Просмотр полной версии : Vivre a en crever
Обращение к неизвестным поэтам
Сколько вас было, забытых, непонятых и потерянных,
Циников и романтиков, в вечной погоне за временем
Ставивших собственный мир выше бренной реальности?
Вечно летящих по жизни из крайности в крайность и
Пьющих хмельное вино вместе с кровью завистников.
В поисках новых штанов, вдохновенья и истины,
Превозносивших любовь и кричащих: «За Родину!»
Запечатлевших Нью-Йорк, deja vu и смородину.
Сколько вас было, людей незавидного прошлого?
Тех, кто пробился сквозь тонны бездарного, пошлого
И сохранил свой талант, как осколок безумия,
Выйдя за рамки шаблонного и предсказуемого.
Тех, кто сгорали дотла в своем внутреннем пламени —
Трусы и сорвиголовы, лидеры, парии...
Те, кто пошел напролом, кто остался за спинами,
Кто вдохновлял остальных, кто рыдал от бессилия —
Сколько вас было?.. Не счесть. И никто не пытается.
Мир без вас сер. Без искусства его не останется —
Кто восхитится им, если вы канете в Лету?
Я обращаюсь ко всем позабытым поэтам;
Я обращаюсь ко всем позабытым художникам —
К тем, чьи творения временем уничтожены,
К тем, кто при жизни и после не встретил признания,
К тем, кто хотел уничтожить свои начинания,
К тем, кто боялся попасть на глаза грозных критиков,
К тем, кто писал о природе, любви и политике,
Кто рисовал, пел, играл или создал симфонии.
К тем, чьи фамилии стерты из книги истории.
Кем и когда бы вы ни были, люди без имени,
Пусть вы себе не всегда представлялись счастливыми,
Пусть вы считались непонятыми и неправыми,
Вас не ласкали лучи переменчивой славы и
Часто хотелось всё бросить, вернуться к реальности,
Чтобы не слышать упреков в своей «ненормальности».
..Вы продолжали идти, послав к черту амбиции.
Сколько вас было, людей с вдохновленными лицами?
Пусть вы не стали частицей всемирного прошлого,
Каждый из вас знал, что нет ничего невозможного.
Вас было много и будет бессчетное множество.
Скажут ли: «Гениально!», процедят: «Убожество...»
Что для кого-то прекрасно, иным — некрасиво.
Знайте, такие, как вы, — сердце этого мира.
Может быть, эти слова слишком громки и вычурны,
Но оставались так долго для всех обезличены
Вы, ваши цели, идеи, мечты и желание счастья.
Только хочу вам сказать — это всё не напрасно.
Пауза
Немного уюта, немного печали
И черного кофе дешевых сортов,
На паузу плеер поставить случайно
И вытряхнуть в мусор останки цветов.
Засохшие стебли противны до дрожи,
Воняет из вазы протухшей водой,
За окнами ветер - мурашки по коже,
Как будто пространство кишит пустотой.
Зажать бы в ладонях обычную лампу -
Ватт 40, не больше, чтоб стало тепло.
Хрустят под подошвой осколки от ампул,
В мельчайшую крошку дробится стекло.
И тихо, так тихо, что слышно, как ветер,
Касаясь асфальта, неслышно поет.
Случайные люди пройдут, не заметив
Его беспокойный, нетрезвый полет.
Ломаются кости замерзших деревьев,
Шершавые ветки бескровны в пыли,
А мутные звезды, в тумане похмельном,
Пытаются, корчась, достигнуть земли.
И хочется ближе, с упорством безумца,
Сквозь запахи кофе и яблочных тел,
К окну подойти и тихонько коснуться
Сквозь холод стекла. Чтобы ветер запел...
Mea anima
Ветер листья рвет с пожилых дерев,
Как фонарь висит желтая луна —
Скоро в мир войдет, лето заперев
В серости дождей mea anima.
Спустятся туманы с высоких гор,
Зашуршит листва в тишине аллей.
Кто заточит лучше зимы топор,
Чьи следы всех краше и всех алей?
Первые шторма потрясут моря,
Из небесных рек утекла лазурь,
Мне милей всего солнце октября,
Серые дожди и парады бурь.
Наступает осень, она близка,
Так прекрасна и, словно тень, нема,
В золоте полей светлая тоска.
Я тебя ждала, mea anima.
Дезертиры
От зимы до зимы здесь моря холодны,
От восточных ветров нет спасения нам,
Затихает вдали зов последней трубы -
Эти воды теперь наш единственный храм.
Серым чайкам «прощай» мы сказали давно,
Рейд среди буйных волн и подводных камней.
Ожидание - сон, как немое кино,
Соль в тумане уже света солнца родней...
Где-то флот заплутал, ну да он ни к чему,
Когда в парус ветра попадают, как в сеть.
Взяли курс на весь мир, когда шли на войну, -
Затеряться средь волн - это лучше, чем смерть
За чужую страну в блеске лживых знамен
И под стягом чужим, что пророчит беду.
Мы как пешки сейчас, словно и не живем,-
Существуем для игр в зыбком сером бреду.
Но у пешек душа отчего-то болит -
Не отсохла еще от соленой воды...
Вслед восточным ветрам наш корабль летит,
От зимы до зимы здесь моря холодны.
