ж знает когда сердце-лёд.
Он не пахнет бедой и весною,
И тебя он заменит с лихвою,
Только сердце настойчиво просит
Возвратить его в теплую осень.
Он, ты знаешь, такой, непривычный,
Будто делает все на ,,отлично”,
Будто знает, что где-то есть рана,
От которой я плачу нежданнно.
Знаю, ходит и ставит нам свечи,
Но целует всегда через вечер,
И не любит сжигать мосты...
Он совсем не такой как ты.
Анастасия Мелихова (Сборник №6)
Хочу тебя по кусочку откусывать
Целовать до потери пульса
Намазав перцем и уксусом
От вкуса тебя рехнуться
Хочу тебя выжать полностью
До капли испить бессилие
Найти в тебе новые области
Для сладостного насилия
Хочу быть твоей я искренней
Твоим радостным откровением
Хочу быть для тебя Истиной
И единственным ценным мгновением
Я хочу быть твоею песнею
Быть и сложной и сразу простою
Самой-самой тебе интересною, -
Ради этого жить и стоит!
Юлия Нехаева (Сборник 14)
Вы наденьте её одежду
И пройдите её дорогой…
Ощутите её надежды,
Как она полюбите Бога…
Вы поплачьте её слезами…
Боль её испытав, хоть малость…
Проживите её мечтами
И примерьте её усталость…
Вы предательства испытайте,
Что, рыдая, она прощала…
Как она, за других страдайте,
Доверяя опять сначала…
Её душу себе поставьте
И прочувствуйте как не просто
Всё в неё пропускать, представьте…
И услышьте, что шепчут звёзды…
Как она, этот мир любите
И за счастье и за страданье…
А потом уж её судите,
Если будет ещё желанье!
Ирина Самарина-Лабиринт
Лиса Алиса
20.09.2012, 11:12
Потанцуй со мной, Господи
Потанцуй со мной, Господи, этот вальс.
Пусть он краток, отмерянный танцу срок.
Неспроста мной отвергнуты ритмы сальс:
Потанцуй со мной, Господи, русский рок.
Если скользок паркет, за меня держись:
В драпировке гостиных сокрыт плацдарм.
Потанцуй со мной, Господи, эту жизнь
На глазах у жеманных салонных дам.
У меня в подворотне растут дожди
И церквушка стоит на краю бревна.
Князю мира сего я скажу: "Иди", -
Если спросит куда, то отвечу: "На".
Ты не думай, Всевышний, что это гнев:
Я прощаю врагам и люблю детей.
Потанцуй со мной, Господи, нараспев
В забегаловке вилок и новостей.
На планету попав как случайный гость,
Пережив Хиросиму и Холокост,
Я вбиваю в программу Системы гвоздь,
Потому что "изюминка" значит "кость".
Посмотрите, как много свечей и ваз:
На банкете у Золушки правит блат.
Потанцуй со мной, Господи, этот вальс:
Сочинял его Шива, а пел Булат.
Сигареты в мозгу, а на небе - сон.
Продаётся мечта за кило пятак.
Потанцуй со мной, Господи, в унисон:
Научи попадать во вселенский такт.
На Партнера глаза мне поднять - не сметь.
На ботинках отдавлено по нулю.
Потанцуй со мной, Господи, эту смерть,
Потому что
Я очень
Тебя
Люблю.
Евгения Бильченко
lilechka
20.09.2012, 13:29
Поэтам XXI века.
Рафинадный Джо
Я писал про любовь. Утонченно, правдиво и сложно,
Эротично. И секса горстями, как вызов, бросал.
Но не поняли: «Фи, как вульгарно и пошло,
А натура совсем неуместна. Поэт – маргинал!»
Я писал романтизм. О тайге, о рассвете над кручей,
Солнце шлет из-за пиков лучи и слезятся глаза.
Осадили: «Опять эти горы, тайга – фу, как скучно»
Пригвоздили: «Поэт - плагиатор, нажми тормоза!»
Я решил философствовать – жизнь и гроша, мол, не стоит,
Надо думать о вечном и в моде сейчас суицид.
Засмеяли: «Свихнулся. Камю из себя, что ли, строит,
Иль акына – тот тоже, что видит, поет-говорит»
Социальная тема у всех вызывала блевоту,
И с политикой тоже не смей в поэтический клуб,
Юмор – низость, ирония – это удел идиотов,
А душа… Вот Верлен и РембО. Перед ними ты глуп.
Перебрал я сто тем – ни одна не имела успеха,
Десять ников сменил – шифровал, как умел, копирайт.
Утончённое слово теперь вызывает лишь приступы смеха,
Под подушкой дрожу перед тем, как отправить на сайт.
Я уже не стремлюсь поразить чье-то воображенье,
Цехом я осужден! Что ж, тем хуже для цеха. Банзай!
Видно, формы застыли, в поэзии мало движенья,
И остались речевки. «За Клинским, кто умный, сгоняй!»
ВЕРОНИКА ТУШНОВА
***
Нельзя за любовь -
любое,
нельзя, чтобы то, что
всем.
За любовь платят
любовью
или не платят совсем.
Принимают и не
смущаются,
просто благодарят.
Или ( и так случается!)
спасибо не говорят.
Горькое... вековечное...
Не буду судьбу корить.
Жалею тех, кому нечего
или некому
подарить.
Пока жива надежда
Пока жива надежда –
Слагаются стихи.
Как долго плыть с ней
между
Пустынных и глухих
Равнин страны забвенья,
Безжизненных теней,
И берегом спасенья?
Чем дольше, тем сильней
Отчаянье, и в лодке
Стихают голоса.
Молитвы душ
бесплотных
Уходят в небеса,
Теряются в безбрежной,
Безвременной дали.
Пока жива надежда –
Моли, душа, моли
И заклинай Харона
Сильней веслом
взмахнуть
И старенький паром свой
Обратно повернуть!
Туда, где дым селений,
Где бьётся жизнь
ключом,
Где счастье не изменит,
Где сердце горячо
В груди забьётся снова
В ответ на добрый
взгляд,
На ласковое слово,
А губы опалят
Прикосновеньем
нежным...
Молись, душа, слова –
Последняя надежда.
Пока она жива.
Автор: Михаил Сафин.
Потанцуй со мной, Господи
Потанцуй со мной, Господи, этот вальс.
Пусть он краток, отмерянный танцу срок.
Неспроста мной отвергнуты ритмы сальс:
Потанцуй со мной, Господи, русский рок.
Если скользок паркет, за меня держись:
В драпировке гостиных сокрыт плацдарм.
Потанцуй со мной, Господи, эту жизнь
На глазах у жеманных салонных дам.
У меня в подворотне растут дожди
И церквушка стоит на краю бревна.
Князю мира сего я скажу: "Иди", -
Если спросит куда, то отвечу: "На".
Ты не думай, Всевышний, что это гнев:
Я прощаю врагам и люблю детей.
Потанцуй со мной, Господи, нараспев
В забегаловке вилок и новостей.
На планету попав как случайный гость,
Пережив Хиросиму и Холокост,
Я вбиваю в программу Системы гвоздь,
Потому что "изюминка" значит "кость".
Посмотрите, как много свечей и ваз:
На банкете у Золушки правит блат.
Потанцуй со мной, Господи, этот вальс:
Сочинял его Шива, а пел Булат.
Сигареты в мозгу, а на небе - сон.
Продаётся мечта за кило пятак.
Потанцуй со мной, Господи, в унисон:
Научи попадать во вселенский такт.
На Партнера глаза мне поднять - не сметь.
На ботинках отдавлено по нулю.
Потанцуй со мной, Господи, эту смерть,
Потому что
Я очень
Тебя
Люблю.
Евгения Бильченко
Алиса :preved: Какие люди не забывают тему!
Почему-то так тяжело воспринимаю стихи, где о Вере и Боге,
с возгласами Господи, с какафонией образов... Особенно у современников.
То ли дело классики :)
Михаил Юрьевич Лермонтов, например:
МОЛИТВА
В минуту жизни трудную
Теснится ль в сердце грусть:
Одну молитву чудную
Твержу я наизусть.
Есть сила благодатная
В созвучье слов живых,
И дышит непонятная,
Святая прелесть в них.
С души как бремя скатится,
Сомненье далеко —
И верится, и плачется,
И так легко, легко...
Ты напомни,
а то я совсем позабыла,
как была тебе милой...
Ты напомни,
как дни словно снежные хлопья летели
в январской метели,
как мы шли
в обреченность пустынных заснеженных улиц...
И еще расскажи мне,
как мчались часы,
и мгновенья тянулись,
и разлуку трубили нам ветры,
и вьюги мели,
как хотели спастись мы
от темных предчувствий
и как не могли...
А фонарь в переулке скрипел,
и был призрачным свет его медный...
Если помнишь - скажи,
если знаешь - поведай,
почему в твоих нежных глазах
было столько печали?
Почему снеговые мелодии ветра
так скорбно звучали?
Как мы дали погибнуть -
беззвучно,
безгневно,
покорно,-
простоволосой,
оборванной
нашей любви беспризорной?
Подтверди же,
а то до сих пор я никак не поверю
невозможной,
немыслимой,
невозвратимой
потере
Дымова Лорина
Зарубежное
Дымова Лорина
Все отлично,господа - теплый климат и еда!
Только жаль,что за границей не была я никогда.
Я заполню эту брешь,я поеду за рубеж.
Там заливы цвета сливы,а закаты цвета беж.
Говорят,за рубежом пьют коньяк,а не боржом,
Говорят,что в их условьях можно даже быть бомжом.
Там вступает лишь дурак иногда в законный брак,
Попадая в атмосферу хулиганства,ссор и драк.
Все у них наоборот : кто красавец - тот урод,
А уродов настоящих там вообще невпроворот.
Говорят,у всех ворот,у пещер,у входа в грот,
У дворцов и у музеев там всегда стоит урод.
Отвратительный вполне,тощий,маленький в пенсне.
Непонятно,с кем общаться там красивым.Скажем мне?
Так что,честно говоря,за далекие моря
Ехать что-то неохота,чтоб не тратить нервы зря.
Непоездка за рубеж не такая уж и брешь!
Ну,зачем хорошим людям край уродов и невеж?
Old Lady
20.09.2012, 21:06
***
Как только я коснусь стекла рукой,
во мне проснутся слезы всех прощаний,
и поезд синей медленной рекой
меня поманит, счастье обещая.
Пусть снится сон, в котором так тепло,
в котором мы с тобой еще любимы ...
К стеклу твою ладошку припекло,
несут меня перроны мимо, мимо, мимо ...
Ирина Сильвестрова
NATA92008
20.09.2012, 21:14
Я написать хочу слова на музыку дождя,
Зарифмовать порывы ветра,
Найти мелодию легчайших дуновений,
Что слышится в лесах порой осенней,
И вслух читать речитатив ручья.
Я рисовать хочу, как тополь тонкой кистью
Рисует в небе все, что скажут листья,
Хочу лепить движение и трепет,
Лепить, как ветер встречных женщин лепит.
Хочу понять все то, что после стольких дней,
и стольких слов, и стольких слез, и стольких поцелуев
Неясно для меня в душе твоей.
В твоей душе, которой я объят,
Как этим небом, ветром и дождями,
И рощами, что тихо шелестят,
И речками, что шепчут меж камнями,
И прихотью тропинок, что всегда
Меня к тебе ведут как бы случайно,
К тебе, чья речь близка мне и чужда,
Как речь природы, простотой и тайной.
(перевод Булата Окуджавы)
Утомлённое солнце
Нежно с морем прощалось,
В этот час ты призналась,
Что нет любви.
Мне немного взгрустнулось:
Без тоски, без печали
В этот час прозвучали
Слова твои.
Расстаемся, я не стану
Злиться,
Виноваты в этом
Ты и я.
Утомлённое солнце
Нежно с морем прощалось,
В этот час ты призналась,
Что нет любви.
( P/S/ Мне немного взгрустнулось http://vilavi.ru/pes/070511/070511.shtml)
lilechka
20.09.2012, 21:32
На ковре из желтых листьев...
А.Волков
На ковре из желтых листьев…
А. Розенбаум
Где он, обещанный ковер из желтых листьев?
Где танцы осени, что страстно так воспеты?
Сошли на «нет» весенние открытия,
Лишь эхо вальса отдается где-то.
Всё было и прошло: весенние надежды,
Июльский полдень, аромат букетов
И ранней осени роскошные одежды,
Что так и не смогли унять тоску по лету.
Всё это позади, а впереди дорога,
Кому-то в никуда, кого-то в храм выносит.
Взгляд осени в упор и неподкупно-строго,
А капельки дождя о чём-то душу просят.
Уже не пахнет воздух пеньем птичьим:
Кто мог – на юг подался, прочие замолкли.
И в молчаливо-трепетном величии
Уходит осень – в шуме мало толку.
Ковёр из желтых листьев, а на листьях проседь,
Но вальс закончился, и песня отзвучала.
И скоро снег, зима заменит осень.
А там весна – и всё опять сначала.
Стихи? Какие же стихи
Годятся для такого дела,
И где хранить черновики,
За пазухой, на голом теле?
Какой тоске отдать черед,
Каким пейзажам предпочтенье,
Какое слово не солжет,
Не выйдет из повиновенья?
И кто же так, как я, поймет
Все одиночество рассвета,
Кто в рот воды не наберет
И не поплатится за это?
БАНКИР-ША
20.09.2012, 21:47
Иосиф Бродский. Одиночество
Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступени этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия,
произведения искусства,
и – кстати – самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими, пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.
Да. Лучше поклоняться данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице
Б.Пастернак
БЕЗ НАЗВАНИЯ
Недотрога, тихоня в быту,
Ты сейчас вся огонь, вся горенье,
Дай запру я твою красоту
В темном тереме стихотворенья.
Посмотри, как преображена
Огневой кожурой абажура
Конура, край стены, край окна,
Наши тени и наши фигуры.
Ты с ногами сидишь на тахте,
Под себя их поджав по-турецки.
Все равно, на свету, в темноте,
Ты всегда рассуждаешь по-детски.
Замечтавшись, ты нижешь на шнур
Горсть на платье скатившихся бусин.
Слишком грустен твой вид, чересчур
Разговор твой прямой безыскусен.
Пошло слово любовь, ты права.
Я придумаю кличку иную.
Для тебя я весь мир, все слова,
Если хочешь, переименую.
Разве хмурый твой вид передаст
Чувств твоих рудоносную залежь,
Сердца тайно светящийся пласт?
Ну так что же глаза ты печалишь?
Лиса Алиса
21.09.2012, 05:51
Алиса :preved: Какие люди не забывают тему!
Почему-то так тяжело воспринимаю стихи, где о Вере и Боге,
с возгласами Господи, с какафонией образов... Особенно у современников.
То ли дело классики :)
Михаил Юрьевич Лермонтов, например:
МОЛИТВА
В минуту жизни трудную
Теснится ль в сердце грусть:
Одну молитву чудную
Твержу я наизусть.
Есть сила благодатная
В созвучье слов живых,
И дышит непонятная,
Святая прелесть в них.
С души как бремя скатится,
Сомненье далеко —
И верится, и плачется,
И так легко, легко...
Разве эти стихи Жени Бильченко о Вере или о Боге? Они о человеке прежде всего - и намного сложнее по вложенному смыслу, чем у Лермонтова. Мой вывод не пугает?))) Или, чтобы стать классиком в наших мозгах, поэт должен обязательно сначала умереть?:)))
Женя - живой классик. Один из самых сильных поэтов, многократно коронованный на международных конкурсах, а ещё - кандидат наук, доцент кафедры философии, организатор собственного феста... Но это не главное: она отважный человек с беспредельно честными, умными, рвущими стереотипы и сердце, талантливейшими стихами.
Классикам - поклон:) Но им бы Женины стихи понравились, уверена)))
Женя недавно выступала у меня на фесте... В финале была овация зала - и уже полторы недели прошло, но до сих пор я слышу о том, что она была великолепна.
Я вообще не сторонник того, чтобы с помощью классиков перечёркивать современников. Искусство - это другая система ценностей, ИМХО)
ЗЫ: я не поэт форума, я просто читатель)))
Лиса Алиса
21.09.2012, 06:06
Максим Кабир
***
Я иду по осеннему парку тропою избитой.
Я ловлю на себе прохожих косые взгляды.
И ветер воет, словно фанатки битлз
Из канувших в учебники пятидесятых.
Подо мною по лужам лежит затяжное небо.
В глазах рябит от чужих имён и хоругвей.
Куда бы ни шёл, я натыкаюсь на непо-
ниманье родных, животных, детей, хирургов.
В пределах района уже исходил планету.
На рифмах мозоли. Баста! Пойми, мой Дуче,
Куда бы ни шёл я, оттуда возврата нету,
Оттуда только вперёд, к рубежам грядущим.
Мне кто-то безумный на ухо шепчет: Вы спятили!
Кивая, шагаю дальше, глаза потупив.
Мобильный телефон, похороненный вместе с приятелем,
Отвечает, что «Абонент временно недоступен».
Разве эти стихи Жени Бильченко о Вере или о Боге? Они о человеке прежде всего - и намного сложнее по вложенному смыслу, чем у Лермонтова. Мой вывод не пугает?))) Или, чтобы стать классиком в наших мозгах, поэт должен обязательно сначала умереть?:)))
Женя - живой классик. Один из самых сильных поэтов, многократно коронованный на международных конкурсах, а ещё - кандидат наук, доцент кафедры философии, организатор собственного феста... Но это не главное: она отважный человек с беспредельно честными, умными, рвущими стереотипы и сердце, талантливейшими стихами.
Классикам - поклон:) Но им бы Женины стихи понравились, уверена)))
Женя недавно выступала у меня на фесте... В финале была овация зала - и уже полторы недели прошло, но до сих пор я слышу о том, что она была великолепна.
Я вообще не сторонник того, чтобы с помощью классиков перечёркивать современников. Искусство - это другая система ценностей, ИМХО)
ЗЫ: я не поэт форума, я просто читатель)))
А не надо прибедняться, насчёт "только читатель")) Всё, что ты написала про "живого классика" мне было неизвестно, спасибо! Кто бы ещё обстоятельно просветил насчёт современников?! Совсем не обязательно умереть, чтобы стать классиком, те же Пастернак, Ахматова, Бунин... Та даже Евтушенко и Окуджава - хорошие примеры, на мой читательский вкус. А мнение о плохо ложащейся на взгляд сложности стиха, где куча посылов "Господи" - субъективизм читателя, и таки да не поэта)) Как ёмко и кратко определил ещё один завсегдатай темы: "какафония образов - это примета начала 21 века, я думаю уже надо как-то означить это течение)))" (с) Вот именно эта какафония и отличает стих твоей достойной и обласканной современницы от Лермонтова... Получился стих, где упоминается Господи через слово... а лёгкости нет. В то время как стих Лермонтова и сам - как молитва. И это ложится на душу вернее, прямее, глубже... Это более высокий уровень именно СМЫСЛА, потому что Господи существует, чтобы облегчать и мышление, и жизнь... Т.к. усложнять - легко, а упрощать - сложно (с) Вот такое у меня мнение... как у пересічного громадянина)))
п.с. Спасибо за беседу, Алиса! С тобой всегда интересно и познавательно.
К слову (для иллюстрации моего скромного мнения))
живой и простой, несмотря на установку "не так, как у людей"
пример от классика на тему упрощать - самое сложное.
"Мне ни к чему одические рати..." (1940)
Анны Андреевны Ахматовой (1889—1966):
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен.
На радость всем и мне.
Наверное, поэт потому и остаётся классиком даже через десятки лет после своей смерти, что описывая своё "не так, как у людей", он всё равно прост настолько, чтобы ни временные рамки, ни новые течения литературы, ни изменившийся внешне мир не ставили барьера для проникновения более глубокого, чем на уровне интеллекта, где чем мощнее рацио, тем выразительнее это самое "всё, как у людей" - сложно, гемморно, двояко, многострочно, кругозорно))... Но ведь душа (и то, к чему она по идее устремлена) - гораздо больше, упорядоченнее и чище этой кругозорной витиеватости разноплановых образов.
Незванный гость
21.09.2012, 06:25
Странный день…
Попутал мысли
Ветер за окном
Лужи, пыль,
Деревья, листья…
Сумасшедший дом
Странный день
С утра до ночи
Силюсь я понять
Почему мне трудно очень
Больно стало ждать
Ждать чего?
Сама не знаю…
Не могу сказать
Странный день,
Я в нем теряюсь
Мыслей не собрать
Я глаза твои увижу,
Рассмеешься – не обижусь,
Знаю, ты поймёшь.
Ты мне скажешь на прощанье
Не «пока», а «до свиданья»
И опять уйдешь
Ты уйдешь
А я останусь
Чтобы снова ждать
Ждать чего?
Сама не знаю…
Не могу сказать…
М. Куприянова
Рогачева Наталья
Ты можешь ничего не говорить
Ты можешь ничего не говорить,
Не мучаться, не каяться, не ждать.
Ты можешь окончательно забыть
И никогда меня не вспоминать.
Ты можешь не сжимать до боли руки,
Не прижимать меня к своей груди,
Не сетовать на долгие разлуки
И не гадать, что будет впереди.
Ты можешь быть смешным и суеверным,
Курить от скуки, жадно пить вино.
Ты можешь быть гулящим и неверным,
Но я с тобой останусь все равно.
Ты можешь не играть своей судьбою,
Не звать меня в дорогу за собой.
Ты можешь не узнать, что лишь тобою
Жила я до минуты гробовой.
Ты можешь не дарить мне обещаний,
Не уверять, что я навек твоя.
Ты можешь не искать со мной свиданий
Да и не помнить вовсе про меня.
Ты можешь быть отвергнутым, презренным,
Я не устану никогда любить.
Ты можешь быть гулящим и неверным,
Ты можешь ничего не говорить.
БАНКИР-ША
21.09.2012, 08:06
Николай Заболоцкий. Прощание
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений,
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.
Вы в той стране, где нет готовых форм,
Где всё разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба - лишь могильный холм
И неподвижна лунная орбита.
Там на ином, невнятном языке
Поёт синклит беззвучных насекомых,
Там с маленьким фонариком в руке
Жук-человек приветствует знакомых.
Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И всё ли вы забыли?
Теперь вам братья - корни, муравьи,
Травинки, вздохи, столбики из пыли.
Теперь вам сестры - цветики гвоздик,
Соски сирени, щепочки, цыплята...
И уж не в силах вспомнить ваш язык
Там наверху оставленного брата.
