От себя.
Знаете... я всегда относился к той войне, как к своей войне, к своей личной войне. И у меня есть на это причины. Много причин... Очень много причин...
Мой дед, Серёга, умерший в 79-м, прошёл 3 войны. Кавалерист. Я мало знаю о нём.
Но я помню, как хоронили его всем селом (мне было 9 лет).
Помню, как впереди гроба несли огромное количество красных подушечек с наградами.
Помню, как говорили, что дед мой - герой.
Я помню, что ходил он хромая, на одной ноге, подставляя под культю, второй, отрезанной по колено ноги - деревянный костыль, со свисающими с него кожанными ремнями. Костыль, которого я очень боялся тогда...
Помню как женщины, ночью, готовили еду для поминального стола.
Помню январский мороз и поразившее меня горе. Горе весельчака - дяди Вани, брата моего отца, что уехал от своего умирающего отца в город, за мной, и привёз проститься с дедом.
Всю дорогу, все 205 километров он пытался меня веселить. Мы дружно находили общие темы для разговора, добродушно ржали над ними, обсуждали нехитрое школьное моё бытиё...
А когда, поздно ночью, мы вьехали во двор деревенского дома, где стояли люди, я, сразу выйдя из машины - обернулся назад и увидел как Ваня, наскоро переговорив с кем-то через стекло, вдруг опустил голову на руль, закрыв сверху руками и мелко затрясся. И я понял,что мы не успели. Поспешив за мной, он не успел попрощаться со своим отцом.
Мой дед был строгим человеком. Я почти ничего не знаю о его жизни. Мы мало общались. Я просто не успел вырости.
После его похорон, военкомат вернул в дом все его награды и перебирая, в детстве, их все, я до сих пор чувствую как тяжело лежит на руках груз 3-х непосильно тяжёлых войн.
Светлая тебе память дед. Спасибо за всё. Прости, что не успел сказать это раньше.
P.S. Сегодня, зайдя на один из своих любимых ресурсов, я буквально сразу наткнулся на яркую статью, которая поразила и зацепила меня до глубины души. И не сколько о своём деде я хотел написать, сколько о собирательном образе того неизвестного солдата, что на руках своих, жизни своею ценой, вынес наше будущее.
=========================////===========================
Чужие Фермопилы
Из рассказа Глеба Боброва
Донские степи, душное лето сорок второго. Силы Степного и Воронежского фронтов откатывают к Сталинграду. Сплошное отступление. Бегство. Отец — командир саперного взвода, вместе со своей частью идет в хвосте войск. Минируют отход. Мимо проходят отставшие, самые обессиленные. Того мужичка, как рассказывал, он тогда запомнил.
Сидит у завалинки загнанный дядька, курит. Взгляд — под ноги. Пилотки нет, ремня — тоже. Рядом "Максим". Второго номера — тоже нет. Покурил, встал, подцепил пулемет, покатил дальше. Вещмешок на белой спине, до земли клонит. Отец говорил, что еще тогда подумал, что не дойти солдатику. Старый уже — за сорок. Сломался, говорит, человек. Сразу видно...
----------------------<cut>----------------------
Отступили и саперы. Отойти не успели, слышат — бой в станице. Части арьергарда встали. Приказ — назад. Немцы станицу сдают без боя. Входят. На центральной площади лежит пехотный батальон. Как шли фрицы строем, так и легли — в ряд. Человек полтораста. Что-то небывалое. Тогда, в 42-м, еще не было оружия массового поражения. Многие еще подают признаки жизни. Тут же добили...
Вычислили ситуацию по сектору обстрела. Нашли через пару минут. Лежит тот самый — сломавшийся. Немцы его штыками в фаршмак порубили. "Максимка" ствол в небо задрал, парит. Брезентовая лента — пустая. Всего-то один короб у мужичка и был. А больше и не понадобилось — не успел бы.
Победители шли себе, охреневшие, как на параде — маршевой колонной по пять, или по шесть, как у них там по уставу положено. Дозор протарахтел на мотоциклетке — станица свободна! Типа, "рюсськие пидарасы" драпают. Но не все...
Один устал бежать. Решил Мужик постоять до последней за Русь, за Матушку... Лег в палисадничек меж сирени, приложился в рамку прицела на дорогу, повел стволом направо-налево. Хорошо... Теперь — ждать.
Да и ждал, наверное, не долго. Идут красавцы. Ну он и дал — с тридцати-то метров! Налево-направо, по строю. Пулеметная пуля в упор человек пять навылет прошьет и не поперхнется. Потом опять взад-вперед, по тем, кто с колена, да залег озираючись. Потом по земле, по родимой, чтобы не ложились на нее без спросу. Вот так и водил из стороны в сторону, пока все двести семьдесят патрончиков в них не выплюхал.
Не знаю, это какое-то озарение, наверное, но я просто видел тогда, как он умер. Как в кино. Более того, наверняка знал, что тот Мужик тогда чувствовал и ощущал.
Он потом, отстрелявшись, не вскочил и не побежал... Он перевернулся на спину и смотрел в небо. И когда убивали его, не заметил. И боли не чувствовал. Он ушел в ослепительную высь над степью... Душа ушла, а тело осталось. И как там фрицы над ним глумились, он и не знает.
Мужик свое — отстоял. На посошок... Не знаю, как по канонам, по мне это — Святость...
Социальные закладки