Памяти одесской поэтессы

[Агриппина]

МАРИНА ХЛЕБНИКОВА

http://lib.ctv.od.ua/POEZIQ/HLEBNIKOWA_M/prowerka.txt
http://lib.ctv.od.ua/POEZIQ/HLEBNIKOWA_M/sbornik1.txt



x x x


Рожденные под визгом под тетивным
ковали не стрелу себе, но щит,
кривили рты - мол, лезут вверх прыщи! -
и прятались, скрывая страх противный.


И мнилось, хоть родись без кожи, голым,
но вбит веками ужас в стать и в плоть...
Два поколенья встали без монголов,
чтоб третье их сумело побороть...


... До основанья слово измычали
те, в чьих руках связующая нить.
Два поколенья вырастут в молчаньи,
чтоб третье научилось говорить...


АНТИГАМЛЕТ


Быть иль не быть?..
Кому какое дело,
чем Гамлет сыт,
и с кем сегодня спит
его мамаша?.. Если б овдовела
рыбачка иль жестянщика жена,
кто б из господ повел ленивым ухом?
Но королева! Слух ползет за слухом,
и кто-то этой ночью видел духа,
а тот ему поведал, что вина
за гибель короля на королеве
и новом муженьке...
И этот бред
мусолят равно при дворе и в хлеве,
и на конюшне... Мне спасенья нет
от лживой скорби, вздохов и намеков -
хоть прочь беги! Офелия - и та -
преподает урок мне из уроков:
несть темных слов, а истина проста -
трепещет, что на датскую корону
найдется неизвестный претендент,
и вся ее краса из бус и лент
окажется напрасной, ибо к трону
не приведет.
Мой добрый Розенкранц!
Вы думали, я - флейта... Вы ошиблись!
Я - барабан. Мой мозг в сплошных ушибах
от подлости людской. Больнее ран,
чем в жажде поживиться дармовщинкой
и на чужой беде погреть мошну,
не отыскать...
Как вязкую слюну
не сплюнуть после бешенного бега,


так эту взвесь с себя не отряхнуть...
Уйти, забыться, умереть, уснуть,
податься в просветители - читать
толпе букварь по химии и праву,
дотошно объяснять, что мать - есть мать, -
не мне ее судить... или орать,
трясти белье, на всех найти управу
и, отдуваясь, влезть на шаткий трон?..
Быть иль не быть?
Какая скука, право...






. . .

Без России поэта нет,
Будь он тысячу раз скандален -
Если Русью рожден поэт,
К ней навеки он прикандален.
Болью, памятью темных лет
Врос в березы, в дожди косые,
Без России поэта нет,
Как и нет без него России...



. . .

В Одессе зима -
дождливая и туманная...
В Одессе зима -
неискренняя и обманная...
В Одессе зима -
двусмысленная, изменчивая...
В Одессе зима -
капризная южная женщина...


x x x


Ни с того, ни с сего
острым ребрышком режется мир
там, где темень и пыль,
где паук мастерит паутину -
из медвежьих углов
да из черных прокуренных дыр
пробивается Слово,
и Вечность зовет на крестины...
Освети мне углы -
в них всегда интересней, чем в центре,
где бушует борьба
за пристойность,
за "как у людей"...
... В самом дальнем углу
деревенской запущенной церкви
можно тихо заплакать,
а больше не стоит нигде...



x x x


Кому звезда, кому гранитный клин,
кресты, плита ли, холмики в ограде,
а этим - безымянным - дерн один...
"Блаженны правды изгнанные ради"...

А на Руси не били дураков,
не били скоморохов и убогих,
но извели коней и нет подков
на счастье, и умножилися боги...

И ты, поэт, блаженства не проси:
постись, терпи, неси без зла вериги...
Как много книг хороших на Руси,
но никого не учат эти книги.



x x x

Это - лук золотой, репчатый,
Это - гусь молодой лапчатый,
Это - квас, а хотелось крепче бы:
Не умею играть кравчего.

По стаканам плеснув беленькой,
Говорю невпопад важному:
- Отдыхай от забот, бедненький,
Видишь, дело у нас - бражное!

Колея ли моя - келия ль!
Из степи ли ветра, с моря ли -
Знать, елеем не стать зелию,
Ни о чем, господин, спорили.

Хруст капустный - не стон вечевый,
Жуй, хлебай, да слезись веками:
Для себя мне просить нечего...
За Россию просить - некого...


x x x

Почему не степнячке - скифянке,
вольной дочери вольного рода,
а степенной посадской славянке
посмуглила ты кожу, природа?

И в каком стародавнем колене,
на каком обороте земли
положила раскосые тени
на славянские скулы мои?

Где сплелись? На каком пепелище
две любви напоили коней?
Срез земли, обнажив корневища,
не распутает тайны корней...

Да и надо ли корни тревожить?
Давний след затерялся в пыли...
Я славянка со смуглою кожей.
Я - землянка с корнями земли...



ПУШКИН В ОДЕССЕ

В прохладе Хлебной гавани,
Вдали от дач Рено,
Где шкиперы усталые
Пьют критское вино,
Где воздух пахнет пристанью,
Корицей и смолой,
И гальками - монистами
Катается прибой,
ОН думает о Байроне,
Спасаясь от хандры,
Об играх светской барыни,
Любезной до поры,
О том, что надо выстрадать
Судьбу, коль ты Поэт...
ОН думает. До выстрела
Еще тринадцать лет.