Ему ещё не место в тех краях,
Где вы исчезли, лёгкие, как тени,
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений
Лиса Алиса
21.09.2012, 09:21
А не надо прибедняться, насчёт "только читатель")) Всё, что ты написала про "живого классика" мне было неизвестно, спасибо! Кто бы ещё обстоятельно просветил насчёт современников?! Совсем не обязательно умереть, чтобы стать классиком, те же Пастернак, Ахматова, Бунин... Та даже Евтушенко и Окуджава - хорошие примеры, на мой читательский вкус. А мнение о плохо ложащейся на взгляд сложности стиха, где куча посылов "Господи" - субъективизм читателя, и таки да не поэта)) Как ёмко и кратко определил ещё один завсегдатай темы: "какафония образов - это примета начала 21 века, я думаю уже надо как-то означить это течение)))" (с) Вот именно эта какафония и отличает стих твоей достойной и обласканной современницы от Лермонтова... Получился стих, где упоминается Господи через слово... а лёгкости нет. В то время как стих Лермонтова и сам - как молитва. И это ложится на душу вернее, прямее, глубже... Это более высокий уровень именно СМЫСЛА, потому что Господи существует, чтобы облегчать и мышление, и жизнь... Т.к. усложнять - легко, а упрощать - сложно (с) Вот такое у меня мнение... как у пересічного громадянина)))
п.с. Спасибо за беседу, Алиса! С тобой всегда интересно и познавательно.
К слову (для иллюстрации моего скромного мнения))
живой и простой, несмотря на установку "не так, как у людей"
пример от классика на тему упрощать - самое сложное.
"Мне ни к чему одические рати..." (1940)
Анны Андреевны Ахматовой (1889—1966):
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен.
На радость всем и мне.
Наверное, поэт потому и остаётся классиком даже через десятки лет после своей смерти, что описывая своё "не так, как у людей", он всё равно прост настолько, чтобы ни временные рамки, ни новые течения литературы, ни изменившийся внешне мир не ставили барьера для проникновения более глубокого, чем на уровне интеллекта, где чем мощнее рацио, тем выразительнее это самое "всё, как у людей" - сложно, гемморно, двояко, многострочно, кругозорно))... Но ведь душа (и то, к чему она по идее устремлена) - гораздо больше, упорядоченнее и чище этой кругозорной витиеватости разноплановых образов.
Мне кажется, что всё проще и сложнее))) Как у Левитанского: "Каждый выбирает по себе...". Но обожаемая простота строк Ахматовой, к примеру, или Марии Петровых (помните: "У меня пересыхают губы от одной лишь мысли о тебе...") - она нисколько не мешает мне любить броские и метафоричные, глубоко ранящие строки Жени. Её поэтическая традиция, если слегка проанализировать - это линия "Вознесенский-Маяковский-Цветаева". Та же экспрессия, та же открытая обнажённость, то же бесстрашие и свой собственный голос.
Простота и классическая ясность - это прекрасно (без иронии). Но я не стала бы всю поэзию делить на "достойную" и "недостойную" по этому признаку. Разве прост был Мандельштам с его богатейшими культурологическими ассоциациями? Разве безоговорочно все понимали и принимали Пастернака? Кого-то раздражает Бродский, идущий от совершенно простых бытовых деталей к головокружительной образности, не читаемой человеком с небольшим багажом знаний;)
И ещё есть простота и простота. Две разные простоты: Первая - как у цитируемого выше Лермонтова, как у Анненского в "Среди миров, в мерцании светил, одной звезды я повторяю имя...". Вторая (понимаю, что сейчас в меня начнут кидать тапочки и помидоры) - как у Асадова; это простота банальных истин, расхожих сюжетов и примитивной морали в конце. Через Асадова, через обожание его стихов проходят, наверно, все - но надо идти дальше. Вглубь. "Поэзия - езда в незнаемое", а не набор штампов.
И в завершение. Каждый имеет право на лево)))) - то есть на свою систему ценностей. Кто- то неровно дышит на классику, кто-то разгадывает головоломки Александра Хинта, кто-то просто сердцем впитывает созвучные ему строки Полозковой, Касьян, Даны Сидерос... И каждый выбор прекрасен и имеет полное право быть:). Я - за палитру, поэтов должно быть много, "хороших и РАЗНЫХ".
Один литературный критик как-то сказал мне о том, как отличить хорошее стихотворение от плохого: "Прочитали? Ёкнуло сердце и оборвалось что-то внутри? Значит - хорошее; нет - плохое". И для меня совершенно неважно, какой набор художественных приёмов привлёк автор, прост или сложен его стиль - главное, чтобы зацепило.
Нет?:)))
ПС: ух, рада тебе, Трулечка))) Умеешь ты меня зацепить)))
Времыши-камыши
На озера береге,
Где каменья временем,
Где время каменьем.
На берега озере
Времыши, камыши,
На озера береге
Священно шумящие.
1908
Один литературный критик как-то сказал мне о том, как отличить хорошее стихотворение от плохого: "Прочитали? Ёкнуло сердце и оборвалось что-то внутри? Значит - хорошее; нет - плохое".
А если не екает, не обрывается, но оно безупречно... опять же для кого-то...
Лиса Алиса
21.09.2012, 10:31
А если не екает, не обрывается, но оно безупречно... опять же для кого-то...
Вполне согласна. Оценка - вещь личностная, и целиком зависит от вкуса, от уровня восприятия, от субъективных факторов совпадения/не совпадения с твоей жизнью... да от многого. У меня часто случается так, что приходится отключать всё субъективное - и включать один критерий: уровень мастерства - это когда на "Графоманам - нет" ставится статус новому автору. И нередко стихи - "не мои" абсолютно, но ставим ВИП-статус, патамушто это правильно))))
Мне кажется, что всё проще и сложнее))) Как у Левитанского: "Каждый выбирает по себе...". Но обожаемая простота строк Ахматовой, к примеру, или Марии Петровых (помните: "У меня пересыхают губы от одной лишь мысли о тебе...") - она нисколько не мешает мне любить броские и метафоричные, глубоко ранящие строки Жени. Её поэтическая традиция, если слегка проанализировать - это линия "Вознесенский-Маяковский-Цветаева". Та же экспрессия, та же открытая обнажённость, то же бесстрашие и свой собственный голос.
Простота и классическая ясность - это прекрасно (без иронии). Но я не стала бы всю поэзию делить на "достойную" и "недостойную" по этому признаку. Разве прост был Мандельштам с его богатейшими культурологическими ассоциациями? Разве безоговорочно все понимали и принимали Пастернака? Кого-то раздражает Бродский, идущий от совершенно простых бытовых деталей к головокружительной образности, не читаемой человеком с небольшим багажом знаний;)
И ещё есть простота и простота. Две разные простоты: Первая - как у цитируемого выше Лермонтова, как у Анненского в "Среди миров, в мерцании светил, одной звезды я повторяю имя...". Вторая (понимаю, что сейчас в меня начнут кидать тапочки и помидоры) - как у Асадова; это простота банальных истин, расхожих сюжетов и примитивной морали в конце. Через Асадова, через обожание его стихов проходят, наверно, все - но надо идти дальше. Вглубь. "Поэзия - езда в незнаемое", а не набор штампов.
И в завершение. Каждый имеет право на лево)))) - то есть на свою систему ценностей. Кто- то неровно дышит на классику, кто-то разгадывает головоломки Александра Хинта, кто-то просто сердцем впитывает созвучные ему строки Полозковой, Касьян, Даны Сидерос... И каждый выбор прекрасен и имеет полное право быть:). Я - за палитру, поэтов должно быть много, "хороших и РАЗНЫХ".
Один литературный критик как-то сказал мне о том, как отличить хорошее стихотворение от плохого: "Прочитали? Ёкнуло сердце и оборвалось что-то внутри? Значит - хорошее; нет - плохое". И для меня совершенно неважно, какой набор художественных приёмов привлёк автор, прост или сложен его стиль - главное, чтобы зацепило.
Нет?:)))
ПС: ух, рада тебе, Трулечка))) Умеешь ты меня зацепить)))
Да)) У процитированного критика хорошо сказано.
Прямо как у Гердта о фильмах: "Фильм - хороший, если в нём хоть кого-нибудь жалко" (с)
С Асадовым я пас. Никогда не нравился именно в роли поэта. Даже удивляло, когда в школе умные девочки из тетрадки в тетрадку переписывали, заучивали... Наверное, с удовольствием пройти эту неглубокую стадию постижения помешал кругозор. Мне уже тогда были известны все золотые и серебряные классики, Тушнова, Мориц, Евтушенко, Окуджава. У Асадова для наизусть можно выделять лишь пару строк - упрощённый штамп для фундаментальной мысли. А зачитываться как поэтом... Не, не то. Многие современники не нравятся по этой же причине. Скромно говоря ;) когда я и сама так могу, то это не поэт, а баловство)) Или графоманство. Или периодическое обострение экзальтации, ищущее самовыражения хотя бы и в банальную рифму, ведь так красивее))
И про системы ценностей во всём их многообразии согласна. Только необъятная палитра даёт нам возможность найти интересного собеседника, который зацепит, обогатит... расширит и углубит)) При котором даже о своём видении зазвучишь гораздо полнее, отчётливее, гармоничнее. В противном случае о чём бы мы говорили?! Пару синхронных Ах! да Ох! над одним и тем же стихом - и вся беседа... А мы же можем побольше, чем междометия :)
:thank_you2:
п.с. И даже не думай насовсем забрасывать наш виртуал ради бурных событий в реале.
Желаю успевать всё!))
Мы с Вами разные,
Как суша и вода,
Мы с Вами разные,
Как лучик с тенью.
Вас уверяю - это не беда,
А лучшее приобретенье.
Мы с Вами разные,
Какая благодать!
Прекрасно дополняем
Мы друг друга.
Что одинаковость нам может дать?
Лишь ощущенье замкнутого круга. :rose:
Бастильда
21.09.2012, 11:31
Выткался на озере алый свет зари.
На бору со звонами плачут глухари.
Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло.
Только мне не плачется - на душе светло.
Знаю, выйдешь к вечеру за кольцо дорог,
Сядем в копны свежие под соседний стог.
Зацелую допьяна, изомну, как цвет,
Хмельному от радости пересуду нет.
Ты сама под ласками сбросишь шелк фаты,
Унесу я пьяную до утра в кусты.
И пускай со звонами плачут глухари,
Есть тоска веселая в алостях зари.
Сергей Есенин
Лиса Алиса
21.09.2012, 11:44
Выткался на озере алый свет зари.
На бору со звонами плачут глухари.
Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло.
Только мне не плачется - на душе светло.
Знаю, выйдешь к вечеру за кольцо дорог,
Сядем в копны свежие под соседний стог.
Зацелую допьяна, изомну, как цвет,
Хмельному от радости пересуду нет.
Ты сама под ласками сбросишь шелк фаты,
Унесу я пьяную до утра в кусты.
И пускай со звонами плачут глухари,
Есть тоска веселая в алостях зари.
Сергей Есенин
Прекрасный образец идеальной красоты и простоты.
Но вспомнила про другое. После "реала", о котором осведомлена Трули, мы небольшой компанией пошли на кофе. С нами был Станислав Айдинян, более 10 лет проработавший литературным секретарём Анастасии Цветаевой. Человек-энциклопедия, человек-хранитель истории. Есенин в разговоре упоминался им дважды, сейчас убегаю, развивать совершенно некогда, но одну фразу приведу: "Есенин не любил деревню".
.. у нас так много штампов в прелестных головках, а реальность сложнее)))
Прекрасный образец идеальной красоты и простоты.
Но вспомнила про другое. После "реала", о котором осведомлена Трули, мы небольшой компанией пошли на кофе. С нами был Станислав Айдинян, более 10 лет проработавший литературным секретарём Анастасии Цветаевой. Человек-энциклопедия, человек-хранитель истории. Есенин в разговоре упоминался им дважды, сейчас убегаю, развивать совершенно некогда, но одну фразу приведу: "Есенин не любил деревню".
.. у нас так много штампов в прелестных головках, а реальность сложнее)))
Легко поверю)) Говоря современными терминами, он был явно толковый пиарщик, даже влюблялся скандально и громко. Вполне может быть, что идиллическая картина деревни - это удачно продаваемый индивидуальный образ, который он вовремя просёк. В итоге - отстройка от конкурентов без особых хлопот))
п.с. Будучи городской, тоже люблю о деревне... почитать)) Вот это, например, у Дмитрия Кедрина:
Всё мне мерещится поле с гречихою,
В маленьком доме сирень на окне,
Ясное-ясное, тихое-тихое
Летнее утро мерещится мне.
Мне вспоминается кляча чубарая,
Аист на крыше, скирды на гумне,
Тёмная-тёмная, старая-старая
Церковка наша мерещится мне.
Чудится мне, будто песню печальную
Мать надо мною поёт в полусне,
Узкая-узкая, дальняя-дальняя
В поле дорога мерещится мне.
Где ж этот дом с оторвавшейся ставнею,
Комната с пёстрым ковром на стене...
Милое-милое, давнее-давнее
Детство моё вспоминается мне.
Я бы тебя на руки взял,
я бы тебя взял и унес,
тихо смеясь на твои "нельзя",
вдыхая запах твоих волос.
И, не насытившись трепетом тел,
стуком в груди нарушая тишь,
всё просыпался бы и глядел,
плача от радости, как ты спишь.
Я бы к тебе, как к ручью, приник,
как в реку в тебя бы вгляделся я.
Я бы за двести лет не привык
к бездонной мысли, что ты моя.
Если бы не было разных "бы",
о которые мы расшибаем лбы.
Герман Плисецкий
serg1969
21.09.2012, 14:48
Ты ненароком заполняешь пустоту
Моих нарочно незаконченных историй.
Уйдешь совсем, и я, конечно, обрасту
Чужими масками, колючками и горем.
И ты не то, чем тайно хочется владеть -
Непревзойденное искусство панорамы.
Ласкаю так, что б ненароком не задеть
Твои изысканные глянцевые шрамы.
На саксофон и сансемилью обменял
Кусок души на бестолково - Красной Пресне.
Ведь здесь никто не доиграет за меня
Мои дурацкие виниловые песни.
И дым колечками под белый потолок
Слетает с губ твоих. И на пол тает простынь…
С души и сердца равноценно – жалкий клок…
Все это осень. Ну, а осень – это просто....
Саша Бест
cote d'Ivoire
21.09.2012, 16:20
ТРИ КОЛОДЦА
В пустыне жизненной глубоких три колодца:
Колодец Мудрости, где влага так темна,
Колодец Радости, где свет из струек льется,
Колодец Горести, где муть стоит до дна.
Колодца Мудрости достичь не всем дается,
А кто достиг его – тот уст не освежит:
Чем больше черпаешь из этого колодца,
Тем жажда яростней пылает и томит.
К колодцу радости напрасно люди рвутся, –
Закрыли путь к нему им Зависть и Вражда,
Немногие уста до струй его коснутся,
В колодце Радости без пользы спит вода.
К колодцу Горести дорога всем открыта,
Горька вода его, но жажда так сильна,
Что люди пьют ее, и жизнь их тьмой обвита,
И жизнь их горестью безбрежною полна.
***
Когда смотрю на капли дождевые,
Я знаю – тайны жизненные им
Известнее, чем мудрецам земным,
И слушаю я речи их живые.
Они твердят: «Послушай! Мы, как ты,
Проходим испытанья, превращенья,-
Зачем ведешь ты времени счисленье,
Раз с ним в одно и ты, и мы слиты?
Всё той же быстрой неустанной птицей
Летят над миром миллиарды лет, –
Ни прошлому, ни будущему нет
Ни меры, ни отличья, ни границы.
Всегда вперед, свершая вечный путь,
В кругу замкнутом время-жизнь стремится,
И неоткуда будущему влиться,
И некуда прошедшему свернуть».
ВАСИЛИЙ СУМБАТОВ (1893-1977)
november_witch
21.09.2012, 18:31
Просыпаешься утром и думаешь: буду хорошей!
Буду всем улыбаться, любовь и тепло излучать,
Буду корм выносить для бездомных собачек и кошек,
А в критических случаях – думать и мудро молчать.
Убеждаешь себя: мол, отныне не буду метаться,
Обижаться, кокетничать, злиться, ругаться, вопить,
Буду делать зарядку и день начинать с медитаций,
Минералкой лечиться и деньги на отпуск копить…
…Упадешь, обессилев, зароешься сладко в подушку,
Проведенному дню, как обычно, подводишь итог:
Двадцать восемь обид (две – смертельных) и ссора с подружкой,
Пять значительных вздохов и три демонстрации ног.
Восемнадцать ехидств, тридцать шесть шепоточков вдогонку,
Девять сплетен, три кофе (которых не стоило пить),
Семь бессмысленных трат, двести пять замечаний ребенку,
И одно (но большое!) желанье кого-то убить.
Засыпаешь и думаешь: завтра… конечно… хорошей…
Застилают сознание рваные сны-облака.
Где-то в сердце скребут коготки голодающих кошек…
Ничего, ничего… не забыть бы купить молока.
Мария Дубиковская
Лиса Алиса
21.09.2012, 18:38
п.с. Будучи городской, тоже люблю о деревне... почитать)) Вот это, например, у Дмитрия Кедрина:
.[/I][/INDENT]
А у меня любимое Кедрина - вот это, "Пластинка":
Л.К.
Когда я уйду,
Я оставлю мой голос
На чёрном кружке.
Заведи патефон,
И вот
Под иголочкой,
Тонкой, как волос,
От гибкой пластинки
Отделится он.
Немножко глухой
И немножко картавый,
Мой голос
Тебе прочитает стихи,
Окликнет по имени,
Спросит:
"Устала?"
Наскажет
Немало смешной чепухи.
И сколько бы ни было
Злого,
Дурного,
Печалей,
Обид,-
Ты забудешь о них.
Тебе померещится,
Будто бы снова
Мы ходим в кино,
Разбиваем цветник.
Лицо твоё
Тронет волненья румянец,
Забывшись,
Ты тихо шепнёшь:
"Покажись!.."
Пластинка хрипнет
И окончит свой танец,
Короткий,
Такой же недолгий,
Как жизнь.
Д. Кедрин
http://www.youtube.com/watch?v=NpKXwEt4CRk&feature=related
Лиса Алиса
21.09.2012, 18:43
И вот второе любимое у Кедрина:
КРАСОТА
Эти гордые лбы винчианских мадонн
Я встречал не однажды у русских крестьянок,
У рязанских молодок, согбенных трудом,
На току молотящих снопы спозаранок.
У вихрастых мальчишек, что ловят грачей
И несут в рукаве полушубка отцова,
Я видал эти синие звезды очей,
Что глядят с вдохновенных картин Васнецова.
С большака перешли на отрезок холста
Бурлаков этих репинских ноги босые...
Я теперь понимаю, что вся красота —
Только луч того солнца, чье имя — Россия!
http://www.youtube.com/watch?v=uJOFCrcQtAw
Old Lady
21.09.2012, 19:24
***
З вереснем вас, доброчинні сади!
З росами вас, помірковані луки!
Ген журавлі вже беруться за руки -
Це ж ви куди?
З вереснем будьте здорові, поля!
Будьте здорові, долини, з туманом!
Гурт журавлів на чолі з отаманом
Хай погуля.
Мамо і тату, із вереснем вас ...
Боже, та ж мами і тата нема вже!..
Лет журавлів. З ними рідні - назавжди.
Час, діти, час ...
Отже, пора нам навчатись пісень
На розтавання, а не на стрічання.
З літа пір'їна летить - не остання.
Вересень. День.
Вересне, будь же здоров нам із днем,
З луками й садом, піснями й туманом!
Гоїмо душу свідомим обманом -
Ще поживем.
Віктор Баранов
Диалог
Дымова Лорина
-А дальше как будет?
-А так вот и будет.
Тревожное небо не рухнет на плечи.
Привычно потянутся серые будни,
И в них
словно праздники
редкие встречи.
Как праздники горькие,
с мутным похмельем-
но все-таки праздники,
все же не будни.
Веселье - как пропасть,
как горечь - веселье...
-И вечно так будет?
-И вечно так будет.
-А может,случится не так,а иначе?
-Да,может,все будет совсем по-другому!
Подарят нам ключ от пустующей дачи,
на даче знакомых мы будем как дома.
Нас будут встречать онемевшие птицы,
замерзшая печка,на стенке двухстволка.
-И снова таиться?
-И снова таиться.
-И долго так будет?
-Не знаю...
Не долго...
-Послушай,а может,не так и не эдак?
А может,бывает какое-то третье?
-Пожалуй!Расстаться.
Исчезнуть бесследно,
как делают люди однажды в столетье.
-Но это же глупо-
отречься от счастья!
Мы будем с тобой на земле-
как калеки!
Вся жизнь
на осколки,
на брызги,
на части...
-И это на долго?
-Да,это на веки.
А может,без дач,
без разлук и тревоги?
А может,открыто-
сквозь ливни и зимы
уйти по прямой,
по блестящей дороге
к великому счастью?..
-По трупам любимых?
november_witch
21.09.2012, 21:14
Елена Касьян
Мне сейчас уехать, как прыгнуть с крыши.
У моей печали не видно дна.
Я молчу и слушаю, как ты дышишь.
Я смотрю и думаю, что весна…
Что любовь бывает, как смерть, одна.
Да и той бывает порою слишком,
Если жизнь для неё тесна.
Что важней всего, то всегда некстати.
Что всего дороже, легко отнять.
По перрону снег размело, как скатерть.
От стены добраться бы до кровати –
Я не знаю, что здесь ещё менять.
И когда я думаю: «хватит, хватит», –
Обрывается что-то внутри меня.
На метро две станции до вокзала.
Твой язык на мой непереводим.
Хорошо, что главного не сказала,
Этих слов и так уже пруд пруди.
И волокна лопаются в груди
(ты попала, девочка, ты попала),
Посиди тихонечко, посиди.
Этот город за ночь в меня вмерзает,
И под белым небом ни птицы нет.
Здесь никто ничего о тебе не знает –
Если в целом доме погашен свет,
Мы почти совсем лишены примет.
Время нервно мечется, как борзая,
Потерявшая след.
http://www.youtube.com/watch?v=re1bBtPTrg0&feature=player_embedded
Нечто невыразимое...
Что лучше всего на свете?
Роза в блестках росы на рассвете;
Ветер южный, ласковый, вольный;
Правда, что друга щадит;
Счастье, что кончиться не спешит;
Красота, что даже в расцвете
Не выглядит самодовольной;
Чувство любви неотразимое.