Капитан
В осенней сказке опавших листьев
С промокшей палубы на причал
Он пробегает по трапу быстро
И, кажется, город на миг замолчал.
Его встречают цветочным салютом,
Ему толпа признается в любви,
А он, гляди, и не здесь как будто,
Он потерял свои корабли.
Смеются девушки в пестрых юбках,
Зовут с собой разделить вино.
В его глазах разбитые шлюпки,
Тяжелый якорь, скребущий дно,
А на душе скребутся кошки,
Не помогает забыться ром.
Ему пьянее бы быть немножко,
Чтоб ненадолго забыться сном.
Только во сне тот же грохот пушек
И льет с неба, как из ведра,
Он проснулся от стука кружек,
От того, что болит голова -
Его поздравляли долго и шумно,
Он незаметно пытался уйти.
Он улыбается словно безумный,
Слыша как сердце скачет в груди.
Он допивает остатки рома,
Три глотка смелости, два - для себя,
Он вспоминает снова и снова
Последний маршрут своего корабля.
А море в осенних серых одеждах
Лижет холодный желтый песок.
Выход для тех, кто оставил надежду, -
Это банальная пуля в висок
И никто не услышал выстрела,
В городе праздник и пьяный дебош.
Осень встречала желтыми листьями,
А провожает промозглый дождь,
От которого спрятаться негде,
Разве что в море среди якорей.
А на далеком туманном рейде
Видны силуэты его кораблей.
Лиса Алиса
19.10.2012, 06:52
Просто отлично. Спасибо за открытую тему и все стихи, которые прочитала сейчас.
Я рада, что вам нравится.
..В этой ветке форума поразительная тишина.
Прочел. Люди, это - СТИХИ! Прочитав один раз, хочется их перечитывать снова, а свои рифмованные экзерсисы спрятать куда-нибудь в недоступное место.
Вечный романтик
я болею вот этим вот небом, что над головою.
я твержу непрерывно, что в жизни нет места героям.
я от этого солнца устал - ах, закрасить бы окна!
если вдруг пойдет дождь, точно знаю, что я не промокну.
если гром загремит, я не спрячусь, нет-нет, под кроватью.
я когда-то пролил папин виски на мамино платье.
я живу, просто так получилось, без цели, без плана,
у меня каждый день непременная личная драма.
потерялись ключи, загорелась звезда раньше срока;
написал белый стих, прочитал, показалось, что плохо.
я смотрю этот мир, как когда-то смотрел телевизор,
я сбегаю в окно и брожу по унылым карнизам.
это небо в груди, это солнце в глазах неуместно.
я пытаюсь понять, я пытаюсь найти себе место
и с разбегу в огонь, через чей-то костер на пригорке.
я хочу быть живым! только кофе мой снова не горький.
я ищу на витринах знакомые с детства мне буквы,
а вчера я купил полкило красно-розовой клюквы.
я смеюсь и мой смех отражается в лужах повсюду.
я, наверно, дурак, но другим уже точно не буду.
солнце режет глаза сквозь дурацкие серые линзы.
я открыл миру сердце, он видит кроссовки и джинсы.
я болею вот этим вот небом лазурного цвета,
я бегу по траве. под моими ногами планета.
Прочел. Люди, это - СТИХИ! Прочитав один раз, хочется их перечитывать снова, а свои рифмованные экзерсисы спрятать куда-нибудь в недоступное место.
Спасибо за такую оценку. (:
Всё в порядке
Хочется закричать так, чтобы никто не услышал. Глупо говорить, что ты живешь, когда только дышишь, когда бьется сердце (90 ударов в минуту), а мысли вечерами по одному маршруту. Когда идешь вперед по трамвайным рельсам, а кто-то кричит, мол, верь, не плачь, надейся и это звучит настолько глупо и фальшиво... И сотни людей идут рядом, проходят мимо, каждый по своим делам, каждый преследует свою цель. Ах, рассмотреть бы их лица поближе, в прицел!..
Хочется умереть так, чтобы никто не заметил, а жизнь через край и солнце, как назло, светит и ты улыбаешься кому-то - всё в порядке, всё просто замечательно!
Заходишь в комнату и промахиваешься мимо выключателя.
Заходишь в комнату и садишься на пол посередине, отстраненно наблюдая как кот цепляется за штанину и думаешь, что нужно что-то делать с этим миром вокруг или хотя бы начать с себя. Да, конечно, непременно. Пожалуй, с первого января и начну. Смешно. Плакать не научили, так уже вышло, чуть что - спасаюсь на страницах книжных, как будто это поможет. В жизни сюжеты такие - мурашки по коже, куда там книгам с их придуманными интригами...
Пытаюсь остановить поток сознания - не выходит, в голове сотни возможных событий, сотни мелодий. Некоторым людям стоит запретить думать законодательно - таким как я, например.
Ах да, всё в порядке. Всё просто замечательно.
Лиса Алиса
21.10.2012, 13:33
Liar, от жюри и организаторов приглашаю Вас принять участие вот в этом конкурсе:
https://forumodua.com/showthread.php?t=1583201&p=32963152#post32963152
Да-да, знаю, что не все любят писать "на заданную тему"))) Но тема - очень широкая, возможно, что-то Вас заденет:)
И уровень конкурса хотелось бы поднять, как-то пока он "оставляет желать...")))