ИДИЛЛИЯ

Когда-нибудь НЕКТО - ужасно ученый и добрый -
придумает НЕЧТО - и все станет в мире иначе:
сплошные удачи! Тотально! Сплошные удачи
в системе отсчета из Доблести, Чести и Долга,

и к завтраку каждый себе сможет выписать устриц,
и дети устанут болеть, и не высохнут реки,
и все словари обозначат пометами "устар."
такие слова, как "несчастные" или "калеки"

И станет тепло, и народы забудут о нервах,
любясь и резвясь, погоняя то серых, то чалых...
Пока в этот рай не заявится новая стерва -
за яблоком, вроде. И все повторится сначала.




x x x
Небичеванных, молодо-гордых
Под тревожное ржанье подруг
Жеребят на коротеньких кордах
Объезжать выводили на круг.

Первый хлыст - и не боль - изумленье,
Вера в руку, творящую зло,
Но на третьем сгибает колени
Вороной - он готов под седло.

Круг за кругом - измученной тенью,
клочья пены роняя с боков...
И Гнедой, замечтавшись о сене,
Принимает своих седоков..

День к закату - последний на корде,
Хлыст звенит, как натянутый лук!
Это Рыжий несется по хорде,
Вырывая веревки из рук!

Бросьте хлыст - он не станет послушней!
Хоть с откоса - но сам, без петли!
Рыжий ветер, надежда конюшни,
Золотая веснушка земли!





x x x

Из соломок и теплого пепла
легкий дом - папиросная крыша.
Он из маленькой нежности слеплен -
слышишь, ветер за окнами дышит,
видишь, печка не корчит поленья -
здесь другим не согреться скитальцам.
В этой комнате все отопленье -
только мы - наши губы и пальцы...
Только мы. Гаснет щепка сырая...
И солома не пахнет самшитом...
Тонкой ниткой по самому краю
наши судьбы друг к другу пришиты.




x x x

И все-таки, здравствуй!
Когда сквозь молчанье Вселенной,
сквозь меру и разум,
сквозь каменный лом Вавилона,
сквозь холод пустого
томящего, ждущего лона
пробьется ползвука,
я встану на оба колена
и просто заплачу,
как плакать давно разучилась -
бессильно, бесстыдно,
как ливень - дробясь и мелея,
как тот звездочет,
что дождался кометы Галлея,
и умер от счастья...
И все-таки...
Все-таки, здравствуй!



x x x


Лететь вдоль параллельных без затей,
куда-то в безвоздушное пространство,
где Лобачевский нам за постоянство
воздаст пересечением путей?
Скреститься в бесконечности, когда
нам только и останется - креститься?..
Любимый! Посмотри, какие лица
на этой фреске Страшного Суда!..
Век под судом - смешное ремесло!
Мы нагрешим - и будем неподсудны!..
Любимый, поцелуемся прилюдно,
коль нас с тобою к людям занесло!
И не услышим: "Дать бы им раза,
бесстыжим - да и вытурить из рая!" -
поскольку старый Бог закрыл глаза,
как мы их в поцелуе закрываем...



ГАЛАТЕЯ 1990


Руки пачкаю мокрой глиной,
злюсь, ломаю, всю ночь курю...
Что ваяю?
Да вот мужчину...
Мужичка для себя творю.
Неказистый?
Так дело вкуса.
Не плейбой, не делец - прораб,
а глядишь, не родит искуса
у других - незамужних баб...
В меру пьющий да в меру бьющий
доминошник в штанах мешком,
курит "Приму", подсолнух лущит,
с мужиками засев кружком...
Нос - картошкой, а рот - подковой,
со спины - и совсем дебил...
А попробуй, слепи такого,
чтоб, как душу, тебя любил...




x x x


Пальцы не просят колец,
уши не просят серег...
Зодиакальный Стрелец
над головами залег...
... Если бы веком назад, -
было бы время балов,
и расцветали б глаза
в мраморе женских голов,
и кружевной котильон
плыл бы, качаясь слегка,
милями, верстами, лье,
пылью до потолка...
... Век мой! Смола и свинец!
Третьего Рима позор,
третьего Рейха конец,
ветер, ноябрьский сор...
... Век мой - горбун и главарь,
бреющий души и лбы,
я дочитала букварь
к водоразделу судьбы!..
Я добрела, наконец,
к тайне, и тайна проста -
пальцы не просят колец,
тело не просит креста...



x x x


Еще не знаю - по какому списку,
по тайной канцелярии какой
мне проходить,
но чувствую, как низко
судьба огонь проносит над рукой...
Паленым пахнет волосом, но кожа
пока еще ознобно - холодна...
О, Господи! Как призрачно похожи
на этой части суши времена!
Как будто утомясь от вечных бдений,
не дожидаясь Страшного Суда,
Бог создал заповедные владенья
и перестал заглядывать туда...




x x x


Нынче модно висеть на кресте,
но не до смерти и, чтоб недаром...
Ты не пробуй - пусть пробуют те,
у кого есть привычка к базару...

В королевстве неверных зеркал
переплет притворится оконный
тем крестом, что так жадно искал,
и лубок притворится иконой,

и под смех одиноких зевак,
под веселые оклики снизу,
как весенний предпраздничный флаг,
будешь ты трепетать над карнизом...

... Постарайся. Не пробуй. Стерпи.
Это душу насилуют черти!
Добреди. Доскрипи. Дохрипи
до короткого: "Умер от Смерти",

и когда зацветет на кусте
синий терн после долгого снега,
может, скажут: "Он был на кресте,
потому что не мыслил побега..."