Что лучше всего на свете?
- Нечто невыразимое.
Кибитка
Всё скрылось, отошло, и больше не начнётся.
Роман и есть роман. В нём всё как надлежит.
Кибитка вдаль бежит, пыль вьётся, сердце бьётся.
Дыхание твоё дрожит, дрожит, дрожит.
И проку нет врагам обшаривать дорогу,
им нас не отыскать средь тьмы и тишины.
Ведь мы теперь видны, должно быть, только Богу.
А может, и Ему - видны, да не нужны.
А где-то позади, за далью и за пылью
остался край чудес. Там человек решил,
что он рождён затем, чтоб сказку сделать былью.
Так человек решил. Да, видно, поспешил.
И сказку выбрал он с печальною развязкой,
и призрачное зло в реальность обратил.
Теперь бы эту быль обратно сделать сказкой,
да слишком много дел и слишком мало сил.
А мы всё мчимся вдаль, печаль превозмогая,
как будто ничего ещё не решено,
как будто век прожив и всё-таки не зная,
что истина, что нет, что свято, что грешно.
И бесконечен путь, и далека расплата.
Уходит прочь недуг, приходит забытьё.
И для меня теперь так истинно, так свято
чуть слышное в ночи дыхание твоё
Проплывают облака
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." - это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все - биение, все - дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." - это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
1961
Николай Заболоцкий
О КРАСОТЕ ЧЕЛОВЕЧЕСКИХ ЛИЦ
Есть лица, подобные пышным порталам,
Где всюду великое чудится в малом.
Есть лица - подобия жалких лачуг,
Где варится печень и мокнет сычуг.
Иные холодные, мертвые лица
Закрыты решетками, словно темница.
Другие - как башни, в которых давно
Никто не живет и не смотрит в окно.
Но малую хижинку знал я когда-то,
Была неказиста она, небогата,
Зато из окошка ее на меня
Струилось дыханье весеннего дня.
Поистине мир и велик и чудесен!
Есть лица - подобья ликующих песен.
Из этих, как солнце, сияющих нот
Составлена песня небесных высот.
Незванный гость
22.09.2012, 06:51
***
Мы любим не тех, кто нам нравится,
Не тех, кто приносит покой.
Кто нравится - тот улыбается,
Приветливо машет рукой.
Шутя осыпает щедротами,
Острит без надуманных фраз,
Не травит своими заботами,
А преданно слушает нас.
Их много - по-ладному скроенных,
Мы ценим их добрый уют,
Но любим других - неустроенных,
Которые нас не поймут.
Мы любим бродячих, мятущихся,
Жестоких, непонятых, злых,
И все-таки реже - смеющихся,
И все-таки чаще - смешных.
Смешав высоту и убожество
В плену своих мыслей и дел,
Мы любим, быть может,.. ничтожество,
А может быть - высший предел.
Глаза, что казнят нас и мучают,
Нам нужно простить и понять.
На их беззащитность колючую
Готовы мы мир променять,
Как прочную, тихую праведность
Меняем на тонкую нить...
...Простите. Вы слишком мне нравитесь,
Я Вас не смогу полюбить.
Л. Мактуб
NATA92008
22.09.2012, 08:58
ЛИТЕРАТУРНЫМ НЕДРУГАМ МОИМ
Мне просто жаль вас, недруги мои.
Ведь сколько лет, здоровья не жалея,
Ведете вы с поэзией моею
Почти осатанелые бои.
Что ж, я вам верю: ревность — штука злая,
Когда она терзает и грызет,
Ни темной ночью спать вам не дает,
Ни днем работать, душу иссушая.
И вы шипите зло и раздраженно,
И в каждой фразе ненависти груз.
— Проклятье, как и по каким законам
Его стихи читают миллионы
И сколько тысяч знает наизусть!
И в ресторане, хлопнув по второй,
Друг друга вы щекочете спесиво!
— Асадов — чушь. Тут все несправедливо!
А кто талант — так это мы с тобой!..
Его успех на год, ну пусть на три,
А мода схлынет — мир его забудет.
Да, года три всего, и посмотри,
Такого даже имени не будет!
А чтобы те пророчества сбылись,
И тщетность их отлично понимая,
Вы за меня отчаянно взялись
И кучей дружно в одного впились,
Перевести дыханья не давая.
Орут, бранят, перемывают кости,
И часто непонятно, хоть убей,
Откуда столько зависти и злости
Порой бывает в душах у людей!
Но мчат года: уже не три, не пять,
А песни рвутся в бой и не сгибаются,
Смелей считайте: двадцать, двадцать пять.
А крылья — ввысь, и вам их не сломать,
А молодость живет и продолжается!
Нескромно? Нет, простите, весь свой век
Я был скромней апрельского рассвета,
Но если бьют порою как кастетом,
Бьют не стесняясь и зимой и летом,
Так может же взорваться человек!
Взорваться и сказать вам: посмотрите,
Ведь в залы же, как прежде, не попасть,
А в залах негде яблоку упасть.
Хотите вы того иль не хотите —
Не мне, а вам от ярости пропасть!
Но я живу не ради славы, нет,
А чтобы сделать жизнь еще красивей,
Кому-то сил придать в минуты бед,
Влить в чье-то сердце доброту и свет
Кого-то сделать чуточку счастливей!
А если вдруг мой голос оборвется,
О, как вы страстно кинетесь тогда
Со мной еще отчаянней бороться,
Да вот торжествовать-то не придется,
Читатель ведь на ложь не поддается,
А то и адресует кой-куда…
Со всех концов, и это не секрет,
Как стаи птиц, ко мне несутся строки.
Сто тысяч писем — вот вам мой ответ!
Сто тысяч писем светлых и высоких!
Не нравится? Вы морщитесь, кося?
Но ведь не я, а вы меня грызете!
А правду, ничего, переживете!
Вы — крепкие. И речь еще не вся.
А сколько в мире быть моим стихам,
Кому судить поэта и солдата?
Пускай не мне, зато уж и не вам!
Есть выше суд и чувствам и словам.
Тот суд — народ. И заявляю вам,
Что вот в него-то я и верю свято!
Еще я верю (а ведь так и станется!),
Что честной песни вам не погасить.
Когда от зла и дыма не останется,
Той песне, ей-же-богу, не состариться,
А только крепнуть, молодеть и жить!
Асадов
На миг появиться… Исчезнуть внезапно…
Оставить тепло, чтобы вновь повстречаться…
И светом Души разогнать в небе тучи,
Весной обратив день октябрьский скучный!
Свободой полёта у Чувства во власти -
Вот в этом и есть Настоящее Счастье.
Спасибо за Чудо, мой Ангел земной,
За то, что ты даришь уют и покой…
Эндрю Фриз
Geminika
22.09.2012, 10:56
Перед тем, чтобы расстаться прочитай в моих глазах:
Я пытаюсь оправдаться за нетвердость в небесах
И за все тропинки рая, неведущие к любви,
Местный ангел сочиняет только сказки на крови.
Я пытаюсь оправдаться за несбыточность мечты,
За нелепость мотиваций, за невечность красоты,
За безумность наваждений, за безмерность пустоты,
За невыборность рождений, за невечность красоты…
У любви ножи и руки перепачканы в крови
Кто сказал, что наши муки это сказка о любви?
Кто сказал, что все страданья приведут нас к алтарю?
И за тень от пониманья я тебя благодарю...
За не долгость расставанья, за неслышимость к речам,
За не верность обещаньям, за ненежность по ночам,
За не скорость увяданья, за неверность алтарю,
За не больность убиванья я тебя благодарю...
Перед тем, чтобы расстаться прочитай в моих глазах:
Я пытаюсь оправдаться за нетвердость в небесах
И за все тропинки рая, не приведшие к любви
Здешний ангел сочиняет только сказки на крови...
Павел Кашин
cote d'Ivoire
22.09.2012, 12:49
Серебряные флаги снегопада,
Гранёные стаканчики трамвая,
И ледяные гроздья винограда
Растут на стёклах, слёзы проливая.
Мы едем дальше, здесь сойдёт эпоха,
Но эта остановка – не конечная.
Морозный пар, мороженое вздоха,
Мороженое звёзд - дорога млечная.
Луна красна, каток зеркально чёрен –
В подсолнухе вот так черно от зёрен,
В том круглом зеркале на стебле с плавниками…
У конькобежцев – искры под коньками.
Мы едем дальше, здесь сойдут колени,
Свежа в которых крепость огуречная.
В моих коленях – джазовое пенье,
Но эта остановка – не конечная.
Серебряные флаги снегопада,
Гранёные стаканчики трамвая,
И ледяные гроздья винограда
Растут на стёклах, слёзы проливая.
Мы едем дальше, здесь сойдут кавычки,
Соскочит мода здесь недолговечная,
Войдёт свобода и сопрёт вещички,
Но эта остановка – не конечная.
Какое счастье – впасть в самозабвенье,
Когда играет музыка живая!..
В моих коленях – джазовое пенье,
Гранёные стаканчики трамвая.
Юнна Мориц
cote d'Ivoire
22.09.2012, 12:50
Особенно зимним утром, собирая себя в букетики
Из незабудок, ландышей и заповедных трав,
Когда в снегу по колено мрамор лёгкой атлетики
Делает бег на месте, одежду с себя содрав,
Особенно в это время, когда арабика пенится
И кофеварка медная на медленном дышит огне, -
Память становится острой и мстит, как беглая пленница,
И может убить, но кофе надобно ей, как мне,
Особенно в полумраке, где пахнет водой и окнами,
И так медленно вспоминаешь – какое число и день?..
Вспоминаешь всеми волокнами, всеми глазами мокрыми,
А день на глазах кончается, и венчается с тенью тень,
Особенно там, где блещут цветные снега и звёзды,
Зеленовато-синие, лиловые с желтизной,
А память лёгкой атлетики выбегает на свежий воздух,
Её стрелы, диски и дротики – это я, и никто иной.
Юнна Мориц
В чаще сырой, меж высоких чернеющих сосен,
В диком лесу, первозданном, зловещем, глухом
Двери открою в последнюю самую осень,
В место, где кельтские сумерки стелятся мхом.
Падают алые яблоки в темные воды,
Стылый закат, будто отблеск пожара, бордов…
Осенью – самое страшное чувство свободы,
С запахом жженой листвы и чужих городов.
Саша Кладбисче
Лиса Алиса
22.09.2012, 13:43
ЛИТЕРАТУРНЫМ НЕДРУГАМ МОИМ
Мне просто жаль вас, недруги мои.
Ведь сколько лет, здоровья не жалея,
Ведете вы с поэзией моею
Почти осатанелые бои.
Асадов
Я так понимаю, что это - типа аргумента по следам нашего диалога с Трули о качестве поэзии:)
Спасибо, NATA, принято. Но что поделать - моего мнения не изменит. При глубочайшем уважении к Асадову как к солдату и человеку, я разделяю судьбу и творчество. Хотя вполне понимаю желание защититься. Правда, объяснять неприятие его стихов злостью или завистью - как-то не очень красиво;) Ни у меня, ни у Трули, я думаю, повода нет в природе))).
И вот такие лозунги меня не убеждают:
Есть выше суд и чувствам и словам.
Тот суд — народ. И заявляю вам,
Что вот в него-то я и верю свято!
Народ - он ещё и попсу обожает, и китч всякий типа Киркорова, и фотки гламурных красоток. Всё это народ любит больше, чем Бродского или Булгакова.
Ну да ладно:) Пусть для кого-то Асадов будет любимым поэтом, а его стихи - эталоном мастерства и вкуса. "Каждый выбирает по себе...", как я уже говорила, цитируя Левитанского:)
Мир, если обидела:)
november_witch
22.09.2012, 14:46
Кулак, давно сжимающий мне сердце,
слегка ослабевает, я глотаю
сияние; он давит с новой силой.
Да разве ж я когда-то не любил
всю боль любви? Но время превратило
любовь в безумье, что смертельной хваткой
отчаянно цепляется за тонкий
карниз бессмыслицы, пока со стоном
не рухнет в пропасть.
Держись же, сердце. Так ты хоть живёшь.
Дерек Уолкотт
Cosa Nostra
22.09.2012, 14:52
Сладок запах синих виноградин…
Дразнит опьяняющая даль.
Голос твой и глух и безотраден.
Никого мне, никого не жаль.
Между ягод сети-паутинки,
Гибких лоз стволы еще тонки,
Облака плывут, как льдинки,
льдинки
В ярких водах голубой реки.
Солнце в небе. Солнце ярко светит.
Уходи к волне про боль шептать.
О, она, наверное, ответит,
А быть может, будет целовать.
Анна Ахматова
Пока живём и живы - мы играем,
У каждого по жизни своя роль.
На сцене от игры дотла сгораем,
Душевную превозмогая боль.
Играем в одиночку и в массовке,
Живя у ситуации в плену.
Прилежно обучаемся сноровке,
Без подстраховки ходим по бревну.
Сценарий пишет жизнь ежеминутно,
Заучиваем роли на ходу.
А что тревожит, понимаем смутно,
Живя с душой своею не в ладу.
Молчим, когда вся сущность протестует,
И хочется от ярости кричать,
Но в этот миг одно лишь нас волнует,
Что будет Ваш поступок означать.
Забудешь иногда вдруг ненароком,
Предстанешь на людях самим собой,
Окинешь всю картину зорким оком,
И к Господу за помощью с мольбой.
Как сбросить маску, жить в ладу с душою,
Любовью, озаряя жизни путь.
Мечтать в ночи с любимой под луною,
Всей грудью радость бытия вдохнуть.
Анатолий Калашников
Народ - он ещё и попсу обожает, и китч всякий типа Киркорова, и фотки гламурных красоток. Всё это народ любит больше, чем Бродского или Булгакова.
Ну да ладно:) Пусть для кого-то Асадов будет любимым поэтом, а его стихи - эталоном мастерства и вкуса. "Каждый выбирает по себе...", как я уже говорила, цитируя Левитанского:)
Мир, если обидела:)
Народ - как совокупность индивидуумов - вообще многогранная штука. Особенно в части преломлений вкуса и набора предпочтений у конкретного человека. Попсу я слушаю :rolleyes: англоязычную - особенно. Из недавних наших - Вера Брежнева прямо таки ложится на слух и на глаз)) И у Киркорова кое-что есть, что нравится.
Думаю, всё это потому, что помимо выбора по себе, есть ещё и выбор по обстоятельствам, по сиюминутному настроению, по радостному воспоминанию, по желанию понять, что цепляет близкого человека и т.п. Да мало ли по какой причине ещё. И всё это тоже будем мы. У Левитанского в стихотворении речь о фундаментальном, учитывая предложенный перечень выбора. Но ведь есть ещё и кружевная подробность жизни... как у Пастернака:
"Не знаю, решена ль
Загадка зги загробной,
Но жизнь, как тишина
Осенняя,- подробна". (http://www.stihi-rus.ru/1/Pasternak/27.htm)
Поэтому я могу не получать приятного и/или полезного впечатления от перегруза образами у титулованных современников, и как следствие не читать их долго, но вполне допускать, что это их видение мира и самовыражения, а не вторичные потуги подражания тому же Бродскому или трюк для отстройки от конкурентов и привлечения читателей.
В завершении я таки думаю, что именно миру - мир :)
Где же тогда?! Если не в таком лёгком формате как форум,
да ещё и в культурной, расширяющей кругозор теме :)
Лиса Алиса
22.09.2012, 18:21
Ой, сорри, вспомнила фразу из какого-то фильма: "Ну что тут скажешь, одному нравится живопись, другому литература, третьему — сосиски!"))))))))))))
Всё, молчу, молчу))))
Мир, дружба, венские сосиски)))))
Эпизод в Вероне
Джульетта не терпит накрашенных див, приемов и праздничных толп. Но вечером, воле семьи угодив, с гостями садится за стол, в душе призывая на них мор и глад, и полчища тощих ворон. Она убежала бы, если б могла, подальше от всяких Верон. От вычурных фраз, от уродливых морд, что с каждым бокалом пьяней. Но герб Капулетти по сути – клеймо,
а, значит, спасения нет.
Ромео – противник запретов и догм - юристов готов удавить. Ромео не любит мартини со льдом и всех незамужних девиц. Он демонстративно кидает понты - беспечно растраченный пыл - и врет, что за двести прошел серпантин, хоть ночью без продыху пил. И виски Ромео до края нальет - закрыть проступившее дно. Он знает, Монтекки - не кровь, а гнилье,
вот только другой не дано.
Среди приобщенных бездумью утех почти голливудских картин Судьба безошибочно выберет тех, кто смог бы ее укротить. И если попробовать их оскорбить… Пусть лучше другие скорбят. Джульетта взяла у отца карабин и в пули добавила яд. Ромео сегодня до одури трезв - еще детонаторы вдеть. И дрогнет Верона, не выдержав вес
подобных семейных вендетт.
А после – с глазурью ли свадебный торт иль пить неразбавленный спирт? Судьба без подсказок подводит итог, и шел бы зазнайка-Шекспир! И кто-то случайный за банку сардин расскажет про выпавший слот: Ромео успешно сумел посадить им угнанный в ночь самолет. Пусть дома за дерзость родные корят, здесь солнце нещадно палит. А кто-то покажет, в обход, втихаря,
на кладбище несколько плит.
© Юрьевская Татьяна
Old Lady
22.09.2012, 19:26
MАЛЕНЬКОЕ ЗАВЕЩАНИЕ/ МАЛЫЙ ЗАВЕТ
То, что ночами поблескивает
под колпаком моих мыслей странных -
то ли тропа перламутровая улитки,
то ли наждак растоптанного стекла,
но не свет, что горит в мастерской ли, в храме
(в красном ли, в черном
служка, кормящий пламя).
Только тебе и могу, что
радугу эту оставить,
это - символ попранной веры,
это - на память о надежде,
прогоревшей дольше грубых поленьев в камине.
В пудренице сохрани крупицы света
в час, когда угаснут лампады,
адской пляской обернётся сардана,
и Люцифер встрепенётся
(крыла - как смоль, их бремя
трудов непосильных подрезало), мрачный,
спустится он в челне по Гудзону,
Темзе, Сене и скажет: пришло твое время.
Нет, не наследство, проку нет в талисмане,
разве что в пору муссонов тебе поможет
на паутинке памяти удержаться...
Но продолжаться история может лишь в пепле,
но постоянство - одно только угасанье.
Это был верный знак: кто его заметил,
обретёт тебя вновь, нельзя ошибиться.
Всяк узнаёт своих: гордость -
еще не бегство, смиренье -
еще не подлость, чиркнувший там, внизу
слабый проблеск - не просто серная спичка.
Эудженио Монтале, перевод Яна Токарева
Лиса Алиса
22.09.2012, 19:30
Мандельштам
"Осип Эмильевич", - шёпот в тумане,
Серые будни, клеймо инородца,
Кончились деньги в потёртом кармане,
Только стихи продолжают бороться.
Вспыхнет свеча, на минуту согрея
Комнату, тень от стола и буфета,
Старого, битого жизнью еврея,
Русского, битого жизнью поэта.
Противоречие? В сумерках длится
Исповедь совести, тела тирада.
Время проходит, забудет столица
Лица ушедшего в ночь Петрограда.
Поодиночке уйдут за пределы
Модные баловни светских салонов -
Блок, Гумилёв, Ходасевич и Белый,
Гипиус, Ивлев, Цветаева... Клонов
Много появится. Оригиналы
Не превозносят эпоху репрессий.
Пусть Мандельштам будет строить каналы,
Будет Есенин ходить на воскресник.
Что, отказались? Их всех подчистую
Вычесть из жизни до Первого Мая.
Кто-то ещё прошептал: "Протестую",
Мёртвые губы в усмешке сжимая.
Осип Эмильевич, поздняя осень
Тоже погибла в кошмаре жестоком.
Двадцать седьмое, декабрь, тридцать восемь,
Жизнь покидает под Владивостоком.
В общей могиле озябшего тела
Не отыскать. Мертвецов галерея.
Жаль, что страна сохранить не сумела
Старого, битого жизнью еврея.
©Николай Бицюк
Klara-Lara
22.09.2012, 19:58
Мандельштам
Мы с тобой на кухне посидим,
Сладко пахнет белый керосин.
Острый нож да хлеба каравай...
Хочешь, примус туго накачай,
А не то веревок собери
Завязать корзину до зари,
Чтобы нам уехать на вокзал,
Где бы нас никто не отыскал.
Осип Мандельштам
январь 1931
Спорить с глупыми людьми – себе дороже…
Береги меня от зла, мой мудрый Боже…
Для кого-то даже солнце – тьмы исчадье
И твердят, что нужен перец в шоколаде…
От людей таких всегда исходит холод…
Упрекнуть и уколоть отыщут повод.
Бесполезно говорить: «Довольно, хватит…»
Только стоит ли на них мгновенья тратить?
Столько искренних людей вокруг я вижу,
Рядом с ними мир вокруг светлей и ближе.
Если с вами кто-то спорит, злит, кусает,
Пусть душа к себе таких не подпускает…
Мы живём один лишь раз на свете этом.
И для злобы, для обид вакансий нету.
Рядом люди, у которых солнце в сердце.
Их так хочется согреть и с ними греться…
А двуличных, злых и чёрствых есть немало.
Очевидно, их добро не повстречало…
Пожелаем им наполнить светом душу…
Пусть хоть спорят, хоть шипят, закройте уши…
Если зависть вы заметили и злобу,
Знайте, золото бывает низкой пробы…
Просто счастье ваше их покой тревожит…
Береги нас всех от зла, наш мудрый Боже…
Ирина Самарина-Лабиринт
БАНКИР-ША
22.09.2012, 20:53
Шесть лет спустя
Так долго вместе прожили, что вновь
второе января пришлось на вторник,
что удивлённо поднятая бровь,
как со стекла автомобиля - дворник,
с лица сгоняла смутную печаль,
незамутнённой оставляя даль.
Так долго вместе прожили, что снег
коль выпадал, то думалось - навеки,
что, дабы не зажмуривать ей век,
я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти,
метались там, как бабочки в горсти.
Так чужды были всякой новизне,
что тесные объятия во сне
бесчестили любой психоанализ;
что губы, припадавшие к плечу,
с моими, задувавшими свечу,
не видя дел иных, соединялись.
Так долго вместе прожили, что роз
семейство на обшарпанных обоях
сменилось целой рощею берёз,
и деньги появились у обоих,
и тридцать дней над морем, языкат,
грозил пожаром Турции закат.