Liar, от жюри и организаторов приглашаю Вас принять участие вот в этом конкурсе
Спасибо, поучаствую, - это кажется интересным (:
Незавершенность
Шелест смятых бумаг нарушает рассветную тишь,
В грязно-сером окне бесконечные простыни крыш,
За спиной в очевидных потеках чужая постель.
Осень, может, стучится в мою приоткрытую дверь...
Только где эта дверь, где мой дом? Я не знаю, увы.
Всё что есть за душой у меня - черно-белые сны
О прекрасных мирах и о тех, кого я не встречал.
Осень тихо заходит, с собою приводит печаль.
Проходи, затвори только дверь в мой придуманный дом.
Ты прекрасна, как солнце, что скоро взойдет за окном,
Ты ужасна, как стены вокруг и как вся моя жизнь.
Нужно что-то менять, только что? Я прошу, подскажи.
Осень внемлет, на старое кресло сложив свой наряд.
Я запутался в рукописях, что прекрасно горят,
Я не знаю о чем написать. Мне уже всё равно.
Ветер бьется подстреленной птицей в двойное стекло.
Старый город укрыт белым снегом, лютует мороз,
Запах опия дивно соседствует с запахом роз,
На сыром чердаке в этот вечер нежданный уют.
Мои мысли как люди, что вечно меня предают;
Мои мысли - как светоч для этой унылой поры.
Жизнь - игра, только как распознать вехи этой игры,
Как найти её правила, сделать тактический ход?
С отрицанием старых идей завершается год.
Словно что-то сломалось во мне на исходе зимы -
Я не знаю, как вырваться из этой странной тюрьмы,
Где решеток, цепей и охранников попросту нет.
Но так страшно покинуть её, выбираясь на свет...
Ледяная метель из-под стрехи оскалит клыки,
Раздирает мне грудь ощущение волчьей тоски,
Я хочу сделать шаг и навечно укрыться в снегу,
Я впервые смеюсь, когда падаю в злую пургу.
Звонко тикают в светлой палате чужие часы.
В Рим ведут все дороги, все зимы - к приходу весны
И всегда вслед за сумраком ночью приходит рассвет.
Солнце только встает, распускается яблони цвет.
Я хотел умереть и я умер прошедшей зимой,
Я хотел обрести и обрел долгожданный покой -
Всё, что душу снедало, осталось в пурге февраля.
Змеи кожу меняют, а я поменяю себя.
Словно вата, жара забивает прохладу квартир.
Вроде те же глаза, только взгляд поменялся на мир,
Вроде руки всё те же и так же все тексты горят,
Но нет больше тоски - ей на смену пришел новый яд.
С новым летом начало берет моя новая жизнь,
В ней чуть меньше стихов и чуть больше цинизма и лжи,
Только планы, и точный расчет, и неделя в пять дней...
Скоро осень придет, я надеюсь. Скучаю по ней.
Я рада, что вам нравится.
..В этой ветке форума поразительная тишина.
Шумят вот в этой (https://forumodua.com/showthread.php?t=761097) теме, а хорошие стихи читают молча. :)
Шумят вот в этой теме
Честно говоря, я думала, что меня здесь завалят критикой, причем нелестной, и приятно удивлена её отсутствием. (:
Уходят корабли
Уходят корабли за горизонт, где солнца свет
Окрашивает небо, словно пятна ржавой крови
На белых облаках... А цвета белого здесь нет
И черным парусам давно уже пора на волю.
Стремятся корабли под солнца жар уютный,
Весь путь там, впереди, окупится сполна.
Им чайки закричат при выходе из бухты,
Игриво в борт плеснет залетная волна.
Плывите, корабли, за горизонт через закат
В багряных водах моря, под килем вам семь футов!
По ветру паруса, а грохот пушек как набат.
И крики белых птиц — прощание как будто...
Детство (Цвет морской волны)
Расскажи мне сказку, цвет морской волны,
Про поля лаванды, спящие холмы,
Нарисуй мне дверцу на стене пустой,
Чтоб смогла вернуться я к себе домой -
В прошлый век, к началу длинного пути.
Ты поможешь, правда, детство мне найти?
Оно очень близко - день, быть может час,
Там магнитной ленты начатый рассказ,
Там цветут тюльпаны и дрожит сирень,
И ложится на пол каравеллы тень,
Там в горшке цветочном, верно, спрятан клад
И смеется лихо дерзкий Питер Блад.
В ясном синем небе ласточки кружат,
Первая победа - мой линейный мат,
Сбитые коленки, далеко идти,
Книжки под подушкой - зрение, прости;
Очень много моря, золотой песок,
Вечный подоконник, окна на восток.
В снах корсары дружно прут на абордаж:
"Эй, сушите весла, буй вам в такелаж!"
Наутилус в водах здесь, недалеко,
С солнцем просыпаться просто и легко.
Там, за горизонтом, спрятан замок Иф,
Жизнь, в которой будни, просто глупый миф.
В сердце бьются волны, а душа как шторм -
Не забрать свободу темным цветом штор,
Я дойду по звездам, в них - моё тепло,
Ведь не всё же время в мире истекло:
В детстве всё возможно обратить назад,
Море застывает радужкой в глазах.
Сметены фигурки с шахматной доски,
В этом славном мире не видать тоски...
Этот мир - лишь память, я её храню -
Счастье, как известно, не предать огню.