Так долго вместе прожили без книг,
без мебели, без утвари на старом
диванчике, что - прежде, чем возник, -
был треугольник перпендикуляром,
восставленным знакомыми стоймя
над слившимися точками двумя.
Так долго вместе прожили мы с ней,
что сделали из собственных теней
мы дверь себе - работаешь ли, спишь ли,
но створки не распахивались врозь,
и мы прошли их, видимо, насквозь
и чёрным ходом в будущее вышли.
1968 И.Бродский
Надоели потери.
Рознь религий - пуста,
В Магомета я верю
И в Исуса Христа.
Больше спорить не буду
И не спорю давно,
Моисея и Будду
Принимая равно.
Все, что теплится
жизнью,
Не застыло навек...
Гордый дух атеизма
Чту - коль в нем
человек.
Точных знаний и меры
В наши нет времена.
Чту любую я Веру,
Если Совесть она.
Только чтить не годится
И в кровавой борьбе
Ни костров инквизиций,
Ни ночей МГБ.
И ни хитрой дороги,
Пусть для блата она, -
Там под именем Бога
Правит Суд сатана.
Человек не бумага -
Стёр, и дело с концом.
Даже лгущий для блага
-
Станет просто лжецом.
Бог для сердца отрада,
Человечья в нем стать.
Только дьяволов надо
От богов отличать.
Могший верить и биться,
Той науке никак
Человек обучиться
Не сумел за века.
Это в книгах и в хлебе
И в обычной судьбе.
Чёрт не в пекле, не в
небе -
Рядом с Богом в тебе.
Верю в Бога любого
И в любую мечту.
В каждом - чту его Бога,
В каждом - чёрта не чту.
Вся планета больная...
Может, это - навек?
Ничего я не знаю.
Знаю: Я человек.
1956
Наум Коржавин
птица-Моа
22.09.2012, 21:30
Некрасивых людей не бывает!
Некрасивой бывает душа…
Чья-то – тело собой украшает,
Чья-то – злобой убьёт без ножа…
Красота – как обёртка конфеты…
И возможно, под нею обман…
Развернёшь, а съедобного нету…
Или будешь от сладости пьян…
А души красота не увянет
И потом, по прошествии лет,
Расцветёт, заискрится, воспрянет…
Это будет достойный ответ.
Для обложек гламурных журналов,
Что учили красивыми быть…
Хоть картинок красивых немало,
Только стоит ли фантик любить?
А вокруг столько добрых созданий,
Что в душе – неземной красоты…
Вдалеке от крикливых компаний,
А в сердечке о счастье мечты…
Без души мир себя потеряет
За изменчивой модой спеша…
Некрасивых людей не бывает…
Некрасивой бывает душа…
Ирина Самарина
..........ВСЁ БУДЕТ
ХОРОШО!!!..........
* * * * * * * * * * * * * * *
* * * * *
Всё будет хорошо, пока
мы слышим!
Пока умеем по душам
поговорить.
Дай Бог, чтобы не
грызли бесы-мыши
Душ понимания
связующую нить.
Всё будет хорошо, пока
мы видим
В сердцах любимых
искру веры, доброты.
Об этом говорил ещё
Овидий:
« В любви исполнятся
надежды и мечты!».
Всё будет хорошо, пока
мы рядом.
И милым с нежностью
протянута рука.
С любовью взгляд
встречается со
взглядом.
И отступает боль,
уныние, тоска.
Всё будет хорошо, пока
мы верим,
Что так понятны наши
чувства и стихи.
Что в Царство Божие
для нас открыты двери.
И что Любовь покроет
все наши грехи.
Гатилова Наталия
2010г.
Незванный гость
23.09.2012, 04:40
***
Снова шепот безумной ночи.
Снова мрак непроглядной тьмы.
Где-то молния. Где-то грохочет.
Где-то там погибаем мы.
Стон. Глухие удары сердца.
По земле тонкой струйкой кровь.
Навсегда затихает скерцо.
Плачет скрипка. О нас. Про любовь.
Спазм. Ошибка. Грехи. Расплата.
Зов в ночи и беззвучный крик.
Подпись кровью. Контракт. Не свято...
Позабыть. Не жалеть. Ни на миг.
У спокойствия сладкая горечь...
Горизонт красит светом заря.
Где-то там - ты глаза откроешь,
Где-то здесь - проклят Богом я.
И. Раинчин
oksanchick
23.09.2012, 06:16
Судить других всегда легко,
Нетрудно всем давать советы,
Когда проблема далеко,
Нам кажется, что её нету.
Мы часто смотрим на других,
Завидуем, потом ругаем,
Хотя живем не хуже них,
И не комфортней, сами знаем.
Но видеть грех в своей душе
Не каждый искренне способен,
И сколько лет подряд уже
«На месте топчется» свободно,
Лишь замечая у людей
Таланты или недостатки,
И в слабости тоскливых дней
Уже не видят жизни сладкой.
Но кто осилит свою лень,
Кто свет в своей душе отыщет,
Тот интересней и сильней
В мгновенье станет и... ЗАДЫШИТ!
(Соколов Дмитрий)
UltimoBoyScout
23.09.2012, 08:34
Не надо отдавать любимых,
Ни тех, кто рядом, и ни тех,
Кто далеко, почти незримых.
Но зачастую ближе всех!
Когда всё превосходно строится
И жизнь пылает, словно стяг,
К чему о счастье беспокоиться?!
Ведь всё сбывается и так!
Когда ж от злых иль колких слов
Душа порой болит и рвётся –
Не хмурьте в раздраженьи бровь.
Крепитесь! Скажем вновь и вновь:
За счастье следует бороться!
А в бурях острых объяснений
Храни нас, Боже, всякий раз
От нервно-раскалённых фраз
И непродуманных решений.
Известно же едва ль не с древности:
Любить бесчестно не дано,
А потому ни мщенье ревности,
Ни развлечений всяких бренности,
Ни хмель, ни тайные неверности
Любви не стоят всё равно!
Итак, воюйте и решайте:
Пусть будет радость, пусть беда,
Боритесь, спорьте, наступайте,
И лишь любви не отдавайте,
Не отдавайте никогда!
Эдуард Асадов
ЛЕГЕНДА
В сети связок в горле комом теснится крик,
Но настала пора, и тут уж кричи, не кричи.
Лишь потом кто-то долго не сможет забыть,
Как, шатаясь, бойцы об траву вытирали мечи.
И как хлопало крыльями чёрное племя ворон,
Как смеялось небо, а потом прикусило язык.
И дрожала рука у того, кто остался жив,
И внезапно в вечность вдруг превратился миг.
И горел погребальным костром закат,
И волками смотрели звезды из облаков.
Как, раскинув руки, лежали ушедшие в ночь,
И как спали вповалку живые, не видя снов...
А "жизнь" - только слово, есть лишь любовь и есть смерть...
Эй! А кто будет петь, если все будут спать?
Смерть стоит того, чтобы жить,
А любовь стоит того, чтобы ждать...
Ой, сорри, вспомнила фразу из какого-то фильма: "Ну что тут скажешь, одному нравится живопись, другому литература, третьему — сосиски!"))))))))))))
Всё, молчу, молчу))))
Мир, дружба, венские сосиски)))))
http://s41.radikal.ru/i091/1008/72/cfbabc47fb7d.jpg
Первое стихотворение, которое я выучила у Мандельштама:
На бледно-голубой эмали,
Какая мыслима в апреле,
Березы ветви поднимали
И незаметно вечерели.
Узор отточенный и мелкий,
Застыла тоненькая сетка,
Как на фарфоровой тарелке
Рисунок, вычерченный метко, -
Когда его художник милый
Выводит на стеклянной тверди,
В сознании минутной силы,
В забвении печальной смерти.
november_witch
23.09.2012, 13:15
память приходит внезапно, будто в июне гроза,
память садится напротив, курит и щурит глаза,
пепел раскинув по полу, ноги закинув на стол,
память нахально и дерзко с сердцем играет в футбол.
ей все равно, что сегодня мне не до наглых гостей,
память рассыпет по телу горстку каленых гвоздей,
будет смеяться и хлопать, плакать и пить за двоих...
(как же тебе одиноко, если ты в стенах моих!)
позже, под вечер холодный, губы в ухмылке скривив,
память уснет на пороге, пару тарелок разбив.
я потеряв осторожность (каждый ведь что-то терял)
память целую, укрывши, лучшим из всех одеял...
Катя Савельева
Лиса Алиса
23.09.2012, 14:47
http://s41.radikal.ru/i091/1008/72/cfbabc47fb7d.jpg
Первое стихотворение, которое я выучила у Мандельштама:
На бледно-голубой эмали,
Какая мыслима в апреле,
Березы ветви поднимали
И незаметно вечерели.
Узор отточенный и мелкий,
Застыла тоненькая сетка,
Как на фарфоровой тарелке
Рисунок, вычерченный метко, -
Когда его художник милый
Выводит на стеклянной тверди,
В сознании минутной силы,
В забвении печальной смерти.
А я, кажется, начала с "Бессонницы":)
Её много в Сети читают, видеоряд можно найти лучше, но самое классное чтение - здесь:
http://www.youtube.com/watch?v=gFdn5KfU9uU
И "Сусальным золотом" в варианте чтения Машкова - тоже из любимых:
http://www.youtube.com/watch?v=inSJvzMth7Q&feature=related
NATA92008
23.09.2012, 15:20
Не входи в эту Реку!
Не входи в эту Реку! Ты здесь уже был.
Омывал раскаленное тело и пил
Сладковатую воду глоток за глотком.
А потом ты надумал построить здесь дом.
Но в порывах своих против воли грешил:
Дренажировал заводь, рубил камыши,
Кольматировал склон, намывал берега…
Очень долго все это прощала Река.
Но, когда пожелав подчинить ее пыл,
Ты плотиной бетонной ее перекрыл,
Гневом, бешенным гневом Река разлилась,
На пути разрушая бетонную власть.
Разбивала мосты, затопила луга...
Ты метался, опять укреплял берега.
Ты расходовал нервы, ты тратил слова,
Объясняя Реке, что она не права.
Ты в борьбе со Стихией утратил покой…
Что ж, прости… Я была непослушной Рекой…
Не входи в эту Реку! Ты здесь уже был…
Кольматирование – мелиоративные функции по укреплению днища оврагов и балок, берега водотоков, для защиты водных объектов от заиления. Сокращают испарение с водной поверхности, улучшают санитарно-гигиенич. состояние водоёмов и прилегающих к ним терр.
© Copyright: Оксана Стомина, 2010
Я - дурак, что не значит: ты – умный,
плюй на всех, обозвавших верблюдом.
У любви свет не яркий, а лунный,
только небыль нам кажется чудом.
Что прозрачно, бывает невидным,
тo что ценно, цены не имеет.
Не простил - сам страдаешь обидой.
Лысым легче: они не седеют.
Скажешь: «можно», берут словно нужно -
понимают, бывает, превратно.
Не затягивай узами дружбу,
поклонись накормившим бесплатно.
Среди правил ценны исключения:
глупый сроду не делает глупости.
Мера слабости - сила влечения,
слабых двух из объятий не выпустит.
Дураки, умножая количество,
растворяют в количестве качество.
Быть умнее - всегда ученичество.
Всё великое близко к чудачеству.
Анатолий Рабин
Джон Китс
* * *
Прекрасное пленяет
навсегда.
К нему не остываешь.
Никогда
Не впасть ему в
ничтожество. Все снова
Нас будет влечь к
испытанному крову
С готовым ложем и
здоровым сном.
И мы затем цветы в
гирлянды вьем,
Чтоб привязаться
больше к чернозему
Наперекор томленью и
надлому
Высоких душ; унынью
вопреки
И дикости, загнавшей в
тупики
Исканья наши. Да, назло
пороку
Луч красоты в одно
мгновенье ока
Сгоняет с сердца тучи.
Таковы
Луна и солнце, шелесты
листвы,
Гурты овечьи, таковы
нарциссы
В густой траве, так под
прикрытьем мыса
Ручьи защиты ищут от
жары.
И точно так рассыпаны
дары
Лесной гвоздики на
лесной поляне.
И таковы великие
преданья
О славных мертвых
первых дней земли,
Что мы детьми слыхали
иль прочли.
Перевод Б.Пастернака
Оживший из Фермопил
( из Андрея Германова
Оборванный,измученный,без сил,
один из всех отмеченный судьбою,
восстав из мертвых,с белой головою
вернешься из далеких Фермопил.
И ринется весь город посмотреть
на чудо,чтобы век потом дивиться
тому,кто смог к живущим возвратиться
из-за предела,за которым - смерть.
И чей-то голос громко вопросит:
"Твои друзья,ушедшие с тобою,
все как один легли не поле боя,
так почему же не был ты убит?"
Ответишь им,что вовсе не бежал
ты с поля брани в ужасе и страхе,
что много дней в пыли,крови и прахе
средь трупов тяжко раненный лежал.
И что,увы,не дал тебе Господь
пасть от меча без жалоб и без стона...
Что ты в бреду лежал,когда вороны
терзали окровавленную плоть.
Но тут толпа воскликнет гневно:"Ложь!" -
и от тебя отпрянет с отвращеньем.
Рыдая,умоляя о прощенье,
ты на колени жалко упадешь...
А дома,средь холодной тишины,
ты будешь биться головой о стены,
но общее презрение мгновенно
очертит четкий круг твоей вины.
И до конца - отвержен,молчалив -
ты будешь жить один,презреньем ранен.
Кто честен был,тот пал на поле брани.
Ты честен.Да.Но ты остался жив.
перевод Дымова Лорина
Old Lady
23.09.2012, 19:58
***
О чистота, куда ты делась,
И нынче как тебя назвать?
Любимый, я уже разделась.
Мне больше нечего скрывать.
Да, не красавица с обложки,
Простая, как мильоны тел.
На мне лишь мамины сережки.
Скажи, ты этого хотел?
Я свой позор терпеньем множу.
Я понимаю - мой удел
Служить бесчувственному ложу.
И с платьем я снимаю кожу.
Скажи, ты этого хотел?
Лариса Тараканова
А.С. Пушкин. Братья разбойники.
Не стая воронов слеталась
На груды тлеющих костей,
За Волгой, ночью, вкруг огней
Удалых шайка собиралась.
Какая смесь одежд и лиц,
Племен, наречий, состояний!
Из хат, из келий, из темниц
Они стеклися для стяжаний!
Здесь цель одна для всех сердец –
Живут без власти, без закона.
Меж ними зрится и беглец
С брегов воинственного Дона,
И в чёрных локонах еврей,
И дикие сыны степей,
Калмык, башкирец безобразный,
И рыжий финн, и с ленью праздной
Везде кочующий цыган!
Опасность, кровь, разврат, обман –
Суть узы страшного семейства;
Тот их, кто с каменной душой
Прошел все степени злодейства;
Кто режет хладною рукой
Вдовицу с бедной сиротой,
Кому смешно детей стенанье,
Кто не прощает, не щадит,
Кого убийство веселит,
Как юношу любви свиданье.
........
БАНКИР-ША
23.09.2012, 21:26
Пускай ты выпита другим,
Но мне осталось, мне осталось
Твоих волос стеклянный дым
И глаз осенняя усталость.
О возраст осени! Он мне
Дороже юности и лета.
Ты стала нравиться вдвойне
Воображению поэта.
Я сердцем никогда не лгу,
И потому на голос чванства
Бестрепетно сказать могу,
Что я прощаюсь с хулиганством.
Пора расстаться с озорной
И непокорною отвагой.
Уж сердце напилось иной,
Кровь отрезвляющею брагой.
И мне в окошко постучал
Сентябрь багряной веткой ивы,
Чтоб я готов был и встречал
Его приход неприхотливый.
Теперь со многим я мирюсь
Без принужденья, без утраты.
Иною кажется мне Русь,
Иными - кладбища и хаты.
Прозрачно я смотрю вокруг
И вижу, там ли, здесь ли, где-то ль,
Что ты одна, сестра и друг,
Могла быть спутницей поэта.
Что я одной тебе бы мог,
Воспитываясь в постоянстве,
Пропеть о сумерках дорог
И уходящем хулиганстве.
С.Есенин
То осень птицы легче
Опустится на плечи
Осиновым листом...
Но это все потом.
И графика пейзажей,
Изображенных сажей
На воздухе пустом...
Но это все потом.
А что было вначале?
Какие-то печали,
Вошедшие в мой дом..
Нет! Это все потом!
* * *
Примеряться к вечным временам,
К бесконечным расстояньям --
Это все безмерно трудно нам,
Вопреки стараньям.
Легче, если расстоянье - пядь,
Если мера времени - минута.
Легче жить. Труднее умирать
Почему-то.
* * *
Кто устоял в сей жизни трудной,
Тому трубы не страшен судной
Звук безнадежный и нагой.
Вся наша жизнь - самосожженье,
Но сладко медленное тленье,
И страшен жертвенный огонь.
Cosa Nostra
23.09.2012, 22:05
Мы стали друг для друга
Чуть больше, чем чужие...
Когда с тобой вдвоем
Носили нас мосты,
Мы слышали друг друга
Чуть больше, чем глухие,
Не видя под собой порой
Полета высоты.
Мы стали друг без друга
Чуть больше чем родные...
Двусмысленность речей теперь
Не принесёт нам зла.
Не парадоксов дней,
Не оттисков печали,
А золото молчаний
Нам осень принесла.
Мы стали друг от друга
Чуть больше слышать песен,
Значенье фраз которых
Никак не примем в толк.
He встретиться ли нам,
Пусть даже и случайно
В каком-нибудь троллейбусе,
Идущем на восток?
Мы стали друг о друге
Светло и нежно думать...
Рассеялись обиды все,
Как, впрочем и мечты.
Мы стали друг для друга
Чуть больше, чем чужие,
И кто тебе сказал, что это
Повод для вражды?..
Светлана Сурганова
Florentine
23.09.2012, 22:09
В хрустальный шар заключены мы были,
и мимо звезд летели мы с тобой,
стремительно, безмолвно мы скользили
из блеска в блеск блаженно-голубой.
И не было ни прошлого, ни цели,
нас вечности восторг соединил,
по небесам, обнявшись, мы летели,
ослеплены улыбками светил.
Но чей-то вздох разбил наш шар хрустальный,
остановил наш огненный порыв,
и поцелуй прервал наш безначальный,
и в пленный мир нас бросил, разлучив.
И на земле мы многое забыли:
лишь изредка воспомнится во сне
и трепет наш, и трепет звездной пыли,
и чудный гул, дрожавший в вышине.
Хоть мы грустим и радуемся розно,
твое лицо, средь всех прекрасных лиц,
могу узнать по этой пыли звездной,
оставшейся на кончиках ресниц...
Владимир Набоков
Cosa Nostra
23.09.2012, 22:34
кто кого перелюбит?
переждет. и зачем?
нарисуй мои губы
у себя на плече
нарисуй мое сердце
на своем животе
оберни полотенцем
это нежное «где»
твои прежние «больно»
украду, пока спишь
и на этом довольно,
я прощаюсь, малыш
не совсем. до рассвета
до синичьих торгов,
до прошедшего лета,
до прошедших снегов,
до печалей осенних,
до весенней воды,
и до самой последней
самой белой беды.
Кира Левина
М.Цветаева
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?! —
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.
8 декабря 1913
Маяк
Я истинного, иссиня-седого
Не испытала моря. Не пришлось.
Мне только самый край его подола
Концами пальцев тронуть довелось.
Но с маяком холодновато-грустным
Я как прямой преемственник морей
Беседую. Да, да, я говорю с ним
От имени спасенных кораблей!
Спасибо, друг, что бурными ночами
Стоишь один, с испариной на лбу,
И, как локтями, крепкими лучами
Растаскиваешь темень, как толпу.
За то, что в час, когда приносит море
К твоим ногам случайные дары -
То рыбку в блеске мокрой мишуры,
То водоросли с длинной бахромою,
То рыжий от воды матросский нож,
То целый город раковин порожних,
Волнисто-нежных, точно крем пирожных,
То панцирь краба,- ты их не берешь.
Напрасно кто-то, с мыслью воровскою
Петляющий по берегу в ночи,
Хотел бы твой огонь, как рот рукою,
Зажать и крикнуть: "Хватит! Замолчи!"
Ты говоришь. Огнем. Настолько внятно,
Что в мокрой тьме, в прерывистой дали,
Увидят
И услышат
И превратно
Тебя не истолкуют корабли.
Новелла Матвеева
Inkognita
24.09.2012, 08:41
Марина Цветаева. Посвящение женщине
В гибельном фолианте
Нету соблазна для
Женщины -- Ars Amandi
Женщине -- вся земля.
Сердце -- любовных зелий
Зелье -- вернее всех.
Женщина с колыбели
Чей-нибудь смертный грех.
Ах, далеко до неба!
Губы -- близки во мгле...
-- Бог, не суди! --Ты не был
Женщиной на земле!
"Мои мечты и чувства в сотый раз
Идут к тебе дорогой пилигримов"
В. Шекспир
Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
1958
Old Lady
24.09.2012, 11:24
***
Вы только не давайте телеграмм
и запоздалых нежностей не шлите,
не клейте из затрепаннейших драм
трагедий новых. Водевиль слепите
на прошлых вздохах и слезах пустых ...
А вдруг и прорастет, взлелеян смехом,
чертополох тот в зарослях густых
с колючками и горьковатым вздохом?
И если загорчит вдруг на губах,
не предавайтесь первому желанью,
и не перегружайте телеграф,
и не казнитесь. Это расставанье.
Ирина Сильвестрова
cote d'Ivoire
24.09.2012, 13:27
Все до боли знакомо:
стрелы мачт, скрип задумчивых талей,
грозный окрик старпома,
грузный стук деревянных сандалий,
жесткость флотских подушек
и щитов броневая подкова,
дула дремлющих пушек,
словно губы, замкнувшие слово...
Здесь не в моде калоши,
здесь, как флаги, расправлены плечи,
здесь не стонут от ноши
и не любят туманные речи.
Дайте право на выход -
турбины теплы и готовы.
Без упреков и выгод
эти люди обрубят швартовы.
И, не терпящий фальши,
перед тем как уйти из залива,
вскинет флаги сигнальщик,
написав: "Оставаться счяастливо".
С ними ростом я выше,
влюбленней в зарю и храбрее.
К черту стены и крыши,
пусть наколется небо на реи,
пусть кричат альбатросы,
пусть парой летают орланы!
Тот покоя не просит,
кто на длинной волне океана.
Пусть гремит непокорно
флотский колокол громкого боя!..
Как для храбрых просторно
океанское поле рябое!