У Вас замечательные стихи)
У Вас замечательные стихи)
Спасибо (:
Не-сон
Если в жизни нет просвета,
Опротивело уж лето
Или в пачке сигарета
Вдруг осталась лишь одна,
Просто на душе хреново,
Что ни делаешь — не ново,
Есть мотив, но нету слова
И глаза слепит луна,
Кажется, всё это снится.
Очень хочется напиться,
Чтобы, наконец, забыться —
Прямо так, сейчас и здесь.
Чтобы раз — и чистый листик,
И отмыть от красок кисти;
Нет канонов, грез и истин,
Только ты — такой, как есть —
Лицемер, зануда, гений.
От камней болят колени...
Ночью оживают тени,
Будто только их и ждешь.
Порвана струна гитары,
Пальцы в кровь, тебе все мало,
Сердца частые удары.
Раз колотится — живешь.
Красным пятна на манжетах.
Уж не так противно лето —
Нет ни музыки, ни света,
Наконец зашла луна.
И душа вполне довольна —
Ветер здесь танцует вольно,
Ну а что немного больно —
Доказательство не-сна.
Одиночество
В тишине места нет для слов,
Алкоголь на губах горчит,
Вечер вслед за полетом сов
У дождя отберет ключи.
Проходи, будешь гостем тут -
Я открытой оставлю дверь,
Вниз по окнам прозрачный брют,
Если хочешь - допей.
Сумрак комнат - махровый плед
Укрывает от лишних глаз,
Дождь на стеклах оставит след,
Растворившись в потоке фраз,
Не прописанных в повесть дней,
Позабытых в простых делах.
Тихий вечер - удел для теней,
Заплутавших в словах.
Вечер ластится кошкой у ног,
За окном ночь своё берет.
Тех, кто здесь долго был одинок,
Никогда и никто не найдет.
Мир за тонкой прохладой стекла,
К батарее колени - тепло,
Вдоль щеки не слеза потекла -
Это только вино.
Тот, кто забыл
Горят огни надежды вдалеке -
Кому привычней тьма, тот не оценит,
Зажав невольно четки в кулаке,
Позволит временам нести потери.
Не ведая, что вся его броня
В один момент рассыплется полынью
И он вдруг обернется, уходя,
Расправивший невидимые крылья.
Тот полз, кому судьбой летать дано,
Льдом зарастает сердце лишь от страха.
Хотелось вдребезги разбить окно
Тому, кто в жизни никогда не плакал.
Хотелось вынырнуть из толщи вод,
Подняться из глубин луне навстречу,
Но время, издеваясь, шло вперед,
Деля все дни на строгий чет и нечет.
Записывая прошлое в блокнот,
По серой мгле несбывшейся надежды
Идет, не оглянувшись, снова тот,
Кому не суждено остаться прежним.
Перебирая четки изо льда
Он знает что сложить на месте Кая,
Но медленно уходит в никуда
Тот, кто давно забыл, что он летает.
Пол жизни за бутерброды и сигарету...
Ах да, курильщики, говорят, умирают рано.
Айда к окну - будем вместе встречать рассветы.
Окно на север. Смешно. И достойно драмы.
Окно на север - там дом, магазин, дорога,
Там дождь и слякоть, листовки намокли в лужах,
А ты войдешь и "пойдем гулять!" мне с порога.
Романтика, мать её, снова одна на ужин.
Улыбка к улыбке; гитара бренчит в переходе
И руки замерзли до дрожи в холодных перчатках.
И город молчит, только тихое эхо мелодий
Уходит сквозь толстое тело намокшей брусчатки.
Закончится дождь и, не ждавший такого подарка,
Потертый "богдан" заскрипит тормозами, прощаясь.
Пол жизни за кофе; мы вновь обсуждаем Ремарка -
У нас кроме слов и надежд ничего не осталось.
Забытое письмо
Отражается лучик закатного солнца в бокале вина -
Алый всполох, мерцая, дрожит у резного окна,
А под ним, в бурых пятнах и кляксах помятый листок -
Кто-то что-то писал, но закончить, как видно, не смог,
И лежит этот лист на ветру, не прочитан никем.
Что таится меж строк и рисунков - запутанных схем?
Там, быть может, молитвы к святым, зарисовки икон.
Солнце гаснет в пыли, пробиваясь сквозь створки окон,
Всё темнее бордо в хрустале, птицы здесь не поют,
Это место для летних часов как последний приют.
Строчки дивно ровны, только текст невозможно понять,
Пусть расскажут они лишь о том, что ты хочешь узнать.
Коль на крыльях любви полетал и перо опалил,
И все кости сломал, да с тех пор никого не любил,
Прочитаешь, что всё ничего, что проблемы тут нет,
Солнце где-то вдали, но внутри тебя солнечный свет.
Все потери - забудь, будто не было их никогда,
Посмотри на бокал - в нем уже не вино, а вода...
Этот долгий закат растянулся, гляди, на века,
Жизнь в скандалах и серых дождях от тебя далека,
Холод скрылся, здесь жар и тепло от потерянных душ
И сухая трава там, внизу, вместо грязи и луж.
Отразиться должны были звезды в них - так говорят.
Всё на свете отдал, чтоб продлить еще этот закат.
Сколько было потерь и забытых непознанных лиц...