Григорий Поженян
Gods_treasure
24.09.2012, 14:06
Попытка ревности
Как живется вам с другою, —
Проще ведь? — Удар весла! —
Линией береговою
Скоро ль память отошла
Обо мне, плавучем острове
(По небу — не по водам!)
Души, души! быть вам сестрами,
Не любовницами — вам!
Как живется вам с простою
Женщиною? Без божеств?
Государыню с престола
Свергши (с оного сошед),
Как живется вам — хлопочется —
Ежится? Встается — как?
С пошлиной бессмертной пошлости
Как справляетесь, бедняк?
«Судорог да перебоев —
Хватит! Дом себе найму».
Как живется вам с любою —
Избранному моему!
Свойственнее и съедобнее —
Снедь? Приестся — не пеняй…
Как живется вам с подобием —
Вам, поправшему Синай!
Как живется вам с чужою,
Здешнею? Ребром — люба?
Стыд Зевесовой вожжою
Не охлёстывает лба?
Как живется вам — здоровится —
Можется? Поется — как?
С язвою бессмертной совести
Как справляетесь, бедняк?
Как живется вам с товаром
Рыночным? Оброк — крутой?
После мраморов Каррары
Как живется вам с трухой
Гипсовой? (Из глыбы высечен
Бог — и начисто разбит!)
Как живется вам с сто-тысячной-
Вам, познавшему Лилит!
Рыночною новизною
Сыты ли? К волшбам остыв,
Как живется вам с земною
Женщиною, без шестых
Чувств?
Ну, за голову: счастливы?
Нет? В провале без глубин —
Как живется, милый? Тяжче ли —
Так же ли — как мне с другим?
19 ноября 1924
Марина Цветаева
Парусник
24.09.2012, 15:31
* * *
Заметался пожар голубой,
Позабылись родимые дали.
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
Был я весь - как запущенный сад,
Был на женщин и зелие падкий.
Разонравилось пить и плясать
И терять свою жизнь без оглядки.
Мне бы только смотреть на тебя,
Видеть глаз злато-карий омут,
И чтоб, прошлое не любя,
Ты уйти не смогла к другому.
Поступь нежная, легкий стан,
Если б знала ты сердцем упорным,
Как умеет любить хулиган,
Как умеет он быть покорным.
Я б навеки забыл кабаки
И стихи бы писать забросил.
Только б тонко касаться руки
И волос твоих цветом в осень.
Я б навеки пошел за тобой
Хоть в свои, хоть в чужие дали...
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
Сергей Есенин
Gods_treasure
24.09.2012, 16:23
Если мы не любим
Солнца луч цветы в бутонах будит,
Расцветает от тепла цветок.
Мы - никто, пока нас не полюбят,
Если мы не любим, мы - никто!
Если б пчелка звонко не жужжала,
Соты в ульях были бы пусты.
Если б мать ребенка не держала,
Не было бы в мире красоты.
Одиноко там и сиротливо,
Где любовь приюта не нашла.
Человек не может быть счастливым,
Если в сердце к ближним нет тепла.
Без любви земля б чужой нам стала,
Слишком долгим был бы жизни срок.
Не было б прощаний на вокзалах,
Не было бы чтенья между строк.
Без любви единственным ответом
Был бы смерти роковой порог.
Но она сияет ярким светом,
И мы знаем, что любовь есть Бог!
Это Он цветы в бутонах будит.
От Его тепла цветет цветок
.Мы - никто, пока нас не полюбят,
Если мы не любим - мы никто!
Вера С. Кушнир
Екатерина Ритвинская
* * *
Закрой глаза. За
шорохом ресниц,
За шелестом листвы в
пустой аллее
Почувствуй
приближенье белых
птиц,
Томительным
безмыслием болея.
И слушай, слушай, как
издалека,
Сквозь вереницы звуков
проступая,
Стучится в душу первая
строка -
Пронзительная, зыбкая,
слепая:
Ю.Свойскому.
Среди нахлынувшей на
нас потустороней
ахинеи -
не стоят ломаной гинеи
все эти гении на час,
пророков мудрые слова
не достигают
пониманья,
для привлечения
вниманья нужны лишь
поза и молва.
Как - экзотический
мастак, потомок графа
Калиостро,
не слишком зло, не
очень остро, всего лишь
чуточку не так,
не моделируя запой, как
это делали другие -
сместив акцент на
ностальгию,
манипулирует толпой.
Слепая девочка поет,
слепая улица внимает...
Кто слишком много
понимает, тот слишком
рано устает
Чужими тропами брести,
в чужих разлуках
потеряться...
Мы научились
расставаться, не успевая
обрести
Пройдя болезненный
излом, тридцатилетние
пигмеи,
пропьем последнюю
гинею в ночной кофейне
за углом
И обжигающий глоток
неплохо сваренного
счастья
недостающее участье
нам возместит в
короткий срок.
* * *
Судим о сути ошибочно,
И называем часто
Несбывшееся -
несбыточным,
Непонятое -
непонятным...
Черный снег
Борису Поплавскому
Елена Дубровина
Был закат в сиреневых прожилках
Лунный луч купался в облаках.
По небесно-голубой подстилке
Плыл к вечерне утомленный страх.
Как вдова в муаровой вуали,
Черный снег чертил цветной рассвет.
И снежинки танго танцевали.
Выводил мелодию кларнет.
День прошел,но ночь не уходила.
Свет горел в обугленном стекле.
Разожгли курильщики кадило.
Жертву жгли на жертвенном костре.
Плакал над могилою еретик,
В гроб вбивала гвозди тишина.
Где-то на загадочной планете
Шла междуусобная война.
Отражались молнии в кувшине.
Мылся кот в отравленном тазу.
Уезжало утро на машине,
Падал снег под окнами в грозу.
Но плывут невиданные волны
В пропасть умирающих начал.
Вспыхнул где-то желтизною молний
Вдруг уплывший в прошлое причал...
Черный снег летел,как черный улей,
Черным пеплом в розовый сугроб...
На земле поэт великий умер...
Нищета вбивала гвозди в гроб...
Был закат в серебряном окрасе,
Лунный луч мечту чертил едва...
Жизнь прошла как-будто в страшной сказке...
Жил в Париже,умер в тридцать два...
Я слышу не то, что ты мне говоришь, а голос.
Я вижу не то, во что ты одета, а ровный снег.
И это не комната, где мы сидим, но полюс;
плюс наши следы ведут от него, а не к.
Когда-то я знал на память все краски спектра.
Теперь различаю лишь белый, врача смутив.
Но даже ежели песенка вправду спета,
от нее остается еще мотив.
Я рад бы лечь рядом с тобою, но это - роскошь.
Если я лягу, то - с дерном заподлицо.
И всхлипнет старушка в избушке на курьих ножках
и сварит всмятку себе яйцо.
Раньше, пятно посадив, я мог посыпать щелочь.
Это всегда помогало, как тальк прыщу.
Теперь вокруг тебя волнами ходит сволочь.
Ты носишь светлые платья. И я грущу.
1993
Old Lady
24.09.2012, 21:08
***
Не понять - не постичь - не сберечь - не увлечь - не помочь.
На задворках Европы стоит азиатская ночь.
Это клен одинокий руками разводит беду.
Это лебедь последний крылами колотит по льду.
Это гибнет листва, это ветер над нею поник.
Это в городе ночью звучит неизвестный язык.
Только миг обожди - и застынет река в берегах.
Только миг обожди - и по горло потонешь в снегах.
Для кого - для чего - отвернись - притворись - претворись.
В холодеющий воздух, стремящийся в гулкую высь.
Что ж, лети - ибо в мире ноябрь, ибо в мире темно,
Ибо в небе последнем последнее гаснет окно,
Ибо сраму не имут в своей наготе дерева,
Ибо в песне без слов беззаконно плодятся слова ...
Плотно уши заткни, сделай вид, что совсем незнаком
С этим странным, шуршащим меж листьев сухих языком.
Он не ведом тебе, он скользящ, многорук и безлик -
Это осени клик, это пламени длинный язык.
Это пламя голодное желтые гложет листы,
И поручен ему перевод с языка темноты.
Евгений Витковский
БАНКИР-ША
24.09.2012, 21:15
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
А.Блок
november_witch
24.09.2012, 21:48
Я ходячая реклама
Клиник для больных и сирых.
Ночью мне звонила мама,
Настоятельно просила
Не писать стихов о сексе,
Раз в неделю кушать кашу,
Не снимать смешные стрессы
В бутиковых распродажах.
В бутиковых распродажах
Вся цена наполовину:
Я страдаю эпатажем,
Я ныряю в их корзины,
Чтоб найти смешные шмотки
Из парчи и целлофана -
Разослать по "мылу" фотки
Интернетным корифанам.
Я ходячая реклама
Клиники для депрессивных.
Федеральная программа,
Сделай милость – проспонсируй.
Я поклонница винтАжа,
Пожалей провинциалку:
Все, что нынче в распродаже-
Завтра выкинут на свалку.
Сола Монова, 2006
Отпусти меня, отпусти!
Не нужна я тебе, довольно,
Что ты думаешь, мне не больно,
На Голгофу сей крест нести?
Отпусти меня, отпусти!
Ты хорош, ты и так хорош!
Мое имя в трофейных списках -
Это прихоть, ты на капризных
Зацелованных чад похож!
Отпусти меня, не тревожь!
Отпусти меня, успокой!
Пусть люблю я тебя, к чему же
Продолжение - ты мне нужен,
Но не суженный, и не мой…
Отпусти меня, успокой!
Отпусти меня, позабудь!
Я живая, я - плоть от плоти.
Я сама заплачу пилоту,
Чтоб умчал меня в дальний путь.
Отпусти меня, позабудь!
Отпусти меня, ну и пусть,
Ты игрушку отдать не хочешь…
Станешь счастлив – напишешь строчку
А не станешь –
…
назад вернусь.
Отпусти меня, я боюсь…
Сола Монова, 2006
А.С. Пушкин. Братья разбойники. 1821-1822.
Нас было двое: брат и я.
Росли мы вместе; нашу младость
Вскормила чуждая семья:
Нам, детям, жизнь была не в радость;
Уже мы знали нужды глас,
Сносили горькое презренье,
И рано волновало нас
Жестокой зависти мученье.
Не оставалось у сирот
Ни бедной хижинки, ни поля;
Мы жили в горе, средь забот,
Наскучила нам эта доля,
И согласились меж собой
Мы жребий испытать иной:
В товарищи себе мы взяли
Булатный нож да тёмну ночь;
Забыли робость и печали,
А совесть отогнали прочь.
..................
Как грустна осенняя вода,
Как печальны пристани пустые!
Вновь сентябрь на наши города
Невода кидает золотые.
И, ещё спеша и суетясь,
Всё равно - смешно нам или горько,
Трепыхаясь в лиственных сетях,
Мы плывём за временем вдогонку.
Ни надежд не будет, ни любви
За его последнею границей.
Ах, поймай меня, останови,
Прикажи ему остановиться!
Только ты смеешься, как всегда.
Только ты отдёргиваешь руки.
Надо мной осенняя вода
Начинает песню о разлуке.
Как грустна осенняя вода,
Как печальны пристани пустые!
Вновь сентябрь на наши города
Невода кидает золотые.
1964
БАНКИР-ША
24.09.2012, 22:38
Андрей Дементьев
СУМЕРКИ
Давай помолчим.
Мы так долго не виделись.
Какие прекрасные сумерки выдались!
И все позабылось,
Что помнить не хочется:
Обиды твои.
И мое одиночество.
Давай помолчим.
Мы так долго не виделись.
Душа моя —
Как холостяцкая комната.
Ни взглядов твоих в ней,
Ни детского гомона.
Завалена книгами
Площадь жилищная,
Как сердце — словами...
Теперь уже лишними.
Ах, эти слова,
Будто листья опавшие.
И слезы —
На целую жизнь опоздавшие.
Не плачь.
У нас встреча с тобой,
А не проводы.
Мы снова сегодня наивны
И молоды.
Давай помолчим.
Мы так долго не виделись.
Какие прекрасные
Сумерки
Выдались!
Женщина, как кошка ищет, где теплее,
Где душе милее, сердцу веселее.
Женщина, как кошка — лишь она решает
С кем, когда и сколько счастья проживает...
Женщина, как кошка — всё у них похоже:
И манеры те же и повадки тоже...
Женщина, как кошка — правит жизнью смело...
Одинока? Может... Вам какое дело?
Женщина, как кошка — может быть любой:
Ласковой, суровой, кусачей, озорной...
Женщина, как кошка — знает себе цену,
Потому ни в жизни не простит измену...
Женщина, как кошка — ищет, где ей лучше,
Где сильнее любят и ласкают больше...
Женщина, как кошка — если с кем-то плохо,
Если забывают... то она уходит..
Ватулко Виктория
*Murrena*
25.09.2012, 08:43
В жизни женщины может быть много мужчин -
не с одним танцевать, не с одним целоваться!
Но всегда в её сердце живет тот один,
с кем ей, трижды расставшись, вовек не расстаться.
С ним рассветы встречать, даже если другой
ослепил фейерверком короткого света.
Он, невидимый, вечно стоит за спиной,
заслоняя собою от зноя и ветра.
Среди тысячи лиц узнаваем, как бог,
он спасенье от всех на земле одиночеств.
Он - маяк всех морей, горизонт всех дорог,
даже если другой выстлал звёздами ночи.
В жизни женщины может быть много мужчин.
Но единственный взгляд, ей ниспосланный свыше -
провиденье, судьба, всех забот её клин.
Где бы он не летал, им всегда она дышит.
Уплывая в закат, в неизбежный полёт
его руку в своей она держит незримо.
И ласкает его, и прощения ждет,
и уносит с собой за черту его имя...
Ксения Прядко
Klara-Lara
25.09.2012, 09:16
Первое стихотворение, которое я выучила у Мандельштама:
А вот это первое, которое запомнила я:
Жил Александр Герцевич,
Еврейский музыкант, —
Он Шуберта наверчивал,
Как чистый бриллиант.
И всласть, с утра до вечера,
Заученную вхруст,
Одну сонату вечную
Играл он наизусть...
Что, Александр Герцевич,
На улице темно?
Брось, Александр Сердцевич, —
Чего там? Все равно!
Пускай там итальяночка,
Покуда снег хрустит,
На узеньких на саночках
За Шубертом летит:
Нам с музыкой-голубою
Не страшно умереть,
Там хоть вороньей шубою
На вешалке висеть...
Все, Александр Герцевич,
Заверчено давно.
Брось, Александр Скерцевич.
Чего там! Все равно!
Вообще-то, о том, что есть такой поэт, я узнала... с пластинки Пугачевой. Был у нас дома небольшой винил, и там были две песни на стихи Мандельштама, "Жил Александр Герцевич»" и "Ленинград". Но слова "Ленинграда" немного изменены.
Пыталась найти «Герцевича» уже несколько раз – но в сети только цыганско-разухабисто-кабацкий «Музыкант», не имеющий практически ничего общего с той давней интеллигентной манерой исполнения, которая так хорошо сочеталась со строками Осипа Эмильевича.
Так получилось, что в школьные годы поэтов для себя я открывала не по чьей-то подсказке (с мамой, например, у нас в поэзии разные предпочтения, ооочень разные), а случайно. То по дискам (кроме Мандельштама, например, Евтушенко из монолога Райкина:)), то по фильмам (Ахмадуллина, Цветаева - после «Иронии судьбы», Баратынский - фильм «На исходе лета»). Как же хорошо, что в то время были эти фильмы, эти диски....
Пантера
(переклав Микола Бажан)
В ботанічному саду. Париж.
З невпинного ходіння мимо ґрат
у неї зір спустошився й стомився.
Здається їй, що стало більш в стократ
тих ґрат,— за ними, певне, світ кінчився.
М'яка хода, та, сповнена снаги,
вона кружляє по вузькому колі.
Це — наче танець сили навкруги
могутньої, оглушеної волі.
Коли вона з зіниць своїх заслін
одсуне враз,— в них образ світу врине,
крізь пружну тишу тіла пройде він
і в глибу серця врешті згине.
ПАНТЕРА
(перевод Юрий Клён (Освальд Бурхардт)), 1933
Уж взор мельканьем прутьев утомленный
Не сохранит от виденного след.
Ей кажется, что их везде мильон,
А за мильоном прутьев мира нет.
Походка мягкая шагов упругих
На том же месте все кружит, кружит.
Так танец сил описывает круги,
Где в центре воля страшная царит.
И только, если завеса снята
С зрачка, туда картинка проникает.
Сквозь тишину, что в членах разлита
Проникнет в сердце - и растает.
Жалобы Икара
(Перевод Л. Эллиса)
В объятиях любви продажной
Жизнь беззаботна и легка,
А я - безумный и отважный -
Вновь обнимаю облака.
Светил, не виданных от века,
Огни зажглись на высоте,
Но солнца луч, слепой калека,
Я сберегаю лишь в мечте.
Все грани вечного простора
Измерить - грудь желанье жгло, -
И вдруг растаяло крыло
Под силой огненного взора;
В мечту влюбленный, я сгорю,
Повергнут в бездну взмахом крылий,
Но имя славного могиле,
Как ты, Икар, не подарю!
Жалобы Икара
(Перевод П. Антокольского)
Наверно, у продажных женщин
Пресыщен счастьем каждый друг.
А я ломаю кисти рук,
С бесплодным призраком повенчан.
Непоправимая беда!
Мне свет созвездий отдаленных
Затмил в глазах испепеленных
Земное солнце навсегда.
Пространство было так широко,
Что я предела не открыл,
И воск моих ничтожных крыл
Расплавился в огне до срока.
Отвергнут жгучей красотой,
Я неопознанный исчезну,
И назовут одну лишь бездну
Моей могильною плитой.
Бастильда
25.09.2012, 10:26
Не жалею, не зову, не плачу
Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.
Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.
Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст
О, моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств!
Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя, иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.
Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.
Сергей Есенин
Александр Аронов
Мне нравится ваша планета
И воздух ее голубой.
И многое, в частности это,
Как вы говорите, "любовь".
Вы все объяснили искусно,
И я разобрался вполне.
Мне очень понравилось "грустно"
И "весело" нравится мне.
Я понял "скучать" и упорно
Я стану стремиться сюда.
А ваше "целую" и "помню"
Нам надо ввести у себя.
Ваш "труд" - это правильный метод.
И мудрая выдумка - "смех".
Одно мне не нравится, это -
Что вы называете "смерть".
Парусник
25.09.2012, 13:41
Смерть поэта.
Не верили, — считали, — бредни,
Но узнавали: от двоих,
Троих, от всех. Равнялись в строку
Остановившегося срока
Дома чиновниц и купчих,
Дворы, деревья, и на них
Грачи, в чаду от солнцепека
Разгоряченно на грачих
Кричавшие, чтоб дуры впредь не
Совались в грех.
И как намедни
Был день. Как час назад. Как миг
Назад. Соседний двор, соседний
Забор, деревья, шум грачих.
Лишь был на лицах влажный сдвиг,
Как в складках порванного бредня.
Был день, безвредный день, безвредней
Десятка прежних дней твоих.
Толпились, выстроясь в первей,
Как выстрел выстроил бы их.
Как, сплющив, выплеснул из стока б
Лещей и щуку минный вспых
Шутих, заложенных в осоку,
Как вздох пластов нехолостых.
Ты спал, постлав постель на сплетне,
Спал и, оттрепетав, был тих, —
Красивый, двадцатидвухлетний,
Как предсказал твой тетраптих.
Ты спал, прижав к подушке щеку,
Спал, — со всех ног, со всех лодыг
Врезаясь вновь и вновь с наскоку
В разряд преданий молодых.
Ты в них врезался тем заметней,
Что их одним прыжком достиг.
Твой выстрел был подобен Этне
В предгорьи трусов и трусих.
Друзья же изощрялись в спорах,
Забыв, что рядом — жизнь и я.
Ну что ж еще? Что ты припер их
К стене, и стер с земли, и страх
Твой порох выдает за прах?
Но мрази только он и дорог.
На то и рассуждений ворох,
Чтоб не бежала закрая
Большого случая струя,
Чрезмерно скорая для хворых.
Так пошлость свертывает в творог
Седые сливки бытия.
Борис Пастернак
1930
Смерть друга (1942)
[Памяти Евгения Петрова]
Неправда, друг не умирает,
Лишь рядом быть перестает.
Он кров с тобой не разделяет,
Из фляги из твоей не пьет.
В землянке, занесен метелью,
Застольной не поет с тобой
И рядом, под одной шинелью,
Не спит у печки жестяной.
Но все, что между вами было,
Все, что за вами следом шло,
С его останками в могилу
Улечься вместе не смогло.
Упрямство, гнев его, терпенье —
Ты все себе в наследство взял,
Двойного слуха ты и зренья
Пожизненным владельцем стал.
Любовь мы завещаем женам,
Воспоминанья — сыновьям,
Но по земле, войной сожженной,
Идти завещано друзьям.
Никто еще не знает средства
От неожиданных смертей.
Все тяжелее груз наследства,
Все уже круг твоих друзей.
Взвали тот груз себе на плечи,
Не оставляя ничего,
Огню, штыку, врагу навстречу
Неси его, неси его!
Когда же ты нести не сможешь,
То знай, что, голову сложив,
Его всего лишь переложишь
На плечи тех, кто будет жив.
И кто-то, кто тебя не видел,
Из третьих рук твой груз возьмет,
За мертвых мстя и ненавидя,
Его к победе донесет.
UltimoBoyScout
25.09.2012, 14:49
Люблю, если, тихо к плечу моему головой прислонившись,
С любовью ты смотришь, как, очи потупив, я думаю думу,
А ты угадать ее хочешь. Невольно, проникнут тобою,
Я очи к тебе обращу и с твоими встречаюсь очами;
И мы улыбнемся безмолвно, как будто бы в сладком молчаньи
Мы мыслью сошлися и много сказали улыбкой и взором.
Аполлон Майков
БАНКИР-ША
25.09.2012, 15:42
Сергей Есенин.
Не ругайтесь. Такое дело!
Не торговец я на слова.
Запрокинулась и отяжелела
Золотая моя голова.
Нет любви ни к деревне, ни к городу,
Как же смог я ее донести?
Брошу все. Отпущу себе бороду
И бродягой пойду по Руси.
Позабуду поэмы и книги,
Перекину за плечи суму,
Оттого что в полях забулдыге
Ветер больше поет, чем кому.
Провоняю я редькой и луком
И, тревожа вечернюю гладь,
Буду громко сморкаться в руку
И во всем дурака валять.