Есть поверье, что души людей превращаются в птиц,
Только люди так мрут, что земли не хватает на них.
Что ты видишь сейчас - знаки нот или шуточный стих?
Ну а я ничего, только кляксы и пятна вина,
И еще яркий солнечный свет в ожидании сна.
Чей бокал на окне, чье письмо здесь лежит так давно?
Мелкой рябью от ветра дрожит цвета крови вино,
Пожелтевший березовый лист тихо падает вниз,
Опускаясь в закатных сетях на холодный карниз.
Кто-то что-то писал, но закончить, как видно, не смог.
В сени западных рощ расцветает багровый цветок.
Кофе и виски
За чашкой кофе горечь и в мыслях,
Кто-то напротив кашляет в виски.
Кажется, полночь, время сквозь кожу,
Всё позабыто, ничто не тревожит.
Давай на минуту поверим друг другу,
Холодные пальцы и синяя вьюга,
Давай помечтаем, что будет «а если
Я буду героем и ты со мной вместе.»
Как в детстве мечталось - давно и неправда -
Ты видишь интриги, я - старую гарду,
Ты носишь корону, а я стою сзади
В тени от престола, с насмешкой во взгляде.
Мне ближе тени, тебе же софиты.
Кофе на пальцах, чашка разбита,
Свет от торшера желтый и мерзкий,
Две параллели встретились резко.
Две параллели встретились снова,
Кто-то напротив странно знакомый.
Стрелки застыли - время играет,
От никотина мысли в тумане.
Давай на минуту поверим друг другу,
Северный лед и дыхание юга,
Словно заснули и сон разделили,
В путах Морфея мы с тобой жили.
Ты был героем и моей тенью,
Я на престоле, ты - на ступенях;
Всё в мой власти - страны, законы,
Ты носишь шпагу, я же - корону.
Мне ближе книги, тебе же дороги.
Две параллели, новые боги -
Игры фантазий наших и только.
Кофе на пальцах - горько, так горько...
Я ищу тебя...
Я ищу тебя в подворотнях, в желтых листьях и грязных лужах.
Задыхаясь, срывая голос. Я боюсь упустить детали,
Я теряюсь в осеннем небе, начинаю готовить ужин,
Оставляю тепло квартиры, забываю очки в трамвае...
На аллеях гуляют люди, не спеша наслаждаясь ночью,
Я бегу мимо них зачем-то, перепутав все дни недели.
Мне до чертиков надоело строить замки из многоточий.
Я смеюсь и включаю Баха, чтобы звезды ко мне летели.
Я ищу тебя слишком долго, следопыт из меня хреновый
Или — это вполне возможно — моей цели попросту нет.
Как найти мне под этим небом, где давно ничего не ново,
Еще дозу слепой надежды на ближайшие несколько лет?
Тогда будет, наверное, проще; простота не всегда полезна.
Мне её — даже пару порций — принимать ни за что нельзя.
Осень снова спутала карты и, очнувшись у края бездны,
Оступаясь попеременно, я ищу... Тебя? Себя? Смысл?
Я...
Смесь лаванды и мяты,
Чеснока и соли,
Даже если распяты,
Мы не чувствуем боли,
Даже если убиты,
(Что случится однажды),
Под плитой гранитной
Не почувствуем жажды.
На крестах и лентах,
За спиной Иисуса,
Причастившись абсентом,
Поскользнувшись на бусах,
Повисим немного
И закопаны будем.
Нас зовет дорога,
Нас пугаются люди.
Мы заснем, быть может,
В Chevrolet Impala
И мурашки по коже
От ночного кошмара.
В нем был пыльный август
И марихуана,
Slash и Bauhaus,
На запястьях раны.
Лето; плавится воздух,
На асфальте пятна.
Мы родились так поздно...
Просто невероятно.
Там, где трещат кастаньеты
Если жизнь внезапно покажется серой,
Если ты в делах далеко не первый
И подруга-жена называется стервой,
То не вздумай, ты слышишь, терпеть:
Отключи телефон, закажи билеты
И лети туда, где трещат кастаньеты,
Где вода и песок жарким солнцем нагреты —
Вдруг тебя оно сможет согреть.
Всё проблемы и беды остались дома,
Здесь твоё лицо никому не знакомо,
От вечерней жары накатила истома —
Наслаждайся сейчас и здесь!
А на улице рядом танцуют фламенко,
Всё, что было раньше — нелепо и мелко.
Запах чайных роз с шоколадным оттенком,
Мир прекрасен таким как он есть.
Ракушняк вместо серой тревоги гранита,
В этот вечер душа, словно книга, открыта,
Вся терраса расплавленным солнцем залита
И вокруг всё как будто в огне;
Закатилось солнце, засмеялась гитара
И всю ночь напролет, не смолкая, играла
До рассветного блика на стенке бокала,
Позабытого на окне.
Молчание
ты печатаешь с маленькой буквы, когда лень нажимать на shift,
когда лень просто сдвинуть руку, чтоб подвинуть стакан поближе.
если нужно сказать что-то важное, тебе кажется, рот зашит
как у локи, который в мифах был паяцем, лжецом и рыжим.
если нужно звонить, ты скорее предпочтешь набирать смс
ты безумно устал от звуков своего некрасивого голоса.
одиночество — не идея — недоступный тебе процесс.
ты лежишь на диване, мечтая о способностях бога кроноса.
рядом ноут, стаканы, чашки, телефон, оригами, будда,
за окном холод, свет и слякоть, а внутри как-то пусто, серо.
ты читаешь о плоском мире, замерев в ожидании чуда,
убеждая себя, что глупо людям в сказки сегодня верить.
ты почти ненавидишь книги за надежду на хэппи-энды,
ну а больше всего за склонность разделять на "чужих" и "наших".
злясь на собственную уязвимость, продолжаешь читать зачем-то...
оставаться в реальном мире, в одиночестве, это.. страшно.
нет, не так — это даже больно, слишком много несовпадений,
слишком глухо, темно и тоскливо, слишком много стен, правил, границ!..
замечтавшись о невозможном, засыпаешь без сновидений,
крепко сжав под подушкой обрывки недочитанных ночью страниц.
Ничего сверх
Я могу смеяться, могу — спорить,
ничего экстраординарного,
ничего сверх.
Рассыпаться и собрать себя
заново — один осколок
из тысячи всех.
Я могу упасть и подняться
так высоко, как раньше
никогда и никто,
только из духа противоречия.
Только потому, что дырка
в пальто.
Или просто из любопытства,
которое — корень всех зол,
а еще — прогресс.
Я спокойно существую вне,
возле и напротив, но
никогда — без.
Если углубляться в детали,
увидеть общую картину
невозможно.
Я всегда начинаю с заглавной
буквы, потому что живу
с противоположной.
Я отдам всё, чего не имею,
я могу спать на углях
и петь в неволе.
Доказательство от противного:
никогда — не говори — мне —
про рамки и роли.
Мой паблик в контакте (http://vk.com/el_roinde)
Калитка старая скрепит в ночи
Пронзительно,
В углу повесилась печаль -
Глаза на выкате.
Рассвет наступит без стыда
Прискорбно рано,
Я выпью свою кровь до дна,
Она - отрава.
Качает кроной старый дуб,
Угрюм и мрачен.
А солнце рвется выполнять
Свои задачи -
Запустит луч, чтоб он пронзил
До дна колодцы,
Ужалит светом темноту
И засмеется.
С рассвета будет дотемна
Гулять по миру
(Мне ждать заката в этот час
Невыносимо).
Но вот угас небес огонь и -
Слава мраку!
Вдали, за звездной пеленой,
Скулят собаки.
Фонарь - маяк и целый сонм
Ночных созданий
Летит на блеклый огонек
Без пререканий.
В углу повесилась печаль -
Глаза на выкате.
Калитка старая скрепит в ночи
Пронзительно.
Я прошу тебя милая, пожалуйста, не уходи!
У тебя - у нас - вся жизнь еще впереди,
Для нас все дороги открыты, весь мир - наш,
Этот долг ты иначе непременно отдашь.
Ведь женское дело не только варить борщи,
Сажать гладиолусы и ублажать мужчин.
Ты друг, а не только хранительница очага,
Ты - жизнь. Жизнь нельзя отдавать врагам.
Я все понимаю - что служба дороже, чем дом,
Что мы даже порознь будем с тобой вдвоем,
Что это приказ, а приказы нельзя обсуждать,
Что поле для действий не только плита и кровать.
Но, правда, родная, не нужно доказывать мне,
Что женщине место на - только представьте! - войне.
Ведь там не романтика взрывов, как в модном кино,
Там грязью и потом земля пропиталась давно,
Там руки в бугристых мозолях и хочется спать.
Да разве в стране больше некому нас защищать,
Что женщины станут приманкой для вражеских пуль?
Ну хочешь - иди на военку и там маршируй!
А, может, уедем мы вместе в другую страну,
Где женщин законом нельзя отправлять на войну,
Где вы драгоценность и даже почетный приз?
...Ай, милая, это шутка была, не дерись.
Мне просто плевать на приказы и долг перед ..кем?
Я, знаешь, не верю в успешность текущих систем.
Мне страшно, что ты не вернешься и колет в груди.
Прошу тебя, милая, просто не уходи...
Ты просто человек, потерянный во времени,
Навеки заблудившийся в своем воображении,
Перечитавший книг, влюбленный в свою музыку,
Забывший, что реальность заковывает узами.
Под знаком сновидения ты создаешь картины,
Себя рисуя Куртом, Рэмбо и Джеймсом Дином,
Мечтая о несбыточном, забыв свои же правила.
Надежда душу выжгла и записки не оставила.
Всё то, что было ранее, неправильное, блеклое!
Ты проклинаешь рок за бремя человеком быть,
Пытаешься вернуть то чувство, в венах спящее...
Потерянный в фантазиях, что слаще настоящего.
Учеба, карьера, семья и погост,
Медаль золотая, диплом красной коркой,
Работа по десять часов "на износ".
И отпуск на юге, и водка с икоркой
И дети, жена - всё по плану, старик!
Вон, дочь вышла замуж, начальник заметил.
Ты в этом своё счастье видеть привык?
Ведь в этом? Ты мне до сих пор не ответил.
Ты рядом со мной заливаешь глаза,
Твердишь, что чего-то тебе не хватает,
Что белая в жизни идет полоса,
А что еще нужно?.. Да черт его знает!