И не нужно мне лучшей удачи,
Лишь забыться и слушать пургу,
Оттого что без этих чудачеств
Я прожить на земле не могу.
И вот мне приснилось,
что сердце мое не болит,
Оно - колокольчик
фарфоровый в желтом
Китае
На пагоде пестрой...
висит и приветно
звенит,
В эмалевом небе дразня
журавлиные стаи.
А тихая девушка в
платье из красных
шелков,
Где золотом вышиты
осы, цветы и драконы,
С поджатыми ножками
смотрит без мыслей и
снов,
Внимательно слушая
легкие, легкие звоны.
Гумилев Николай
А зря никто не верил в чудеса...
Но вот однажды летним утром рано
над злой Каперной алые взметнулись паруса -
и скрипка разнеслась над океаном.
Florentine
25.09.2012, 21:29
Дремала душа, как слепая,
Так пыльные спят зеркала,
Но солнечным облаком рая
Ты в темное сердце вошла.
Не знал я, что в сердце так много
Созвездий слепящих таких,
Чтоб вымолить счастье у бога
Для глаз говорящих твоих.
Не знал я, что в сердце так много
Созвучий звенящих таких,
Чтоб вымолить счастье у бога
Для губ полудетских твоих.
И рад я, что сердце богато,
Ведь тело твое из огня,
Душа твоя дивно крылата,
Певучая ты для меня.
Николай Гумилев
БАНКИР-ША
25.09.2012, 21:30
Ольга Берггольц
Я СЕРДЦЕ СВОЕ НИКОГДА НЕ ЩАДИЛА...
Я сердце свое никогда не щадила:
ни в песне, ни в дружбе, ни в горе,
ни в страсти...
Прости меня, милый. Что было, то было
Мне горько.
И все-таки всё это - счастье.
И то, что я страстно, горюче тоскую,
и то, что, страшась небывалой напасти,
на призрак, на малую тень негодую.
Мне страшно...
И все-таки всё это - счастье.
Пускай эти слезы и это удушье,
пусть хлещут упреки, как ветки в ненастье.
Страшней - всепрощенье. Страшней - равнодушье.
Любовь не прощает. И всё это - счастье.
Я знаю теперь, что она убивает,
не ждет состраданья, не делится властью.
Покуда прекрасна, покуда живая,
покуда она не утеха, а - счастье.
Такая тихая тоска к дождю пристала мокрым телом.
Под шелест плачущего дня я вместе с грустью постарела.
Через завесу бытия рождалась тень забытых предков.
Парила над землей душа,как будто выпорхнув из клетки.
Глаза вечерние луны скользили вдоль чужой планеты.
На мокром полотне земли слова из Ветхого Завета
Плели ритмический узор на языке моей молитвы.
И лунный дождь земле дарил тоски серебряные слитки.
Жара страдала за окном,стекая потом вдоль по крыше.
На ветвях жалобно играл свою мелодию Всевышний.
Печаль темнела в облаках,ей тихо вторила тревога.
И кто-то в тишине молил опять прощения у Бога.
Так завершался жаркий день на грани приходящей ночи.
Пел грустно где-то соловей,конец вселенной напророчив.
Клубилась жизнь в бокале сна,с бессоницей в горячем споре.
В лиловом будущем тонул безумный ангел в Мертвом море...
Елена Дубровина
Болезнь такая - вера в
чудеса...
Яшенко Дарья
Болезнь такая - вера в
чудеса,
Не лечится... хроническая
что ли?
Её лечить пытались
грустью, болью
И горькой правдой,
сказанной в глаза...
...но рвется сердце
птицей в небеса.
...и день за днем - уже не
различить,
И тают дни то в зное, то
в тумане...
Душа танцует свой
беспечный танец,
Как мотылек у пламени
свечи...
...опасно, знаю, помню, но
молчи.
...и забываясь в нотах и
стихах,
Я забываю про дела,
заботы...
Мне кажется, что старят
нас не годы,
А пустота, отчаянье и
страх...
...а я как прежде...все
живу в мечтах.
Болезнь такая - вера в
чудеса?
Болезнь такая? Или же
награда?
За что не знаю, выяснять
не надо,
Но небо отражается в
глазах...
...а птиц всегда так манят
небеса.
Есть хорошие люди на
свете...
Евгений Фёдорович
Смагин
Есть хорошие люди на
свете -
Не бросайтесь такими
людьми!
Словно солнца лучи на
рассвете,
Мир собой согревают
они.
Эти люди всегда
беззащитны,
Будто дети - хрупки и
нежны.
Судьбы их никому не
завидны,
Но как воздух для мира
нужны!
Их по жизни не видно, не
слышно,
Но невидимый льётся их
свет;
Их не чествуют громко и
пышно,
До преклонных не
балуют лет.
Все они к совершенству
не рвутся
И в духовных краях не
парят;
И в любви никогда не
клянутся,
Но любовью и жертвой
горят.
Их присутствие мир этот
лечит
Без рекламы, афиш и
оплат,
Теплотою своей
человечьей
Эти люди нам души
целят.
Эти люди живут между
нами,
Присмотритесь
внимательней к ним,
Незаметнее станьте и
сами,
Потянитесь вы к людям
таким.
Научитесь их видеть и
слушать,
С ними просто, легко
говорить.
Их простые и чистые
души -
К миру Светлому
Божьему нить!
Всегда найдется женская рука,
Чтобы она, прохладна и легка,
Жалея и немножечко любя,
Как брата, успокоила тебя.
Всегда найдется женское плечо,
Чтобы в него дышал ты горячо,
Припав к нему беспутной головой,
Ему доверив сон мятежный свой.
Всегда найдутся женские глаза,
Чтобы они, всю боль твою глуша,
А если и не всю, то часть ее,
Увидели страдание твое.
Но есть такая женская рука,
Которая особенно сладка,
Когда она измученного лба
Касается, как вечность и судьба.
Но есть такое женское плечо,
Которое неведомо за что
Не на ночь, а навек тебе дано,
И это понял ты давным-давно.
Но есть такие женские глаза,
Которые глядят всегда грустя,
И это до последних твоих дней
Глаза любви и совести твоей.
А ты живешь себе же вопреки,
И мало тебе только той руки,
Того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!
И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.
Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка.
И только то усталое плечо
Простит сейчас, да и простит еще,
И только те печальные глаза
Простят все то, чего прощать нельзя...
А.С. Пушкину и другим
Век поэтов мимолётен -
недолёт, полёт, пролёт.
Побываешь в переплёте -
встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы.
По страданию - талант.
Дескать, жнём свою беду мы
и не требуем наград.
И не требуют отсрочки,
смерть достанет, и - ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки
отпустила бы им жизнь.
Лишь бы веровать, что где-то,
через лета и гранит -
стих упрямого поэта
чьё-то сердце сохранит.
А пока, поодиночке,
к Чёрной речке их ведут.
И не то чтобы отсрочки
- строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден
и сулит бессмертье, но
жизнь уходит. Да, обидно.
Видно - так заведено.
Кто завёл так, я не знаю,
но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю,
я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина и
шофёры хороши.
Не шурши, а то за ши-
ворот. Поможем от души!
И предложат им на выбор:
пуля, нож, петля иль яд.
Или розги, или дыба,
иль утопят, иль спалят.
Ведь от них всё неудобство.
Неудобно долго жить.
Не угодно ль благородство
да на плаху положить?
И гноят поэтов разом.
(Да и как их не гноить?)
Чтобы ихний «светлый» разум
с того света мог светить.
Освещать гнилые души
их сгноивших палачей.
Будто можно из гнилушек
новых налепить свечей.
Не нужна поэтам слава
запоздалого вранья.
Лёд под ними слишком слабый…
Что ни шаг - то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то,
через лета и гранит
стих российского поэта
чьё-то сердце сохранит...
Незванный гость
26.09.2012, 06:22
***
Он залатан,
Мой косматый парус,
Но исправно служит кораблю.
Я тебя люблю.
При чем тут старость,Если я тебя люблю!
Может быть,
Обоим и осталось
В самом деле толко это нам,Я тебя люблю,
чтоб волновалось
Море,тихое по временам.
И на небе тучи,
И скрепучи снасти.
Но хозяйка кораблю-
Только ты.
И нечего нет лучше
Этого,что я тебя люблю!
Н. Гостин
Сергей Есенин "Руки милой..."
Руки милой — пара лебедей —
В золоте волос моих ныряют.
Все на этом свете из людей
Песнь любви поют и повторяют.
Пел и я когда-то далеко
И теперь пою про то же снова,
Потому и дышит глубоко
Нежностью пропитанное слово.
Если душу вылюбить до дна,
Сердце станет глыбой золотою.
Только тегеранская луна
Не согреет песни теплотою.
Я не знаю, как мне жизнь прожить:
Догореть ли в ласках милой Шаги
Иль под старость трепетно тужить
О прошедшей песенной отваге?
У всего своя походка есть:
Что приятно уху, что — для глаза.
Если перс слагает плохо песнь,
Значит, он вовек не из Шираза.
Про меня же и за эти песни
Говорите так среди людей:
Он бы пел нежнее и чудесней,
Да сгубила пара лебедей.
БАНКИР-ША
26.09.2012, 08:12
Владимир Маяковский
НОЧЬ
Багровый и белый отброшен и скомкан,
В зеленый бросали горстями дукаты,
А черным ладоням сбежавшихся окон
Раздали горящие желтые карты.
Бульварам и площади было не странно
Увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
Огни обручали браслетами ноги.
Толпа — пестрошерстая быстрая кошка —
Плыла, изгибаясь, дверями влекома;
Каждый хотел протащить хоть немножко
Громаду из смеха отлитого кома.
Я, чувствуя платья зовущие лапы,
В глаза им улыбку протиснул; пугая
Ударами в жесть, хохотали арапы,
Над лбом расцветивши крыло попугая.
1912
*Murrena*
26.09.2012, 08:51
Я пришел к мудрецу и спросил у него:
"Что такое любовь?"
Он сказал: "Ничего"...
Но, я знаю, написано множество книг.
"Вечность"- пишут одни, а другие — что "миг".
То опалит огнем, то расплавит как снег,
Что такое любовь? — Это всё человек!
И тогда я взглянул ему прямо в лицо:
"Как тебя мне понять? Ничего или всё?"
Он сказал, улыбнувшись: "Ты сам дал ответ:
— Ничего или всё! Середины здесь нет."
Омар Хайям
Geminika
26.09.2012, 13:01
Я с укоризной Богу говорю...
Посвящается Б.Ш.Окуджаве
Я с укоризной богу говорю:
"Прости, Господь, что я тебя корю, -
Но я горю, ты видишь сам, как свечка,
Когда глаза в глаза тебе смотрю!"
Бог отвечает: "Это пустяки.
Опять тебе не спится, не живётся.
Смотри, вот-вот твой голосок сорвётся,
Сердечко разобьётся на куски".
А я с волненьем :"Боже, извини!
Ты положенье все же измени!
Ты видишь, как мне далеко до неба
И как уже далёко до земли!"
Бог отвечает: "Дурочка моя,
Я ни за что на свете ни в ответе.
А если б мог решить проблемы эти -
Я б был не бог, я б был не я".
"О, Боже, я в тревоге и тоске!
Я полагала - ты-то мне поможешь,
А ты не можешь, ничего не можешь,
Хоть я прошу о сущем пустяке!"
Но господа упрёк мой рассердил.
Махнув рукой, он скрылся в переулке.
Бог жил в Безбожном переулке
И на прогулки пуделя водил.
Вероника Долина
november_witch
26.09.2012, 13:28
Вы, ангел радости, когда-нибудь страдали?
Тоска, унынье, стыд терзали вашу грудь?
И ночью бледный страх… хоть раз когда-нибудь
Сжимал ли сердце вам в тисках холодной стали?
Вы, ангел радости, когда-нибудь страдали?
Вы, ангел кротости, знакомы с тайной злостью?
С отравой жгучих слёз и яростью без сил?
К вам приводила ночь немая из могил
Месть, эту чёрную назойливую гостью?
Вы, ангел кротости, знакомы с тайной злостью?
Вас, ангел свежести, томила лихорадка?
Вам летним вечером, на солнце у больниц,
В глаза бросались ли те пятна жёлтых лиц,
Где синих губ дрожит мучительная складка?
Вас, ангел свежести, томила лихорадка?
Вы, ангел прелести, теряли счёт морщинам?
Угрозы старости уж леденили вас?
Там в нежной глубине влюблённо-синих глаз
Вы не читали снисхождения к сединам
Вы, ангел прелести, теряли счёт морщинами?
О, ангел счастия, и радости, и света!
Бальзама нежных ласк и пламени ланит
Я не прошу у вас, как зябнущий Давид…
Но, если можете, молитесь за поэта
Вы, ангел счастия, и радости, и света!
Шарль Бодлер "Искупление"
птица-Моа
26.09.2012, 13:54
http://www.youtube.com/watch?v=MureFzgt60k
птица-Моа
26.09.2012, 13:56
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=9IbkZMbSns0#at=13
Что такое любовь?
Это шелест листвы,
Аромат васильков
И туман у воды.
Это горный закат
И лесная роса,
Лебединая песня
И трель соловья.
Что такое любовь?
Это детства глоток,
Это первый урок
И последний звонок.
Становленье души
И полёт к облакам.
Это плаванье к
дальним
Крутым берегам.
Что такое любовь?
Это подвиг солдат,
Защищавших Москву
И родной Сталинград.
Это плач матерей,
Потерявших сынов,
Унесённых в обьятья
Густых облаков.
Что такое любовь?
Это совести глас,
Что у каждого в сердце
Ещё не погас.
Указатель дорожный
И свет маяка.
Укоритель для труса,
Огонь для бойца.
Что такое любовь?
Это сила судьбы,
Это песня без слов,
Это звёзды и мы.
Золотых куполов
Ослепительный свет.
Это русский народ,
Это слава побед!
Встань,Россия из тьмы,
Полной грудью
вздохни,
Радость миру всему
И любовь подари.
Принимая лучи
Из далёких миров,
Воплощаешь в себе
Свод Небесных Основ.
Время жатвы пришло,
И весь мир пред тобой,
Преклонённый,
разбитый
Гонимый,пустой.
Ты надежда планеты,
Озаренье и Зов.
Ты чистилище душ.
Вот что значит Любовь!
(Эльвира Тишина)
По улице моей который
год
звучат шаги - мои
друзья уходят.
Друзей моих
медлительный уход
той темноте за окнами
угоден.
Запущены моих друзей
дела,
нет в их домах ни
музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде,
девочки Дега
голубенькие оправляют
перья.
Ну что ж, ну что ж, да не
разбудит страх
вас, беззащитных, среди
этой ночи.
К предательству
таинственная страсть,
друзья мои, туманит
ваши очи.
О одиночество, как твой
характер крут!
Посверкивая циркулем
железным,
как холодно ты
замыкаешь круг,
не внемля увереньям
бесполезным.
Так призови меня и
награди!
Твой баловень,
обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к
твоей груди,
умоюсь твоей стужей
голубою.
Дай стать на цыпочки в
твоем лесу,
на том конце
замедленного жеста
найти листву, и поднести
к лицу,
и ощутить сиротство,
как блаженство.
Даруй мне тишь твоих
библиотек,
твоих концертов
строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду
тех,
кто умерли или доселе
живы.
И я познаю мудрость и
печаль,
свой тайный смысл
доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к
моим плечам,
объявит свои детские
секреты.
И вот тогда - из слез, из
темноты,
из бедного невежества
былого
друзей моих прекрасные
черты
появятся и растворятся
снова.
(Б.Ахмадулина)
Он моросил по скатам
черепиц,
По зонтикам, румянил
влагой щёки.
Его ладони - тёплые
потоки -
Касались недовольно-
хмурых лиц.
Обдал водой и скрылся
грузовик.
Сочувствуя промокшим
невезучим
И взор свой устремив на
небо к тучам,
Шла женщина по лужам
напрямик.
Сняв туфельки, с
улыбкой на губах
Она плыла, прикрыв
блаженно веки,
Без зонтика от вывески
аптеки
К подъезду дома…
Мокрая толпа
Смотрела вслед, не
отрывая взгляд,
И каждому хотелось
сделать то же,
И лица были счастливо
похожи…
А дождь хлестал,
усилившись стократ…
Фигурку облепивший
сарафан
Подчёркивал все
выпуклости граций,
Какой-то сумасшедший
папарацци,
Снимая, замер, словно
истукан…
Она же шла, как в
детстве, босиком,
На время выйдя из
повиновенья,
С давно забытым
светлым упоеньем
В объятиях с дождём
холостяком...
(Полонина И.)
Ностальгия по
настоящему
Я не знаю, как
остальные,
но я чувствую
жесточайшую
не по прошлому
ностальгию —
ностальгию по
настоящему.
Будто послушник хочет
к господу,
ну а доступ лишь к
настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к
настоящему.
Будто сделал я что-то
чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну —
чувствую
по живой земле
ностальгию.
Нас с тобой никто не
расколет.
Но когда тебя обнимаю
—
обнимаю с такой
тоскою,
будто кто-то тебя
отнимает.
Одиночества не искупит
в сад распахнутая
столярка.
Я тоскую не по
искусству,
задыхаюсь по
настоящему.
Когда слышу тирады
подленькие
оступившегося
товарища,
я ищу не подобья —
подлинника,
по нему грущу,
настоящему.
Все из пластика, даже
рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в
будущем,
а церковка...
И когда мне хохочет в
рожу
идиотствующая мафия,
говорю: «Идиоты — в
прошлом.
В настоящем рост
понимания».
Хлещет черная вода из
крана,
хлещет рыжая,
настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из
крана.
Я дождусь — пойдет
настоящая.
Что прошло, то прошло.
К лучшему.
Но прикусываю, как
тайну,
ностальгию по-
настоящему.
Что настанет. Да не
застану.
1976
Андрей Вознесенский
Аксиома. Мальчики не плачут.
Не разводят сырость на ресницах,
Иногда дают друг другу сдачи,
Расписав автографами лица.
Мальчики не плачут. Это ясно.
А вступают в бой с любой кручиной
Для защиты милых и прекрасных
Девочек, что плачут без причины.
Мальчики не плачут априори.
И отважно так в войну играют,
За мираж далеких территорий
Мальчики друг друга убивают.
Но они не плачут. Аксиома.
Молча платят по счетам судьбины,
Зная, что не спят ночами дома
Девочки, что плачут без причины.
Элина Унгарова
Спасибо, судьба, за нежданную милость -
Что счастье ко мне так рвалось и ломилось,
Так жадно меня умоляло о встрече,
Что я наконец-то устала перечить.
Как будто очистилась жизнь от коросты,
Как будто сбылись новогодние тосты
И бродит душа по расцветшему раю...
Я знаю теперь, что я многое знаю!
Я знаю, что прошлое было кошмаром,
Что счастье дается случайно и даром -
И лучшим, и худшим, и средней руки,
Всему, что твердили мне, вопреки.
Анна Гедымин
Florentine
26.09.2012, 21:07
Ты далеко сегодня от меня
И пишешь о любви своей бездонной
И о тоске-разлучнице бессонной,
Точь-в-точь все то же, что пишу и я.
Ах, как мы часто слышим разговоры,
Что без разлуки счастья не сберечь.
Не будь разлук, так не было б и встреч,
А были б только споры да раздоры.
Конечно, это мудро, может статься.
И все-таки, не знаю почему,
Мне хочется, наперекор всему,
Сказать тебе: — Давай не разлучаться!
Я думаю, что ты меня поймешь:
К плечу плечо — и ни тоски, ни стужи!
А если и поссоримся — ну что ж,
Разлука все равно намного хуже!
Эдуард Асадов
Любовью дорожить умейте,
С годами дорожить вдвойне.
Любовь не вздохи на скамейке
И не прогулки при луне.
Все будет: слякоть и пороша.
Ведь вместе надо жизнь прожить.
Любовь с хорошей песней схожа,
А песню не легко сложить.
Степан Щипачев
exclusive22
26.09.2012, 21:27
Позвонили в дверь. Открыла,- Зрелость
На пороге собственной персоной.
Вместо тонких брюк она надела
Платье новомодного фасона.
Вместо чуть накрашенных ресничек,
Вместо губ, нетронутых помадой,
На лице становится привычной
Чуть заметная осенняя прохлада.
Чуть заметны первые морщины,
Чуть заметно бёдра располнели,
Она больше нравится мужчинам,
Она тоньше чувствует в постели.
Улыбнулась, руку протянула,
Говорит (с надеждой на взаимность):
«Я к тебе. Надолго.»
Я вздохнула.
Что ж поделать?
Я гостеприимна…
Автора не нашла..
БАНКИР-ША
26.09.2012, 21:32
exclusive22, вот вам подозрительно похожее)))
Совесть
Оксана Чиповская
Входная дверь. Звонок. Смотрю в глазок –
Кому ещё не спится среди ночи?
А это Совесть топчет мой порог,
На мой покой душевный зубы точит…
Нет, я не дура – дверь ей открывать,
Вид сделаю, что никого нет дома,
Пробормотав, пока иду в кровать:
«Пойди зайди к кому-нибудь другому…»
Без сна смотреть устану в потолок…
В ушах звенит как злая эпиграмма
Её назойливый как муха голосок –
Нет совести у Совести ни грамма!
Бесцеремонна! Видимо, впустить
Её придется, даже из заначки
Достать пузырь… И всё же обсудить
Заметные не всем души болячки
Глотну вина – и даже расхрабрюсь,
Ведь я же – не насильник, не убийца,
А так… По мелочи… Чего тогда боюсь?
Напьёмся, посидим – договоримся!
Себя внесёт в квартиру словно гроб.
(Повеселей нельзя на мозг мне капать?
…Блин, плохо дверь закрыла в гардероб
И ключ от «Мерса» не успела спрятать)
Присядет скромно, молча посидит,
Покажется забитой мне сначала,
Потом как встанет, ка-а-ак заговорит,
Что лучше б уж сидела и молчала…
Припомнит мне махровый эгоизм,
Лень беспросветную, тщеславие и скупость,
И равнодушие (практически цинизм),
Манипуляции, гордыню, ложь и грубость
Нет, ничего мне Совесть не простит.
(Суд бы признал, что я не виновата!)
Во всех грехах подробно обвинит
Без права на защиту адвоката!!!
«Чего облюбовала мой порог?» –
Спрошу, не выдержав. – «Я что – одна такая?»
Сморкнётся Совесть в носовой платок:
«Нет, не одна, но... мало кто пускает»
exclusive22
26.09.2012, 22:27
БАНКИР-ША, да уж и подозрительно в масть)))
О чем грустишь, моя душа?
О том, чему уже не сбыться,
О том чему не повторится,
Что вспоминаешь, не спеша?
А грезишь ты о чем, душа?
О том, чтобы в любви забыться,
О том, чтоб в чувствах раствориться
И затаиться, не дыша?
Не спи, проснись, моя душа!
Не расточая жизнь беспечно,
Живи — на сколько хватит сил!
Ведь жизнь, увы, не бесконечна…
Всё ищешь опору? Боишься пропасть?
Всё ищешь к чему притулиться? Припасть?
Напрасно. Напрасно. Незыблемых нет.
Всё зыблемо: почва и кровля, и свет.
Но знаешь в чём всё-таки здесь благодать?
Что хрупким друг к другу дано припадать.
И знаешь что надо, чтоб мир этот жил?
Чтоб хрупкому хрупкий опорой служил.
* * *
Не вмещаю, Господи, не вмещаю.
Ты мне столько даришь. А я нищаю:
Не имею ёмкостей, нужной тары
Для даров твоих. Ожидаю кары
От тебя за то, что не стало мочи
Всё вместить. А дни мои всё короче
И летят стремительно, не давая
Разглядеть пленительный отблеск края
Небосвода дивного в час заката...
Виновата. Господи, виновата.
Незванный гость
27.09.2012, 06:42
***
Пyстая жизнь, пyстого человека
В пyстой дyше покоя нет
И хочет он, дитя пyстого века
Любимым быть, любить.
В пyстой кваpтиpе, чpез пyстые бyдни
Сквозь пyстотy знакомств и боль pазлyк
Он мечется в злоpадствyющем миpе
Hе в силах скинyть пyт с отекших pyк.
В его дyше тоска и боль пиpyют,
Емy опять что жить, что yмиpать.
Быть может, он любовь нашел земнyю,
Hашел, лишь для того, чтоб снова потеpять.
Пyстая жизнь пyстого человека,
Покой в дyше он не обpел,
Hо он, глyпец, дитя пyстого века
Любовь до гpоба для себя нашел.
Л. Розмарин
Белла Ахмадулина
Потом я вспомню, что была жива...
Потом я вспомню, что была жива,
зима была, и падал снег, жара
стесняла сердце, влюблена была -
в кого? во что?
Был дом на Поварской
(теперь зовут иначе)... День-деньской,
ночь напролет я влюблена была -
в кого? во что?
В тот дом на Поварской,
в пространство, что зовется мастерской
художника.
Художника дела
влекли наружу, в стужу. Я ждала
его шагов. Сморкался день в окне.
Потом я вспомню, что казался мне
труд ожиданья целью бытия,
но и тогда соотносила я
насущность чудной нежности - с тоской
грядущею... А дом на Поварской -
с немыслимым и неизбежным днем,
когда я буду вспоминать о нем...
oksanchick
27.09.2012, 09:12
Я не люблю фатального исхода.
От жизни никогда не устаю.
Я не люблю любое время года,
Когда веселых песен не пою.
Я не люблю открытого цинизма,
В восторженность не верю, и еще,
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо.
Я не люблю, когда наполовину
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.
Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почестей иглу,
Или, когда все время против шерсти,
Или, когда железом по стеклу.
Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоза!
Досадно мне, что слово "честь" забыто,
И что в чести наветы за глаза.
Когда я вижу сломанные крылья,
Нет жалости во мне и неспроста -
Я не люблю насилье и бессилье,
Вот только жаль распятого Христа.
Я не люблю себя, когда я трушу,
Досадно мне, когда невинных бьют,
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют.
Я не люблю манежи и арены,
На них мильон меняют по рублю,
Пусть впереди большие перемены,
Я это никогда не полюблю..
Владимир Высоцкий
oksanchick
27.09.2012, 09:21
Счастье жизни - в искрах алых,
В просветленьях мимолетных,
В грезах ярких, но бесплотных,
И в твоих очах усталых.
Горе - в вечности пороков,
В постоянном с ними споре,
В осмеянии пророков
И в исканьях счастья - горе.
Игорь Северянин
lilechka
27.09.2012, 11:38
Если быть — то только самим собой,
Если жить — то жить только так, как нравится,
А если любить — то так, чтоб уйти c головой,
Одни пузырьки пускай от тебя останутся...
А если идти — то, как Цезарь, не зная преград,
А если бежать — то по крышам до самого неба,
А если вдруг друг — скажи ему прямо: "Брат..."
И раздели с ним последнюю корочку хлеба...
А если мечтать — то, как в детстве, до самых звезд,
А если лететь — то парить облаками над бездной.
Чтоб жизнь — как какой-нибудь старый и глупый Вестерн,
Чтоб имя твое в округе знал каждый пёс...
А если грустить — то грустить просто так, ни о чем,
А если страдать — то изредка лишь ерундою,
А если вдруг дождь — не надо идти под плащом,
Пусть мир в одно целое вместе сольется с тобою...
А если вдруг слезы — то только от умиления,
А если вдруг смех — то мощнее, чем взрыв реактора,
А если вдруг вера, то вера без капли сомнения,
А Библия если — то только с автографом автора...
© Паша Броский
Сольвейг
27.09.2012, 12:22
Доктора снова спишут хандру на стресс и заверят, что это у всех проходит..
время ставить диагнозы и компресс, покупать на последние плащ и зонтик,
витамины, драже, аспирин упса (все пройдет, пациентка). Конечно, хули...
И плевать, что я кончилась день назад, а запас адеквата - еще в июле.
Но беру свой рецепт, выдыхаю "бья" и послушно бреду, как в бреду, в аптеку..
Добрый вечер, продайте хороший яд и лекарство от нужного человека,
потому что он слишком болит и жжет, потому что зависимость больше дозы..
Мне его не хватает до "хорошо", а лечиться от этого слишком поздно, понимаешь..
Впрочем, фигня-война. Витамины, пожалуйста. Пачек восемь. Так, плохая привычка
сходить с ума. А в глазах - эта осень. Конечно, осень.
Кесслер Оксана
NATA92008
27.09.2012, 13:39
"Сделай себе пару очков, которые
называются "очками смерти", и через
эти "очки смерти" смотри на все".
Савонарола
1.
Есть мир и Бог; мир, человек и Бог;
Открытость миру и открытость Богу;
Есть камень у развилки трех дорог
И путник, выбирающий дорогу.
...Погибли все - и тот, кто захотел
Разбогатеть и поскакал направо,
И кто свернул туда, где власть и слава...
Лишь тот, кто выбрал смерть, остался цел.
2.
Есть лес и снег, пустыня и вода,
Круг Зодиака, воздух, время года,
Земля и небо, слава и свобода,
Отчаянье и память, "нет" и "да".
Есть ад и рай с его рукой-лучом,
Пророки, маги, звезды, птицы, листья,
Художник, гравирующий мечом,
Боец-монах, сражающийся кистью:
Зеленый север, желтый юг, восток
Белее снега, красный запад, синий
Слепящий Центр; молитва, пепел, иней
И человек, который одинок.
3.
Я полюбил тебя, бессонный человечек.
Огромный коридор наполнен тишиной.
В окне стоит зима, и черно-белый вечер
Похож на зеркало основой ледяной.
В колодце темноты скользят смешные люди.
Прижавшись лбом к стеклу, не разжимая век,
Тот мальчик видит все, что было, есть и будет.
Над эллипсом катка порхает редкий снег.
Есть только то, что есть; он встанет на колени,
И двор под окнами, каток, асфальт, подъезд
Окажутся на дне почти прозрачной тени
Пространства-времени, похожего на крест.
Есть только то, чего как будто нет.
Внутри другой зимы я выбегу из школы,
И он подарит мне очки Савонаролы,
Чтоб я смотрел сквозь них на разноцветный свет.
Д.Веденяпин
Парусник
27.09.2012, 14:21
МУЖЧИНЫ ЖЕНЩИНАМ НЕ ОТДАЮТСЯ.
Мужчины женщинам не отдаются
а их, как водку, судорожно пьют,
и если, прости Господи, упьются,
то под руку горячую их бъют.
Мужская нежность выглядит как слабость?
Отдаться – как по-рабски шею гнуть?
Играя в силу, любят хапать, лапать,
грабастать даже душу, словно грудь.
Успел и я за жизнь поистаскаться,
но я, наверно, женщинам сестра,
и так люблю к ним просто приласкаться,
и гладить их во сне или со сна.
Во всех грехах я ласковостью каюсь,
а женщинам грехи со мной сойдут,
и мои пальцы, нежно спотыкаясь,
по позвонкам и родинкам бредут.
Поднимут меня женщины из мёртвых,
на свете никому не изменя,
когда в лицо моё бесстрашно смотрят
и просят чуда жизни изменя.
Спасён я ими, когда было туго,
и бережно привык не без причин
выслушивать, как тайная подруга,
их горькие обиды на мужчин.
Мужчин, чтобы других мужчин мочили,
не сотворили ни Господь, ни Русь.
Как женщина, сокрытая в мужчине,
я женщине любимой отдаюсь.
2004
Евгений Евтушенко
БАНКИР-ША
27.09.2012, 20:22
зависть
Сола Монова
Проволока или кружева...
"Маин Кампф" или Псалмы Давидовы...
Просто разрушать и убивать -
Сложно создавать и не завидовать!
Зависть своевольна, как Любовь,
Как грибница в чудном Лукоморье:
Дождь прошёл, и тысячи грибов
Показали шляпки мухоморьи...
Не срезай и зелья не вари.
Пусть талант поёт, влюбленный женится...
Ненавидеть проще, чем творить.
Будь не ведьмой, детка,
а волшебницей!
когда поступками движет зависть...
Элина Унгарова
Когда поступками движет зависть, то совесть где-то обычно спит
Ненужных чувств молодая завязь горит от боли чужих обид
Улыбкой нервной, да Бога ради, оправдан каждый комок в груди
Ведь в спину бьют только те, кто сзади и кто не смог тебя обойти.
Не про ту
Саша Бест
Как-то вышло – уже отболело, ушло на покой.
И зачем-то в ее горький кофе я лью молоко.
Это просто какой-то нелепый душевный прикол -
Память шутит над сердцем, когда ему так нелегко.
И так горько и грустно, что хочется биться башкой.
На какой-то заезженный фильм. На последний сеанс,
Чтобы вспомнить, что есть еще мир, окружающий нас.
С ней иначе. Я снова запуталась в именах.
Так бывает. Целуешь мой лоб, говоришь, что больна.
Мой обычный сентябрьский вечер: вино и фундук.
Я нечаянно бросила фразу, но снова не ту.
Поцелуй твой осенний Снежинками тает во рту.
Только как получилось, что в этом типичном бреду,
Я по старой привычке, зачем-то целую не ту…
Боясь прозреть...
Марина Юрятина
Сегодня дарит мир в последний раз:
Дурманящий июль и рук сплетенье,
Смятенье чувств, безудержную страсть,
Услады пик, души успокоенье,
Что в этот час ты всё ещё со мной -
Прощальных нот я в голосе не слышу, -
И веру: мы за каменной стеной!
Лишь холод нелюбви крадется в нишу.
Сейчас потоки слов – святая быль,
Пока не видно лжи в их урагане.
Я как слепой хватаюсь за костыль,
Боясь прозреть в рассветной амальгаме…
Иду я осторожными шагами -
Так ощутима пропасть между нами…
* * *
«Верь,— говорят они,—
мучительны сомненья!
С предвечных тайн не
снять покровов
роковых,
Не озарить лучом
желанного решенья
Гнетущих разум наш
вопросов мировых!»
Нет,— верьте вы,
слепцы, трусливые
душою!..
Из страха истины себе я
не солгу,
За вашей жалкою я не
пойду толпою —
И там, где должен знать,
— я верить не могу!..
Я знать хочу, к чему с
лазури небосвода
Льет солнце свет и
жизнь в волнах своих
лучей,
Кем создана она —
могучая природа,—
Твердыни гор ее и глубь
ее морей;
Я знать хочу, к чему я
создан сам в природе,
С душой, скучающей
бесцельным бытием,
С теплом любви в душе,
с стремлением к
свободе,
С сознаньем сил своих и
с мыслящим умом!
Живя, я жить хочу не в
жалком опьяненьи,
Боясь себя «зачем?»
пытливо вопросить,
А так, чтоб в каждом
дне, и в часе, и в
мгновеньи
Таился б вечный смысл,
дающий право жить.
И если мой вопрос
замолкнет без ответа,
И если с горечью сознаю
я умом,
Что никогда лучом
желанного рассвета
Не озарить мне мглы,
чернеющей кругом,—
К чему мне ваша жизнь
без цели и значенья?
Мне душно будет жить,
мне стыдно будет жить,
—
И, полный гордости и
мощного презренья,
Цепь бледных дней
моих, без слез и
сожаленья,
Я разом оборву, как
спутанную нить!..
С. Надсон
Январь 1883
Смотрят окна друг другу в глаза,
отражаясь в небесном хаосе.
Подожди, не спеши,
если даже ударит гроза
и застынут дожди,
как слова на допросе,
и прожектором молния
высветит ночь, и дома
вдруг откроют себя
словно души. Подожди
не спеши, и играя в слова,
на тебя, как грозу,
я всю горечь земную обрушу.
Прокричу я совой, в темноту
упаду между сгорбленных сосен,
и укрывшись дождем,
я однажды под утро умру,
как опавшая осень
Елена Дубровина
О, как убийственно мы любим
О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!
Давно ль, гордясь своей победой,
Ты говорил: она моя...
Год не прошел - спроси и сведай,
Что уцелело от нея?
Куда ланит девались розы,
Улыбка уст и блеск очей?
Все опалили, выжгли слезы
Горючей влагою своей.
Ты помнишь ли, при вашей встрече,
При первой встрече роковой,
Ее волшебный взор, и речи,
И смех младенчески живой?
И что ж теперь? И где все это?
И долговечен ли был сон?
Увы, как северное лето,
Был мимолетным гостем он!
Судьбы ужасным приговором
Твоя любовь для ней была,
И незаслуженным позором
На жизнь ее она легла!
Жизнь отреченья, жизнь страданья!
В ее душевной глубине
Ей оставались вспоминанья...
Но изменили и оне.
И на земле ей дико стало,
Очарование ушло...
Толпа, нахлынув, в грязь втоптала
То, что в душе ее цвело.
И что ж от долгого мученья
Как пепл, сберечь ей удалось?
Боль, злую боль ожесточенья,
Боль без отрады и без слез!
О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
то сердцу нашему милей!
Тютчев Фёдор
Незванный гость
28.09.2012, 06:50
В. Высоцкий
Баллада об уходе в рай.
Вот твой билет, вот твой вагон.
Всё в лучшем виде — одному тебе дано
В цветном раю увидеть сон —
Трёхвековое непрерывное кино
Всё позади — уже сняты
Все отпечатки, контрабанды не берём;
Как херувим, стерилен ты,
А класс второй — не высший класс, зато с бельём.
Вот и сбывается всё, что пророчится,
Уходит поезд в небеса — счастливый путь!
Ах! Как нам хочется, как всем нам хочется
Не умереть, а именно уснуть.
Земной перрон! Не унывай!
И не кричи — для наших воплей он оглох.
Один из нас
уехал в рай,
Он встретит бога, если есть какой-то бог!
Ты передай ему привет,
А позабудешь — ничего, переживём:
Осталось нам немного лет,
Мы пошустрим и, как положено, умрём.
Вот и сбывается всё, что пророчится,
Уходит поезд в небеса — счастливый путь!
Ах! Как нам хочется, как всем нам хочется
Не умереть, а именно уснуть.
Не всем дано поспать в раю,
Но кое-что мы здесь успеем натворить:
Подраться, спеть, — вот я — пою,
Другие — любят, третьи — думают любить.
Уйдут, как мы, в ничто без сна
И сыновья, и внуки внуков в трёх веках...
Не дай господь, чтобы война,
А то мы правнуков оставим в дураках.
Вот и сбывается всё, что пророчится,
Уходит поезд в небеса — счастливый путь!
Ах! Как нам хочется, как всем нам хочется
Не умереть, а именно уснуть.
Тебе плевать и хоть бы хны:
Лежишь, миляга, принимаешь вечный кайф.
Что до меня — такой цены
Я б не дал, даже клад зарытый отыскав:
Разбудит вас какой-то тип
И впустит в мир, где в прошлом войны, вонь и рак,
Где побеждён гонконгский грипп.
На всём готовеньком ты счастлив ли, дурак?
Вот и сбывается всё, что пророчится,
Уходит поезд в небеса — счастливый путь!
Ах! Как нам хочется, как всем нам хочется
Не умереть, а именно уснуть.
Ну, а пока — звенит звонок.
Счастливый путь, храни тебя от всяких бед.
А если там приличный бог,
Ты всё же вспомни — передай ему привет!
*Murrena*
28.09.2012, 10:04
Дарить себя - не значит продавать,
И рядом спать - не значит переспать,
Не повторять - не значит не понять,
Не говорить - не значит не узнать.
Не значит не увидеть - не смотреть,
И не кричать - не значит не гореть,
И промолчать, и не найти ответ -
Две вещи разные, в них родственного нет!
Стоять - совсем не значит не лететь,
И замолчать - не значит умереть,
И замереть, когда увидишь смерть -
Не значит унижение стерпеть.
Бежать во мрак - не значит уходить
И отпустить - не значит упустить;
Не отомстить - не значит все простить.
И порознь быть - не значит не любить…
Сказать "люблю" - не значит полюбить,
Сказать "прощу" - не значит все простить,
Сказать "уйду" - не значит навсегда,
И "не прощу" - не значит никогда...
Идти с другим - не значит быть чужой,
И рядом он - не значит он родной,
И без тебя - не значит не с тобой,
Любить тебя - не значит, что ты мой…
И ты с другой - не значит, ты любим,
И я с другим - не значит ты забыт,
Не вместе мы - не значит не хотим,
Ведь ты с другой, а значит я с другим!
И этот бред не значит ничего,
И ты прочтешь - не значит, ты поймешь…
Я не уйду, а значит никогда,
Ведь я люблю, а значит навсегда...
Владислав Коломейцев
01.06.2006 г.
Парусник
28.09.2012, 10:38
Сентябрьский поезд.
Сентябрьский вечер. Шинами шурша,
вдали урчат машины полусонно.
Безветренно и как-то утончённо.
Состав воспоминаний от перрона
души моей уходит неспеша.
Он отбывает в прожитые дни,
в нём полумрак, накурено и душно.
Но публика беззлобно простодушна,
привыкшая безропотно, послушно
с судьбой мириться. Тусклые огни
селений пролетают за окном,
в окне висит луна, как глаз незрячий.
Чужой ребёнок непрестанно плачет
и ложечка в стакане нервно скачет,
и поезд обволакивает сном.
Останусь здесь и дам ему уйти,
хотя порой, рвануть в обратно тянет.
Но прошлое, увы, – чужие сани.
Пусть прячет поезд в зябнущем тумане
сентябрьский вечер.
Илья Цейтлин
november_witch
28.09.2012, 12:28
Ты - рядом, и всё прекрасно:
И дождь, и холодный ветер.
Спасибо тебе, мой ясный,
За то, что ты есть на свете.
Спасибо за эти губы,
Спасибо за руки эти.
Спасибо тебе, мой любый,
За то, что ты есть на свете.
Ты - рядом, а ведь могли бы
Друг друга совсем не встретить...
Единственный мой, спасибо
За то, что ты есть на свете!
Юля Друнина
november_witch
28.09.2012, 12:29
Сергей Есенин
Ну, целуй меня, целуй,
Хоть до крови, хоть до боли.
Не в ладу с холодной волей
Кипяток сердечных струй.
Опрокинутая кружка
Средь веселых не для нас.
Понимай, моя подружка,
На земле живут лишь раз!
Оглядись спокойным взором,
Посмотри: во мгле сырой
Месяц, словно желтый ворон,
Кружит, вьется над землей.
Ну, целуй же! Так хочу я.
Песню тлен пропел и мне.
Видно, смерть мою почуял
Тот, кто вьется в вышине.
Увядающая сила!
Умирать так умирать!
До кончины губы милой
Я хотел бы целовать.
Чтоб все время в синих дремах,
Не стыдясь и не тая,
В нежном шелесте черемух
Раздавалось: «Я твоя».
И чтоб свет над полной кружкой
Легкой пеной не погас —
Пей и пой, моя подружка:
На земле живут лишь раз!
С тобой не говорю я, но пою
Беззвучно, словно раненный в бою,
Губами, пересохшими от жажды,
Ищу ладонь открытую твою
С предчувствием, что в ней умру однажды.
С тобой не говорю я, но пою.
В твоей ладони плещется вода
Небесная, попавшая сюда,
Чтоб отразить короткое мгновенье
И далее исчезнуть без следа,
Угадывая ветра дуновенье.
В твоей ладони плещется вода.
С тобой не говорю я, но пою.
Я ножницами острыми крою
На сотни лоскутов мое пространство,
С улыбкою вплетая в колею
Отпущенного нам непостоянства.
С тобой не говорю я, но пою.
Наивны и обманчиво легки,
Мы разлетимся, словно мотыльки,
Не обменявшись на прощанье взглядом.
Так звезды, друг от друга далеки,
Глядятся в небесах почти что рядом,
Наивны и обманчиво легки.
С тобой не говорю я, но пою.
Я не умею долго жить в раю.
Я бездну ощущаю за плечами,
Застыв у этой бездны на краю.
И долгими бессонными ночами
С тобой не говорю я, но пою.
Я рад идти по лезвию ножа,
Когда моя рука, в твоей дрожа,
Немеет сладко, словно через пальцы
Из тела в тело движется душа.
И если в этом мире мы скитальцы,
Я рад идти по лезвию ножа.
С тобой не говорю я, но пою.
Я ничего на сердце не таю.
Умри со мною и со мной воскресни.
Я сам себя, поверь, не узнаю
И превратившись в собственную песню,
С тобой не говорю я, но пою.
М. Юдовский
В Париже под вечер сиреневый воздух
Мутнеет осадком в небесном сосуде.
Сгущаются сумерки. В каменных гнездах
Отходят ко сну бесполезные люди.
Не думай об этом. На нитке повисни.
Подобные мысли нелепо опасны.
В обычных пределах отпущенной жизни
Мы все бесполезны. И даже напрасны.
По сути, богач – приукрашенный нищий.
Одних не оплачут. Других не оплатят.