Ты мне говоришь про достойную жизнь,
Запив своё "счастье" текилой и водкой -
Фортуна, видать, прямой била наводкой.
Ну что тут поделать, держись.
Я привык быть молчаливым слушателем
Для людей, которых от жизни тошнит -
Они приходят сюда в поисках лучшего,
Понимая, что много упущено.
У них просто душа горит.
Я смотрю и мне становится страшно,
Что я могу стать одним из них -
Это кажется очень важным,
Когда спрашивает третий каждый
О планах на жизнь моих.
Как им сказать, что у меня нет времени
Заводить трудовую, надевать кольцо?
Как объяснить, чтоб поверили?
Вряд ли хоть раз своё мнение
Я брошу им в лицо:
Оставьте в покое, пожалуйста,
Мой неустроенный мир -
Я не нуждаюсь в вашей жалости,
Я не доживу и до старости,
Я буду всегда молодым!
Задыхаться под Дэвида Боуи, не ответив на сообщения,
Зачитаться своими мыслями, разложить свою жизнь на атомы,
Пока завтра еще не прожито, отдаваться до изнурения
И чертить светло-серым лезвием тексты песен все вместе взятые.
В этой светлой почти-агонии, где тобой ничего не создано,
В тишине, оглушающей звуками, и подернутой красной дымкой
Раз за разом кричать от боли, разбиваясь о чьи-то звезды.
Оставляя звенящие сумерки, уходить в никуда невидимкой.
Жизнь вбирая в себя как губка, обжигаясь о невозможное
Забирать, отдавать, утаивать, обнажившись почти до кожи,
В обессиленном жестком ритме с искуплением безнадежного.
Замереть, отпуская воздух. Окончательно бросить вожжи.
Мои птицы совсем непуганые, не летают до проводов,
Не садятся на ветки дерева, никогда не свивают гнезд.
Их внимания недостойны даже сотни бродячих котов,
На их крыльях росой сверкают отпечатки вечерних грез.
Они белые, словно облако, очень яркие. Они светлые...
И чтоб грязь не заляпала перья, в узкой клетке они томятся.
Все мои легкокрылые птицы никогда не играли с ветром,
Я кормлю их своей надеждой, сквозь решетку просунув пальцы.
Им претит принимать подачки, их манит только синь небосвода,
Им бы солнечный лучик в крылья и раскрасить мир своим пением!
Все они — это я и так же они рвутся, как я, на свободу,
Раздирая о прутья клетки белоснежное оперение.
У меня на груди рисунок — черным линии, белым пятна,
Как простая татуировка, неподвижно-пустой снаружи.
Если я вам открою дверцу, то вернетесь ли вы обратно?..
Раздираю грудную клетку, чтоб сказать:
"Улетайте. Ну же!"
Les Solitaires
Флоран просыпается еще до звонка будильника,
поднимает себя за шкирку, идет на кухню.
...в холодильнике пусто и, кажется, что-то протухло,
да и черт с ним.
думает, что обойдется кофе,
а вместо того, почему-то, настойка пустырника.
выпивает залпом.
ощущения, как на Голгофе.
он садится в машину, принимает звонки от продюсеров.
у него сингл, клип, популярность, альбом скоро выйдет...
этим утром Флоран перманентно себя ненавидит.
впереди шоукейзы, концерты, фанаты и новые лица,
позади — чья-то тень в драных джинсах и с желтыми бусами.
он давит на газ без желания остановиться.
Микеланджело ждет весну еще, кажется, с начала осени.
улыбается ослепительно и глаза прикрывает челкой.
он выслушивает комплименты от какой-то смешной девчонки
и думает, что сегодня не удастся свалить по-быстрому.
после, в такси, он слушает, как шуршит асфальт под колесами.
и всё вроде бы правильно, но как-то почти бессмысленно.
он скрупулезно собирает видео со своим участием —
все интервью с привычными и приевшимися вопросами.
Микеланджело слился давно с дерзким образом Моцарта,
он живет на одних энергетиках, иногда разбавляя их чаем.
но если вдруг журналист невзначай его спросит о счастье,
он смеется и переводит всё в шутку.
философствует.
не отвечает.
Фло, как в четырнадцать, курит на темной лестнице.
нервно роняет пепел.
насквозь пропитался дымом.
его одержимость становится невыносимой,
её всё трудней заглушать даже новыми песнями.
ему, как Алисе, чужая улыбка мерещится
и всё остальное бледнеет.
становится неинтересным.
он прижимает гитару тесней, чем любовницу,
нежно касается струн, словно просит прощения.
как паутина, тоска оплетает вечерняя,
вновь чья-то тень проступает сквозь мутное зеркало.
то, что сегодня печалило, завтра не вспомнится.
Фло отдает себя музыке,
ведь больше некому.
Микеле снимает платки и браслеты с запястий,
с улыбкой припомнив все сплетни про шрамы на венах.
он снова один в четырех опостылевших стенах.
один...
от звериной тоски, как назло, ничего не спасает
и эта тоска острой бритвой кромсает на части,
скользит по душе (шрамы там), тело же не страдает.
он живет на сцене, цепляясь за микрофонную стойку
выкладывается на полную, не жалея своего голоса.
в его жизни друг друга сменяют контрастные полосы —
свет ярких софитов и след черной туши на зеркале.
он весь вдохновеньем горит,
только что с его пламени толку?