Наверно, придется пожертвовать пищей.
Но денег на выпивку, кажется, хватит.
Оскалили рты волоокие твари,
Вонзаются в тело прозрачные бивни.
И кружится полночь в невнятном угаре,
Разлив по стаканам горчащие ливни.
По контурам улиц, по краешкам лезвий,
От пьяных гармошек к изысканным арфам
Я, кажется, шляюсь с тобою, нетрезвый,
С надвинутой шляпой и скрученным шарфом.
Фонарные стекла рыжеют по-лисьи.
Устав расстояния мерить шагами,
Мы рухнем на землю и будем, как листья,
У встречных прохожих шуршать под ногами.
И в робкой попытке в единое слиться,
Щербатой луны заслонив перламутр,
Во тьме проплывут удлиненные лица
С пустыми глазами, глядящими внутрь.
Михаил Юдовский
Бастильда
28.09.2012, 17:07
Клён ты мой опавший...
Клён ты мой опавший, клён заледенелый!
Что стоишь склонившись под метелью белой?
Или что увидел? Или что услышал?
Словно за деревню погулять ты вышел.
И, как пьяный сторож, выйдя на дорогу,
Утонул в сугробе, приморозил ногу.
Ах, и сам я нынче чтой-то стал не стойкий,
Не дойду до дома с дружеской попойки.
Там вон встретил вербу, там сосну приметил,
Распевал им песни про метель о лете.
Сам себе казался я таким же клёном,
Только не опавшим, а вовсю зелёным.
И утратив скромность, одуревши в доску,
Как жену чужую, обнимал берёзку.
Сергей Есенин
Cosa Nostra
28.09.2012, 19:21
Просьба.
Ну, давай представим, что Бог нам все разрешил! Говорить «люблю» только кошкам-собакам, нулевые отметки — выше непокоренных вершин, я глотаю аршин — и сижу аж до самого мрака. А за мраком — лоб твой, брови, за мраком — ты. Тысяча и одна ночь белены и болиголова, белладонны, билирубина, боулинга и Брюллова, Голем, Гарлем, Гамлет, Гари, гашиш…
Ну, давай представим, что нет, на вопрос ответ не получен ещё, последствия обратимы,
мы — земляне, воины-побратимы, протяни мне лаской заряженный пистолет. Сдай оружие, сдайся, дави, круши эти шаткие перегородки меж нами, посмотри — мы сросшиеся головами, и на тысячи верст вокруг ни одной души!
Ну, давай представим… Пришьем, приварим судьбу, приторочим, приколем, привьем, прицепим. Принарядимся, как на праздник или гульбу. Сформулируй нам нашу любовь, Джузеппе! Ну, давай, пожалуйста… Так просить может только берег вечный у океана:
просочись, пролейся, ещё — промчись по моей спине предтечею урагана!
Кира Левина
птица-Моа
28.09.2012, 19:24
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=GgiLOkQ9M6Mhttp://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=GgiLOkQ9M6Mhttp://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=GgiLOkQ9M6M
Ты растворился где-то в глубине,
На самом дне душевного смятенья.
И завернувшись в черную парчу,
Я в дом твой летней ночью залечу
Живою, теплой и чужою тенью.
Я вижу очертания картин,
Твой силуэт за горькой чашкой чая.
И ты один. И ты совсем одни.
Как в этот миг я по тебе скучаю.
Спиралью вьется дым от сигарет,
На стол в раздумье ты роняешь пепел.
И женщины, который рядом нет,
На стенке ночь скульптурно профиль лепит.
Ты чувствуешь движение гардин.
За ними – тень. И горечь ощущая,
Я знаю – ты один, совсем один,
Как в этот миг я по тебе скучаю!
Елена Дубравина
птица-Моа
28.09.2012, 19:26
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=eUS_IEze10I
Gera0907
28.09.2012, 19:39
Не Вы — а я люблю! Не Вы — а я богата...
Для Вас — по-прежнему осталось все,
А для меня — весь мир стал полон аромата,
Запело все и зацвело...
В мою всегда нахмуренную душу
Ворвалась жизнь, ласкаясь и дразня,
И золотом лучей своих огнистых
Забрызгала меня...
И если б я Вам рассказала,
Какая там весна,
Я знаю, Вам бы грустно стало
И жаль себя...
Но я не расскажу! Мне стыдно перед Вами,
Что жить так хорошо...
Что Вы мне столько счастья дали,
Не разделив его...
Мне спрятать хочется от Вас сиянье света,
Мне хочется глаза закрыть,
И я не знаю, что Вам дать за это
И как мне Вас благодарить...
28 апреля 1903, Москва
Gera0907
28.09.2012, 19:42
Марине Цветаевой
«Что же, в тоске бескрайной
Нашла ты разгадку чуду,
Или по-прежнему тайна
Нас окружает всюду?»
— Видишь, в окне виденье...
Инеем все обвешано.
Вот я смотрю, и забвеньем
Сердце мое утешено.
«Ночью ведь нет окошка,
Нет белизны, сиянья,
Как тогда быть с незнаньем?
Страшно тебе немножко?»
— Светит в углу лампадка,
Думы дневные устали.
Вытянуть руки так сладко
На голубом одеяле.
«Где же твое покаянье?
Плач о заре небесной?»
— Я научилась молчанью,
Стала душа безвестной.
«Горько тебе или трудно?
К Богу уж нет полета?»
— В церкви бываю безлюдной.
Там хорошо в субботу.
«Как же прожить без ласки
В час, когда все сгорает?»
— Детям рассказывать сказки
О том, чего не бывает.
1913, Москва
NATA92008
28.09.2012, 19:43
Деревья уходят в дождями размытую даль,
Туда, где земля постепенно становится небом,
Где тающим эхом плывет журавлиная жаль –
Все глуше и глуше, все дальше – в лиловую небыль.
Вернитесь, деревья, пока вы совсем не ушли
За край мирозданья, листвою следы заметая.
Где б я ни стоял, там всегда середина земли.
И мне никогда, никогда не добраться до края.
Валерий Котеленец
БАНКИР-ША
28.09.2012, 20:15
Зинаида Гиппиус
"ЛЮБОВЬ-ОДНА"
Единый раз вскипает пеной
И рассыпается волна.
Не может сердце жить изменой,
Измены нет: любовь - одна.
Мы негодуем иль играем,
Иль лжем - но в сердце тишина.
Мы никогда не изменяем:
Душа одна - любовь одна.
Однообразно и пустынно,
Однообразием сильна,
Проходит жизнь... И в жизни длинной
Любовь одна, всегда одна.
Лишь в неизменном - бесконечность,
Лишь в постоянном - глубина.
И дальше путь, и ближе вечность,
И всё ясней: любовь одна.
Любви мы платим нашей кровью,
Но верная душа - верна,
И любим мы одной любовью...
Любовь одна, как смерть одна.
1896
Как резко выделяются в толпе
Ухоженные,стильные старушки.
Задумчивые или хохотушки,
Подвластные особой красоте.
Они не носят безразмерных кофт
И юбки на растянутой резинке,
Не обувают затрапезных бот,
И губы "бантиком" не красят по-старинке.
Они не устают нас поражать
Костюмами,перчатками,туфлями,
Высокими не в меру каблуками
И шляпками - изяществу под стать!
Они подкрашивают брови и глаза,
На ногти лак старательно наносят,
Не выцветший халат, а джинсы носят,
И осудить их жизненность нельзя!
А в доме - милый, чистенький уют
С пузатыми японскими божками,
Испанскими цветными веерами,
Воспоминаньями, что в рамочках живут...
Как можно их старушками назвать?!
От них седая молодость струится!
И ни одна, поверьте, не боится,
Что старость может их врасплох застать!
Наталия Лысенко
птица-Моа
28.09.2012, 22:22
Садитесь, я вам рад. Откиньте всякий страх
И можете держать себя свободно,
Я разрешаю вам. Вы знаете, на днях
Я королем был избран всенародно,
Но это все равно. Смущают мысль мою
Все эти почести, приветствия, поклоны...
Я день и ночь пишу законы
Для счастья подданных и очень устаю.
Как вам моя понравилась столица?
Вы из далеких стран? А впрочем, ваши лица
Напоминают мне знакомые черты,
Как будто я встречал, имен еще не зная,
Вас где-то, там, давно...
Ах, Маша, это ты?
О милая моя, родная, дорогая!
Ну, обними меня, как счастлив я, как рад!
И Коля... здравствуй, милый брат!
Вы не поверите, как хорошо мне с вами,
Как мне легко теперь! Но что с тобой. Мари?
Как ты осунулась... страдаешь все глазами?
Садись ко мне поближе, говори,
Что наша Оля? Все растет? Здорова?
О, Господи! Что дал бы я, чтоб снова
Расцеловать ее, прижать к моей груди...
Ты приведешь ее?.. Нет, нет, не приводи!
Расплачется, пожалуй, не узнает,
Как, помнишь, было раз... А ты теперь о чем
Рыдаешь? Перестань! Ты видишь, молодцом
Я стал совсем, и доктор уверяет,
Что это легкий рецидив,
Что скоро все пройдет, что нужно лишь терпенье...
О да, я терпелив, я очень терпелив,
Но все-таки... за что? В чем наше преступленье?..
Что дед мой болен был, что болен был отец,
Что этим призраком меня пугали с детства,-
Так что ж из этого? Я мог же, наконец,
Не получить проклятого наследства!..
Так много лет прошло, и жили мы с тобой
Так дружно, хорошо, и все нам улыбалось...
Как это началось? Да, летом, в сильный зной,
Мы рвали васильки, и вдруг мне показалось...
Да, васильки, васильки...
Много мелькало их в поле...
Помнишь, до самой реки
Мы их сбирали для Оли.
Олечка бросит цветок
В реку, головку наклонит...
"Папа, - кричит, - василек
Мой уплывет, не утонет?!"
Я ее на руки брал,
В глазки смотрел голубые,
Ножки ее целовал,
Бледные ножки, худые.
Как эти дни далеки...
Долго ль томиться я буду?
Все васильки, васильки,
Красные, желтые всюду...
Видишь, торчат на стене,
Слышишь, сбегают по крыше,
Вот подползают ко мне,
Лезут все выше и выше...
Слышишь, смеются они...
Боже, за что эти муки?
Маша, спаси, отгони,
Крепче сожми мои руки!
Поздно! Вошли, ворвались,
Стали стеной между нами,
В голову так и впились,
Колют ее лепестками.
Рвется вся грудь от тоски...
Боже! куда мне деваться?
Все васильки, васильки...
Как они смеют смеяться?
Однако что же вы сидите предо мной?
Как смеете смотреть вы дерзкими глазами?
Вы избалованы моею добротой,
Но все же я король, и я расправлюсь с вами!
Довольно вам держать меня в плену, в тюрьме!
Для этого меня безумным вы признали...
Так я вам докажу, что я в своем уме:
Ты мне жена, а ты - ты брат ее... Что, взяли?
Я справедлив, но строг. Ты будешь казнена.
Что, не понравилось? Бледнеешь от боязни?
Что делать, милая, недаром вся страна
Давно уж требует твоей позорной казни!
Но, впрочем, может быть, смягчу я приговор
И благости пример подам родному краю.
Я не за казни, нет, все эти казни - вздор.
Я взвешу, посмотрю, подумаю... не знаю...
Эй, стража, люди, кто-нибудь!
Гони их в шею всех, мне надо
Быть одному... Вперед же не забудь:
Сюда никто не входит без доклада.
Алексей Апухтин
Сумасшедший (1890)
БАНКИР-ША
28.09.2012, 22:48
Андрей Дементьев
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
1977
Gera0907
28.09.2012, 23:22
Это ничего, что он тебе далекий,
Можно и к далекому горестно прильнуть
В сумерках безгласных, можно и с далеким,
Осенясь молитвой, проходить свой путь.
Это ничего, что он тебя не любит, —
За вино небесное плата не нужна.
Все мы к небу чаши жадно простираем,
А твоя — хрустальная — доверху полна.
Про тебя он многое так и не узнает,
Ты ему неясная, но благая весть.
Позабыв сомнения, в тихом отдалении
Совершай служение. В этом все и есть.
Февраль 1911, Москва
UltimoBoyScout
29.09.2012, 03:31
Чудо
Так полыхнуло ––
сплеча,
сполна ––
над ледяным прудом! ..
(Два человека ––
он и она ––
были виновны в том...)
В доме напротив полночный лифт
взвился до чердака.
Свет был таким,
что мельчайший шрифт
читался наверняка...
Так полыхнуло, так занялось ––
весной ли, огнем ––
не понять.
Землю пробили усики трав
и посверлили лучи.
Тотчас,
об этом чуде узнав,
заспешили с юга
грачи.
На лентах сейсмографов
стала видна
нервная полоса...
(Два человека ––
он и она ––
глядели
друг другу в глаза...)
Реки набухли.
Народ бежал
и жмурился от тепла.
Кто-то кричал:
«Пожар! ..
Пожар! ..»
А это
любовь была.
Роберт Рождественский
Мы не становимся моложе,
Так значит нужно стать мудрей.
Пусть совесть нас всё чаще гложет,
И каждый день для нас ценней.
Мы не становимся моложе,
Но нужно возраст свой любить.
Быть не к другим - к себе построже,
И правду чаще говорить.
Мы не становимся моложе…
Звонки здоровья теребят.
Но всё же унывать негоже,
Хоть души всё сильней болят.
Мы не становимся моложе,
Но дай нам Бог в маразм не впасть.
Не стать занудами…о, Боже!
И жизнью наслаждаться всласть.
Мы не становимся моложе…
Куда от этого бежать?
Но я прошу – давайте всё же
Жизнь добротою украшать,
Давайте видеть, слушать, помнить
О тех кто рядом и вдали.
И соучастьем жизнь наполнить…
Ведь в наших силах, черт возьми!
Мы не становимся моложе.
Так значит нужно стать мудрей
И не считать морщинок кожи…
Морщины душ куда страшней!
Илья Евтеев
Незванный гость
29.09.2012, 09:20
«Сбереги меня» - молила – «и другим не уступи»
Среди тысячи прохожих – ты меня не пропусти!
Но твои глаза пустые мне поведали секрет,
Что на все большие чувства у тебя один ответ.
Так бывает – жизнь жестока, после секса иногда
Не любовь бежит по венам, а немая пустота.
Мне от этого так больно – сердце просто на куски,
На душе скребутся кошки от печали и тоски!
Мне ужасно интересно: у тебя-то сердце есть?
Или все твои поступки за кого-то ко мне месть?
Ты ведёшь себя по-скотски – настоящее хамло…
Как нестранно, ещё больше к тебе тянет всё равно.
Вот по этому виною получаюсь я сама –
И винить мне остаётся только лишь саму себя!!!
Бабы-дуры – это правда, даже больше – это ФАКТ!!!
Это ж надо умудриться быть себе и друг, и враг…
Нам самим с собою сложно, а мужчинам не понять,
Что когда мы бьём посуду – надо просто нас обнять!!!
Запись написал(а) Оляньчик . ( Сайт lovestih )
Однажды ты соскучишься по мне,
Поймешь, что время учит, а не лечит…
Что счастье – просто миг наедине,
И что в разлуке лишь желанней встреча.
Однажды ты захочешь быть со мной
До дрожи в теле, до душевной боли…
Чтоб слышать рядом только голос мой,
И ощущать, как я дышу тобою…
Однажды не захочешь больше ждать,
Делить меня с другим не будет мочи,
И ты мне позвонишь, чтобы сказать,
Что до безумия меня ты видеть хочешь…
Я все простить смогу и все понять,
Ты для меня на свете всех дороже!
Ты лишь сумей меня не потерять,
Ведь, потеряв, вернуть уже не сможешь.
Танюшка Матаруева
БАНКИР-ША
29.09.2012, 10:20
как же захотелось в Париж.......
Париж
Элина Унгарова
Полетели со мной над уснувшими крышами,
Где в старинной глазури ночует тоска,
Я хочу показать тебе сердце Парижа,
Ты не медли, дорога у нас не близка.
Переливами манит творение Эйфеля,
Сен-Жермен, Нотр-Дам, Сен-Луи и Монмартр,
Ты крылами взмахни, словно шелковым веером.
И не бойся, летать – это мой тебе дар.
Не привычно тебе над Парижем парение?
Здесь парили Гоген, Модильяни, Шагал…
Пусть мы лица другого с тобой поколения,
Но и нам щедрый Бог по таланту раздал.
Так давай растворяться в тумане над Сеною,
И с горгульями слушать нечаянный дождь,
Любоваться Парижскими тонкими венами
С обустроенных наспех Дефансовых лож.
Но встречая рассвет, весь Шанелью пропитанный,
Не забудь ты родимые имя и отчество!
Этот город влюбляет в себя неожиданно.
И, увидев Париж, умирать не захочется!
Твоё отчаяние
В пространство -
Как волосы на подушку-
Отчаянье брошено...
И утром ранним
Лежит под ногами
Травой покошенной
Там за калиткой
И у обочины...
Прости, вчера опять
Коснулся его нечаянно...
Услышал боль.
И привкус слова -
Которое изначально
Горячим воском
На стынь ладонную
Так ощутимо-
Совсем реально...
Сергей Кузьмин
Жизнь — обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.
Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: «Лишь сердце потревожь,
Жизнь — обман, но и она порою
Украшает радостями ложь».
Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе.
Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь — стезя.
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.
Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык.
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.
Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил — забыли про меня.
Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.
Сергей Есенин
Бастильда
29.09.2012, 11:58
Встречаются, чтоб расставаться
Встречаются, чтоб расставаться,
Влюбляются, чтоб разлюбить.
Мне хочется расхохотаться
И разрыдаться, и не жить!
Клянутся, чтоб нарушить клятвы,
Мечтают, чтоб клянуть мечты...
О, горе тем, кому понятны
Все наслаждения тщеты.
В деревне хочется столицы...
В столице хочется души...
И всюду человечьи лица
Бесчеловеческой души...
Как часто красота уродна
И есть в уродстве красота...
Как часто низость благородна
И злы невинные уста.
Так как же не расхохотаться,
Не разрыдаться, как же жить,
Когда возможно расставаться,
Когда возможно разлюбить?
Игорь Северянин
О, мой застенчивый герой,
ты ловко избежал позора.
Как долго я играла роль,
не опираясь на партнера!
К проклятой помощи твоей
я не прибегнула ни разу.
Среди кулис, среди теней
ты спасся, незаметный глазу.
Но в этом сраме и бреду
я шла пред публикой жестокой -
все на беду, все на виду,
все в этой роли одинокой.
О, как ты гоготал, партер!
Ты не прощал мне очевидность
бесстыжую моих потерь,
моей улыбки безобидность.
И жадно шли твои стада
напиться из моей печали.
Одна, одна - среди стыда
стою с упавшими плечами.
Но опрометчивой толпе
герой действительный не виден.
Герой, как боязно тебе!
Не бойся, я тебя не выдам.
Вся наша роль - моя лишь роль.
Я проиграла в ней жестоко.
Вся наша боль - моя лишь боль.
Но сколько боли. Сколько. Сколько.
Белла Ахмадулина
(стихотворение звучит в фильме "Служебный роман", его читает Светлана Немоляева)
С тобой не говорю я, но пою
Беззвучно, словно раненный в бою,
Губами, пересохшими от жажды,
Ищу ладонь открытую твою
С предчувствием, что в ней умру однажды.
С тобой не говорю я, но пою.
В твоей ладони плещется вода
Небесная, попавшая сюда,
Чтоб отразить короткое мгновенье
И далее исчезнуть без следа,
Угадывая ветра дуновенье.
В твоей ладони плещется вода.
С тобой не говорю я, но пою.
Я ножницами острыми крою
На сотни лоскутов мое пространство,
С улыбкою вплетая в колею
Отпущенного нам непостоянства.
С тобой не говорю я, но пою.
Наивны и обманчиво легки, Мы разлетимся, словно мотыльки,
Не обменявшись на прощанье взглядом. Так звезды, друг от друга далеки,
Глядятся в небесах почти что рядом, Наивны и обманчиво легки.
С тобой не говорю я, но пою. Я не умею долго жить в раю.
Я бездну ощущаю за плечами, Застыв у этой бездны на краю.
И долгими бессонными ночами С тобой не говорю я, но пою.
Я рад идти по лезвию ножа, Когда моя рука, в твоей дрожа,
Немеет сладко, словно через пальцы Из тела в тело движется душа.
И если в этом мире мы скитальцы, Я рад идти по лезвию ножа.
С тобой не говорю я, но пою. Я ничего на сердце не таю.
Умри со мною и со мной воскресни. Я сам себя, поверь, не узнаю
И превратившись в собственную песню, С тобой не говорю я, но пою.
М. Юдовский
cote d'Ivoire
29.09.2012, 13:23
Купаться в шторм запрещено.
Заплывшему – не возвратиться.
Волны накатное бревно
расплющит бедного артиста!
Но среди бешеных валов
есть тихая волна –
пасата,
как среди грома каблуков
стопа
неслышная
босая.
Тебя от берега влечет
не предрассудок бесшабашный,
а ужасающий расчет –
в открытом море
безопасней.
Артист, над мировой волной
ты носишься от жизни к смерти,
как ограниченный дугой
латунный
сгорбленный
рейсфедер!
Но слышит зоркая спина
среди безвыходного сальто,
как зарождается волна
с протяжным именем – пасата.
«Пасата,
возвращающая волна,
пасата,
запретны мои заплывы,
но хлынула тишина
возврата,
я обожаю воду –
но что она без земли?
Пустая!
Я обожаю свободу –
но что она без любви,
пасата?
Неси меня, пока носишь,
оставишь на берегу, –
будь свята!
Я встану
и, пошатываясь,
тебя поблагодарю,
но ты растворишься в море,
не поглядев,
пасата…»
А. Вознесенский
Немезида
29.09.2012, 14:04
Сергей Есенин — «Я помню, любимая, помню»
Я помню, любимая, помню
Сиянье твоих волос.
Не радостно и не легко мне
Покинуть тебя привелось.
Я помню осенние ночи,
Березовый шорох теней,
Пусть дни тогда были короче,
Луна нам светила длинней.
Я помню, ты мне говорила:
«Пройдут голубые года,
И ты позабудешь, мой милый,
С другою меня навсегда».
Сегодня цветущая липа
Напомнила чувствам опять,
Как нежно тогда я сыпал
Цветы на кудрявую прядь.
И сердце, остыть не готовясь,
И грустно другую любя.
Как будто любимую повесть,
С другой вспоминает тебя.