Микеле отдал бы всю свою музыку,
да только некому.
Лиса Алиса
13.03.2013, 17:21
С днём рождения, солнц!
Ещё больше хороших стихов - и выхода с ними в реал)))
Ну и счастья, любви, путешествий, добрых слов и хороших людей рядом!:)
http://pics.livejournal.com/dlepetov/pic/0001dzar/s640x480
Подменяя любовь порнухой, забивая тоску работой,
Мы дрейфуем на сонных волнах грязно-бурой недо-весны.
Если завтра (примерно, ночью) на колени мне сядет кто-то,
Я, как самый дешевый романтик, не представлю, что это ты.
Ветер и пыль, железные лестницы,
мягкие волосы,
Смех, поцелуи, шутливые драки
с теми, кто нравятся,
С теми, кто рядом только сегодня,
а завтра забудутся.
В мягком тумане свет от прожекторов -
спи, не-красавица.
Спите, качели, столбы и дороги,
спите, маршрутки.
Пол упирается в голые ноги
и на минутку
В темной квартире звезды на стенах,
звезды на шее.
Навзничь в кровать, одеялом накрыться
в одно движенье.
Редкие капли бьют по карнизу
тихо, лениво,
Сон без имен и без лиц слаще
сотни рассказов.
Видеть границы в других просто
невыносимо.
...Те, что должны быть в тебе,
рассыпаются сразу.
Ты веришь, что мы никогда не умрем?
Ты мне веришь,
что время бессильно, законы природы не действуют?
Но только для тех, кто так счастлив в своем сумасшествии,
как мы.
Или я.
Или ты.
Или я. Но не кто-то еще.
Сегодня служебного входа закроются двери
и всё, что оставим за ними, нам больше не примут в расчет.
Кричать или петь — бесполезно.
Никто не услышит,
когда много света внутри, но так мало тепла
и собственный чертов огонь выжигает дотла.
Ласкает и ранит;
добро, что приносит мучения.
И если уж нам суждено умереть кем-то свыше,
То мы будем жить до предела.
До изнурения.
Цветы этой эпохи не тюльпаны, гладиолусы или розы,
Нет нужды лезть на баррикады, чтобы тебя услышали.
Империя общественной точки зрения как наркозом
Пользуется нашими грезами. Расцветет над крышей
Завтра не цветок, не огонь, только новая религия —
Ядерное оружие меняют по курсу на дипломатию,
Интриги и обещания. А кто напишет сейчас элегию
В духе Грея и Ламартина? Творчество вымерло. Нате вам
Новости со вкусом "Рокфора" и его благородной плесени.
Лучшим — лучшее! Нанотехнологии и пиво на лестнице,
Зрачки мутные от потребительства. Ах, как же весело
И прекрасно жить в этом мире! Да так, что впору повеситься.
Мы — те, кто ходят в кроссовках по пыльным улицам —
Дети холодных войн и миротворческих акций,
Обсуждаем законы о гомофобии и фильмы Кустурицы
По заданным нормативам. Мы подвержены девиации,
Наши мысли подвержены стереотипам, слова — клише,
Высыхающие в переходах лужи из вежливости
И умеренности. Нам писали стихи о страсти и о душе,
Но живем мы в эпоху, когда пропаганда ненависти
Маскируется под заботу о благе общества в целом
И подается на мониторах распиаренных гаджетов
Сотней способов, ради единства проблем и мнений.
Мы — те, чья точка зрения ни для кого не является важной.
есть люди - о них вам известно немного -
у них что ни день, то другая дорога,
для них каждым вечером новые лица,
они, забавляясь, сметают границы.
такие - герои скандалов и сплетен,
их можно забыть, но нельзя не заметить.
на джинсах их дырки, в кармане удача,
они покупают конфеты на сдачу
и их же съедают на ужин и завтрак.
их спутник - надежда на новое завтра,
их ужас в рекурсии дней и улыбок.
они лишь себе не прощают ошибок.
несутся вперед - без дороги, без плана,
им "smells like teen spirit" играет Nirvana,
для них нараспашку открыты все двери
(они до последнего в это не верят
и входят в окно; у них шрамы от стекол).
они разбивают уныния кокон.
смеются взахлеб, никогда не печалясь,
им, кажется, вовсе неведома зависть,
отчаянье, подлость, интриги и склоки,
их чувства - наружу. они одиноки,
не верят в посмертие, в черта и в бога.
есть люди... о них вам известно немного.
«Мы встретимся там, где нет темноты».
В агонии мысли я режу запястья —
Я знаю, что каждый найдет свое счастье
В прокуренных пустошах Птичьей страны.
Там нет небоскребов — руины и ветер,
А солнце, касаясь чувствительной кожи,
Ласкает ожогом. Мы встретимся, может,
Где ночи простор упоительно светел,
Где нет обещаний, сомнений и страха,
Привычного мира, границ и законов.
В проеме дверном опустевшего дома
Поднимется в воздух лавандовый запах.
Там будут рисунки на рваных обоях,
На желтой бумаге неровные строчки,
Ты будешь читать, проклиная мой почерк,
И звезды чертить языком на ладонях.
«Мы встретимся там, где нет места для завтра».
Мы вряд ли когда-нибудь будем знакомы,
Ведь все это бред наркотической комы
И Птичьей страны не бывает на картах.